Обзоры Стихи.Ru

lila: Обзор новинок за 26 февраля
внештатные обозреватели

Когда мне предложили сделать обзор произведений сайта за… 26 февраля, я, мягко говоря, удивилась. Вряд ли даже сами авторы помнят, чего они там понавешали два месяца назад… Хотя, с другой стороны, конец февраля – чудное время. Нахальный март еще по-детски робок. Весна стоит у порога, как бедная родственница, не решаясь войти. А какие стихи пишутся на кромке зимы! Искренние, нервные, тонкие… волшебные...

Полюбуйтесь, например, какое чудо появилось "*** из маски Санчо ***" под нежными пальчиками Лена Лета:

Цокают звонко в пыльную даль копытца.
Твой изумрудный и мой незавидный ситцевый.
Стильное кантри. Нам не пикантно сходство
Мельниц и монстров. Что-то роднит уродство
С солнечным даром слепнуть во власти чувства.
Стают насмешки и прорастет искусство
Выжать себя в аккорд за рекордный сколок
Вечности книжной. Выжить в подкорке полок.
Два силуэта. счастья для всех и даром
Твой вертикальный и мой безобразный шаро-
Образный. Заметно забытый лаской.
Мне не обидно быть подле тебя подсказкой
Сотни нелепостям. Что-то роднит поэта
С пугалом, с нищим Кихотом, со сгустком света,
С сотой причиной вызреть цветным и сорным.

Готика чинная и арт-нуово спорный.

Февральско-мартовская зыбкость-зябкость – как переходный возраст, как хождение по краю, как "Вторжение в сон". У Stray Cat целый цикл под таким названием, но я процитирую здесь только первое стихотворение:

"И был день первый. И птицы взлетали из рук твоих."
И смеялся горько пахнущий грецким орехом ветер,
с недоступных людишкам высот разглядывая двоих,
заполучивших друг в друге отсрочку от верной смерти.
И был декабрь. Но мой город зачем-то встречал тебя
внеплановой необъяснимой оттепелью, чудо-погодкой,
На улице вполне можно было выжить, лишь иногда губя
организмы - по прейскуранту. Мой - мартини, твой - водкой.
Я по этому поводу, помню, еще пошутила вскользь,
что мы в паре являем собой достойного Джеймса Бонда
с его коронным коктейлем. Ты улыбался... Неслось
время бешеной лошадью... И предчувствие ледохода
во мне разрасталось, удивляя своей беспечностью.
Выходя из комы, впервые за чертову кучу лет
смотреть без страха, не ожидая внезапной подсечки
под колени - было так непривычно... Любой ответ,
казалось, лежал на поверхности. Ты считывал
мои мысли, будто с листа, додумывая их сам,
я не оставалась в долгу... Бейсбольной битою
нас оглоушивала схожесть во всем. Небесам,
похоже, в какой-то момент стало даже забавно,
они тестировали на принципиальных моментах.
"Послушай, таких, как ты, не бывает..." - "Неправда.
Я же - здесь. Я - живой. И с тобой..." Анкеты
были заполнены. На совместимость экзамен - сдан
с первой попытки, без напряжения и зубрежки.
Звездные карты таро сложились в Большой Аркан,
повинуясь медитативным движениям чайной ложки...

Итак, последние дни зимы… Снег кончается, солнце шпарит, коты орут… женщины на грани нервного срыва… Одним (например, автору Лямбда), грозит если не сумасшествие, то

"неврастения"

До обеда пью чай, а после растворившийся в сливках кофе,
строго настрого запрещенный гастроэнтеро елки-палки
как желудок болит а в восемь мне встречаться с Тобой. Да, по фиг, -
выпью пару таблеток но-шпы. Не забыть еще валерьянки
капель двадцать а лучше тридцать. Как сказал мне невропатолог
лучше уж перебдеть, чем недо А на улице дождь и ветер
У акации на ресницах капли господи, что ж так долго
длится день. Под колючим пледом мерзнут мысли и сны. Согреть их
очень хочется, только нечем без тебя слышишь, день, усни! - я
потихоньку сбегу в твой вечер, не оставив следов нигде
Валерьянка, увы, не лечит. К сожаленью, неврастению
растворить не судьба ни в но-шпе ни в дожде

другие норовят зажмурить глаза и сигануть из зимы прямо в… осень. А что?

" Тоже выход" (предложен ансоль и др.)

Я проплакала всю осень, а потом спустила вожжи,
Доброхоты и уроды мне кричат - куда, подруга?
Господа, но это нонсенс, это просто невозможно,
Добежать до поворота и удариться об угол.

