Обзоры стихов на сайте Стихи.Ru

Вовлеки меня в кругоквадратоворот
Елена Казанцева

Здравствуйте, мои дорогие читатели и почитатели стихов, а также почитыватели, пописыватели и... И все, кто решил присоединиться сегодня к нам – в легоньком весеннем променаде по дню 20 марта.

Признаться, большим тематическим разнообразием контент на этот раз не то, чтобы порадовал, но приятного и интересного оказалось тем не менее немало. Что и предлагаю с радостью Вашему вниманию я, Илина Ланта.

Итак, сегодня в обзоре:
– ночные прогулки, полеты, разборки полетов :)
– диалоги собаки с ветром, серенады мартовских котов, любовная лирика;
– эксперименты с поэтической формой и несколько реверансов в адрес классиков;
– знакомство с семицветным, но очень многогранным и ярким автором;
– парочка улыбок – так оно симпатичнее, вроде :)
– и многое-многое другое...

Заинтриговала? Тогда в путь!

Итак, Ночь. Нет, лучше, для начала – ее преддверие: "Сумерки цвета чая.", моррисон

Курить вредно, а бить в каркуши -
Бессмысленно, если жизнь как сапог.
Пойди открой дверь и просунь в нее уши,
Что бы серого волка не пустить на порог.
Когда придет ночь - откупорь ей все окна,
Да запахнись папиросой, и волосы причеши.
Видишь: за сиреневой помойкой во дворе прячется кто-то,
Может быть ты им даже нравишься от души...
Если выйти из дома и сразу свернуть налево,
Будет длинная улица и в конце - три ручья
Пересекают друг друга, а перед ними мелом
Начерчен указатель на любви из тряпья.
Главное - не раздумывать. Это и есть дорога,
Которую ты искал. И что ж ты стоишь?
Давай! Хоть пешком! А лучше - запряги носорога,
Или волка, или - самое лучшее - летучую мышь.

Вот в таком экзотическом экипаже и отправляемся мы с Вами дальше. Теперь уже действительно в ночь. Причем – "Скороговоркой". Собственно, почти классически удалось автору с вечнозеленым ником Ель подхватить и по-своему интерпретировать своеобразие если не узколитературной, то музыкально-ритмической специфики рондо, вслушайтесь:

Скороговоркой ночь заплачет
Дождем по крышам и машинам
Ей ни за что не зацепиться,
Слезинки капают и скачут
Рассвет все ближе, ближе, ближе
Но разве может быть иначе?..
Скороговоркой ночь проплачет
Сюжет своей нехитрой драмы
Слезинки капают и скачут
По спящим судьбам. До удачи
Достать не трудно - все длиннее,
Длиннее ночь - к закату август
Сон сладок - что-то это значит?
Слезинки капают и скачут
Скороговоркой ночь доплачет
Горох по лужам. И сереет,
Синеет небо. Утро. Скоро
Зажжется свет в одном окошке,
В другом вот-вот проснется город
........

О том, какова она - "Частная жизнь" ночью, Гракх - читайте по ссылке.

Далее предлагаю поговорить "Еще немного о звездах (утренний бред)", уж кто-кто, а Samarka, видно, знает в этом толк, привнеся в опыт классика и собственное, чуть озорное, но весьма философское видение проблемы.

Послушайте, если звезды зажигают,
Значит их когда-нибудь гасят?
........

Послушайте, если звезды гасят,
Значит кому-то нужно, чтобы
Его высочайшей властью
Сгинули звезды в дневной утробе?
Вот выползает лениво округло
Солнце и серую землю лижет.
Тоже звезда - такое пугало.
Не лучше, не больше. Ближе!

Послушайте, если голова болит,
Значит мне уже было весело?
День наступил, утопился пиит,
Продавщица кого-то обвесила.
........

Автора! Лезу на небо со стуком.
Под небом - сплошные критики.
Пушкин ведь даже и тот, сука,
Все таки был нытиком.

Звезды сшибая лезу все выше
в этом занятии - стиль!
Лезу и лезу, голос не слышу:
"Эй... как тебя.. не звезди!"

Только-только отгрохотали вариации на тему Маяковского, и вот тут-то появляется новый персонаж с не менее классическим псевдонимом – Вийон - и есенинскими нотками в голосе, и, разводя руками, признается: "ОПОЗДАЛ"!

