Обзоры Стихи.Ru

Я почти бронепоезд...
Катерина Молочникова

Обзор произведений за 6 марта и 4 апреля

Здравствуйте, золотые-серебряные-платиновые, яхонтовые-брульянтовые!
Ох ты гой еси и все такое!
Апрель уже так ли, сяк ли уполовинился, и пора подобрать некоторые "хвосты" и раздать некоторые должки.
Выжимку произведений за 6 марта своею собственной рукой подготовил Владимир Белавин aka Бездарь, за что ему огромное спасибо.

Ну, пошли вдоль да по обзору, что ли, и да будет шаг наш легок...

Открывает наш обзор Лия Сова. Она слышит, как "Скрипит замком прабабушкин сундук":

Скрипит замком прабабушкин сундук,
Под плотной крышкой ворох из сокровищ:
Часы и книги, письма и мундштук,
Солдатики прадедовых побоищ.

Здесь платья, потускневшие от лет,
И шляпы, поубавившие перья,
Чужие сумки, пары две штиблет,
Колода карт с измятой дамой черви.

Чем пахнет время? Пылью от цветов,
В листах альбома высушенных кем-то,
Да нафталином шелковых бантов,
На пышной юбке выстроченных лентой.

Я в зеркале - тревожна и тиха,
Как снимок позапрошлого столетья, -
Ни платья с кринолином, ни меха,
Ни шалей стародавних многоцветье

Не спрячут содержимое души,
И, кажется, что все дано свершить
Все лучшее на этом белом свете!

Кстати, говорят, что в этом сезоне еще в моде будут духи с ароматом этого самого "бабушкиного сундука": тяжелый сладковатый запах с древесным оттенком. Правда-правда!

bor сегодня явно невесел. Почему? А потому что - "За тем, что будет, будет... ничего":

За тем, что будет, будет... ничего.
Всё в прошлом, да и прошлое невнятно.
В твоей квартире после ночевой
с моей одеждой вжариваю в прятки.

Я осторожен - не хочу будить:
еще ты спишь, счастливо улыбаясь,
в тебе еще трепещет жар груди
и на запястье жилка голубая;

шкворчит глазунья в тающий бекон,
поставлен кофе на колесный столик,
я выхожу на солнечный балкон,
как донжуан, как нянька твой и стоик...

По лестнице спуститься - и вполне
могу сказать себе, что было пофиг...

Но... видеть профиль твой в ночной луне...
но... ставить утром неизменный кофе...

Я стянут в узел, свернут бечевой,
И, утоляя боль, звучит как но-шпа:
- За тем что будет, будет... ничего.
И даже это вскоре будет в прошлом.

Меня очень прибила фраза о том, что даже "ничего" может остаться в прошлом. Что же тогда будет, а?..

Читайте со вниманием "Всё спето, написано, сделано впрок" того же автора.

Вы когда-нибудь видели хорошо защищенных людей? Редко? Тогда гляньте на Leidi и прочтите его "Бронепоезд", который, судя по всему, отнюдь не на запасном пути

Я почти бронепоезд. Я плачу лишь черной смолой.
Ничего не боюсь, кроме времени и революций.
Если рядом враги - я стреляю из сотен стволов.
Если рядом приятели - верю, успеют пригнуться.

У меня сорок тысяч залитых известкой окон.
У меня хриплый рык, у меня - порыжевшая шкура.
Кто не верит в меня - тот, конечно, еще не знаком
С пепелящим дыханьем из недр моей амбразуры.

Я раскрашен цветами. Я - вечнозеленый букет.
Словно музыка сфер - дребезжанье моих переборок.
Мои губы в дыму, я лечу, разгонясь, налегке,
И на каждой развилке я - самый стремительный скорый.

Для моих железяк нет усталости. Масло и спирт
Пропитали меня. Я поверил, что я - бронепоезд.
Я лечу под откос. И во мне, оглушенная, спит
Моя бедная жертва, моя одинокая совесть.

А совесть... что совесть... как-нибудь сама отвалится - при случае...

