Обзоры Стихи.Ru

15-16 SOSED ADRESOVAN K TEBE, или Обзор новинок за 10 марта
Ася Анистратенко

Для начала — маленькое объявление. Хотите внести свой вклад в культурную жизнь нашего сайта? Редакция предлагает вам попробовать себя в роли обозревателя. Готовы рискнуть? Напишите мне об этом.
А в ожидании писем я расскажу о том, чем был богат для сайта ясный денек 10 марта.
Вообще, удивительное дело... Стихира все чаще напоминает мне не поэтический сайт, а скорее южный рынок: тут тебе и неумолкающий гомон, и разговор на повышенных тонах, и изобилие предложения, порождающее борьбу за спрос... Краски, запахи, голоса…
Каждый день свой товар пытаются продать от тысячи до полутора тысяч человек (именно столько текстовых страничек появляется ежедневно на сайте), не считая сотен и тысяч покупателей, блуждающих от прилавка к прилавку. И когда после долгого перерыва заглядываешь в "контент" (файл, содержащий все публикации сайта за день), просто оторопь берет. Чего тут только нет... Товар первосортный и так себе, длительного хранения и "ешьте, пока горячее", импорт и отечественный производитель, с лицензией и без оной... Здесь есть денежные покупатели и шпана, продавцы пышек и лохотронщики. Здесь рекламируют и зазывают, воруют и ловят за руку, торгуются и спорят, устраивают разборки за ларьками. В хорошую погоду на подмостках, оставшихся от прошлогоднего шапито, собираются граждане - поспорить о политике, поругать правительство, порулить чуток... Одним словом — все как в жизни. Да что я на словах-то… смотрите сами.

За один день на сайте опубликованы такие экзотические вещи, как: "Реквием в прозе" (аксакал сайта Иван Роботов), "21-я порция тёплых вещей (ПРО СЧАСТЬЕ)" (тёплые вещи) и даже внутреннее социологическое исследование на тему филологов, критиков, поэтов и поэтесс — "Детский сад" (Kirzhner).
Есть также подборка пронумерованных «шуточных стихов» автора земляк, цитирую:

"567"

По-русски говорят едва,
И веер пальцев, словно лес.
Но любит выяснить братва,
Чей шестисотей Мерседес.

или вот еще: "581"

Бог построил целый мир,
Черт наделал в мире дыр.
Бог воздвиг любовь и рай,
Черт создал Тюменский край.

Достаточно экзотичную вещь мне продала Kristina_Banatovskaya31426. Вещь называется "VTORNIK.", и в первой редакции называлась "Чихалка для девочек" (транскрипция адаптирована к русскому читателю ;). Любовная лирика, понимаете ли. Цитирую:

Esli vy chihnuli:
7-8 TY ENU NRAVISHSJA
8-9 ZDI NEOZIDANNOSTI
9-10 TVOJU PODRUGU PODGOVARIVAJUT PROTIV TEBJA.
10-11 ON TEBJA OCHENJ LJUBIT
11-12 SBUDETJSJA MECHTA
12-13 VSTRETISH EGO
13-14 TEBE ZAVIDUET PODRUGA
14-15 ZNAKOMSTVO
15-16 SOSED ADRESOVAN K TEBE
и т. п.

Так что, ребята, чихайте осторожнее. А особенно девочки.
Впрочем, не знаю, хватает ли у наших девочек времени чихать: они напряженно сочиняют стихи. А иногда это и не стих вовсе оказывается, а "точка в романе" (Asti Mondoro).

ставлю точку в сердцах,
а потом дорисую ей хвостик -
запятая в конце эпилога романа.
главный герой уехал,
служанка рыдала,
героиня закрыла окно
просидела ночь
без сна.

через главу снова пришла весна,
и служанка стирала старое кружево.
героиня в корсете обета, тенью сужена
не ждет суженого.
героиня ушла.

очередная весна -
критики эпилог залистывают,
перепечатывают избранные моменты.
режиссеры прокручивают киноленты
и миллионы зрителей наполняют залы.
и вновь героиня героя обняла...
еще двести страниц до ночи,
где служанка плачет над точкой.