Ветер тронул струны
Яблони и вишен.
Робко месяц юный
Из-за стога вышел.

А за ним мерцают
Звезд далеких блики.
Синеву пронзают
Голубые пики.

Жарко сердце бьется,
Словно струны - нервы,
А луна смеется:
"Ты уже не первый".

Ну конечно же, что же за ночь без луны? Скольких она вдохновила поэтов, мечтателей, выдумщиков и фантазеров! И чего только в ней ни примерещится! Вот и Каля видит в ней то котенка, то желтый кошачий глаз. Но, подумав, констатирует все-таки: "ЛУНА"!

Пока закат багрово-рыж
и небо в одеянье тонком,
луна задиристым котенком
мелькает в силуэтах крыш.
Но только наземь ночь сойдет,
стерев предметов очертанья,
луна загадкой мирозданья
над грешною землей встает.
То кажет профиль, то анфас...
Молчит, но все понять готова...
И мне подмигивает снова
ее хитрющий желтый глаз.

Ну, о кошках, так о кошках. Точнее, о котах :) Ведь можно же иногда и немного похулиганить, правда?

"Беглый кот", garlic

Вовлеки меня в кругоквадратоворот
своих мелких событий: сон, стирка, еда,
магазины. Я - кот, наблюдавший ворон
только издали. Нынче сбежавший. Итак

предлагаю начать, например, со шкафов -
эту полку очистим и эту, и ту.
Здесь я буду курить. Ты сказала fuck off?
Это знак, что пора убираться коту.

А вот яшка каzанова предлагает нам знакомство с куда более экзотическим животным. Внимание: "волкокот"!

я буду прощать ее долго, как пьют
лонг-дринки в романах уставшие леди
с протяжными лицами. я накоплю
интимность, чтоб вспомнить: зрачками шалели,
и питерский летний холодный ноктюрн
стекал по гостиничным окнам. бесстыдно
капканно фрамуга манила, но тюль
нас оберегал, укрывая. и с тыла
ладонь ее твердо была мне щитом,
хотя мы еще не расстались... я стану
прощенье вынашивать, нищая в том,
что сразу простить не сумела.

Думаю, Вы не станете жалеть, заглянув к все тому же гостеприимному автору и на "завтрак". Поверьте, весьма и весьма!

А мы тем временем продолжим. И о своем одиночестве спешит рассказать нам, оставаясь "наедине с отражением", Маленький Форнитик

вот оно и застало тебя голым, беззащитно растекшимся по поверхности
я буду говорить с тобой не открывая глаз, потому что
отныне ты - пластилиновый слепок памяти
отныне ты - жертва моих паутинок, наполненный ожиданием,
в ласковых паучьих лапках глаз

ты умеешь хранить молчание, играть интонациями
говорить моими мыслями и пить мое напряженное внимание
играть как кошка с мышкой с моим настроением
то ли полиморфный призрак ты, то ли галлюцинация
........

я вступаю с тобой в резонанс, мои веки начинают плавиться
так хочется открыть глаза, но я еще помню твою форму,
я вылепил из зеленого пластилина отличный слепок ключа
ты открываешь во мне
черные потайные дверцы
ты заходишь в мои пыльные шкафы, и здороваешься со скелетами
только не любишь, когда я за тобой подсматриваю

то ли вырваться не можешь, то ли не хочешь
я прислоняю ухо к поверхности зеркала
мы слушаем, друг друга, наше эхо множится
что ж,
прячься, прячься в глубине этого стеклянного морга
а мне пора, опаздываю на очередной приступ клаустрофобии

Впрочем, чтобы не зацикливаться на грустном, предлагаю Вашему вниманию несколько образчиков лироэротики, очень удачных, как на мой вкус. Впрочем, решать, конечно же, Вам.