Акростих - явление не очень частое, а хороший акростих - и вовсе редкое. Поэтому радует Лень Самцов и его "На грани стакана (акростих)":

На грани третьего стакана
Анализирую второй,
Где город выгорблен горой,
Размерена капель из крана
А ночью снова выпал снег
На грязный сон уфимских улиц,
И шла любовь, слегка сутулясь,
Ступая тихо, из гостей
Тревожил заспанных прохожих
Антистатичный алкоголь.
Когда любовь ушла в запой,
А вечером мороз по коже,
На грани третьего быть может
Анализирую второй

Смысл + техника + хорошее чувство юмора - "чего же боле"?

Татьяна Бориневич (эклога) и ее " диалог"... Роскошно - без комментариев:

- Что за чудовище дремлет в моих ладонях?
Кто этот монстр, от которого пальцы сводит?
Запах папье-маше подсознанье тронет.
Колер дождя, упавшего в рюмку водки.
Что же мне делать? Испуганно растеряться,
Бисером, сорванным с шеи. И кто утешит?
Ноша похожа на голос без интонаций,
Из телефона с помехами долетевший.
Волей моей чудо-юдо как хочет, вертит.
Эй, незнакомец! К тебе обращаюсь! Слышишь!

- Ты отыскала посеянный в поле ветер.
Как каллиграфии дар. Ненужный и лишний.

- Что ж я теряю опору? Будь так любезен,
И объяснись! Имей же совесть, и жалость!

- Это Земля плывет под ногами в бездну.
Звери, ее державшие, разбежались...

- Из-за чего оказалась Земля в опале?
Как они смели устои ее нарушить?

- Эти киты, черепахи, слоны, - устали.
Вашу планету держать опасно и скучно.

- Доводы мелки! Могли бы мыслить пошире.
О, незнакомец! Скажи мне, где, правда скрыта?

- Люди собрались китов убить, а из жира,
Зелье добыть - детей сберечь от рахита...

- Ладно. Киты! Раз уж так, - то счастливо плавать.
Но у других зверей заботы пустые...
Только слоны разошлись по посудным лавкам,
А черепахи, похоже, в бега пустились...

- Ложны тревоги? А как же мечта о башнях.
Что из слоновьих костей? Жрецы Аполлона.
Варят по кухонькам супчики черепашьи.
Племя романтиков очень к садизму склонно.

- Что же нам делать? Ведь бездна, наверно, скоро!
И о спасенье тщетно видно молюсь я...

- Может, найдешь когда-то точку опоры.
Или мутируй в призрачного моллюска.

Еще один заслуженный мучитель пера и клавиатуры коломенский взывает к нам: "Утихомирься: речь тиха":

Утихомирься: речь тиха,
хотя и кажется набатом.
Отдашь за чистоту стиха
полцарства, полконя. Куда там

царям! Скакать и править им,
а нам одно самоуправство.
Ход времени неутомим,
поскольку незаметен. Здравствуй,

младое племя! Как же так?
Мы только что смеялись младо,
а ты уже подъемлешь стяг
и подгоняешь нас прикладом

к обрыву, к пропасти, звеня
глаголом в новой оболочке.
И не до царств, не до коня
даю полжизни за полстрочки.

Даю остаток этих дней
свою кубышку человечью
за то, чтоб речь была верней,
верней, за то, чтоб стала речью.

Еще верней, еще, еще!
Чтоб звуки нотами звучали,
чтоб слово не вилось плющом,
а просто было - как в начале.

Вот разбуди меня ночью и спроси свирепо: "Кто это написал?" - с первого же четверостишия отвечу не задумываясь: "Коломенский, кто же еще!".

Название следующего шедевра вызвало у меня длительный приступ веселого фырканья, ибо, действительно, нередко бывает, что "Самец - делу венец? (К от М)", и это подметила malvina:

Ах, сударь, вы меня расстроили
своими едкими нападками,
вы были, сударь, слишком строгими
и придирались чересчур.
Меня подколками-подвохами
прижали к коврику лопатками,
но ваша рожа - конопатая
и я вас больше не хочу.

Да, вы умней-интеллигентнее,
у вас дипломы с красной корочкой,
у вас есть плеер с диском Генделя
и А. Толстого первый том.
Но я как стукну вас по... копчику
да так, что будете на корточках
передвигаться очень медленно,
что, согласитесь, моветон.

А начиналось все так радужно,
а начиналось все так радостно,
вы мне фиалки с маргаритками
бросали в форточку не раз.
И я открыла вам. Ну надо же,
так доверяться парню прыткому
и счастье штопать белой ниткою.

