Обзоры Стихи.Ru

Сумбур в голове, а в руках полотенце: обзор новинок за 21 и 28 апреля
Ася Анистратенко

Здравствуйте - в последний день апреля.
Как там погода? что обещают на майские? у нас тут плюс пятнадцать - ликуй, простывший
питерский народ... Асфальт подсыхает после затяжных дождей, мать-и-мачеха по всем газонам, листочки зеленеют, солнышко блестит, натурально, - крррррасота...
Вот и Медведева Елена настроение Вербного воскресенья прочувствовала.

"Сумбур в голове, а в руках полотенце "

Воронье гнездо на березовом храме,
из веток кресты, прислоненные к - раме
Сумбур в голове, а в руках полотенце
белью, как и мне, не мешает согреться,
впитать в себя запахи первых листочков.
Вороньи глаза - две тревожные точки.
Кого ей бояться? Махрового зверя?
Меня или кошку за хриплою дверью?
Скрипящих перил на бетонном балконе?
С глазастой подругой давно мы знакомы.
Святому семейству на поле бетона
я сею пшено и кусочки батона.
Она прилетает с подругой и мужем,
крикливо таскают остатки на ужин.
А может он друг или спонсор хвостатый.
Гляди, прилетел в свою кочечку-хату.
А может у них только девушки в стае?
Потом, на досуге, словарь почитаю.
Три птицы - не стая... сумбур процветает.
Ветрище белье теплым пальцем листает
Как пламя сережек похоже на свечи.
Мой храм возле дома и манит, и лечит,
ровняет дорожки чуть выше надбровья.
Чихаю и в карканье слышу: Здоровья!

Итак - о чем же писалось нашим авторам в последние воскресенья апреля? какие думы одолевали, какие воспоминания преследовали, какие откровения посещали?..
сейчас всеееооо про всееееех узнааааем...

Вот, к примеру, феликс вспоминает "Окружной военгоспиталь (ОВГ)". Как говорит автор, это

О том, как герой подвергся истязаниям
за сво инакомыслие и вспоминает горькие дни
службы в Советской Армии. Прошло много лет.
Он выдержал все пытки тогда, но теперь он слаб.

***

ОВГ, о-вэ-ге,
Запах нейрохирургии.
На резиновой ноге
К безразмерной ностальгии.

Ковыляет десантура,
Кто лежачий - тем поднос,
Завтрак. Боль. Температура.
После завтрака - допрос.

Ходят тени трепанаций,
голова - ступенькой.
Громы, бредни трескораций,
Не по шапкам сеньки.

Тут сестрой-хозяйкой - мор.
Тут врачи - майором.
Прописал мне - прокурор
Пять часов под хлором.

"Здравствуй, мамка. Сообщаю:
Отслужу - забудется.
Эх, твоими бы борщами!..
Как там наша улица?"...

Нет, не плохо мне. Досужу:
То стихи, то песенки.
Память, сердце - все наружу,
Все этапы, лесенки...

Господин не в постеле пишет сам о себе грустный-грустный, но зато белый и вольный (чуть не сказала "пушистый") стих. Мда-с.

"nvp on ftp"

на fm ловишь кайф
ищешь web-дно и заляжешь
на год на два - какая разница
время здесь течет
только тогда когда ты скажешь
"добрый вечер, господа литераторы"
графыч какой-то звякнет
музыканoff отменит тебя
а кто-то еще помнит - черт знает что,
но приятно

утром сеть
питание по ибп
отсутствие кпд
и старения

эх друг мой нвп
пора тебя слить уже
на чужой ftp
с правом чтения

Kiegar давно вернулся в свой Чикаго из странствий по СНГ, но мыслями - все еще в далеком январском Киеве...

"Киевлянка..."

