[Будь-здоров! 2] Медицинский юмор. Историю эту поведал знакомый доктор, Международный день безопасности пациента
приветствует Вас!
Историю эту поведал знакомый доктор, я только передаю, как умею. Как-то
повелось, что любим мы на даче после баньки, под шашлычок-коньячок,
байки потравить в хорошей компании. Речь в этот раз зашла про чудесные
спасения, рассказал я и свою, прочитать можно здесь:
https://www.anekdot.ru/id/951977/
Доктор тоже в долгу не остался, у него таких случаев, понятно, на
порядки больше, далее с его слов, но не врач я, поэтому мог чего-нибудь
переврать и недопонять, ну и байки от врачей обычно с извечным
медицинским цинизмом, с особым их отношением к жизни и к смерти, которое
обычного человека иногда коробит, поэтому чутка я это сгладил, в общем -
не судите строго.
После окончания ординатуры, начинал я свою врачебную деятельность в 1995
году в областной больнице города Петропавловска (Казахстан). Так уж
получилось, что на всю больницу был я единственный нейрохирург, да и по
ощущениям, что во всем городе тоже, по скорой с ЧМТ (черепно-мозговыми
травмами) везли всех к нам. Работы было больше, чем до дох..., ну если
мягко сказать, то очень много. Иногда возникало чувство, что мир за
стенами больницы сошел с ума и там идут боевые действия, а я работаю в
госпитале почти на передовой. Дали мне тогда комнату недалеко от
больницы, молодой, холостой, вот и дергали в любое время.
Очередной поздний зимний вечер, добрел я до ординаторской и решил домой
не идти, чаю попить и здесь на кушетке упасть, один хер ночью
обязательно поднимут. Так совпало, что и дежурство было, и несколько
сложных операции, в общем на ногах уже часов 35 точно. Медсестра
предложила согреть кушетку в сестринской, но не до тебя, мысли - быстрее
лечь и спать, спать, спать...
Когда разбудили, глядя на часы со стрелками, долго не мог понять сколько
прошло времени, если больше 12 часов, то чего же так спать хочется,
не-е, видимо всего 20 минут. Морду лица сполоснул, иду, а глаза
закрываются, хоть спички вставляй, еще и знобит, аж шатает, отопление
что ли отключили? Хорошо хоть свет есть. В то тяжелое время в Казахстане
практиковались веерные отключения, иногда в жилом секторе электричество
давали лишь на несколько часов в сутки, больницы старались не отключать,
но тоже частенько бывало. Короче, уговариваю себя, не всего 20 минут
удалось поспать, а целых 20, а домой бы пошел, так и вообще бы могло не
получиться. Ладно, кофе хлебну, у анестезиолога кислородиком подышу и
нормально будет.
Так, что тут у нас? Парень в милицейской форме, младший сержант лет
23-25, лежит на каталке без сознания, получил по голове стальным прутком
или трубой. Походу проломлен череп в районе стыка височной и теменной
костей.
- Ладно, что тут думать, везите в операционную, вскрытие покажет.. -
последние слова я произнес уже почти в коридоре.
- Э-э, какое-такое вскрытие-открытие?!!! - заорав, ко мне подскочил
целый майор милиции - низенький и толстенький казах.
- Мы его вам живого, э-э, привезли-принесли! - ухватив меня за халат
орал, брызгая слюной майор.
- Успокойтесь, живой он, трепанацию буду делать, тьфу - череп надо
вскрывать, вот я и сказал вскрытие - отпихнулся я от мента.
- А вы кто-что? - почти мгновенно успокоившись, майор с недоверием меня
оглядел и начал принюхиваться. Да, сразу было понятно, мой вид вызывал у
него глубокие сомнения. Молодой, несолидный, взъерошенный, с красными,
слезящимися глазами, небритый, в помятом и не очень чистом халате, в
больничных тапочках на босу ногу, которого еще ощутимо потряхивает в
ознобе, да еще и зуб передний третьего дня по недоразумению потерял
(поскользнулся и ударился о край раковины, губа еще не зажила и заметно
шепелявил), хорошо еще запаха перегара не было (хотя медсестра спиртику
развести предлагала), а так бы вылитый бомж.