Эй, Артемон, здесь воры! Фас!

Вот так вот, знай наших Мальвин!

rusalochka предлагает нам свое "Растворение ( у картины “Ангел, благословляющий город” )":

памяти Мандельштама

* от Ангела

Уходить желательно понемногу,
тихо - тихо, как лес вползающий в почву,
медленно и осторожно - с кочки на кочку -
ощупывая нехоженую дорогу...

Покидая этот благословенный город,
прислушайся к горестно поющему хору
деревянных истуканов и кукол фарфоровых,
к нытью заунывному восковых манекенов.
Собери иммортели в чашу надколотую -
и в нее же белые холодно! как же холодно!
цветы роз, пропахшие медом и тленом,
чтобы оставить полное запустение
в тайной комнате

** Сквозь

...Млечный Путь изольет молоко на вечнозаснувших...
Элизиум за спиной остался. Вливается в уши
Вечность - сипит музыкой патефонной,
какофония звуков создает иллюзию фона,
рвет нервы, как тягостный вой собачий.
Кафешантанный Эдип - декламируя Данте - плачет.
Бродит вино преисподней, гниет утроба трясины...
Смерть - быстрый слепок с забвения, розоватая глина
ее - пьется одним глотком пронзительно - неповторимым

*** Растворение

...Ветер - апокриф - сметает с глаз моих паутину,
луна жадно лакает небо из грязной лужи...
Рукописи не горят... Самый нежный из лучших -
в воздухе растворился... Бессмертным Харон не нужен

Ну как, получилось раствориться? У меня - да.

Lena Eltang лихо раскидывает "faux pas":

...Случайна драма, блеф - нечаян,
Саднит, как проигрыш, дорога,
Проталиной - усмешкой бога -
Финал игры обозначая.
...Глядишь, февраль уже просрочен,
Он високосен и - непрочен,
Навылет будто бы прострочен
Червовой мастью червоточин.
...Как ворох прошлогодней прели
Пасьянс раскинут на удачу:
Мосты крестовые сгорели.
Валет скучает. Дама плачет.

Не очень часто балующий нас в последнее время своими знаменитыми смайликами ms таки подарил очередной - "Весенний смайлик для RedLady":

Сонным взглядом расчесывать снега бороду,
Жесткой щеткой бурана всклокоченную?

Пусть весна поскорей улыбнется городу,
Разгрызая сосульки орешком солнечным! ;-

Пусть она распахнется сосновыми смолами,
По груди водоспадя струистыми космами!

Пусть оближет дождями луну-жемчужину
В перламутрово-черном от звезд рококосмосе!

Верлибр - дело тонкое. Один из признанных мастеров этого жанра на сайте - Raz d'Or. Вот его "героико-метафизический эпос" "Путь Бесчисленного Падения":

- "...когда Предназначение будет постигнуто, и станут явью слова пророка твой путь ведет на север, пока вопли пульсирующей боли, неотличные от возгласов сметающей радости терзают разум твой и растягивают время пути

- ибо смирившись найдешь ты Слово, призванное обозначить место твоего нерождения и суть твоего имени, сокрытые от тебя туманом истины

- и Мы отпустим тебя после во всех делах твоих, ибо не властны слова и цепи над Утверждающим Временем и Утверждающим Время, ибо пока ветры оббегают внутренности небесного купола призвана возвратиться Воля, дабы разбить узы, ее сковывающие

- и возвратится Воля и истлеют слова и цепи в пламенной е ярости, если не растянут время пути возгласы, от воплей неотличные, и Время Утверждающее не станет Временем Иссякшим, и тяжка тогда будет участь тех, кого поглотит гнев бесплодного отмщения

- посему Мы не станем сдерживать тебя в помыслах твоих, лишь только будет постигнута суть твоего имени, ибо тяжко бремя Времени Истекшего, пока не преобразится оно во Время Утверждающее, и не начнется вновь цикл бесчисленного падения

- и эти слова Наши есть Наше тебе наставление и цепи твои, слушай же и внимай другим словам Нашим, ибо найдешь в них путь к избавлению от цепей

- и начнется путь твой, лишь выйдешь ты из святилища Нашего и направишь свои стопы согласно взору твоему, и долгое время лишь тишина будет терзать твой слух

- ибо лишь в отсутствие тишины достигнут тебя слова пророка, и воплотив их постигнешь предназначение, но слишком многое еще случится пока тишина будет терзать твои уши

- и встретят тебя призраки, числом семь, и будут то лики Трех Времен, пришедшие испытать тебя, и Три Демона Бесконечности, пришедшие искусить тебя, и еще седьмой призрак, о коем Мы не имеем права говорить тебе, ибо он придет лишь в конце пути

- и первой в их ряду будет дева, ликом небу подобная, и слз будут полны глаза ее, ибо оплакивает она семерых возлюбленных своих

<...>
Читайте сами. До самого Конца Пути.