Заскочить, как на подножку, залететь с разбегу в лузу,
В нарисованную осень, в навороченный пейзаж,
Господа, я понарошку, по морошку, по арбузы...
Я не взбалмошная вовсе, лишь зажмурила глаза.

Я жалейка, я жиличка, я ждала напротив дома,
А напротив гастронома раскатились апельсины,
И мальчишка по привычке заскользил за ними в омут
И с разгону, незнакомый, угодил, чудак, в трясину

Заскочил, как на подножку, залетел с разбегу в лузу,
В нарисованную осень, в навороченный пейзаж,
Господа, я понарошку, по морошку, по арбузы...
Я не взбалмошная вовсе, лишь зажмурила глаза.

Господа, но это нонсенс, я проплакала всю осень,
Но напротив гастронома раскатились апельсины...
А мальчишка, между прочим, так себе, на вид не очень,
Я его оставлю с носом, если вырвусь из трясины.

Заскочу, как на подножку, залечу с разбегу в лузу,
В нарисованную осень, в навороченный пейзаж,
Господа, я понарошку, по морошку, по арбузы...
Я не взбалмошная вовсе, лишь зажмурила глаза.

26 февраля – это уже почти не зима. Во всяком случае, в произведениях стихирян весна лезет изо всех щелей, побуждая взяться за перо… Или за кисть… Вот, например, взгляните:

"Рисунок", выполненный рукой RedLady. Цвета – нежные, пастельные, мир – радуга… или радужка?

Весна опять своим считает мир сегодня.
Лучи в осколках луж рождают витражи.
Гондолою Москва плывет по половодью
И в воздухе сыром дробится и дрожит.
Серебряный туман окутывает зданья.
Собор, река и мост сливаются в триптих.
Не выбирая путь и не спросив названья,
Весна течет легко вдоль улиц городских.
В чеканных парусах ветра из карамели.
Едва ползет Кольца ленивая змея.
Последний снег нежней, чем лепестки камелий,
А небеса ясны, как радужка твоя.

"Весенняя зарисовка" автора Стеклянная_галка

Сквозь растаявший кисель туч
Льет на землю солнце свой свет-
Окунает за лучом луч
В непогоды голубой след.
Теплой краской золотит ствол,
И неопытную вьет тень.
Сквозь оконного стекла скол
Рвется радугой ко мне день.
Туфли стоптанные с ног - прочь.
И по лужам босиком - в путь.
Они выстыли вчера в ночь,
Но я знаю, что не в том суть.
А березовых стволов снег
Растворяется среди скал,
Где, глаза прикрыв теплом век,
Старый филин целый день спал.
И в звенящей тишине гор,
Видел яркие ,как жизнь, сны.
Мне привиделся такой вздор...
Будто рядом, босиком -ты.

Хотя в последние дни февраля все так зыбко и неопределенно… Вместо по-весеннему пригревшего солнышка может пойти страшный "Снегопад". Но земляк знай себе радуется:

Как сегодня на земле хорошо!
Гладким крышам подставляя бока,
Рассыпают облака порошок
Белый, теплый и колючий слегка.

Рассыпают порошок небеса.
Я его дыханьем частым ловлю.
Час всего, а может, лишь полчаса,
Чтоб запомнить этот снежный салют.

В нежном вальсе снег закружит дома,
В такт степенно заскрипит тротуар.
Светлой радостью съезжаю с ума,
Вылетая на проспектов пожар.

Пробегу через неон площадей.
Перепрыгну через годы преград.
Сколько выдала природа затей
Удивительнее всех снегопад.

Ты со мной войдешь в непознанный ритм,
В волшебство стиха и таинство фраз.
В этом танце непридуманных рифм
Все, что хочешь, совершиться для нас.

В этот танец окунемся с тобой
И, обнявшись, поплывем неспеша.
А машины по седой мостовой,
Улыбнувшись, пронесутся, шурша.

И замрет на миг движение лет,
И заменит недосказанность слов
Возле ног твоих упавший букет
Белых, теплых и душистых цветов

Вообще с временами года в этот день у авторов сайта сплошная петрушка вышла. Ербол Жумагулов, например, сначала пишет "Предисловие к осени"

Я смотрю на сентябрь взглядом пытающегося чихнуть,
то есть, отбрасывая детали, оттенки, запахи, мишуру,
ибо мне так приятнее. Выдохнуть, чтоб вдохнуть
интересней, чем спать, не желая зевнуть к утру.
И меня не прельщает способность сидеть без дела,
согревая потертыми джинсами спины пустых скамеек
в оголившихся парках, рощах или аллеях,
потому, что окрест - не август, и,вроде бы как, стемнело.
Я иду по проспекту, скользя по пространству взглядом
молодого аллергика - отбрасывая детали -
где-то носятся шины, и мы, оставаясь рядом,
ничего не меняем... Мы все уже променяли...