"paininsula", Юлия

слава, Господи, Иже всех!
свет Твой волосы превращает в сеть;
так, седея, молишься: слезь же, слезь
с меня!
семена
лилейноголовые, болибелые и лежат
между ребрами. легкие - выводками мышат:
пищат и дышат; мне из-за них дышать
нужно тысячами мышиных вдохов.
слава, Господи! каждой твари - по паре бед;
руки, их обнимающие; хребет,
возносящий их - перебит;
пара глаз рябит,
расплывается мир, и, имя не вы-пус-тив,
прорастают камешки. под моею стопою стих,
я иду, а Боже мой - вороватый тип,
узконогий, чуткий дрожит как струна, крадется,
словно по следу пальцев его, обирая с кожи следы
аллергия пятнами. да блаженны Твои сады
яблоневые, небеса из слюны слюды,
Рыскающий По Судьбе и Телу Туды-Сюды!.
я украла б тело свое - унесла бы себя, завер-
нутую в красоту и кожу - куда ты меня завел?
волчьим шепотом что-то меня зовет
изнутри меня.
стремена
ладоней Твоих, о Господи, удила
молитвы тебе - люби меня лю - бела
и бумажна: китайский фонарик, лошадка папье-маше.
ка-меш-ки
перекатываются внутри.
сохрани меня, Господи.
сотвори меня.
и сотри.

"хоtellщинец", Veroяшка

нюхать и кануть в твои дезодоры -
я б завалилась. на пестрый комод
мокрой тесьмой головного убора
в ниточку сшила б тебе антрекот
вкусностей. уши развесив селедкой -
ты мастурбировать сам не привык
и огибая меня пароходом
бегал за телом в постельный тупик
........

И еще одно – "фатальный момент оргазма", мир_абсурда

хронически.. нет, смертельно
вытосковавшись до самых глубин.
сокровенно, бесстыдно, жадно,
ненасытно, до расплавления мозга,
выкурлыкивая имя твое изгибами
странноспазмирующей шеи...
я хочу тебя.

моя девочка.
которая-вечно-не-со-мной...

А далее снова о любви, которая, как считает Беспредел, и есть "Технология солидарности 2". Может быть, и так, и все дело именно в этом :) Главное, вполне жизнеутверждающе :)

Я тоже не пойду на свой концерт,
Не то что б не люблю толпы, - боюсь...
Куплю в аптеке лучше контрацепт,
Да и к тебе... Скрипач играет блюз.
Порхает балерина за окном,
Ты пахнешь русской водкой и зимой...
Здесь Карпов ставит нежно ход конем...
Творение вселенной... День седьмой...
........
Кусай меня за ухо много раз, -
Ты видишь, как оно чего то ждет?
Мы все умрем, - сказал Екклесиаст...
Я добавляю тихо, - ну и что?
С балкона, сверху, падает рояль...
Как черный ворон кружит надо мной...
Я замок создавал из одеял...
Теперь устал. Мне хочется домой.
Не говори ни слова о любви...
Она живет не здесь, - в Караганде...
Клюют твой подоконник голуби...
Тебе к лицу загар. Себя раздень.
Пойдем в кино на утренний сеанс,
Там мультики про все наоборот...
Уверен, что вахтер пропустит нас.
Гусар с поэтов денег не берет.

Улыбнувшись благородному гусару, прислушаемся и к утверждению helenmc. "Поэт не может быть святым" – заверяет нас автор. Что же, спасибо, спасибо! Приятно, когда кто-то относится к нам, любимым, с пониманием :)

- Поэт не может быть святым.
Он проводник. Он - Боль и Голос.
Он - все, "что пело и боролось"!
Изыскан и неповторим ...

Дитя, балованное Светом.
Изгой, обласканный Судьбой.
- О чем ты, милый? Бог с тобой!
Будь счастлив, если путь земной
Не довелось делить с Поэтом.

А вот LN, представляя нам "Буриме №6", в ответ тихонько подхихикивает, имея в виду, вероятно, всех нас – активных и не очень, талантливых и по-всякому, задумчивых и ироничных авторов Стихиры:

Здесь ямбы не поют,
Хореи не растут,
И только, блин, Гомеры в ряд
Плечами так и прут.
........

Впрочем, сколько бы ни шутить на эту тему, а надо признаться: очень яркие и самобытные авторы – отнюдь не редкость на сайте. Вот и еще одно имя, ставшее лично для меня открытием. swetik semizwetik опубликовала 20 марта огромную подборку стихов, и я не могу отказать себе в удовольствии – а уж тем более лишить такого удовольствия Вас – и не представить здесь хотя бы малую толику опубликованных произведений. Пожалуй, даже нон-стопом, без комментариев, они, как мне кажется, излишни. Просто читайте – вот уж этого автора в однообразии не обвинишь ну никак.