Как бы в противовес - "Лилит (этюд)" by Владимир Лавров:

я не отвечу на звонок я занят
я занемог и замогильный звук
твой зуммер твой замочный глазик жгучий
ни видеть и ни слышать не могу

я занемог но как еще живуч и
и все еще желанием томим
исполниться прохлады припадая
к плечу так нежно белому зане -
занеже надо же кому-то припадать
не для того ли обнажаясь стонет
бесстыдством плоть я плачу плачу плачу
заранее в предчувствие плеча

о Элоим бесснуясь и крича
лелею лилию губами или болью
тавра вжигаясь раскаленным ртом
в трелистник шлюхи Господи я болен
я более не в силах слышать вой
внутри меня снедающего зверя

с той стороны Лилит коснулась двери
и мерзнет звук под ледяной рукой

Коротенькая красотища от Aiven - "Струнное(расставание 2)":

Ноты пробуя неверно
Резонируют бесшумно
Наших судеб, наших нервов
Перетянутые струны

Тонкий гриф ласкает руки,
Но, вставая над словами,
Затаились в каждом звуке
Обертоны расставанья.

Дирижера взмах незримый:
Обрывая это вечер,
Прозвенит фальшивой "примой"
Обоюдное: До встречи.

А на утро, синевою
На металле небосвода
Струн оборванных невольно
Диссонансная свобода.

Аль-Монах занимается чем-то, мягко говоря, странным... "Я решаю теорему раны (одному знакомцу)" - утверждает она в ажно целом цикле стихов (приводится частично, настоятельно рекомендуется к дочитыванию):

Рассказ об одной встрече 1, 2 и одном человеке 3, 4

Я

Покажите мне улицу Рубинштейна!
К ней дорогу, как видно, найти непросто,
Если на Рубинштейна такие штерны
Или старзы не стразы алмазы! Звзды!.

От Дворцовой к Восстания все оттенки
Фонарей и неона реклам. Мой Невский:
Конокрады, журдом, две библиотеки
И швейцар в казино как пузан из нэцкэ.

Ну найдите мне улицу Рубинштейна!
Мне назначено! Мне не прийти негоже!
Я едва его помню, того шатена,
Нет, брюнета с гитарой и бледной кожей.

Это надо же в городе столько улиц!
Как тут сердцебиенью не учащаться!
Пусть меня Рубинштейна подкараулит:
Перекресток. Цветы. Мне один - на счастье.

Решаю

Одинокая с розой как
Сумасшедшая с незабудкой.*
Нету ласковей языка,
Чем молчанье в ночных маршрутках,

Чем пятнадцать минут на ты
В ожидании электрички
Оказалось, дарить цветы,
Фотографии, смех и клички

Это тоже язык. На нем
Кто-то молится, кто-то шутит,
Кто-то просит: найди нам дом,
Защищающий нас от жути

Окружающего
Стою.
Не решаюсь. Решаюсь. С Богом:
Розу компас мой отдаю.
Да святится твоя дорога.

* Сумасшедшая с незабудкой образ ин романа
Милана Кундеры Бессмертие: в огромном
враждебном городе девушка, пытаясь не сойти с ума,
представляет себя идущей по улице

с незабудкой в руках, как с неким
последним ориентиром. При этом девушка понимает,
что прохожие, увидев ее с цветком,
могут принять ее за сумасшедшую,
но все равно не отказывается от этой идеи.
Незабудка в романе Бессмертие -
символ последней надежды и бессмертия.

Лена Лета вот чего написала - "РЕЧНОЕ или эксплуатация nick-нэйма.". Да уж, такой ник грех не поэксплуатировать, кто ж спорит!

