Обзоры стихов на сайте Стихи.Ru

“Раздавали бесплатные скрипки...”
Ксения Маренникова

Здравствуйте, граждане. Сегодня имею честь… Вас к Высокому… к слову о скрипках и «скрипичных» стихах.
У автора Dima Fisch оказался безупречный вкус (на радость ленивому редактору), так что обзор получился вкусным и без моего в нем особого вмешательства… так, скобочки, ссылочки. Жду Ваших стихирных «копилок», собирайте, комментируйте, присылайте по почте, нужна помощь – спрашивайте. Всем удач фсяческих :)

Некоторые товарищи на стихире знают меня как шахматиста, однако профессия моя совсем другая. Я имею счастье (или, кто знает, несчастье) играть на музыкальном инструменте с красивым итальянским названием violin (более прозаично - “скрипка”). В поиске шахматных стихов для прошлого обзора решил я одним глазком проверить, а что, собственно, поэты-стихируяне пишут про мой “родной” инструмент (а так же про его жертвы). Остановиться уже не cмог - стихи встречались (не знаю, простит ли мне это слово Ксения): ОБАЛДЕННЫЕ!

В процессе чтения, выяснилось, что к излюбленным “Розам-Морозам”, можно теперь с чистой совестью добавить и “Скрипку-Улыбку”. При желании, я мог бы написать целый обзор лишь на эту рифму (надо отдать должное изобретательности поэтов - многие использовали ее при этом очень удачно).

Начать же хочется со стихотворения, первая строчка которого покорила меня полностью (как, впрочем, и весь стих) - "Скрипка" автора estrella:

1.
Я – охрипшая скрипка,
До которой дотронься смычком,
И звуки свернуться в фигурный скрипичный ключ.
Я – уставшая скрипка,
Пристроившаяся ничком
На плече музыканта, к которому не вернусь.
Я – разбитая скрипка,
Тот, кто держит меня за горло
И вырывает правду, вчера стал совсем чужим.
Я – уснувшая скрипка,
Никто не знает, как больно
Выбрасывать хрип из сердца, чтобы расстаться с ним.
Я – скрипка…

2.
Я охрипшая скрипка,
Ломающая звуками грусть,
Ты ещё не прочел и страницы моей повести,
А уже говоришь, что знаешь меня наизусть.
Я скрипка…

…Как музыканта, меня коробит мысль, что многие великолепные инструменты пылятся в коллекциях, не имея возможности попасть в руки скрипачам. Тем сильнее меня порадовал стих автора Седой Г. К.
"Скрипка Страдивари" :

Под табличкой за стеклом висела
Скрипка альт маэстро Страдивари,
Что давно раскованно не пела
Голосом грудным в концертном зале.

Подошел Великий Исполнитель
И ласкал ее голодным взглядом.
Только Он был истинный ценитель
Лишь Ее, а не висевших рядом.

Скрипки, тоже родом из Кремоны:
Мастеров Амати и Гварнери,
Сыновей Франческо, Омобоно -
Сердцем Виртуоза не владели.

Смуглая красавица блестела
Лаком из семнадцатого века,
Гладкими округлостями тела
Повторяя формы человека.

Пальцы его мысленно сжимали
Шею-гриф, душимую другими,
И, скользя по струнам, извлекали
Соло плач Николо Паганини.

Мучаясь музейной тишиною,
Сонно плелся сторож охмелевший.
Он знаком был с той большой ценою
Скрипки, Исполнителем владевшей.

,,Был бы я великим Страдивари,
Я продал бы скрипку и за это
Мне бы с уваженьем наливали
Водку, разбавляя «Амаретто»...

Скрипка, занемев в изгибах тела,
О смычке достойном тосковала,
На двоих «ценителей» смотрела
И себе цены совсем не знала.