...около двух-пила чай...
Надежд...
***
Киевлянка в январскую ночь
побеждая остатки простуды
ставит чайник на остров конфорки
и вершит заклинания снега.
Кашель можно во сне превозмочь,
на столе так немного посуды
как глазенки кошачьи зорки
есть уют циферблатного бега.
А на утро в маршрутном такси
заглядится на желтые листья,
что упорно не сдались зиме

существуя в ином измереньи --
... никогда ни о чем не проси...
лишь одна из булгаковских истин,
можно весла сушить на корме
и на берег сойти с вожделеньем --
снять одежду в сентябрьском лесу,
и от этого став невесомой
разглядеть перезвон и услышать
визуальные тайны росы,
а затем загорать на носу,
быть желанной, любимой, влекомой,
взглядом сумерки синие вышить
за весь день не взглянув на часы,
не считая страницы, читать,
становясь персонажем и даже
исчезать из написанных строк,
возвращаясь по-праву надеждой...

....Киевлянку так сложно застать,
но звучание зумера слаже,
коль пиратский звучит голосок
из столицы родной незалэжной...

Бутягин Александр, несмотря на хорошую погоду и безбрежность просторов для деятельности, плотно залег на диване в обнимку с пыльной винной бутылкой и шевелит, увы, только одним пальцем. И палец тот находится на кнопке стратегического значения...

"В своем кругу"

Мой круг общения сейчас
Скукожился почти до точки.
Зачем точить остатки ляс,
Когда приятней в одиночку

Лежать с бутылкой Каберне,
Переливаясь по дивану,
Лицом к окрашенной стене,
Душою предвкушая ванну?

И, дикторский услышав глас,
О том, что снова кто-то помер,
Скосив к экрану левый глаз,
Нащупать пальцем кнопку Повер.

Мой заэкранный контрагент
Мигнет и не закончит строчку,
Сначала превратится в точку,
Потом совсем сойдет на нет.

А вот Катерина Крутова уже уснула на аналогичном диване и сквозь дрему информирует нас о содержании своих видений. Какая же ветка московского метро соответствует направлению "на Дунай"?..

"во сне - полудреме-наяву"

Во сне нам жить в доме нетесаного камня
Мне - выращивать нарциссы весной
И собирать ландыши
Тебе растапливать камин
Нам - стареть рядышком.
В полудреме нам вдыхать друг друга
Мне горько-кислые губы твои впитывать
Натягивать грубое
Покрывало льняное тебе
До нежной у самой шеи выемки.
Нам просыпаться вместе.
Утром, проснувшись, нам с разных станций метро
Переезжать столицу по диагонали-
Мне - сквозь дворы, на ходу застегивая пальто,
Тебе - к любви - в направленье Дуная.
Нам разминуться меж нереальных снов-
Грубый нетесаный камень поддев ботинком-
Тебе - покупать нарциссы,
Мне - ландышем мазать висок-
Для другой - не снящейся нам половинки.

Так мы неумолимо приближаемся к любовной лирике. Куда ж без нее поэту... Ведь, как утверждает
cтарожил сайта Dianna Fox, "не любить и не верить нельзя"...

"***"

***
...не любить и не верить нельзя
pinkdeep

...не любить и не верить нельзя.
так и правда - из каждoго жеста -
как любовь, как судьба, как стезя,
и уже не наxодится места.
так пристало же горло строгать
и кромсать очевидные вены,
а потом оживать и рыгать,
и рыдать в ожиданьи измены -
бог не выдаст, а черт не продаст.
и - xоть рылом в звенящую лиру -
настоящее выверит нас
и доверит двуxмерному миру,
сколько боли на это ни трать,
неосмысленно, тайно и гордо.
кaк надежда уxодит в тетрадь,
так и нежность исxодит из горла.

Любовную лирику всякий понимает по-своему. Небольшой триллер, который от автора dimir dimirov получила в подарок Оля Сокол, я даже цитировать не рискну... Сами посудите, насколько страшные вещи могут твориться...

"В кустах (для Ольги Сокол)"

А вот не в пример более серьезный и менее кровожадный Владимир Лавров
разместил в этот день (28 апреля) несколько прекрасных текстов. Во-первых, один из моих любимых старых стихов - "Юбилей". Прочитайте непременно.
Во-вторых, миниатюра "*** четвертое лето...".
А в-третьих, грустное сообщение о предстоящем вынужденном уходе с сайта и удивительные стихи - под ним... Эх, Володечка. Как же мы будем - без твоих стихов?