Верно ли было речке позволить речность?
Помнишь, как нам не доверили строить башню
Не станешь спрашивать, и не настанет страшно.
По берегам щиты осторожно, вечность
Сама расставлю,
Захлопнусь зимой, как ставней.

Стоило ли акцентировать на обреченности
Устных наречий. Пусту не быть и пусть бы
То, что хвалилось истоками утонченностей,
Вытекло б в заболоть отяжелевших устьев.

В иле не Вы ли запачкали ножки Ваше
Как Вас окликнуть Высочество или Чудачество?
Трепета я Вам дополню до полной чаши
И каплю сверх того. Щедрость вежливость качества.

И пей до дна, пей до забвения на полугодия.
Не в первый раз Вы запнулись на этой ноте,
Ведь если все повторяется, Ваше Бесплодие,
То выбор Ваш дернуть бродом, вполне свободен.

Выйти ли из берегов, затопить ли плоскости,
Выть ли речное дело в часы урочные?
Спасибо силе, что мне не достало жесткости,
Зато изрядно достало времен бессрочие.

Из ряда вон-но, но не из разряда усталости
И не из породы запахов нежелательных.
Собак люблю, а детям прощаю шалости.
Всем остальным смотрюсь из зеркал внимательно.

Вслушайтесь, как звучат вместе ник автора и название стиха - музЫка просто! Итак, Лямбда и ее "SOS|полное опоездиненье":

До скрежета зубовного не странно, не необычно и не невозможно
купить сырые сутки перестука колес наполнить опоездиненьем
усталость сердца. Слушать храп за стенкой. Уснуть. Проснуться. На одной таможне
оставить бесполезную надежду, а на второй - отчаянье. Во сне я

усни, любимый буду улыбаться и петь тебе не надо? Ну, не буду
Как странно шутит время. Время - бац! - и совсем остановилось. Скорый поезд
проехал сквозь меня, меняя годы свободы наших слов на полсекунды
объятий с необъятным оставаясь константою перронной, беспокоясь

о цельности тоскливого да Бог с ним, старушка Память продает коврижки

с начинкой из ночей, что отвернулись от нас и перемолоты молчаньем
на мясорубке вечности. Усни, мой хороший. Ты напрасно говоришь, что,
мол, завтра Нас с тобой уже отпели под оттепель. Колеса отстучали

три длинных - три коротких...-...

Неприкрыто эстетствует Анна Беж и низким бархатным голосом просит: "не потеряйся":

Озимое тело. Стертые пальцы
хранят вкус ранета и чернослива.
И если вдруг перестать озираться
То можно увидеть. А тень стыдлива,

Прячется, лижет свет и плачет.
Небо на нёбо соленым привкусом.
Нарисуй мне глаза на удачу.
Согрей руки стареньким примусом.

Надолба от людей на сердце.
Больше не верю. Нессесер для лжи.
Стук. Интересно, сколько герцев?
Ангелы - тоже смерти пажи.

Плачет капелла. Ключи в дверях.
Привет, я тоже уже ушла.
Люблю. Верю. Хожу в дураках.
Не потеряйся. Еще жива.

Еще одна мастерица тонкой словесной вязи, Лилена, кладет целых "Пять закладок на разных страницах":

Пригубишь рассвет, от горечи морщась,
Сужая глаза, сутуля порывы.
В душе комом счастье, но очень паршиво,
Что может быть лучше, что может быть проще.
Сужденья твои как всегда пирамидой
Наивны, чисты, не противится тело,
Я очень ждала и очень хотела,
Привыкла, прости, не показывать вида.
Потом в зеркалах замелькали пространства,
Я требовать больше уже научилась,
И ты распускался красиво, как ирис,
Из каждого вечера делал шаманство.
В глазах намечалась холодная синька,
И, каясь в грехах, я молила о новых,
Не слыша раскатов церковного звона,
Тебя забирала почти что насильно.
Зима посыпала то пеплом, то мелом.
В кругу незаконченных рифм и сюжетов
Ты стал мне не нужен, апрелем согрета,
Как много как часто тебя я терпела.
Вот так, обрываю на полу на слове,
Прекрасно лицо в отражении лужи,
Не бьются запчасти у мягких игрушек,
Ничто не убьет и ничто их не сломит.