а потом внезапно попадает в январь в "Немного о не..."

Накорми меня ложью с руки дрожью розовых пальцев,
чтобы слух, не догнавший пустую вибрацию звука,
различил тебя в сонме подобных невинных скитальцев
Ах, как ночь большеглаза! Внимай ворожбе перестука

охмелевших сердец, не хватающих вечность за пятки.
Мне не надо безмолвия, если оно не о светлом:
я хочу оказаться не здесь, в суете беспорядка,
а в какой-нибудь области чувств, не изъеденной ветром.

Накорми меня ложью в прогорклости правды досадной
не сыскать утешенья я знаю насколько безгрешен
и сухой поцелуй, наследивший на шее прохладной,
и губы фиолетовой привкус незрелой черешни

В свой двадцатый январь я слежу, как моргают созвездья,
не в прослойках тумана, но где-то значительно выше,
и из грусти красив, из минутной боязни любезен,
я пытаюсь молчать, но вокруг не становится тише.

Накорми меня ложью В неона густой оболочке
мы найдем еще место его не должно не остаться
Погляди, с этой выси ты будто угасшая точка,
перестань, не беспамятствуй нам ли пристало прощаться?

Не пропустите и вторую серию: "Немного о не...- 2",

а также "Постскриптум-2" того же автора.

Короче, "Апофеоз контрастов", как верно замечает Тьма:

Глаза вереница ярчайших сигналов безумия.
Предплечья, запястья и лбы, беззаботные челочки.
А я серый камень, рациональный, разумный,
И никак его мысли быть даже не могут прочтенными.
Улыбки, ухмылочки, скетчи, портреты, рисуночки.
Шаги, повороты, движенья, одежда с иголочки.
А я обветшалое платье, измятое в сумке,
В котором на площадь нельзя, можно лишь в переулочки.
Бураны, метели, дожди, листопады и бури.
Фиакры, кареты, ландо, экипажи, повозочки.
А я вся в пыли и, изнемогая от дури,
Плетусь за пролеткой, как серый бычок на веревочке.

Действительно, тут же, в двух шагах от серого-рационального-разумного – искрящиеся "Блестки из Парижа":

В облепиховой ауре крапинок рыжих,
Иль веснушек, иль блесток дождей из Парижа,
Подойдешь и застынешь на миг неподвижно,
Корчась муками слов, выпирающих грыжей.
Я пытаюсь всмотреться в тебя, но не вижу
Ни тебя самою, ни подобие Кришны,
Иисуса, Аллаха, кого-либо свыше
Все сливается в пятна бордовые вишни.
Я давлю ее. Что-то закапало с крыши,
И я счастлива тем, что отчетливо слышу
Из осенних веснушек и крапинок рыжих
Разлетаются блестки дождя из Парижа.

Читайте также ее "Рецепт коктейля". Рекомендую.

А вот еще рецептик от Fcz. Будет полезен "*** (любому)". Принимать два раза в день: до и после;)

Без зачайных разговоров да
полуночных шепотков,
без грязей большого города
под непрочным каблуком,
без кириллицы-вестфаллицы,
без намека, без письма -
как же запросто состариться,
как же надолго зима...

Лучше ссориться-дурачиться,
блефовать по пустякам,
не количество, так качество
постигая по стихам,
из завышенного градуса,
настороженных пружин -
делать глупости и радости,
делать время. Делать жизнь.

И наконец, любовь. Как же без нее весной… или еще зимой? Тьфу ты, сама уже запуталась… Все-все, отхожу в сторонку и передаю слово Kati. Язык у нее хорошо подвешен… Еще бы, ведь это

"Язык Кассандры"

Писать тебе? О чем? Как будто и не о чем.
Как будто мой мостик рухнул... Слова в пустоте зависли...
Ну как представлюсь тебе таким вот ученым неучем,
Который в античных трагиках ну ни черта не смыслит.

Ну как смириться с тоном - сухим и каверзным,
С менторским жестом, щелкающим мотором.
Попробуй мне объяснить, к чему этот самый катарсис,
Я никогда не пыталась представить себя актером,

Я никогда на сцену не выходила с факелом,
Предрекая гибель города и собственную, я просто,
Просто писала письма: начерно, после набело
И швыряла их пачками с высоты нептичьего роста.