Еще одно стихотворение "В потоке музыки" этого же автора (Не знаю, приходилось ли ему играть на скрипке, но верю, что такой стих мог написать, по меньшей мере, большой поклонник классической музыки):

Довольно забавен тот факт, что в следующем стихе на скрипке играет граф.. седой. Уж не предыдущего ли автора имел ввиду поэт Рэмонт ОбувИ ?
"Ночная скрипка"

В древнем замке до утра
Граф седой играл на скрипке,
Позабыв согнать улыбку
С обескровленного рта.

Заблудившись в белой мгле
На морозе стыли звуки,
И писал слова разлуки
Иней пальцем на стекле.

Позабытый полонез
Скрипка старая играла,
А в трубе рыдал устало
То ли ветер, то ли бес.

Под ногами смятый плед,
Как поверженное знамя.
Чуть дрожит свечное пламя,
Воском пачкая паркет.

А старик водил смычком.
И пыльцою канифольной
Атакующие кони
Гарцевали над столом.

Здесь в былые времена
С юной паночкой Потоцкой
Щебетал корнет по-польски
Про амурные дела.

Полонез затих. В углу
Под кусками штукатурки
На последний тур мазурки
Муха липла к пауку.

Удивительно красивое стихотворение написал автор Пеле. Название как раз подходит к обзору: "Скрипичное"

Уже весна мне дышит слабо вслед,
И солнце-дворник убирает зиму.
Отстукиваю пальцами причину
По бледности окна. Не сгинут
Их звуки скрипок. Я на нет

Свожу желания, тоску и романтизм,
Врожденный, чуждым им, бродягам.
Болит от понимания, что рядом
Те, по кому болит, увы, не сядут,
Не зацелуют боль в простой каприз.

Осознано пишу и говорю.
Я начинаю чувствовать свободу.
Я кланяюсь учителям и в моду
Беру привычку потерпеть немного,
Когда на скрипки тратят по рублю,

Кидая в шляпу. Я люблю?
<…>

Следующий стих не о скрипке. Скрипка там лишь немножечко создает настроение:
"Танго велоцераптора" автора Гризельда Хвостецкая

…улиц желтых призрак вялый
в подворотнях
прячет тени…
я не мертвый, я усталый
среди
замков-привидений…
я опять смотрю на звезды,
только света их
не вижу…
не слепой я – просто поздно…
звезды спрятались
за крыши…
и не старый вроде, только
песен ласковых
не помню
тихо стонет скрипка
польку...
в тишине погасших комнат…
стынет кровь в усталых
лапах
я бреду один… Парижем…
ах, мадам, Вы так
внезапны…
пообедаем поближе?

Парадоксальный и любопытный «скрипичный» стих написал автор Алексей ЛАД:
"СКРИПКА"

Раздавали бесплатные скрипки
Всем, кто сможет узнать ноту "ля".
Встал я в очередь...
Ноту выкрикнул...
Скрипку выдали...
Притулясь
К одичавшему одиночеству,
Я попробовал заиграть...
И была тогда только ночь еще,
Не дождавшаяся утра.
Зарождавшимися утратами
Зазвучала скрипка в ночи...
...Все халявное, как украденное,
Светлым голосом не звучит...

Есть так же о чем задуматься при прочтении следующей симметричной конструкции автора bergstrich:
"Несложилось"

Разбитый корпус скрипки
Деки - лекалами траурных нарядов

Струны - удавками
Колки пиявками

Ноты по полу - гильзами холостых снарядов
Грани таланта порою так зыбки.

Вот еще одна миниатюра, с названием "СКРИПКА." , Татьяна Жукова:

Пела скрипка терпкой печалью,
Заболевшая вмиг красотой.
На неё же из зала кричали,
На неё наступали ногой.
Ей визжали в ухо вульгарно,
Полагая, что так нужно петь.
Ей шептали что-то коварно,
Продолжая громко сопеть.
А она, задыхаясь от боли,
Продолжала тихо стонать.
Умирая безвольно на воле
От неумения лгать.

