Жил-был мужик. Пошел мужик постираться в домовую прачечную. А там такие же мужики постирушничают. И все такие бяки-буки, никто ни с кем не разговаривает, сидят себе, свои британские газетки почитывают. А ведь в одном доме, поди, живут. Англия, в общем, в картине маслом.
Но наш мир раскрашен чудаками, дай бог им здоровья. Наш Люк Джерам, который так чопорно стирает, вообще-то художник. И душа у него художественная, хотя и британская. И вот вдруг его просто шизанула одна мысль: а чего это мужики-постирушечники не общаются? Что мешает по душам потырындеть в прачечной, спеть что-то от души, музычку хорошую послушать...