И еще я подолгу следила за размалеванным клоуном:
Его лицо искажалось от боли, пока он сам дра-
знил почтенную публику на непонятном, ломаном,
Ссохшемся языке, на котором Кассандра

Возвещала потери, пожары, безумье и прочее.
Только этот язык и был мне тогда понятен.
Так о чем же тебе писать? Ты еще разберешь многоточия,
Ну а прочее - наподобие каракулей. Или пятен.

А вы ноктюрн сыграть могли бы..? Не-е-е-е-т, не на флейте водосточных, а, скажем, на окарине сердца? У автора Наталья Осташева получилась чудесная мелодия:

"Окарина"

Я, играющая на всех
духовых инструментах
одинаково плохо,
извлекала звук
из флейты-окарины твоего сердца.
глиняного, звучного сердца
С клапанами,
зажимать которые
даже не было смысла,
Потому что оно издавало
единственный звук -
Камертон,
По которому строились
все наши жизни -
С первой по пятую.
Пальцы играли,
Отпуская и закрывая клапаны,
А жизнь не менялась:
Ты также любил, как и я,
С той лишь разницей,
Что я играла
Маленькую мелодию
Из одного звука
На глиняной флейте твоего сердца.

Не могу сказать, что я большая поклонница творчества Kseniya_mar, но некоторые стихи ее, порой только строчки или даже отдельные образы, являются для меня откровением…

Безумие ветреное: губы распороты
плевком, застывшим тут же на холоде;
гвоздь в кулаке, в колоде
бубновый валет голый
и я раздеваюсь так долго,
что карты становятся иконами.

Или

Ожидание старит: веко наполняется медом
и липнет сладкое, глаза привыкают к
темноте вообще; все больше оставляешь отметины йодной
клеточкой, чем чулком или иной резин-

кой. Раздеваешься все неохотнее,
выдавая подлинную страсть за привычку или
постановочный трюк; одежда сама по себе чаще походная,
превращая тот еще ритуал в обычай.

И за окном тянутся все дальше и дальше провода
в дикую для глаза точку, в косой дождь, в
стремление продлевать все, кроме жизни; скорей, вода

первое, что придет на помощь.

Это - лишь несколько капель из ее «водных стихов»: "водные стихи или *когда приказано ждать*"

Конечно, полноценный сон – залог здоровья, но для нас, так сказать, поэтов, ночь – самое плодотворное время суток. По себе знаю, что лучше всего пишется на рассвете. Вероятно, тогда и родилось "Утреннее (полусонное:))" автора Otri

Наше утро в моей фиолетовой кружке,
Где лимончиком твой не проснувшийся взгляд,
Где улыбка как ложка вишневого джема,
И чаинки забытыми снами горчат.

Облака серым пледом укутали небо,
И уютно прильнули щекою к окну.
В уголке призадумался старенький чайник,
Напевая тихонько сквозь пар про весну.

Только стрелки беспечно несутся по кругу
И щекочут сознание: "Надо идти..."
Я целую твои полусонные губы.
Дрему щелк на замок И мы снова в пути.

И еще несколько ссылок на хорошие стихи:

Maria Reine "Танго по полам"

Rusanova "*** (бряк... это грохнулась в обморок память...)"

Шатыбелко Олег "erupit"

ms "поле зрения (for ОШ)"

new schwarz "слово"

Валрес "букетик"

И на закуску:

Мария Штальбаум "Knalleffekt"

В парке пахнет валидолом
Иль еще какой аптекой,
Может быть - "приятной травкой",
Как японцы говорят.

Чернокожая тусовка
Упоенно пляшет "Ча-Ча",
Что похож на "Летку-Енку",
Как на сына - младший брат.

Возле озера, у пирса,
Раздается скрип качелей
На три счета - будто флейты
Разгорается накал.

И, раскинув гордо груди,
Мать-земля лежит в сторонке,
Огороженная лентой,
Чтоб никто не наступал.

В небе - тащит, отдуваясь,
Приглашение в порнуху
Невеличка-самолетик,
Выбиваясь из шасси.

А на выходе из парка -
Полицейский, херувимом
Изгоняет опоздавших:

Поздно.

Девять.

Не гнуси.

На этой оптимистической ноте позвольте откланяться.

Всего самого!

Ваша Ли (lila).

внештатные обозреватели: список обзоров