"МАНТРА ОГНЯ"

То, что стонет в груди у меня,
Стало ближе души и дыханья.
Я - язычница. Мантру огня
Повторяю я, как заклинанье:

"Пойман, братец! Ярись и пляши!
Сколь, дружище, по свету не рыщешь -
Не найдешь веселее души,
Не найдешь себе чище жилища.

Пред тобою не падаю ниц:
Среди сказок, волшебных и старых,
Я любила одну: про Жар - Птиц,
Обожала костры и пожары.

А сейчас - только ветер в груди,
Но зато превосходная тяга!
Я открыла врата. Заходи!
Ни волна, ни трава, ни бумага

Не прельстят. Ни листвы, ни стиха -
Мне не надобно Бога иного!
Пред тобою все книги - труха,
И бессильно всесильное слово.
........

Что любовь! Поболит и пройдет.
Нет тебя ни роднее, ни ближе.
Только огненный водоворот
Все сердечные раны залижет.

Все пройдет. Золотым колесом
Все укатится. Вихрем кленовым
Все отпляшет. Я - храм твой. Твой дом.
Возвращайся! И пламенем новым,

Солнцем юным - родимся. В груди -
Здесь тебе уготовано место.
Я открыла врата. Заходи!
Становись моей лучшею песней!

"- А если Он захочет быть стрелой?"

- А если Он захочет быть стрелой?
- То мне судьба - стать тетивою лука,
Чтобы продольной звуковой волной
Смутить твой гений сумрачный, Разлука!

Безмолвно вдохновение твое,
Над таинством мелодии не властно.
Прощай, земная цельность! Пусть поет
Струной наипрозрачнейшей пространство.

Не песнь. Но - общий выдох, общий стон
Последний. Бессловесный. Безыскусный.
И, если острием прохладным . Он,
То мой удел - тугой античный мускул:

Окаменев, отталкивать: "Лети!
Вослед любви отказываюсь петь я!
Лети и пой в нечаянной груди!"

. К тебе ревную, левое предсердье.

"СТИХИ НА СНЕГУ"

2.
К губам архангельской трубой
Не возноситься.
Ну, вот и встретились с тобой!
Стрела - и птица.
Среди торжественных небес
Мы - иноверцы,
Коль слаще воскрешенья - песнь
Стрелы под сердцем...
........

"Как прежние дешевые наряды..."

Как прежние дешевые наряды,
Мне тошен тела дармовой наряд.
Совсем не оттого, что безоглядно
Бесценное дарила всем подряд.
О молодость! Слепая кружевница!
По траурному кружеву не плачь!
Ослабь же нить! Позволь развоплотиться!

А душам ветхий ветер - лучший плащ...

Как? Понравилось? Тогда рекомендую прогуляться еще и по ссылкам, вещи не менее достойные:

"ПРОБУЖДЕНЬЕ"
"Без названия"
"ПОРОДА"
"ГЕРАНЬ"

Обещая Вам интересные эксперименты с формой, я имела в виду прежде всего автора, сообщающего о себе, что Штумпф и Альтштуль грустны. Что ж, весьма оригинальный ник. Да и "Точка Зрения", по-моему, очень неординарна. Эээх, старина Александр Сергеич!..

Я в Оостенде уустриц жраал

Ног пилястры, уха раструб,
мысли рослы. Плыли весла,
пели песни, лили воду.
Нету роду переводу.
Череп-чайник чрезвычайно
пуст и гулок. Кости стула
ребра клетки. Напоследок
раз вдохнуть, десятый, энный,
разогнуть сустав коленный,
с лязгом, скрипом, скрежетаньем,
наслаждаясь расставаньем.
Дребезжаньем теплых струй
шлют воздушный поцелуй
троглодиты-живоглоты. Барабаны, пень-колоды
да трещотки-маракасы, Пляшут, пляшут папуасы,
негры неги. Где Онегин?

Кто Татьяна?

Топчут, топчут легионы сказки-земли, чудо-страны.
Насыпь. Россыпь омертвелых
ледяных стрекозьих тел,
слюдяных стрекозьих крыл,
перевитых сеткой жил.
Губы брызжут лимфожизнью,
слюнокровью. Дух здоровый
заражен духовным раком,
мечется в жаре барака,
убиваясь дивным видом Через стеклышко в окне.

Вздрогнул всадник на коне.
........