В отличие от модернистской манеры Asti, любовная лирика поэтессы с простым русским именем samochka классична и традиционна. И, тем не менее, приятна глазу и слуху.

"Не уходи"

Вечерний сумрак, плач гармоники,
Рука в руке,
Теней таинственное кружево
Поверх стены...
Я строю карточные домики
На сквозняке,
Я строю, а они не рушатся,
Хотя должны.
Я сделала из мира книжного
Последний шаг
В реальность - суетную, сложную,
Где боль и злость,
И, понимая что не выживу, -
Игра ва-банк -
Я загадала невозможное,
А все сбылось...
Ночь кажется такой чарующей,
Когда ты здесь,
А поутру дорога дальняя,
Другая жизнь...
Я не умею не о будущем.
Ты - просто есть,
А я...Не обращай внимания
И не сердись.
Нельзя неволить счастье дикое,
Нехорошо.
Рассвет, смолкает плач гармоники,
Тепло в груди...
Я провожу тебя с улыбкою -
"Ну, я пошел..."
И снова карточные домики:
"Не уходи!..."

Рубрика «Авторская песня». Впрочем, автор сего опуса, Сахарная Белка, на песенном жанре не настаивает. Это, грит, так, "Непутёвые заметки (что выросло - то выросло...).".

Все слова источенные, лишние,
На заплатах времнем прошитые,
Соберу по горсточкам всевышнему -
Вот такое вырастила жито я.

Где придтся зрело, где захочется,
С сорняками-васильками смешано -
Вот такое вот выходит творчество
Непутвое да безутешное.

Вот такие вот выходят строчечки
Несмешные, сирые, убогие.
На мом пороге жмутся точечки -
Запятые те же, да безногие...

Подаянья ждут, стоят в молчании,
Как святые, точечки - пророчицы...
На дорогах моего отчаянья
Я ищу чужое одиночество.

- Там такого отродясь не водится -
Кто же верит выдумкам непрошенным?!
А тропинка вьется - за околицу,
Где слова, как зерна, в землю брошены...

Я их все, чудесные и лишние,
Лоскутками времени расшитые,
Соберу по горсточкам всевышнему -
Вот такое вырастила жито я...

Еще экспонат с лотка экзотических фруктов, мимо которого я просто пройти не смогла. Хозяин этого дела, Антон Кашликов, так комментирует товар: "ЛУНА В НЕБЕ, СОЛНЦЕ В СРАКЕ… (БЕЛОРУССКОЕ ФОЛЬКЛОРНОЕ В ЛИРИЧЕСКОЙ ОБРАБОТКЕ ПОЭТА АНТОНА КАШЛИКОВА)".
Ромаааантика… Цитировать не стану, скромное обаяние этого межязыкового шедевра предлагаю каждому оценить самостоятельно.

Что радует - частенько под видом стихов на нашем сайте продают действительно стихи. Например, десятого марта богатый ассортимент представил нам леонид латынин . Правда, к покупателю он обратился как-то снисходительно…
"Дорогой мой, родной обыватель..."

Дорогой мой, родной обыватель,
Мой помощник и мой господин,
Потребитель и мой наниматель,
Современник до самых седин,

Неподкупный, непереродимый,
С кем мы связаны общей страной,
Обывай понемногу, родимый,
И владей на здоровие мной.

Потому что когда-нибудь все же,
На просторе безумной Москвы,
В незатейливой бронзовой роже
Мы сольемся с тобою, увы...

А вот философская лирика от того же автора.
"Все равно, кого любить..."

Все равно, кого любить,
Все равно, кому молиться,
Лишь бы к берегу прибиться.
Лишь бы строить, а не плыть.

Дом с окошком и крыльцом
Возвести рукой не слабой,
В нем родить с дородной бабой
Дочку с писаным лицом.

И смотреть, как худо-бедно
Люди мудрые снуют,
Пьют, плутуют, правят суд,
Понемногу устают,
Постепенно мрут бесследно.

И еще несколько публикаций Леонида в тот же день.

"В этом мире одиноком..."
" Мы жили больно дни и годы... "
"Лучше быть зависимым от ветра..."
"Как след времен судьба моя мертва..."
"Уходит речь из памяти моей..."