Еще одна изысканная кружевистость от автора Эльза Гриз - "Что-то я.":

Что-то я так давно у вас не бывала что даже
Позабыла как выглядит этот сад и терраса -
Раньше было ворота откроешь - Полкан на страже
И от соседской ухмылки спрятаться никакого шанса.
А вот здесь, кажися, фонарь горел - да потух - давно ли?
Виноград, я гляжу, уж не тот - потускнел по-мойму,
Ой, вот в этом углу я на спор две ложки соли,
Пока старик Тимофей разряжал обойму -
Мы стреляли по птицам - на юг улетали стаи,
А варенье из вишен в тот год было чуть прогорклым -
На часах в каминной все стрелки на двойку встали
В то лето, когда лицо все чаще бывало мокрым.
Нет, вы знаете, шали уже не вяжу - поломала спицы -
Да и сама петля ассоциируется с чем-то новым,
Разве что так же скверно запоминаю лица,
Вот и сейчас думаю - не ошиблась ли я домом.

Бывает длинная сказка, а бывает такая коротенькая "Былька" - вот как у автора Со сна:

Тебя присвоить не могу.
Тебя присвоит дождь -
Кольнет ладонь, коснется губ...
Бегу. Моих подошв
Асфальт не чувствует почти,
И в амальгаме луж
Дрожат кофейня и boutigue.
Размазываю тушь...
Как Будда буду я любить
Бездомно и легко.
Слеза сапфиром голубым
Уйдет на дно стихов.
Коллаж из капель соберем,
Повесим на стене.
Огни. Машины. Мост, на нем -
Сплетение теней.

Виктор Скороходов расскажет нам, что входит в понятие "Превышение «Ля»":

Это только разминка мозгов, не более:

дуть винище, когда выпирает печень
из-под ребер; хрипеть соловьем в неволе и
тем создать оппозицию прочим певчим;
наблюдать за движением тучи с севера,
не спеша поднимаясь на борт фелюги;
вбить туда, где тебя не дождались семеро,
кол осиновый; вмерзнуть в песок на Юге,
будь то Корсика иль побережье Турции;
демонстрируя массам свои ладони,
объявить бой решительный проституции
и закончить инфарктом в публичном доме
за углом; в падеже узаконить дательном
безотказность девиц; не переживая,
неожиданно сделаться обладателем
в срок и к месту исполнившегося желанья;
нашептать, как семь футов под киль Титанику,
свой сценарий Судьбе, ибо легче вспомнить
год спустя, чтоб затем, не впадая в панику,
наотрез отказаться его исполнить;
воспылав поздней страстью, как Август к Ливии,
доиграть свою жизнь, словно ту пластинку,
и при этом казаться чуть-чуть счастливее,
чем ты есть... или был, если верить снимку.

Не знаю, как у вас, а у меня мурашечки по спине от этого стиховорения побежали, побежали...

Один из авторов, которые пишут "мало, но смачно" - Sebastien Archy de Shico. Так он понимает "Отчуждение":

Водка ранит, а лечит лечо,
Кровь медвежья должна быть свежей,
Опереться на чьи-то плечи
Помешает сомнений леший.
Боль кружит хороводом, брода
Не найти на стремнине страсти,
Масти нет, не полна колода,
Холода... И чужое: "Здравствуй"

kraft и с рассказом о, типа, хорошем - "Меня немного утешает":

Меня немного утешает,
Что скоро всех перемешает,
Разбив на атомы, земля,
И не поймешь где ты, где я...
Там коммунизма правит мода:
Красотка вместе с Квазимодой,
Отсутствует какой-то план:
В обнимку с негром ку-клукс-клан,
Хасиды и антисемиты
Молекулярно крепко сшиты,
Терезе жутко "подфартило"
Лежит в обнимку с Чикатило,
И где-то в пропасти, во ржи,
Все президенты и бомжи,
Условностей забыв дурдом,
Здесь обрели совместный дом
В мертвецко-планетарном блюде:
Смешались птицы, кони, люди...

Но в этой послесмертной жиже
Хочу я быть к тебе поближе....

Турчипский верен себе - я очень люблю отточенную и выверенную лирику этого автора. Такая вот "ПРЕЛЮДИЯ В ЖЁЛТОМ":

Деревьев бронзовые бронхи,
Отчищенные от пАтины
И солнцем к вечеру оплаченные,
Звенят от уличного грохота
И вызолоченные вороны
На них застыли не здороваясь
И кажутся такими крохотными
И даже негде ставить пробы
Но это вздор. Я вас обрадую,
Послушайте, на этот час я
Экскурсовод по Эльдорадо
И всем вручаю на пороге
Глаза безумного Мидаса -
Прошу вас, ничего не трогайте...

