Поднимаю глаза. Ада. Она, она! Прекрасная убийца рифмоплетов, любимое наваждение
моего сгинувшего двойника, доставшееся мне вместе с прочим хлопотным наследством.
Стоит, хохочет, подбоченившись. По глазам ее, впрочем, вижу, что все сделал
правильно. Ада, кажется, чрезвычайно довольна.