"Прощание (Лилит - видения)"

ЛИЛИТ

Ксении

*
нет не отвечу на звонок я занят
я занемог и замогильный звук
замлевший зуммер и замочный жгучий
глазок к нему ты подбираешь ключик
все перепутав перейдя на стук

я занемог но как еще живуч и
и все еще желанием томим
исполниться прохлады припадая
к плечу так нежно белому зане -
занеже надо же кому-то припадать
не для того ли обнажаясь стонет
бесстыдством плоть и плачут палачи
заранее в предчувствие плеча

о лань весны беснуясь и крича
лелею лилию губами или болью
тавра вжигаясь раскаленным ртом
в трилистник шлюхи Господи я болен
я более не в силах слышать вой
внутри меня снедающего зверя

с той стороны Лилит коснулась двери
и стынет звук под ледяной рукой

<...>

*
и не ответить ни да ни нет
телом бескровным желтым свеченьем
разве ту женщину звали Лилит?
впрочем какое имеет значенье
имя тоски ведь уже не болит
даже понятия "боль" больше нет
больше не будет не правда ли? Ли

*
у луны спроси зачем
ночь как старая собака
забегает кособоко
и пытается схватить
горло желтыми клыками

мне не больно жизни нить
перетерлась вдрызг о камень
только некого винить

*

Ффффф... ладно, попробуем переключиться на что-нибудь повеселее.
"Лети на раскладушке", советует нам Jutik. И хотя это "стихи для детей", то есть территория Петрика, я все-таки процитирую. Очень уж хорошая рекомендация. :)

Оставь свои игрушки,
Будь грозен и суров.
Лети на раскладушке,
Сомненья поборов.

Пускай, прижавши ушки,
Коты посмотрят с крыш,
Как ты на раскладушке
Над лужами паришь.

Доедены ватрушки,
Окончился грильяж.
Смелей на раскладушке
Закладывай вираж!

О новичках. На днях к нам пришел Vladimir Kupyansky и сразу опубликовал несколько приятных глазу и уму стихов. Например, вот этот -

"ПОСЛЕДНИЙ ANNUS ТЫСЯЧЕЛЕТИЯ"

Соткав узор в лазоре-сумеречном,
опутав воздух нитью света,
упал светляк на стол закусочной
как догоревшая ракета.
Так начиналось лето.

У стойки, в алкогольном выдохе,
как в мареве костра, под фисгармонию,
плясали дамы нераспознанные вывихи
среди оплывших лиц и прытких на шлепок ладоней.
Один из двух подростков нерезонно
побившись об заклад на "Херес",
что трезв, и что от этой урны
пройдет по линии вон до того газона,
стоял на четырех. Второй борол окаменелость
ходульных ног, и будто на котурнах,
с зажатой в кулаке кассетой,
шагал не к лабухам, а в сторону клозета.
Так начиналась юность.

Их дама, уводимая на дюны
жуаном в парусиновом костюме,
лучилась счастьем - ей казался клипом
из старых песен о табу, о главном,
побег с сорокалетним типом,
похожим на бердслеевского фавна.

Так начиналась женщина - со всхлипом,
под плюхи волн в просоленные сваи
причала, что неумным рыбам,
должно быть, виделся не краем
цивилизации, а, собственно, началом.
Началом как судилищем. Форпостом
земного рая, новой сущности. Отсюда
все рыбы выйдут братьями по блюду
к вечере дня грядущего. "Апостол"
уже спешил извилистой тропою
из града горнего к причалу с аналоем
подставка для удилища; прим. авт.. Так
я объясняю клев
как суицид на завтрак.

Так начиналось утро - как и прежде:
зардевшись от стыда, Аврора
в отяжелевших от росы одеждах
столетней ключницей вступала в город.

Не по сезону грустноватый "Третий осенний мотив. Владимиру Наумовичу Тихвинскому" подарил нам Игорь Хаджи.