Все оттуда от верблюда и от лебедя на блюде
с вилкой в жареном боку, в жирном собственном соку.
К Богу сбоку.
Кубик.
Кубок.
Огнегрудых водотрубок переливчатый орган.
Изувеченный баран у ворот железноржавых

монумента дикой славы.

Матословно богословы
рылись в ящиках таблиц
щупальцами пальцеспиц.
Где невеста тили-тесто

раз, два, три, четыре, пять

вышла по морю гулять, обезумев от самсары.

Набежали яначары

саранча.
........

Впрочем, всех заинтересовавшихся отсылаю почитать произведение целиком – рамки обзора, увы, не позволили мне процитировать его полностью.

Следующим номером нашей программы - неизменная весна. Эдаким, я бы сказала, бисероплетением, тончайшей зарисовкой, где с поразительной точностью выписаны все детали... И – ничего лишнего. И – совершеннейшая картинка-миниатюра...

"Хиромантия", Со сна

Небо набухло пан-бархатом-мартом.
Брошка луны. И бусины чаек.
Женщина в синем бежит по бульвару.
Волосы цвета шафранной печали.
Пусто в ладонях полночного пляжа.
Линию сердца, линию жизни
Вылижут волны ровнее и глаже.
Женщину в синем в объятиях стиснет
Тот кто безумен везувием страсти,
Тот на кого не дано наглядеться.
Новую звездочку волны не гасят -
Знак постоянства на линии сердца.

А вот Flying Fish, напротив, видит картины марта совсем иными – карикатурой, гротеском, шаржем. Что ж, тоже отнюдь не бесхитростное искусство, взгляните!

"Сквозняк"

У этого же автора предлагаю Вам полюбоваться и на весьма симпатичный автопортрет: "Странная летучая рыба"

Возрождаюсь к жизни - странной летучей рыбою,
с чешуи смываю морок последних месяцев.
А копание в подсознании - оставляю диггерам,
навечно пропахшим неверием, аскезой и плесенью.
Подпрыгивая, подлетая, серебряным боком
над водой промелькиваю - литая и грациозная,
хвостом вычерчиваю броский рекламный слоган,
брызги - в стороны - ажурными кружевными гроздьями.
Отступает тоски липко-зыбко-кисейное марево.
А любовь что любовь? Стерпится и разлюбится.
Меня ни посадишь ни в аквариум, ни в Аквариум.
Я странная рыба, в засуху летающая по улицам!

Не в рыбьем, а в каком-нибудь более привычном облике, приглашаю Вас померяться длиною крыльев, широтой размаха, высотой полета и... чем бы еще? Впрочем, не важно. Главное, в небо, господа, в небо! Даже если летать иногда – не так просто...

"Крылья...(посвящение Е.Х.)", miss_vesna

........
Жаль, мы не птицы, ты и я не птицы,
Нам с тобой, погрязшим в земной приземленности,
Летать, руками размахивая, не научиться,
Не испариться,
Не раствориться
В полночной звездности.
А помнишь, раньше у нас были крылья?
Пусть недоклеенные, полуразвалившиеся,
Покрытые сотнями болей пылью,
Но - они летать умели,
Они были реальностью, они были былью
Они нас держали по мере возможности,
И, знаешь, только мы виноваты,
Что они обернулись прозрачной ватой
По нашей же неосторожности.
........

Да, потерявшим крылья только и остается – падать. Впрочем, можно делать это и так, как Alena Kirilina, признающаяся: "Мне падать в небо..." – читайте!

Но напрасно думать, что крылья у поэтов всегда ассоциируются со счастьем, птицами и безоблачным небом. Совсем иначе, без тени мечтательности интерпретирует этот образ Melladan.

"Радиограмма: Сбитого - Сбившей"

........
Честность. Ну, пусть оба мы знаем, что делаем.
Ты предаешь, я лежу простреленным мигом,
Что нам с того? Ты останешься великолепием,
Льющим из чистого смеха разрывы, я буду криком.
Мы не изменимся, сколько не правь нашу кожу,
Ставя заплатки на раны, и розы на жерла.
Точки над i, отчет по полетам. Как гложет
Память о небе, грохот удара. Скрежет.
Честность. Пустая обойма, заевшие спуски,
Смазанный черный пожар под твоею тенью.
Все что осталось - частоты радиогрусти,
Черная сталь под весенней раскраской на теле.

