Дождь тушит свечи восковые...
Все, что осталось от Высоцкого,
магнитофонной расфасовкою
уносят, как бинты живые.
Ты жил, играл и пел с
усмешкою,
любовь российская и рана.
Ты в черной рамке не уместишься.
Тесны тебе людские рамки.
С какой душевной перегрузкой
ты пел Хлопушу и Шекспира -
ты говорил о нашем, русском,
так, что щемило и щепило!
Писцы останутся писцами
в бумагах тленных и мелованных.
Певцы останутся певцами
в народном вздохе миллионном...
Александр
Городницкий
* * *
Погиб поэт. Так умирает
Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт. А мы вот живы, - нам ли
Судить о нем, как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не
троньте:
Что ваши сплетни суетные все!
Судьба поэта - умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.
Где нынче вы, его единоверцы,
Любимые и верные друзья?
Погиб поэт, - не выдержало сердце:
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют глупо плуты и
невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт, и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности
дурацкой
Ушел он за иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская Поэзия лежит.
Своей былинной не растратив
силы,
Лежит поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не понимает собственной беды.
А на земле июльские капели
И наших жизней тлеющая нить.
Но сколько песен все бы мы ни пели,
Его нам одного - не заменить.
Петр
Вегин
СОН О КЕНТАВРЕ
В те дни он снился всей
стране.
Когда бы жили на Луне,
он снился бы тогда и лунным людям.
Сон о Владимире на всех
свалился, словно черный снег.
Забыть пытаемся - да не забудем.
Мне снился конь с его
лицом.
С семиголосым бубенцом,
на яблоню похож от белых яблок.
Ямщик свистал, хлестал кнутом,
ямщик не знал, что конь с лицом.
Была дорога вся в колдобинах и ямах.
Жизнь равносильна ямщику,
и конь упал на всем скаку -
как яблоню под корень подрубили.
И, кто любил его, тот взвыл,
а те, кто раньше не любил,
за то, что умер, - тоже полюбили...
Булат
Окуджава
* * *
О Володе Высоцком я песню
придумать решил:
Вот еще одному не вернуться назад из похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил...
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.
Расстаемся совсем ненадолго,
на миг, а потом
Отправляться и нам по следам по его по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,
Ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.
О Володе Высоцком я песню
придумать хотел,
Но дрожала рука, и мотив со стихом не сходился...
Белый аист московский на белое небо взлетел.
Черный аист московский на черную землю спустился.