Перелеском, как ржавчиной траченным
Обжигающим холодом зорь
Проходить, пересказывать начерно
Неживую саднящую боль,

Перелистывать листья пожухшие
На тропе, ощущая в руке
Онемение сердца, плеснувшего
Вялой рыбой в осенней реке.

Над обрывом вздыхать укороченно,
Чтобы не потревожить груди,
Собеседника чуть озабоченно
По распутице темы вести

Впрочем, тема давно обозначена,
И по тезисам легки шаги,
И у шуток немножечко мрачные
И обтрепанные уголки...

<...>

В серебристом осеннем осиннике
Тонких ниточек тянется рой,
Словно радужки керосиновые
Переблескивают над головой.

Но не кажется нам столь беспечною
Пунктуальная их маята.
Паутиночка, странница вечная,
Оседает морщинкой у рта.

Еще один дебютант - Иегошуа, и его лирика - философская, гражданская, городская.

"Стены давят и давят, и нет спасения"

Стены давят и давят, и нет спасения.
Солнце в Тьмутаракании не падает за горизонт.
Зато существуют звезды, и здравые опасения,
А для успокоения толпы - Цербер или Трезор.
Вот и сидим при свечах, или над свечами,
Или под... Сквозняк по полу будоражит поры,
А тьма то кружит, то стоит у нас за плечами,
То обнимает плащем, застегнутым булавкой у горла.
Играем в связи, в работу, в полемику - в цацки.
Знакомые лица, привычки, фразы и прочее...
Стоило ли рождаться в Тьмутараканском царстве,
Где тьму тараканы жуют бесконечной ночью?
Руки покрываются шерстью и превращаются в лапы.
Пора возвращаться в снег. Пора расставаться с вами.
Пробуем ночь на вкус, на цвет, на слух, и на запах,
И звезды, стервятниками, кружат над головами.

Читайте также у него:
"Там, где цепочкой проходят гномы",
"Времена не имеют имени, тем более - поколенья",
"Снег города похож на кашель курильщика разбуженного рано",
"Закономерность Истории - закономерность топора ".

Супротив обыкновения, процитирую не весь стих, и не большую часть стиха, а только кусочек - но кусочек очень афористичный.

Солнца опять хватило ровно на треть:
Вечное это правило - третий лишний.
Дети, вчера отменили Париж
Что бы теперь увидеть и умереть?..

Это Koshka Skifff и ее "Дожди и неведомая зверюшка в небе над Парижем". Даю себе обещание познакомиться с этим автором поближе.

"Почти молитва" (Олег Г-ков) - текст, который комментировать не хочется. Просто читайте.

Не заставай, судьба, меня врасплох.
Ты предвари одним затактом крест мой,
Чтобы от первой сильной доли в престо
Нахлынувшей беды я не оглох.

Подай, пока свеча урочных треб
Чадит неспешно, знамение света,
Хоть проблеск малый близкой боли этой,
Чтоб я от откровенья не ослеп.

Цикл "Попытка осторожности" от автора Аль-Монах: как всегда, ярко, звонко, женственно...
Процитирую кусочек.

<...>

4. *** скамейка на Прудах
Наш день удался бы, но вечер - совсем нелеп.
Ты вдруг обнаружишь: притворства или романтики
Ни капельки в том, что конфеты я ем, как хлеб:
Не чувствую вкуса. И птицам бросаю фантики.

Ты скажешь: Гулять. От-вле-кать-ся. Пойдем. Вставай.
Обнимешь меня за плечо, не боясь попсовости
Расхожего жеста. Но - нет, ни один трамвай
Не вывезет нас ни к роману, ни даже к повести,

Так, к паре рассказов - подругам: Он пил, а я,
Друзьям: У нее аллергия была на курево...
Пойдем. Надо как-то лечиться от лишая
Раздумий о будущем. Если бы бабедурьего

Уменья не помнить поболе во мне нашлось,
Мы стали бы счастливы. Съехались, поженились бы
Судьба на моем белорусском звучит как лес.
Без точек - как лес. И его испаренья гнилостны.

