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Читаем по-итальянски Ian McEwan L'inventore di sogni


Arrampicarsi fino a tre volte la propria altezza, e con un solo braccio e una gamba è un’impresa che richiede forza e pazienza. La Cattiva aveva ben poco dell’una e dell’altra. Il suo corpicino rosa fremette per la fatica e lo sforzo quando, arrivata a metà della salita, andò cercando un appoggio per il pennello. Ansimava sempre più forte, faceva pena. A poco a poco la testa, più sudata che mai, arrivò all’altezza di Peter. Non gli ci sarebbe voluto niente ad allungare una mano e tirare la bambola sul letto. E con la stessa facilità avrebbe potuto scaraventarla per terra. Ma non fece nulla. Era troppo interessante. Voleva vedere che cosa sarebbe successo. Mentre la Cattiva guadagnava pochi centimetri alla volta esclamando: - Accidentaccio della malora! - oppure, - Dannazione, por- caccio diavolo! - e ancora, - Budino marcio che sei! - Peter si rese conto che tutte le bambole della stanza erano girate verso di lui. Occhi azzurrissimi più spalancati che mai, ed ecco un bisbiglio sommesso, come di acqua sui sassi, e un suono che si raccolse in un mormorio e infine un fiume di emozione si riversò su quelle cinque dozzine di spettatrici.

- Lo sta per fare! - Peter sentì dire da una di loro.

E un’altra rispose: - Adesso ne vedremo delle belle!
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