В Михайлов. Произведения

СИМФОНИЯ ДЛЯ РОЯЛЯ И ГОРОДА
Дзен-террористический антироман в трех актах и двух антрактах .

Продолжение:



Г


На сцене сидят Ильич, Лампочка и герой рэпа. Он все еще в наручниках. Неподалеку
ниггеры разминают свои пальцы и руки, что необходимо делать каждому рэпперу.
Изредка с их стороны доносится что-то вроде: 
Наши пальчики болтали, 
Наши пальчики устали 
Вместе мы читали рэп 
Так что силы больше нет 
Но сейчас мы отдохнем 
И снова рэп читать пойдем. 
-Может, она уже не придет? - спрашивает Лампочка, глядя на часы. 
-Придет, куда она денется, - немного меланхолично отвечает Ильич. Ему хочется
спать, но Лампочка постоянно отвлекает его своими разговорами. 
-И обязательно тебе надо было вляпаться. Понадобилась же тебе именно виртуальная
фея. 
-Фея то она, может быть, и виртуальная, а вот бабки берет реальные. 
-Тем более. За реальные бабки можно было бы и реальную фею найти. 
-Где ты видела реальных фей? По нашим временам, так феи бывают исключительно
сказочными, киношными или виртуальными. 
-И ты выбрал виртуальную. 
-Конечно. Киношные только в кино, сказочные… За такие бабки я и сам какую хочешь
сказку расскажу… 
-Ну и где твоя виртуальная фея? 
-Не знаю. Может, зависла где. Они, видишь ли, все под виндоусом ходят. 
-Тем более. Самая ненадежная фея. А вдруг она вообще не придет? 
-За такие бабки? 
-А ты ей уже и заплатил? 
Ильич кивнул головой. 
-Ну, папочка, да ты настоящее Лохнесское чудовище. Несси ты, не сказать лучше.

-Сама ты! Никакого почтения. 
-А какое ты хочешь почтение, если раздаешь тут деньги направо и налево, а это,
между прочим, мое наследство. 
-Ничего я не разбазариваю. Она хоть и виртуальная, а понимает, что за такие деньги
ее где угодно найдут и бросят вирусам на съедение. 
На сцену выходит странник он же старик. На этот раз на нем ужасный парик и старушечьи
обноски. 
-Кого это вы тут уже вирусам скармливаете? - спрашивает он или она… нет, лучше
она, фея все-таки. 
-Это мы так грустим. 
-О чем грустим? 
-Да вот, - лампочка показывает на короля. 
-Одну минуту… 
Она надевает очки, затем долго осматривает, как добрый сказочный доктор, короля,
после чего произносит. 
-Тут нужен волшебный ключ. Без него никак. 
-А где нам его взять? 
-Как где? У меня. Фея я или кто? 
-Ну так давайте. 
-Что значит давайте? А стишок или песенка. 
-Ты что, бабка, с утренника сбежала? 
-А ты мне дрянь такая не груби! Читай, гнида, стишок, или я ухожу. 
-А что читать? 
-Из Пушкина. Не знаешь, что читать - читай из Пушкина. 
-Но я не знаю Пушкина. 
-Девочка даун! - всплеснула руками фея. 
-И что нам делать? 
-Даже и не знаю. 
-Но если никто ничего не прочтет, я не смогу отдать вам ключ, а без ключа вы
мне не насыпите еще денег. 
-А тебе не много будет? - проснулся задремавший было Ильич. 
-А ты бы не жадничал. Если парнишка заговорит, он сможет указать на бабло, а
это настоящее бабло, а не тот фуфель, что ты суешь. 
К ним подходят негры. 
-Простите, а из Некрасова можно? 
-А вы знаете? 
-Немного. 
-Ладно, давайте. 
Они читают «Однажды в студеную зимнюю пору» в стиле рэп. 
-Хоть кто-то здесь что-то знает, - фее понравилось, как читали ребята, - но все
равно, Некрасов - это не Пушкин, - обращаясь в зал, - что, никто не знает из
Пушкина. 
-Я знаю, - раздается уверенный мальчишеский или девичий голос, это не принципиально,
и на сцене появляется опрятный мальчик или опрятная девочка лет семи. 
-Ты знаешь Пушкина? 
-Да. 
-Тогда читай, о прелестный ребенок. 
Дитя читает Пушкина, и фея торжественно вручает Лампочке ключ. Лампочка открывает
наручники. Тухнет свет, а когда он загорается вновь, на сцене появляется Элвис
Престли. Он начинает петь. 
-Ты чего, бабка? Кто это? - перекрикивает Элвиса Лампочка. 
-Король. Как вы и просили. 
-Король?! Да он весь нафталином пропах! 
-Хорошо, хорошо… 
Фея хлопает в ладоши. Снова тухнет свет, а когда он загорается вновь, на сцене
Битлз. Они исполняют какой-то свой хит. 
-Да ты бабка совсем… (последнее слово лампочки заглушают вопли из зала, но, тем
не менее, всем все становится понятно). 
-Ладно, не горячись. Я думала, как лучше. 
Она снова хлопает в ладоши. Когда загорается свет, на сцене король рэпа. Он читает
«В лесу родилась елочка». Естественно, в стиле рэп. Нигеры ему помогают. 
-А почему «В лесу родилась елочка»? 
-Так Рождество. 
-Рождество? 
На сцену выбегает какая-то баба и истерично орет: 
-РОЖДЕСТВО!!!!!!!!!!!!!!!!!!! 
В то же мгновение включается музыка, загорается светомузыка, в ход идет мыслимая
и немыслимая пиротехника. На сцену выходит много людей. Все с шампанским. Сверху
спускается елка. 
После этого на сцене празднуется Рождество. На зрителей никто не обращает внимания,
и им ничего не остается, как перебираться в буфет. 
Занавес. 