Поэтому рельсы не рвутся куда-то вдаль,
А в круг замыкаются, слишком уже знакомый нам
Обоим... Наш вечер - ведь он удался бы, да
Конфеты не хлеб. Не наешься. Одна оскомина.

Кому конфет, кому хлеба, кому на Луну... Дарья Коппола, например, не скрывает, что ее интересует только слава. Ну, что ж...

"Жажда славы!"

Жажду славы, жажду славы,
Так, что кушать не могу,
Славы сладкая отрава
Разливается в мозгу.

Я не стала бы зазнайкой,
Я осталась бы собой,
Если б все домохозяйки
Восхищались мной одной.

Чтобы в первом классе даже
Знали дети обо мне,
Вот бы Даша, а не Маша,
Ела кашу в букваре.

Эх, проснуться знаменитой,
Вяло выглянуть в окно,
Ну, а там с десяток VIPов,
Ждут меня уже давно.

Взгляды робки, в мордах нежность,
Все настроены всерьез,
И разбросаны с надеждой
Миллионы алых роз.

Чьи же вы дома продали?
Столько роз приволокли
Вы бы лучше денег дали,
Внешние гасить долги.

Не трясите зря плакатом
На плакате мой портрет,
Вы не ровня мне, ребята,
Мой ответ известен - Нет!

Ваш маневр не впечатляет,
Власть и деньги? Это пшик!
Да меня в России знает
Всякий сущий в ней мужик.

Новый русский, старый коми,
Русский, но не до конца,
Все чиновники в законе,
Вплоть до первого лица,

Патриот и гинеколог,
Алкоголик и юрист,
Крайне правый политолог,
Левый крайний футболист.

Все мне голову кружили
И кричали: Дашка - класс!
У нее глаза большие,
Грудь красивая и таз.

и т. п.

Несколько ссылок на хорошие стихи:

"телесного цвета" (OLDER)
"я тебя не смогла изловить" (guava jelly)
"чистильщик обуви" (guava jelly)
"сверхувниз" (schwarz)
"Кунсткамера" (Адриэль)

А под занавес - два стиха, которые показались мне наиболее крупными рыбами во вчерашнем улове.
Делюсь с читателями своим удовольствием.

barry vershov

"Kак бедный фортепьян в засаленном камзоле..."

В стекляшке подавали пиво
И пережаренный люля...
Телемах Прощание славянки

как
бедный фортепьян
в засаленном камзоле
слегка нетрезв
и в облаке октав
роняет сочных терций
профитроли
на складень
межеумочных забав

как
замполит строфы
похмельно окрыленный
звучанием
кокосовых яиц
впадает
в интерьер
сугубо доколенный
и неводом
излавливает
птиц

так
синевой напрасной
нервных окончаний
вникаю в смрад
распаханных
иллюзий

екклесиаста
с гашеком
венчаю

и выпроваживаю

к
этой

к
музе

и -

Ла Марн

"ЭТЮД О РЕВНОСТИ (колыбельная)"

тебе по-прежнему

Ты уснула? Кажется, уснула.
Босоногая, в одной рубахе ветхой,
Над тобой склоняется сутуло
Ночь фонарная, нагой апрельской веткой

Крест окна прощупывая, силясь
В подаянье снов набрать. Немеет
Левый бок - от сердца. Божья милость,
Теплых черт медовая камея

Врезана по белизне подушек,
Горький профиль, спутанные пряди.
Спящая, я вновь тобой недужен
Морок сна, как смерти, непрогляден.

Где ты, с кем ты, задержу ли чем я?
Вновь душа, полуночная лодка,
Пленница тягучего теченья,
Якорных цепей избегнет кротко,

Медленно скользя по небосклону.
Пьют борта луны живое масло.
Где ты, кто твой кормчий утомленный?
С кем ты, жажда чья тобой угасла?

Лишь к утру, завидев солнца сушу,
Лодку затопив, белее мела,
Кормчий сбросит дремлющую душу
В полое проснувшееся тело.

До новых встреч,

ваша АА

Ася Анистратенко: список обзоров