Что ж, вот так незаметно мы с Вами и добрались до рубрики «разное». Впрочем, пока не развеялось еще настроенность на серьезное, предлагаю Вам стихотворение, поразившее меня, пожалуй, сильнее всего из сегодняшней подборки. Не изысками, не находками формы, не полетами авторского воображения – а тематикой. Не преувеличу, если скажу, что сегодня так если и пишут, то очень немногие. А тема страшная. Та, о которой не хотелось бы, нельзя, не имеем мы права – забывать.

"Обрывки писем (из семейного архива)", Canto Hondo

Магда - Вацеку, Польша, 1940

...ходить в костел с утра по воскресеньям.
молить девичий образ на иконе:
"о Матка Боска, сохрани Варшаву!".
а хор безусых юношей - во славу -
споет псалмы Сидящему на троне
и я забуду все свои сомненья...

мой Вацек, мне ночами снится птица,
которой тесно в - пусть просторной - клетке.
и мальчик, со звездой шестиконечной,
единственный из всех возможных встречных
на улицах заброшенного гетто
рисует на клочке бумаги лица

с глазами, пораженными печалью...
а после, смерть на грудь его ложится,
как женщина в поношенном пальто,
и выпадает карандаш из пальцев...
щебечет птичка: " битте, гвозди вбиты
не в руки - в сердце. воздуха мне мало!"...

...а утром - муж готовит кофе; смачно
смеется, называя сны - капризом,
пророчеством, не стоящим ни цента...
он очень нежен с каждой пациенткой,
но ежедневно прерывает жизни
и говорит, что счет Христом оплачен...

....мне страшно, Вацек : нынешнею ночью -
приснилась клетка, но уже пустая....

Искреннее спасибо Вам, милый автор!

После таких строк невольно умолкаешь, задумываешься. И все-таки живым – жить, и мечтать, и радоваться жизни, красоте, свету... И шутить, и придумывать сказки, и украшать реальность выдумкой... Ну, хотя бы так, как придумывает "Сырные корабли" garlic:)

Давайте делать корабли из сыра
в котором есть десятки круглых дырок
и каждая дыра - иллюминатор,
чтоб было много сырных бригантин,
чтоб, подчиняясь боцманским командам,
карабкались матросы по канатам,
а с берегов мулатки и мулаты
кричали им: - счастливого пути!

Чтобы в портах - салютов канонада
и чтоб вода бурлила лимонадом,
а вдоль бортов стояли кирасиры
и желтые топорщили усы.
Давайте делать корабли из сыра,
где каждая дыра - иллюминатор.
поскольку это бешено красиво,
когда по морю проплывает сыр!

А вот и еще один образчик того, как можно уметь радоваться. Ярко-оранжево-солнечно-апельсиновым, огненным, зажигательным светом так и брызжет от этих строк, от искрометного танца:

"Танцуют танго саламандры", Bastinda

Как душен час моей сиесты,
Как едко пахнут олеандры...
Добро все boreт зло в Авесте.
Оранжевеют саламандры
Прикуривая сигареты
От сердца. Мнимо и вальяжно.
А знаешь, милый, скоро лето...
А впрочем, это не так важно.
А помнишь, милый, липким утром
Тягучий поцелуй спросонья..
Но растворялась камасутра
Под ржавчиной моих ironий.
И вспоминается из детства
Молитва, прозванная мантрой.
На угольках моей Авесты
Танцуют танго саламандры.

А из лета – долго ли нам перенестись к зимним пейзажам? И даже если автор грустит, и даже если строки его меланхолично-задумчивы – это ничуть не портит восхитительную картину.

"В электричке", barry vershov

спелый снег деревья дачи
телеграфные столбы

захлебнулась песня плачем
взвилась песня на дыбы
зазвенела и умолкла
грудь отчаяньем стеснив

и повис во мраке волглом
незатейливый мотив

заболоченные дали
отворялись предо мной
с покосившимся вокзалом
с криво вляпанной луной

и до звездного порога
столбовая сырь да ржавь

да скажите ж ради Бoга
неужели - это - явь

рвалась песня из постромок
а попала в закрома

я и сам теперь обломок
я и сам схожу с ума
я и сам в неслышном плаче
подымаюсь на дыбы

спелый снег деревья дачи
телеграфные столбы

А послушать настоящие грузинские песнопения, которые предложил нам Вл.Шилин, истинные ценители могут здесь: "МРАВАЛЖАМИЕР"

И раз уж попали мы с Вами в Грузию, то отсюда – рукой подать на Восток, где, "В краю, где каждый путник одинок", встречает нас bor с по-восточному ровным, глубоким и мудрым стихотворением.