Экспериментальная поэзия: в букву ч симпатично сыграл Данадий.
"Часов чехарда..."

Часов чехарда - то черепахой,то чардашем,
то четкой чечеткой,то чопорным чарльстоном...
Чревоугодничает -
чувства,чаяния
чавкает.

Чувства черствеют.
Черных чисел част частокол.
Чрево черепа
червоточится чепухой...
Чести чинарик чадит,что Чернобыль твой.

Чужбины чудовищна чуткость.
Чистогана червивы чары...
Четверостиший чернильная чушь
черносливится,чахнет...
Черт чудит чересчур,
Чур меня,чур...

Чмок на чело
или чирий?..
Что за чертой?..Чей черед?..
Чебурашка Чиполино
чистит...
Крокодиловы слезы льт.

Пользуясь случаем, скажу, наконец, всю горькую правду. Самый неходовой товар Стихиры – буква Ё. Волею технической судьбы именно эта деталька выпадает из текстов при составлении контента (а с ней, увы, и некоторые тире, и скобки), и бедным обозревателям приходится по наитию расставлять все это хозяйство по местам. Дорогие, любимые авторы! отмените на своей клавиатуре эту букву, как ее давно отменили все уважающие себя газеты, журналы и издательства. Отчизна скажет вам спасибо.

А мы едем дальше. И дальше у нас прямо по курсу — яркий дебютант последнего времени Ербол Жумагулов.

"Незавершенное послание к тебе"

...нет, не пыль поцелуев, но очень, наверно, тягучее нечто
мне заменит ту жизнь, по которой я выдуманно оловянной
безделушкой пройдусь... Видишь, мир оскорбительно клетчат,
правда, я не горюю, постольку поскольку не постоянно ж

быть обмануто-попранным... Странно - плевать в гобелены скучно,
позвони мне, хорошая... Знаешь, возможно, и я был немного терпок...
Подскажи, как мне быть - скоро утро, и я замечаю какой-то луч, но
понимаю, что это всего лишь последний привет Эвтерпы...

И еще — того же автора: "Сославшейся на добродетель и жалость"

Фрукты и овощи временно закончились, пошли ряды с женским бельем, нарядами и безделушками.
Stray Cat работает у нас как синоптик-стахановец: каждый день по нескольку прогнозов погоды, и так круглый год. Сегодня нам предлагается продукт с несколько странным названием:
"Глоток той мути"

Плеснув щедрой рукою глоток той мути,
что я именую истерикой, а ты - талантом
конечно, по доброте душевной, а не по сути -
выпиваю... Ощущение - как люголем по гландам.
Мерзостно - помнишь этот ни с чем не сравнимый
привкус кисло-сладкого гриппо-ангинья,
приторный, как злато-сусальные херувимы
в розовых тучках и небесах карамельно-синих?
Так зачем же? Я бы даже сказала - за что же -
эта потребность вывернуть себя наизнанку,
не видя разницы между "нельзя" и "можно",
повторяя банальные истины тем, кто в танке?
И просыпается зависть к рекламному персонажу,
счастливому бульонным кубиком "Галина Бланка" -
ведь с моей высокой моралью не засчастливеть даже
с кубика героина и хорошей порции ханки...
Ох, негоже травить себя сказочкой из Голливуда,
реветь, наблюдая по телеку "Неспящих в Сиэтле",
смотреть, как бьется в конвульсиях глупая вера в чудо,
задыхаясь в затянутой одиночеством мертвой петле.

А также — "Спасательный ромб" и "Весенняя кода (не будь я Екатерина!)".

Ненамного менее плодовиты Песочные часы: в тот день на них натикало "ангельское".

От стужи земля онемела
Она бесконечные сто зим
молчит, наблюдая нелепый
и странный небесный стриптиз.
Но ангелам не надоело
они разбиваются оземь,
они разлетаются пеплом,
десятками падая вниз.

Потом, поднимаясь обратно,
хохочут и что-то бормочут
о связи таких вот падений
с падением цен на стихи,
а люди внизу аккуратно
вставляют их перышки в строчки
провИденье иль провидЕнье
не пофиг ли строчкам глухим?