Пабло Сарасате, легендарный испанский скрипач сочинил в свое время множество блестящих виртуозных пьес (похвастаюсь – некоторые из них в моем репертуаре).
Он и его композиции захватили, по-видимому, и автора anitra:
"СКРИПАЧ."

Ажурной шалью ляжет полутьма
На зала плечи,
Где Сарасате вновь меня с ума
Сведет за вечер.

Легенду о волшебном скрипаче
Расскажет страстно-
Играть на тонком солнечном луче
Ему подвластно.

Тягучею вишневою смолой
Древесной плоти
Перетекает вечность в зал немой
По капле-ноте.

То истоньшаясь, вьется канитель
Сребристым током,
То превращаясь в золотую трель,
Парит высОко.

И звуком-нитью сквозь ушкО иглы
Щемящим, странным,
Одной от курса сбившейся стрелы
Затянет раны.

Не всем дано играть как Сарасате - герою стиха автора Носатый
повезло значительно меньше: "Басня Крылову (памяти клона)"

Решил Крылов сыграть на скрипке
Купил ермолку и жилет
Открыл прелюд, поддернул штрипки
И дал смычка!
А Баха - нет!
И как он только не старался -
Свинячим визгом канифоль.
Аж люд в трактиры разбежался
Вином лечить ушную боль.
Да то Андреичу забава.
По струнам хлоп, да ножкой топ.
А скрипка воет словно баба
В гостях забывшая салоп.
И тут - Дантес. Огромный, страшный.
За скрипку - хвать и отобрал.
Не Пушкин ты - он молвил важно.
Лишь потому и не стрелял...
Ушел Дантес. Брехали шавки.
В кустах смеялась детвора.
Сидел Крылов на мокрой лавке.
Трясясь. До самого утра.

Вот так, коль нету в вас уменья,
Судьба - до старости дожить.
Достоин пули только гений.
Всех прочих - баснями кормить.

Следующий стих я даже не берусь комментировать - я просто задохнулся:
"СКРИПКА И СКРИПАЧ" , mawr

Скрипку взял в руки. Глаза возвёл к Богу.
Скрипка его обняла за шею.
Шельма.
Она к нему прильнула
за оргией испытывать оргию.

Стерва прикольная,
она для него – икона
чудотворная.

Уткнул обескровленное лицо
в бедро,
смычком возбуждённое.
Ухо – раструб,
припав, слушает
аллилуйя
сжигающей страсти.

А из оркестровой помойной ямы
бомжик-оркестрик снова и снова
вклинивает между ними ноту,
подобранную в партитурном хламе.

И строгий, как пост перед праздником Пасхи,
дирижёр с хвостом, маленькой палочкой
что-то там указующий
пастве,
хочет проткнуть и обрушить
невидимое препятствие.

Хочет взлететь нотой в стае нот,
и, хлопая крыльями, сесть с ними на сердце…
Я вижу – мольбам внимая, Господь
его осеняет крестным знамением…

А скрипка поёт – голодная самка,
взахлёб обещая
хрустальные замки,
и райские
кущи
за нею идущим.
Желая
отдаться,
сгинуть,
исчезнуть
в омуте страсти…

.
На почве ревности –
тщетно –
старый скрипач пережимает
тонкую шею
деки…

А скрипка поёт –
смеётся, рыдает –
сквозь пальцы на горле.
Изнемогая от сопричастности,
зал предпочёл бы с летальным исходом
кончить…

Не скоро
теперь их увижу –
за все свои прегрешения,
в небо карабкаются души
за скрипкой идущих
вымолить у Бога прощения.

