Мужской и женский взгляд за чашечкой кофе. Дневник: я жена супер-героя
Я жена супер-героя. Мне плевать. Пусть меня обвинят в идеализации. Мне все равно. Пусть его, может так быть, и вовсе не существует. На этой планете для вас. Штаны, говорите, с дырой? Я лежу в беспросветной ли медитации. Облака ли плавающие в канализации моих супер-идей. Да,
я ребенок и мечтаю, как все совершенно нормальные дети. О реальном герое. В анфас. Он навещает меня, между прочим. Да и не верьте! Выдвигайте мне Эвересты доказательств бесплотности моих мечт. Вы даже готовы максимально на все. Буквально опрокинуть меня навзничь, избить ногами за это невинное занятие представлять. А у меня есть оставленный им меч. И желание не сбавлять. Темпы. Да, Оля, трусы на лямках, я глупышка, седая брюнетка в пурпурном плаще моего Спайдермена. Навсегда, а не на жалкое земное время, до
того момента пока нет новых кислотных дождей. Он мой. Не на час муж. Не на миг, на вечность, а не на один вечер. И он стоит на колене на этой арене, под ним река. И он еле сдерживает литых мышцами четверку коней. Вся моя квартира в его фотографиях, в мобильном портреты. На каждом плакате он города гордость. Каждый день мы там с ним. На его мосту. Даже ночью разбуди, нарисую его профиль с закрытыми глазами. Всего за шестнадцать секунд. У меня за стенкой, сопят его карапузы улыбчивые. Я вяжу им свитера,
носки, варежки для сырой, промозглой зимы. И еще рейтузы. Они копия он. Поищите рисунки, вон там, откройте комод. Кто-то звонит. Пойду открывать, извините. Мой муж. Пётр Карлович Клодт.
