Судьбы ведут того, кто хочет, и влачат того, кто не хочет.
Кожа моих рук становится бледно-лиловой, и я понимаю, что наступил вечер. Кажется,
я спал сидя, с открытыми глазами: вот и салат мой нетронут почти, и стакан еще
полон, а кафе уже опустело. Рыжий мальчишка смущенно мнется в отдалении: я -
последний посетитель, если бы не моя нерасторопность, он бы уже мог собираться
домой. Но понукать клиентов официантам, вероятно, запрещают: в условиях дикого,
необъезженного рынка мы - кормильцы и благодетели, нам можно все.
Устыдившись, требую счет. Чек приносят не на блюдце, а в специальной книжице
- все как у больших, с ума сойти можно! Разглядывая фирменную эмблему, выясняю
название заведения, где благополучно доклевал носом до темного времени суток.
Конечно же, кафе именуется ``Фортуна''. И, конечно же, на визитной карточке написано:
``Счастливого пути''. С некоторых пор я не даю себе труд делать вид, будто подобные
выкрутасы меня удивляют. Понятно ведь, что это - в порядке вещей. Теперь всегда
так будет. Или еще как-нибудь. Или вовсе никак не будет.
