Когда я увидела книжку с этой кошмарной обложкой, сердце мое
зашлось в радостном предвкушении: Стивен Кинг! Нил Гейман! Сборник
должен быть интересным (хотя, например, с "Городами"
у меня вышел промах). И я не была разочарована в своих ожиданиях:
рассказы действительно очень хорошо подобраны, в меру жутковатые, но без
особой кровищи и трупов. В общем, самое то, чтобы уютно забраться под
одеяло, включить лампу, дочитать книжку, а потом полночи бояться, что
сейчас вылезет бабайка и укусит за пятку.
Мэтры,
конечно, не подкачали - у Кинга хоррор с достаточно эффектным концом
("Дорожный ужас прет на север"), а у Геймана нечто извращенное и
грустное ("Сувениры и сокровища: История одной любви"). Но больше всего
меня зацепили два других рассказа: во-первых, "Где-то там" Уильяма
Питера Блэтти - сначала неторопливое повествование, когда не замечаешь,
как нагнетается атмосфера, а потом эффектный конец. Во-вторых, "Могила"
Патриции Кейсек - в основном, из-за правдоподобности и выписанности
деталей. Мурашки по коже, брр!
Мать на этот
раз задержалась много позже своих обычных десяти вечера, не отправилась
спать, кажется, просто из вредности. Шляется по дому в халате на ночную
рубашку, в тапочках, НЕ ЖЕЛАЕТ убираться, несмотря на все намеки
Элизабет. ХОРОШАЯ МАТЬ ПОШЛА БЫ СПАТЬ, ЕСЛИ ЕЕ ПРОСЯТ. ХОРОШАЯ МАТЬ ЗНАЕТ, КОГДА РЕБЕНКА НАДО ОСТАВИТЬ В ПОКОЕ. —
Я буду знать, — шепчет Элизабет и осторожно достает свернутый грязный
носовой платок, спрятанный на самом дне сумки. — Я буду хорошей матерью.
Правда, Мое Сокровище? Крошечный череп, нежный пушок каштановых
волос, тонкая патина кожи. Поворачивается в поднятой руке Элизабет
боком, точно подставляет щечку для поцелуя. И Элизабет целует. Как любая хорошая мать. Старая
эта могила в лесу, ох, и старая. Маленькая ее обитательница вот только
что в прах не рассыпалась. Уж какой осторожной старалась быть Элизабет, и
все равно, только прикоснулась к истлевшему детскому одеяльцу (РОЗОВОЕ,
ДЛЯ ДЕВОЧКИ) — тело под ним треснуло. Только череп спасти и удалось. Все. Ничего больше. Но и этого хватит. —
Бедняжечка ты моя маленькая. — И Элизабет видит, как от шепота ее
детские волосики шевелятся, прямо пшеница на ветру. — Так долго была
одна. Снова целует. Малышка должна чувствовать себя любимой. Губы
касаются высохшей кожи — совсем не так уж противно, не противнее любого
поцелуя, какой ей приходилось на ком-нибудь запечатлевать. Если не брать
в расчет могильную сырость и разложение, Ее Сокровище пахнет пылью… как
любимая старинная книга.
Я почему-то питаю к
сборникам рассказов особую страсть - иногда мне на ум приходит
сравнение с яркими блестящими бусами, где каждая бусина уникальна и не
похожа на другие. Что ж, думаю, эта слабость мне простительна. "999",
перевернутое "Число Зверя" - действительно хороший сборник, в который
можно ухнуть с радостным воплем "Хочу бояться!" и при этом не мучиться
потом навязчивыми кошмарами. Очень захватывающая книга: рекомендую
ценителям ужасов, ну и просто любителям пощекотать себе нервы.