Но будьте осторожны: кроме красот, солнца и мудрых философов нас поджидают тут и опасности. Например, "египетская лихорадка", от которой Рунна, похоже, готова даже умереть – но только не лечиться!

........
Владей, зараза, бери города и деревушки.
Твои портреты, твои живые стада, твои игрушки.
В садах египетских хватит сглаза, чтобы напиться.
Ох, лихоманка же ты голубка, моя девица!

Готова плакать, готова падать из рук, готова скрыться.
В глазах египетских хватит мук, чтобы умыться.
Вот и умылась, вот и открылась
тысяча листьев.
Ах лихорадка моя тетрадка, на каждом числа!
Красные - четко, черные - шатко, хватит ли чистых?
Хватит лечиться! лучше умри, хватит лечиться!

Вот и "зрачок" schwarz выглядит как-то подозрительно воспаленным... Впрочем, в этом крошечном зеркальце успел отразиться целый огромный мир – с его тревогами, грозами, опасностями... Жара – и мороз по коже.

красные змейки в углах голубых глазниц,
солнце-зрачок расширяется, смотрит вниз
космос-циклоп. и как листик к земле приник
ты не бойся, размеры тут не при чем.
туча-бровь то ли грозно, то ли в вопрос
выгнулась, потемнела, закрылся глаз.
если смотреть не моргая на глупых нас
выживем?
пенные губы морские целуют пляж.
сумерки - сквозь неприкрытую щелку глаз
сны уже видишь, но слышишь как 10 раз
бьют твои ходики. спи, засыпай мой страж.

После подобной колыбельной навряд ли уснет "проказница" Тихе. Но, может, тем и лучше: послушайте, какова она – новая истина в ее юных устах.

Лопнет смородинкой на языке новая истина.
Звонкая, кислая: Мама, я выросла!
Стала уверенно стать выстукивать
Позвонки выворачивать юным франтикам,
Изводить капризами, пить по праздникам.
Талантик крошечный, сухой горошиной
Теребить и лелеять любимой язвинкой.
Вдохновений толику разделим поровну?
Души разлукою плавим, что олово.
Как металл под градусом, становясь покорными
Безнадежной и вечной блажи времени
Превратить с добавлением боли в золото.
Без тебя не умру. А с тобой... попробуем?

Да, да, конечно! Лучше пробовать! И лучше – именно вместе. Так, например, как делает это в своем посвящении "Двое (Елене Моревне)" 789. Обязательно загляните!

А вот и еще одна "Перекличка". На этот раз – не двух голосов, а одного, но через время. Всем нам, пожалуй, есть, над чем задуматься – спасибо автору под псевдонимом ничья.

19 лет:
Путь мой долог и неспешен,
Стих - в пути надежный посох.
На ладони горсть черешен
И тоска по майским грозам.

28 лет:
Ни пути, ни перепутья.
Ни угрозы, ни намека.
Стих - как память, рифмы прутья -
Клетка, сетка.
.................Просто плохо.

Нет-нет, я вовсе не собиралась сказать, что все совсем безнадежно. Конечно же, нет, это так – философствования... Как говорится, "Собака лает - ветер носит,.. (Неразделенное...)" :)
Вот и Петроff о том же: улыбнемся?

Собака лает - ветер носит,
А впрочем... Всякое бывает.
Чего и не бывает вовсе:
Слыхали вы как ветер лает?

Не находя себе покоя,..
Собачьи на исходе силы,..
Собаку носит - ветер воет:
"Собака! Где тебя носило?"

:))))))

Вот и мои силы к концу обзора, признаться, практически на исходе. И домашние удивляются: где это меня носит? И куда Вас, милые неустанные читатели, вместе со мной занесло? Не-ет, пора, пора уносить отсюда ноги – пока чуток поугомонились коты и собака пребывает в благодушном вполне расположении... В общем, будем считать, что меня сдуло ветром :)

И пусть не Мери Поппинс – а всего-навсего удаляющаяся Илина Ланта – кричу Вам уже издалека: До свидания!

Елена Казанцева: список обзоров