Бывает, чужая жизнь захватывает настолько, что ты перестаешь следить за своей собственной. Месяц, пока я читала "Щегла", я жила жизнью Тео Деккера. Хотя, казалось бы, что у меня общего с мальчиком из Нью-Йорка, с
которым творится катастрофа за катастрофой? Сам Тео существует как будто во сне. Его швыряет из стороны в сторону, но он почти не сопротивляется обстоятельствам.
Странную власть над его жизнью имеет "Щегол" - небольшая картина голландца Карела Фабрициуса, написанная
почти 400 лет назад. Крошечная птичка на жердочке радуется солнцу, а к ее лапке приделана железная цепь.
Простая метафора, проходящая через всю книгу. Тео тонко чувствует, он все понимает, но ничего не решает в своей жизни. Всегда есть кто-то, кто определяет его судьбу,
всегда есть силы, с которыми ему не справиться. В романе много разговоров о причудах фортуны и зловещем роке, а один из персонажей даже профессиональный игрок в
казино, однако принять теорию предопределенности всерьез не получается.
К сожалению, никакой своей жизни у Тео так и не обнаруживается. И его попытка исправить былые грехи выглядит натужной моралью, добавленной для приличия. Куда
интереснее его рассуждения о Борисе - свободном по натуре, на зависть нам, простым смертным.