<…>

В этом же ряду девушка с редкой красоты именем Лямбда пыталась продать мне "предпрощальное". Но Ворд так щедро раскрасил стишок красным и зеленым, что я поневоле прохожу мимо.
(Берегитесь буквы Ё!)

Ого! За небольшие деньги Taras Stovbun предлагает вещь на любителя.
Али мы не романтики?

"Рукопись, найденная в бутылке"

I

В этой лодке много уключин, но нет весла,
И вода без усилий находит на днище течь.
Капитан сердит - нет худшего ремесла,
Чем хранить от беды то, что не хочешь сберечь.

Третий день чехарда: зеленые гребни волн
Снова мечутся в тщетной попытке догнать друг друга,
Да и порванный парус хрипит, будто старый вол,
Что вот-вот упадет и станет свободным от плуга.

От жары нету сил. Во сне я увидел брата,
Мы с ним пили вино и болтали о пустяках,
Под конец он сказал мне, что души легки и крылаты,
Но томятся годами в телах, как в громоздких тюках.

Видно, скоро конец. При мысли об этом душно,
Мне еще двадцать два, не успел обрасти бородой.
Кэп вчера пошутил, дескать, дно - это первая суша,
Где его, моряка, до отвала напоят водой.

II
Пятый день. По утрам опять донимает кашель,
И в еде, и в питье чувствую привкус соли,
Наша лодка царапает воду, как старый рашпиль
В мастерской у Фернана, отца босоногой Молли.

Я вчера обнаружил под банкой лоскутья флага
И заплакал впервые с тех пор, как был выгнан из дома.
Капитан, оглянувшись, сказал: Вытри сопли, салага,
Мы в порту еще выпьем с тобой по стаканчику рома.

Я ему благодарен. На небе ни облачка - чисто,
Даже в рокоте моря больше не слышно шума.
Мы плывем в никуда, как две корабельных крысы,
Что спаслись от беды, но теперь скучают по трюму.

В этом проклятом месте есть от чего свихнуться,
Лишь волна вновь себя по бескрайней пустыне катит,
Да качается лодка - полупустое блюдце
В центре моря, похожего на голубую скатерть.

<…>
Читайте дальше сами, не буду раскрывать всей интриги.

Богатый выбор сегодня у nachtlich. Мне приглянулись две вещицы. Купить, может быть, и не купила бы, но в руках подержать приятно.

"белым"

Нарисуй меня белым
По белому,
По молоку
Не истаявших снегом,
Бинтами чужих равнодуший.
Нарисуй меня мелом
По белым
Капканам удуший...

Или по облакам,
С каждым шагом
Теряющим смысл
И начало пути
Своего
Каравана сомнений.
Нарисуй меня сахарно-белою
До отвращений...

Чтобы на потолок
Не ложилась
Проекция тела
И театр теней
Прекратил
Свое существованье
Нарисуй меня солью,
Как будто ты так и хотела...

Нарисуй меня белым,
Как будто я - воспоминанье...

И еще вот эта:
"подколесное"

Я расстояниями переохлажден
До НЕпульсации, НЕверий, НЕдыханий
До одиночества
До самобрани
Я расстояниями переубежден
И забракован таинством венчаний
Вокзальных
В нескончаемой пыли,
Из-подколесной
До НЕожиданий
И до отсутствия под поездом земли

На солнцепеке о грустных материях размышляет Олег Г-ков. Ведь в первой редакции его "Сосредоточенное лето" называлось "Участь графомана". Не грустите, сэр: страсть к перу и бумаге безопаснее любой другой мании. По крайней мере, ничего при этом не взрывается, ручки и карандаши сговорчивы, и никто не зовет милицию. Так что – грех нам, графоманам, жаловаться на судьбу.

1.

Поэт не дрогнувшей рукой
Глаголом жжет из амбразуры,
Взбивая в сливки "молоко" -
Калибр с колибри - пулей-дурой.
Стихов трассирующих вязь
На цезурах стекает в Лету.
Ему бы жить, освободясь
От креативности суетной.
Его порыв не удержать
Решеткой прописей колючих.
Перемежает джаз ножа,
Что полоснул по туше тучи
Слепящей сталью, и извлек
Случайный звук раскатной пьесы,
Извечный, страстный русский рок
С подтекстом вызова всеместным
Себе и все равно кому,
С надеждой на "небось" небесный.
Поэт живет не по уму,
И чем живет он неизвестно...

