[Будь-здоров! 2] Медицинские Истории. О тех, кто боится умереть от рака
[Будь-здоров! 2] Медицинские Истории. О тех, кто боится умереть от рака
приветствует Вас!
О тех, кто боится умереть от рака
-- Вы уж помягче с ним, -- в руке отца больного зашуршала купюра.
-- Третью неделю истерит, как свой диагноз узнал. И ничего с ним сделать
не можем. Как один остаётся в квартире, сразу к телефону, скорую вызывать.
-- Да знаю я. Наши предупредили уже, -- фельдшер отвёл от себя руку с
зажатой в ней тысячерублёвой бумажкой. Но мужчина с маниакальной
настойчивостью засунул деньги в карман синей жилетки фельдшера.
-- Возьмите. Ну пожалуйста. Только сделайте что-нибудь, чтобы он
успокоился. Хотя бы ночь поспал. Мы с женой сами уже скоро с ума сойдём.
-- Послушай сюда, -- фельдшер отложил папку в сторону и повернулся лицом к
больному.
-- Ты уже достал всех. И мать, и отца, и скорую. И себя в первую очередь.
Лицо 25-летнего парня, дотоле пропитанное ужасом, на мгновение стало
изумлённым.
-- Вы не понимаете? У меня рак! Мне три месяца осталось жить!
-- И эти три месяца ты будешь выть по ночам и на стену лезть? А днём
скорую вызывать, чтоб не скучно было?
-- Мне страшно, -- парень заплакал. -- Я боюсь. Я боюсь умирать.
-- Умереть боишься или умирать? -- Парень перестал рыдать, не понимая
вопроса. -- Если умереть, то этого все боятся. А если умирать, то ты этим
уже занимаешься. Причём по собственной воле. У тебя сейчас что-нибудь болит?
-- Нет, -- парень прислушался к себе.
-- А хочешь, чтоб болело?
-- Нет.
-- А почему?
-- Ну как почему? -- парень замялся.
-- Потому, что больно будет.
-- Именно. Вот когда больно будет, тогда и поорёшь. И это будет
действительно больно. Я уже насмотрелся на такое. Так что побереги силы.
И душевные, и физические.
-- Вы просто не знаете, что это такое!
-- Не знаю, -- фельдшер поёжился. -- И не дай бог узнать. Но скорую я бы
точно не вызывал по три раза на дню. Смысл?
-- А что же мне делать? -- в глазах парня опять замелькала паника.
-- Займись чем-нибудь. У тебя мечта есть? Детская?
-- Не помню, -- парень скис. -- Раньше хотел на гитаре играть.
-- Есть гитара-то? (Больной отрицательно замотал головой.) Ну так поди и
купи.
Фельдшер достал из кармана синей жилетки тысячу рублей и сунул парню в
нагрудный карман.
-- Остальные сам добавишь, не маленький. Родителям только не говори, что
я тебе денег на гитару подкинул, а то ругаться будут.
-- Да не на...
Фельдшер отстранил от себя руку парня с зажатой в ней купюрой.
-- Надо, Федя. Надо. Потом отдашь. Ну, бывай, -- фельдшер поднялся с
табуретки и взял ящик.
-- Гитару бери, чтоб руки чувствовали, что это точно под них сделано. Я
тебе, как специалист, говорю.
-- А к чему вы мне это всё рассказали? -- сорокалетний мужик с
землисто-жёлтым цветом лица уже спокойно, вопросительно смотрел на
фельдшера.
-- А к тому, что этот юноша играет на гитаре уже гораздо лучше, чем я. И
вот уже пять лет всё обещает заехать и вернуть мне мою тысячу рублей. У
вас что-нибудь болит на данный момент? Нет? Ну и слава богу. Тогда я
удаляюсь.