Подхватывает тему Наталия Кецлах. Вот ее "ЖЁЛТО-ЗЕЛЁНАЯ ЗАРИСОВКА":

Четыре шага и рампа
Меня отделяют от мира,
Матовый контур эстампа,
Моя небольшая квартира
Под самой горячей крышей

В городе раскаленном,
И тот, кто меня не слышит,
Сидя в углу, в зеленом.

Желток в обрамлении твердом
Смотрит на мир откровенно.
Из холодильного плена
Смотрит на мир гордо.
Он тоже не слышит -
Бац! И об полку со стоном.
Встал и тихонечко
вышел

Тот, кто сидел в зеленом.

А вот таким видит архаичный "ВЕЧЕРЪ" Тим Сойер:

Вечер.
Людей потеряли офисы,
И лестница мнит себя вечной
Стеной пирамиды Хеопса.

Но откуда у здания рог телевышки?
За царапину любви какую?
Это кондитерская в хмеле вышла
К сытому карлику-ларьку.

Не расстраивайся, небоскреб, пусть.
Не измена это - так, баловство.
По человеческой шкале распутств
Ей до измены еще баллов сто.

Длинный,
Зачем ты неонами плачешь нам,
Когда в тебя забивает взглядов клинья
Симпатичнейшая прачечная.

И еще немного о времени суток - Garry Son и его "Я ищу свою ночь...":

Я ищу свою ночь,
Там где будет тепло и уютно.
Я ищу тот ночлег,
Где меня и простят и поймут.
Там по пояс трава.
Там дождем начинается утро.
И проходят года
Без недель, без часов, без минут.
Там покой берегут
Семь волков и малиновый заяц.
Воробьи клюют звезды
Из лапок пушистых котов.
Там всегда Новый год.
Там звучит только медленный танец
Я ищу тебя Ночь,
Я хочу тебя Ночь, я готов.

Что ж, дай бог найти...

drue утверждает, что эта весна - больная. Должно быть, "это просто усталость...":

это просто усталость, малыш, это просто больная весна -
закатилось апрельское солнце в дождливое небо.
ты же знаешь теперь, что нам смерть как и жизнь не важна,
мы остались внутри февралем. мы случились. ты думай об этом.

это просто хандра. это скука и лень. ты себя из не выводи.
не к лицу тебе хмурость - ты слишком ярка и бесстрашна.
дай мне руку, ты слышишь, как рвется и дышит в груди
моей хрупкий комочек, наполненный искренне-красным?...

это просто о том, что свершилось, жалеть не к лицу,
я тобой наполняю осмысленный зов стихотворный.
знаешь способ: когда тебе грустно до боли - танцуй
не жалея себя, кастаньет и гитар развеселых придворных.

и когда ты увидишь, что звезды горят над тобой фонаря-
ми все ярче - я тоже их вижу картиночно-калейдоскопно.
мы остались вот там навсегда, в том бесснежном конце февраля,
на затертых, унылых, холодных вокзалах московских...

"Восточная щель на окраине запада." - так мудрено назвал свое неслабое стихотворение Лачев:

То проделки природы, о, да, полетел карбюратор,
Выпал утренний снег, но лучи растопили его.
Ты намедни загадочно выпорхнула куда-то,
Я сижу, к табурету прилип, как потерянный, но
Для починки машины затребую Эва куатор,
То не девушки имя, а просто название той
Установки, что силы влагая, как трактор
Озорно и задорно железо спровадит, где мой
Не заштатный, а штатный механик зануду починит.
Я помчусь на восток, где в беспамятстве буду кричать
Твое имя, и странный прохожий без видной причины
Все оставит и с рвением бросится помогать.
Он такой же, как я, или может быть даже пропащей,
И в пивбаре там запахи рыбы и ржавый пилон,
Приоткрыв настоящее, ношу, которая тянет,
Пачкой старых банкнот беззастенчиво шлепнет на стол.
Животы загорелых служительниц славного Вакха
Отвлекали. Как мог, мой чудак излагал:
о делах по понятиям младшего кровного брата
на войне стылых улиц насупился и замолчал.
После пинты теряется воля, рассудок и память.
Животы наступали, дразнили, тонули в руках

Потерялся в восточной щели на окраине запада,
Твое нежное имя слегка шевелило уста

Рекомендую обратить внимания на нового автора Алиса Апрелева. Она выложила большую подборку, для примера - "НЕ О ЛЮБВИ. ВЕСЕННЕЕ":

* * *

Я воплощаюсь
в белояблоневый снег,
Я преломляюсь
в мраморность ступеней.
Забыв о том, какой сегодня век,
Я перед Вами пала на колени.