<…>
Читайте также "Диктант печали".

А вот Владимир Лавров сначала радуется ("*** это ты позвонила..."), а потом упрямо утверждает, что "*** опять все прошло...".
Не верю, Володя, не ве-рю…

опять все прошло: новый год новый бред
осыпались иглы рождественской ели
проткнули ковер и наш старенький плед
и черные дырки втянули недели
как ссучено время лишь тонкая нить
скользит уползает но мы позабыли
в конце завязать узелок струйка пыли
играет в луче и пытается жить

уже до поста остается чуть-чуть
и пахнет блинами ближайшее утро
оно на подходе но надо вздремнуть
но надо немножко забыться лахудра
пропойная ночь все кричит за окном
ей хочется праздника петь и смеяться
такие не помнят уже не боятся
ни Бога ни черта ни бабы с ведром
пустым и гремящим сулящим беду
а бабе все мало: займи до получки!
и жизнь жестяная с оторванной ручкой
за ней волочится по черному льду

Еще лоток с редким товаром: народные промыслы женской ручной работы. "За оконцем, за рекой", мастерица — Татьяна Куцубова.

Ни свободы, ни покоя...
Вот оконце приоткрою -
Там свобода и покой,
За оконцем, за рекой,
Где свободные деревья
Так покойно в небе реют,
Тонкоствольны, зелены,
Как невызревшие льны.

А вО поле ромашечка,
И у ромашки в чашечке,
Вернее, в мелком блюдечке
Букашечка сидит.
Качает тонкой ножкою,
Глядит в мое окошко и
В угодия безлюдные
Соскучившись летит.

Два дяденьки предложили нам сегодня, кажется, все, что нажили нелегким стихотворным трудом – по трехкилометровой подборке у каждого. Дяденьки составили бы друг другу неплохую конкуренцию, больно товар у них схожий. Один, Пингвинов, публикацию свою назвал "Стихотворения".
Процитирую:

<…>
* * *

Я мучительно весел
и испуганно вычурн,
я хронически сыт
отголосками тех
перессудов вовне,
так как нет перемычек
между мною
и их вызывающим смех
эксцентричным судьей,
в церемонном угаре
разводящим костер
прямо в зале суда
для аутодафе,
в неминуемой каре
отыскав наслажденье.
Тем паче, когда
обреченный измучен
допросом и дыбой
и запекшейся кровью
покрыты уста,
ему чудится
в сладостном облаке дыма
запах жженого мяса
во имя Христа.

* * *

Я согласен на то одиночество,
что дает утонченье иглы
мысли - меру и силу пророчества,
обостряя тупые углы.
Я готов, мимолетные знания
всех болезненно-звездных пучин
упорядочив, точку Молчания
различить в воспаленной ночи.
<…>

Другой дяденька зовется Михалев и умудряется использовать аллитерации а ля футуристы и эзотерическую систему терминов в стилистике Бродского. Тоже – на любителя вещицы. Впрочем, смотрите сами.

"СТИХОТВОРНЫЕ ПРОИЗВЕДЕНИЯ".

<…>

* * *
Познанье, обретающее вес
в пространстве независимо от мозга,
соперничает с небом в синеве,
и с космосом, осознанно-воссоздан,
соперничает мрак, перенося
агностику инертного распада
на внешние предметы, все и вся
одев в неповторимые наряды,
суть принципа ум с органами чувств
теряет, тяготеющий к явленьям,
как правнук, предку ставящий свечу,
как цель цепи оценивают звенья.

* * *
Апокрифический овал
лица, не виденного прежде.
Ум препарирует слова,
срывая ветхие одежды
с них, скупо впитывает яд
стиха пьянящее открытье,
и сон отслеживает явь,
сближая с опытом наитье,
вслед льется медленная речь,
как убаюканное море,
желающее априори
со дна жемчужину извлечь.