Для контраста немного любовной лирики. Автор Индира Ганди представляет себя оркестрантом и разговаривает с Маэстро: "по нотам "

простите…но ноты все сыграны…Маэстро, Вы так печальны…
их было немного….и мы израсходовали все без остатка…
Маэстро…Вы знаете…я до абсурда не музыкальна
стихи и отсутствие слуха лишь два из моих недостатков

Маэстро…я так безнадёжно болею…да, Вами…
Маэстро….я плачу…не бойтесь…это всего лишь слёзы…
Маэстро…Вы знаете…жизнь в оркестровой яме
не для меня….я оттуда не вижу звёзды…

мой странный Маэстро….Вы говорите у Вас абсолютный слух….
Вы слышите музыку…почему же ко мне Вы так глухи?
Маэстро…я больше не буду следить за движением рук…
о боже….Маэстро….как я люблю Ваши руки…

так что же…прощайте…мне в этом оркестре нет места….
он будет играть без меня…я лишь играю словами…
так странно…так больно…так глупо…прощайте, Маэстро….
мне надо идти…и учиться как дышат… не Вами…

Но вернемся к нашим ...скрипкам. На этот раз в прозе: "Скрипка" , Бука

“Скрипка была пронзительна и холодна как морской ветер. Звуки ее взлетали все выше и выше, а потом
рушились вниз. Неистово всхлипывая, она то кричала о чем-то, то замирала обессилев. Клочья пены,
рваные облака и соль на губах - все перемешалось. Мои паруса давно гниют на изломанных реях, но я
как будто ожил. Словно снова в лицо ударил шквал. И глаза слезятся от ветра. Не останавливайся!
Играй! Играй...

У ног скрипачки в рваных джинсах сидел небритый человек и, размазывая пьяные слезы, бросал в
футляр мелочь.”

Cследующие два стихотворения авторов ансоль и др. и Киса Воробьянинов на удивление подходят друг другу. Второе можно принять за пародию и продолжение первого:

"Скрипка и немножко..." , ансоль и др.

Маэстро, натрите смычок канифолью,
И скрипку привычно приладьте на теле,
Водите по струнам любовно и больно...
Водите, водите - ведь Вы так хотели.
И даже Она Вас о том же просила.
Как странно все спуталось в мире желаний...
К чему Вам теперь сбереженные силы?
Уже не секрет: Вы придуманы сами.
Уже не секрет: Вы - закрытая книга,
Вино в запыленной старинной посуде...
Поверили сплетням, погрязли в интригах.
Вы только начните - мелодия будет...

"Скрипач смычок надраил в канифоль... " , Киса Воробьянинов

Скрипач смычок надраил в канифоль
И скрипку взял, и принялся паять
И, обожжённая, она кричала "боль"
А он по нервам жёг её опять
И зал был глух уже который век
И вновь из зала угодил к врачу
Единственный нормальный человек
Который дал по морде скрипачу

В стихотворении автора petrof скрипка звучит вместе с флейтой:
"Скрипка и флейта"

Под недремлющим оком Луны
В сонном сумраке серого цвета
В мягкой вате ночной тишины
Спорят ласково скрипка и флейта.

Голос скрипки и нежен и строг,
Голос флейты покорен и тонок –
Обсуждают жизни урок
Моя женщина, мой ребенок.

Голоса обступили постель
И играют на струнах души.
Скрипка, флейта стали теперь
Частью этой ночной тиши.

Мое сердце стучит в унисон
В нем мелодия скрипки звучит,
И на крыльях несет меня сон
В ослепительно яркий зенит.

И вращается полог небес –
Под мелодию флейты кружит,
И таинственных детских чудес,
Ожидая, душа дрожит.

Ничего мне не нужно… Покой…
Лишь бы в сумраке лунного света
Мог я слышать ночною порой
Как беседуют скрипка и флейта.

А вот симпатичная песенка о скрипаче-цыганенке, опять же таки жалко, что нет возможности услышать мелодию: "Цыганенок играет на скрипке..." , LASER

Новый год.
Переход.
От огней разноцветные блики.
Уголок.
Босоног,
Цыганенок играет на скрипке.
Полумрак,
И в кулак
Осторожно смычок зажимая,
Для зевак,
За пятак
Он судьбу на монеты меняет.