Моя игра
пластически точна
И выверена
до последних жестов,
А потому для честности нет места:
Я нынче в Вас безумно влюблена.

Вы нынче мой, Вы нынче мой хозяин.
Своей души нальете в мой бокал.

А я уйду,
привычно ускользая
В бесчувственную
оторопь
зеркал.

* * *

А я вам подарила фенечку,
А вы сыграли на альте,
А я потом влюбилась в Веничку,
А вы шатались черте-где.

А я расталкивала очередь,
А вы разыгрывали роль,
На телефонном семиточии
Оставив путаный пароль.

И повергал меня в отчаянье,
Опровергая ход планет,
Красноречивейшим мол чанием
Ваш недоступнейший мол net

И вы воскликнули: Ну надо же!,
А я спросила: Как дела?,
И неподаренные ландыши
Себе на память забрала.

Анатолий Якобы выписывает хитрую букву "СИГМА":

Сигма разбитых сердец - равным равно
произвольной эстетики от умственной лени.
Тот же "Титаник" уж нарекли б "Г...,
чтоб не тонул по определению.

Те же ракеты, ракитами в рост входя,
холст протыкают с врисованными облаками.
Значит в округе - кукольный театр дождя.
Так что, подруга, не шляться обнявшись руками...

Космосы и окияны куют неуют
В мире, который, так-сяк первый блин из горнила.
Здесь же вечерние птицы, бывалоч, поют -
так, что белы от вечерности помыслы милой!

Здесь же взаправду любят, вы, там, наверху?!
И умирают взаправду - какая бравада...

Что же вы, шестикрылые, дали стереть в труху
собственную буратинную рассаду?

Мы, говорящие шпотом полной Луне,
пьющие, может быть, горькую - дабы нам "Горько!",
мы понимаем, мы все принимаем вполне,
маленькие друг-в-други - рюмки, "сочокнуты" "с горкой".

Милая, мне недолго... Потом - сочиним и дом
там, на отшибе Галактики, отшельниками тогсвета.
Нам вечно будет не страшно. Нам будет вдвоем.
Ты не спеши только следом - смешить кометы...

Милая, слушаю сон твой - в унисон листопаду в окне,
грудью свинцовой пульса сглотнув перебои.

Просто - до боли - высмеять все во вне...
Но невозможно выплакать нутряное.

И немного легкости на прощанье.

А.Лавренов - "Девушке, с которой мы когда-то в декабре вместе выносили помойные ведра. Подражание А.Туркину":

Мы целовались во дворе
И ветры дули...

Летела пуля на заре,
Летела пуля...

Мне киллер в голову стрелял
Должно быть, больно!
А я, обняв тебя, стоял
Такой довольный!

Зимою киллер вот нахал!
Людишек бацал.
Я его пулю ртом поймал:
Зубами клацал.

Я так любил тебя У-ю-у-у!
Что и не ойкнув,
Я пулю выплюнул СВОЮ
В ТВОЮ помойку!

Кавардакин - "Из мелкопакостного (продолжение)...":

Оторванные уши
Вполне пойдут на суши,
Ну, открывайте ротики
Любители экзотики!

Ты урод и я урод
Нет, давай наоборот!
Я урод и ты урод
Что же нам так не везет!

И несколько одностиший из цикла "Следы утех могли бы стать плодами (Латихан)" от GRUPPOVUHA:

Да, я пьяна, зато ведь как лежу.

Мне стыдно кильке посмотреть в глаза.

Так ты про Мишку? А чего орешь?

Орать не будем, ни-ни!
Вот и все на сегодня, дорогие мои.
Прощаюсь с вами надеюсь, ненадолго.

Ваша Бр. Кошка aka Stray Cat

Катерина Молочникова: список обзоров