* * *
Высь синь хранит.
Синхронен норов
низов возни.
Строк вспорот короб.
Касательные к кривой
разума: греет веер
зарев - зверь вслед - муз вой,
грез гейзер - вверх: кровей их.
<…>

В рыночной забегаловке Boris Pankin курит сигарету за сигаретой и смотрит на мир — почти трезво.

"монолог(как бы)"

Hу, что ты смотришь? Я еще не пьян.
Стакан в моей руке пока уместен.
Все тихо, мирно, в меру, честь по чести.
Вполне цивильно, чудный ресторан.
Hикто не вздорит, не гони волну.
Халдеи все, как по подбор, в проборе.
О! Если б взгляд твой стал бездонным морем,
Я б захлебнулся и пошел ко дну.

Hу, что ты смотришь? Я еще не пьян
Еще сто грамм и будет под завязку.
Ты так хотела былью сделать сказку
Увы, принцесса, вышло — не фонтан.
Тебе досталась пьянь, а не герой, —
Бесстыжий бабник с низменной моралью.
О, если б взгляд твой стал разящей сталью
Ты села бы давно по "сто второй"
Или какая там сейчас статья...
...искусство постиженья бытия.

Диковинка напоследок: у лотка с электротехникой улыбчивый Константин Прохоров на глазах у зевак соединяет два проводка…
Бабааааааах!

"***/как воздух не раним/"

<…>
2.
Я спросил у веника, где моя любимая.
Плотно веник прутья сжал не переломить.
Я спросил у зеркала идеально вымытого,
Побежали зайчики, не переловить.
Не погнался. Что с них. И расправил плечи я,
Чтоб поэротичнее по-мужски обнять,
А на голом торсе, чувствую, жилеточка,
И в нее любимая плачется опять.

3.
Матерым, но еще не старым
Какого нам нажить добра,
Прямым потомкам юной пары,
Наследникам своих же прав.

Уже сваяли по себе мы
Друг друга чуть не из ребра,
И свой двойной велосипед нам
Самим пришлось изобретать.

И каждый вновь открытый берег,
Обетованным был сперва,
И столько отошло америк,
Хоть колумбарий открывай.

Нам лиха знать не приходилось,
Похоже, атавизм у нас
Заначка богатырской силы
Российской сонной про запас.

Попели и потанцевали,
И пиццу делим пополам,
От нашего потенциала
Не дай, Бог, запитаться нам.

Ну, полдня прогуляла, пора и честь знать. Тем более что у выхода отбывает "ПРАЗДНИЧНОЕ ДЕЖУРСТВО (или похмельная песенка на три аккорда)" старый знакомец Ла Марн.
Песенкой и распрощаемся.

Динке

На пультЕ мигает лампочка.
Стынут лужицы "Тамянки" -
Те, что Танечка и Аллочка
Не убрали после пьянки.

Серым снег в окошке вычерчен -
Пыльные диагонали.
Я и сам бы лужи вытер чем,
Чтобы не напоминали

О тебе, моя красавица!
О тебе, моя зазноба.
Из-под свитера кусается
Отвратительная злоба

На начальника, на крошево
Снега, мыслей - что не спят - и
На тебя, моя хорошая,
Ибо как же без тебя-то?

В голове тяжелокаменной
Проплывают строки, рифмы -
С бодуна кроваво каинны,
Нескончаемо сизифны.

И торчит в моем предплечии
Самописец, вяжет строчки,
Потому что делать нечего
В аппаратной-одиночке,

Потому что хочет выхода
Изподсвитерная злоба,
Подстрекаемая "Тигодой".
Как ты? Ждешь ли, Пенелопа?

Вышиваешь, распускаешь ли?
Выпиваешь с женихами?
Слушаешь, как бьет по клавишам
Элтон Джон в телелохани,

Как палят с экрана факами?
Я же, сквозь полночный соус
Расплевавшись с лотофагами,
Пробую поднять свой голос.

Аутсайдер в легком весе, я
Чувствую, что временами
Превращается в поэзию
То, что ныне между нами -

Наши руки торопливые,
Наша жадная истома,
Все приливы и отливы,
Если предков нету дома,

Эта ночь осатанелая -
В окна дующая сажа.
Твой звонок - простой и смелый - и
Голос в трубке: Саша! Саша!

С вами гуляла АА

Ася Анистратенко: список обзоров