Вдохновенно фальшивила скрипка,
Через раз спотыкаясь на «ля»,
Вызывая прохожих улыбки…
И монетки летели в футляр.
<…>

Cледующие 3 произведения посвящены гению, легенде, человеку (или дьяволу?), который открыл новую эпоху в истории скрипичного исполнительского искусства . Cтихи о Никколо Паганини

"Демон скрипки" автора Сергей ШИП:

Пляшет по струнам проворный смычок.
Искрами - хохот и плач...
Скрипку вонзив кинжалом в плечо,
шаманит сутулый скрипач.

Чёрные плети мятежных волос
взлетают над потным лицом,
и под ногами трепещет помост,
со скрипкой войдя в унисон.

Корчится зависть. Юродствует вздор.
Газеты брызжут слюной:
мол, еретик он, убийца и вор,
мол, одержим Сатаной.

Но скрипка поёт, клеветы грязный рот
глушит подобно лавине...
О, как прекрасен этот урод!
Браво, синьор Паганини!

"ДЬЯВОЛ И СКРИПКА" автора Александр Ткач:

Уж битый час по старой Вене,
По памятным её местам
Катил фиакр. Чернее тени
Сидел ездок. Не знал он сам,
Куда он едет и зачем?..
Он был задумчив, глух и нем.

Он сел в повозку у причала,
Два золотых вознице дал
И приказал, чтоб для начала
Тот прокатил по всем местам,
Где Вены чудные красоты
С души смывают прах заботы.
<...>

"Скрипка Паганини" , Вл.Шилин:

Она лежит в муниципалитете,
Налётом лет, покрытая слегка,
А ведь когда-то пели струны эти -
К ним прикасалась гения рука...
Великий, не всегда понятный гений,
Вдруг, озаривший наше бытиё, -
О, сколько небывалых наслаждений
Передавать он мог через неё!
Лежит она, к истории взывая,
Храня в самой себе огонь и лёд,
Прозрачная, певучая, живая -
Тончайших нервов сложный переплёт.
Дрожали струны в сладостной истоме -
В них жизнь была незримо зажжена,
Когда-то, да... А нынче в этом доме
С ней только лишь покой и тишина.
Да, тишина. Каким укором
Звучат слова иронии тупой!
А ведь она привыкла к жарким спорам
Смычка и струн с безмолвною толпой.
Она из сердца исторгала стоны,
Из глаз - потоки самых чистых слёз...
Но кто ж тот гений, в Генуе рожденный,
Какую тяжесть он по жизни нёс?
Из жизни той большой, хотя бы малость
Поведайте и нашим временам,
Неужто всё в истории осталось,
Не интересно иль не нужно нам?
Осенний дождь. Земля вздыхает хлипко, -
С тех пор уже прошло немало лет, -
Но до сих пор лежит недвижно скрипка,
Им сослана в муниципалитет.
Однако, и сейчас, в одно из тех мгновений,
Когда в груди заплещется огонь,
Её берёт вновь нарожденный гений,
Чтоб отогнать на миг тупую сонь.
Опять дрожит струна в сладчайшей муке -
В ней позабытой жизни слышен пыл...
Но кто же взял её впервые в руки,
Кто с ней тоску и радости испил?

Над Генуей который день дожди,
<...>

Что-то есть в тембре скрипичного звука, напоминающее плач; это сравнение встречается не раз в творчестве поэтов. Один из примеров, стих автора Dara "Расплакалась скрипка..." :

Расплакалась скрипка.
Хмельным расплескался угаром осенний день.
Поплачь. Перетри и сотри те ошибки,
Шальной, дикой юности тень.

Туманное взморье. Что может быть ближе
Мятущейся, рваной душе?
Меня не прельщают красоты Парижа,
Смешит зыбкий рай в шалаше.

Безудержна смелость. Но знает границы
Толпа, что идет поперек.
Отверстия ртов и пустые глазницы
Готовы ткнуть лезвие в бок.

