Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Лучшее из армейских историй на Биглер Ру

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка Подписчиков 2.550 RSS
←   Март 2003   →
 1
 2
 3
 4
 5
05.03.2003
05:53:53
19:46:53
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
29.03.2003
01:03:50
19:45:08
30
31


За последние 60 дней 2 выпусков (1-2 раза в 2 месяца)


Сайт рассылки: http://www.bigler.ru
Открыта: 18-03-2002

Автор
Кадет Биглер

Статистика

2.550 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Лучшее из армейских историй на Биглер Ру Выпуск 343


Информационный Канал Subscribe.Ru

Лучшие истории Биглер.Ру по результатам голосования


Флот

Навигация

Штурман - это отчасти водила. Когда вы, вспоминая ловкость отдаленных предков, прижимете мобилу левой рукой к правому уху и хватая правой то рукоятку КПП, то руль, отвечаете на вопрос начальника 'Ты где?', вы работаете точно как штурман. Только на флоте штурман сам, слава Богу, не крутит баранку (штурвал, не будем излишне профессиональны), - для этого есть специальный матрос, рулевой. Штурман же считает, рассчитывает и прокладывает путь. По-морскому проходимый маршрут, нанесенный на карту, так и называется - прокладка.
В военно-морских учебных приемниках-распределителях этому учат всех, даже дизельных механиков. И химиков (этих - слегка, больно умный химик сами знаете, какая угроза корпоративному флотскому уродству).
А чтобы усвоилось, в конце курса кораблевождения, то есть по окончании второго или в начале третьего курса, устраивают так называемый Дальний Поход. За него дают значок, который с вашей широкой груди сразу же указывает первому и второму курсу его настоящее место в жизни. А еще в Дальнем Походе бывает Заход, в какой-нибудь социалистический африканский порт. Чтоб показать арабам прелесть ношения демисезонных черных суконных штанов жарким (это ничего не сказать) июльским средиземноморским днем.
Кому-то тут, кажется, в голову пришло сравнение с круизом. Я попросил бы вас немедленно очистить воображение. И следовать мои указаниям. Слушайте внимательно:
Пресная. Вода. В умывальники. Подается. Два. Раза. В сутки. На. Пять. Минут.
Температура. Воздуха. Плюс. Сорок. Кондиционер. Левого. Борта. Не. Работает.
Круглые. Сутки. В кубрике. Воняет. Говном.
Шампунь. И мыло. Соленой. Забортной. Водой. Из волос. Не. Вымывается.
Голые. Пятки. Пристают. К раскаленной. Верхней. Палубе.

Бассейн? Гальюн!
Солярий? Трюма!
Тент? Вонючая простыня!
Девушка в шезлонге? Пердящий однокурсник на верхней шконке!
Коктейль? Компот из прошлогодних носков!
Дискотека? Безжалостные звезды в секстан в три часа ночи!

И очень, очень, очень хочется спать!

Курсант из камбузного наряда волочет здоровенный лагун с отходами в корму, дабы метнуть остатки харчей Посейдону, но поскальзывается. Надо же, прямо у трапа вниз, в 7-й курсантский кубрик. Спонтанно, но метко нацеленный лагун с грациозным переворотом исчезает прямо в аккуратном прямоугольнике люка. Ровно за секунду до этого, палубой ниже, дневальный полез по этому трапу снизу вверх, уткнувшись в конспект по мореходной астрономии. Да-а-а… Камбузник, ясное дело, тут же сотворил ноги со скоростью света. Пробегавший еще через секунду старпом вскользь поинтересовался у бедняги, это ж сколько нужно было сожрать, чтоб так мастерски обблеваться самому, да еще и загадить весь трап и тамбур по щиколотку.