- Ладно пошел я готовиться, время дорого... - рванул по коридору.
- Да вы не беспокойтесь, это нейрохирург наш, хороший доктор... - это уже
пожилая санитарка майору, чей недоверчивый, узкоглазо-буравящий взгляд в
спину я прямо физически ощущал. Вот еще проблема - не дай Гиппократ,
помрет пациентик.
Сделал разрез, осколки убрал, ну хоть тут повезло, кровоизлияния
вовнутрь нет, мозг не задет. Насчет повезло поторопился, еще одна
операционная сестра тут же зашла, сказала, что в соседней операционной
еще одного бедолагу для меня уже готовят. Вот блин, когда же я высплюсь?
Дал команду медсестре замесить протакрил. Это такая двухкомпонентная
типа замазка, при отвердевании достаточно твердая и упругая, обладающая
хорошей адгезией с костью черепа. Края дырки подровнял, дольше
провозился, чем планировал, сестра уже комок в руки сует, на автомате
схватил, начал лепешку формировать. Когда примерил, оказалось, что
сделал минимум в два раза больше, чем необходимо, переделывать поздно,
уже схватываться начала. Ладно, и так сойдет, ну будет одной шишкой
больше, на и так не идеальном черепе.
Кожу натянул - шью, а червячок в душе гложет, в центре получилась чуть
ли не сантиметр толщиной. Мои профессора-преподаватели за такую халтуру
голову с руками оторвали бы, да-да, по самые яйца...
Больного один раз после операции понаблюдал, рекомендации написал,
паренек в сознание пришел, ну понятно, сотряс сильный, но слава
Гиппократу, вести всех своих прооперированных не заставляли.
Прошло несколько месяцев, о том случае уже и помнить забыл, сколько
таких через меня прошло...
Очередной вызов в приемное, огнестрельное ранение головы, опять
милиционер, сержант на этот раз, башка и половина лица бинтами обмотана,
как 20 портянок намотали, ох уж эти фельдшера со скорой... Опрашиваю
другого мента напарника, что, да как. Стреляли метров с 4-5 из Макара
(пистолет Макарова, калибр 9 мм.). По касательной? Нет, почти точно в
висок. Входное есть, выходного отверстия нет. Хм..., похоже не жилец, там
мозги в кашу должны быть, интересно - зачем сюда везли, нам заняться
нечем что ли? Ладно, подойду посмотрю. Пульс щупаю, надо же, живой еще...
А, он вдруг встрепенулся, встать порывается, Азамата-суку ему, видите
ли, срочно замочить надо. Как в анекдоте из серии: Пуля прошила висок,
вышла из второго, но мозг не задела...
- Лежи, лежи - вдвоем с напарником еле его удерживаем.
- Замочили уже твоего Азамата, я лично и замочил, когда он в тебя
стрелял - говорит ему напарник.
- Верняк замочил? Хочу посмотреть - опять встать порывается.
- У тебя пуля в голове, ЛЕЖИ Я СКАЗАЛ! - снова прикрикнул второй мент.
Успокоился наконец, лежит... В полном сознании, речь немного невнятная,
это понятно, но на бред не похожа. Только так подумал, начал он нас всех
в кузницу звать, срочно ему вдруг наковать, что-то приспичило. И ты иди
накуй, и ты доктор тоже иди накуй... Да-а, не перевелись еще богатыри в
казахских селеньях. Ладно, готовьте его, и я пошел тоже...
Только я глянул на обритую черепушку, шов собственноручный над шишкой,
так сразу его и вспомнил. Как я тебя то сразу не признал? Пуля вошла
почти точно в центр моей лепехи, там и застряла. Попади она в череп в
любом другом месте, или сделал бы я тогда все правильно - имели бы
сейчас хладный труп, а так только сотрясение мозгов и дырка в коже. Вот
и думай, переделывать сейчас, как было, или как положено?
Как говорил Марадона, после четвертьфинала с Англией чемпионата мира по
футболу 1986 года: <<Если это и была рука, то это была рука Бога>> (цитата
не дословная). Так, что получается? Это не халтура моя была криворукая,
а именно такой вот промысел Божий?