И снова хоронишься в проклятых стенах,
И строчки сжирает огонь.
И снова надеешься на перемены,
И вновь преступаешь закон.

Пусть будет все так. Лишь бы - скрипки безумье,
Да взгляд тот случайный из тьмы.
Оставим мы гениям тягость раздумий.
У них нет ключа от тюрьмы.

Автор Черубина де Габриак ревнует к скрипкам… мужчин?
"Скрипки"

Мужчины изменяют со скрипками,
Перед ними падают ниц,
Не считаясь с ошибками и улыбками
Напудренных лиц...
Мужчины исчезают со скрипками,
Оставив на память фото в обнимку,
Сдав дам в ломбард,
Предпочитая авангард.
Скрипка, первая скрипка,
Скрип половиц и души,
Чтоб на душе стало тесно и зыбко,
В объятиях скрипку души...

Может ли скрипка сойти с ума? Вот, что по этому поводу пишет автор Аня Лемперт:
"Моя сумасшедшая скрипка"

"Посторонним вход воспрещен",
А ты сын Б-га.
Здесь лечат сказкой людей из окон,
стен, дверей и стогов.
Здесь любят мед и домашний чай,
Где сахаром еще теплится улыбка.
Закрой за собой двери в мой теплый рай -
Чтоб от сквозняка не охрипла
Моя сумасшедшая скрипка.

Еще один плач скрипок, на этот раз в стиле Саши Черного.
"Скрипки плакали все горше..." , Виктор Зорин:

Скрипки плакали все горше,
Вальса грустные круги.
Ты меня не любишь больше,
Не друзья и не враги.

Опустела рюмка водки,
Утоплю свою печаль,
Мысли, образы нечетки,
Мне себя немного жаль.

А наутро будет утро
И опять тоска в душе,
А сейчас все в прошлом будто,
Словно всё прошло уже.

Скрипка все нежнее плачет,
Провожая всполох дня,
Может ничего не значит,
Вся былая жизнь моя,

Жизнь, когда и дни и лета
Я тобой дышал и жил,
Жизнь, когда хватало света,
Чтобы жить хватало сил.

Вальса круг все туже, туже,
Только нет ничьей вины,
Что судьба, как листья кружит,
Что с тобою снились сны.

Так кому рыдаешь скрипка,
Хороня любовь мою,
Пьян, не пьян, на сердце зыбко,
Вновь один, в чужом краю.

В завершение доброе «скрипичное» стихотворение автора AKC:
"Ты на скрипочке играла ..."

Ты на скрипочке играла, я держал полоски нот
Звук вибрировал и жалил и кривил страданьем рот,
И душа рвалась из тела, словно горечь из вина,
Нет заборов и пределов... Звонко лопнула струна.

Ты как будто бы спокойна или что-то не пойму
Переполз смычок с покойной на басовую струну
Звук свалился на два тона, я листок перевернул,
Скрипки зов протяжным стоном вновь за душу потянул.

А душа, легко поверив, в то, что бытие не мед,
Щиплет сердце, чистит перья, ждет отмашки на полет,
Маячком сирены-скрипки манит вечная страна,
Голосок печальный, хлипкий… Снова лопнула струна.

Уронил с испугу ноты, голосочек упорхнул
Брось дразнить мечтой короткой, рви последнюю струну!
Безнадежно оглянулся. Пощади, я так устал!
Но смычок струны коснулся ...Ноты с пола я поднял.

Ты на скрипочке играла....

Ссылки:
"В ресторане скрипка..." , илана.

"ПРОСТО ГДЕ-ТО СИПЕЛА СКРИПКА" , Громакова Мария.

"Тихо играет скрипка..." , Символист.

"Разбитая скрипка, мертвая птичка..." , АКСИНЬЯ.

"Скрипка, скрипка" , Писарев Дмитрий Викторович.

"Мне скрипка пела..." , Violin.

C уважением
Dima Fisch.

Ксения Маренникова: список обзоров