Как оно? Не-е, на самом деле там было прикольно:

Второй взвод, втыкаясь носами в высокие штурманские столы учебного класса, что под астрономической палубой, ведет Ущербный Корабль (УК) 'Зимный' через Босфор и Дарданеллы. В смысле, отслеживает его движение по береговым навигационным ориентирам. Дай им реально поштурманить - не видать Стамбулу больше его роскошных мостов. И так половина обучаемых уже активно развивает аварийность, условно, - на картах, - въезжая в шикарные минареты по обе стороны пролива.
Занятие ведет капитан второго ранга Толстый.
- Фуева, фсё фуева, - бормочет сей опытный судоводитель (вытащивший в свое время авианосец 'Киев' на мель до осушки винтов), раздавая пинки и подзатыльники дремлющим 'голубям', - ни фуя фы ни умеити….
И как раз сегодня курсанты должны научиться читать морские карты - разбираться в обозначениях навигационных знаков, глубин и грунтов.
И вот, когда Босфор, встроенный в Стамбул (или наоборот), остался позади, неизменный катер-фоторадиоразведчик, обожравшись квелых видов курсантских морд, отвалил влево, а особист, разрядив ПМ, проглотил комок секретных документов и выпил в каюте шнапса, капдва Толстый решил проверить знание морских карт.
- Фот фы, фы, - ткнув пальцем в длинного Максимку Архангельского, насаженного подбородком на измеритель и мирно спящего, произнес виртуоз навигации, - Фот эта, - и другой палец Толстого уткнулся в карту, - Фто?
На желтом греческом побережье под пальцем Толстого и прямо напротив нанесенного Максимкой места 'Зимнего' по счислению, обнаружилась черная точка и надпись: 'Папия 501' Надпись эта была до отвращения чуждой остальным обозначениям карты, где указывались маяки с цветом, проблесковым периодом, секторами, створные знаки, песчано-илисто-глинистые кусочки морского дна, причудливо изогнутые изобаты… Почти все они имели обозначения типа 'Пра1Гл8Мб04з', и в из расшифровке Максимка уже наблатыкался, а тут - 'Папия 501'. Что это, за ногу, означает?
'Полный аут', - думал Максимка, - 'Валит, гад. Нет на этой карте ничего, ничегошеньки сложнее. Ну почему, почему именно меня, а?'
- Ну, - повис над душой Толстый, - фто эта, а?
- Это?
- Та, эта?
- Вот это?
- Именна-а.
- Это… это навигационный ориентир, э..э, более того, именной (?!) проблесковый маяк… белого цвета… постоянно светящий в секторе…
Тут в голове Максимкиной мелькнуло, что градусов на свете бывает всего 360, но доклад, как это часто бывает у военных, уже был на языке, и общение с мозгами могло состояться только в следующую мысленную фазу, а для этого надо было что-то сказать… В общем, изучайте автомат Калашникова, он устроен по принципу военного ума. Патрон из патронника обратно в магазин сам не залазит. Так что:
- … пятьсот один градус! - закончил Максимка свою мысль.
- Прафо! - в заинтересованной тишине промолвил Толстый, - Прафо! Па-а-сма-трити фсе напрафа!, - театрально простер руку и неожиданно произнес совершенно четко:
- Ну, и где вы видите постоянный белый огонь? А?
- Нету, - произнес кто-то за спиной. Греческий берег, несомненно, имел видимые ориентиры, но 'ничего, конечно, не светилось', да и не могло светиться в полдень по Гринвичу.
- Нету, - так же правильно подтвердил Толстый в теперь уже мертвой тишине, - Пятьсот один градус. По Фаренгейту. О Зевс! За что же ты так обычную, рядовую гору Папию, высотой 501 метр?

До конца похода Максимку ласково величали 'Пятьсот первым'. Он не обижался.



Средняя оценка: 1.75
Историю рассказал тов. maxez : 2003-03-21 20:12:12
Уважаемые подписчики, напоминаем вам, что истории присылают и рейтингуют посетители сайта.
Поэтому если вам было не смешно, то в этом есть и ваша вина.
Прочитать весь выпуск.
Кадет Биглер: cadet@bigler.ru
Вебмастер сайта Биглер Ру: webmaster@bigler.ru
http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru 		Отписаться
Убрать рекламу
В избранное