АКТ ТРЕТИЙ
ОПЕРАЦИЯ ЦИРЦЕЯ


Я писал эту книгу не только ради того, чтобы нарушить покой в душах несчастных
библиотекарей, которым придется долго и нудно ломать головы, под какой рубрикой
регистрировать ее в картотеке. Моя цель была намного масштабнее и разрушительнее.
(Я честно вас предупреждаю).
Эта книга полна тайн, она буквально тонет в загадках и неопределенности. Мы будем
вглядываться в калейдоскоп событий, которые под одним углом зрения напоминают
свившихся в клубок гремучих змей, а под другим, таким же правдоподобным углом
зрения, кажутся настоящей чертовщиной. Людей с пресыщенным умом или жестоких
догматиков такая относительность восприятия весьма обеспокоит. Истинные верующие
всех мастей должны бежать от этой книги, «как черт от ладана». Это предостережения.
Я вас предупредил. 
Роберт Антон Уилсон. «Моя жизнь после смерти».      


Мулла Насреддин однажды вошел в лавку и спросил владельца:
-Ты когда-нибудь видел меня раньше?
-Нет, - ответил тот.
-Тогда откуда ты знаешь, что я – это я?


-Прозрачные спиртные напитки разрушают карму, - сказал он, наливая коньяк, -
ты что-нибудь знаешь о Цирцее?
-Если я не ошибаюсь – это та баба, которая превратила спутников Одиссея в овец?
-В свиней...
Начну с артефакта. Паспорт гражданина Российской Федерации. Выдан... и так далее.
Фамилия: Лесин. Имя: Борис. Отчество: Анатольевич. Год рождения 1969. Место жительства:
г. Аксай (это рядом с Ростовом-на-Дону). Такова официальная информация обо мне.
Но когда тот тип в баре спросил: «А откуда ты знаешь, что ты – это ты?» - я не
знал, что ответить. Откуда я знаю, что я – это я, и я ли вообще? 
Фраза достойная сумасшедшего? Возможно. Сумасшедшего, но не кретина, у которого
есть на все готовые ответы еще до того, как был задан вопрос.
Немного теории:
Операция Цирцея. В начале повествования тебе, дружище, следует знать:
1. Она существует, что бы ты ни думал об этом.
2. Ты – раб Цирцеи, что бы ты ни думал об этом.
3. Цирцея превращает тебя в человека, что бы ты ни думал об этом. 
Попробую кое-что объяснить на пальцах. Представь себе игру. Любую игру. Мне для
наглядности проще представить шахматы, хотя шахматист из меня неважный. Первым
уровнем будет сама игра, состоящая из цепи событий или ходов. Это факты. Вторым
уровнем будут правила игры. Это законы. Как законы природы. Третий уровень –
это правила второго порядка или умение играть. Так суть игры в шахматы – это
противопоставление правил второго уровня. Правила первого уровня знают практически
все игроки одинаково. Следующий уровень – это уровень выбора: играть или нет,
и так далее. На каждом уровне происходит своя игра, со своим видением ситуации.
Если ты уже в игре, наиболее важным является контроль за ситуацией третьего уровня,
где и происходит игра как таковая.
Остальное я расскажу немного позже. Честно говоря, не люблю книги, где с самого
начала все понятно. Если уже все понятно, зачем тратить время на дальнейшее чтение?
Если не вдаваться в медицинскую терминологию (тем более что я с ней не знаком),
то, что со мной произошло можно обозвать дезидентификацией личности. Я потерял
способность отождествлять себя с кем или чем бы то ни было. Как Джуан-Цзы, я
потерялся между бабочкой и человеком, только в моем случае каждое новое воспоминание
приносит новый вариант. Если учесть, что «я» - это память, мое «я»...
Каждый раз, вспоминая какое-либо событие, я вспоминаю его иначе, при этом мои
прошлые воспоминания остаются в памяти. То есть, все, что со мной происходило,
вспоминается в нескольких вариантах. Я могу их принять все, могу выбрать любой
по вкусу, а могу в панике разнести себе башню, и в следующую минуту вспомнить
это, сидя где-нибудь в баре. Я словно живу одновременно в нескольких параллельных
вселенных, окончательно перепутавшихся в моем сознании.


Отец погиб в Афганистане, когда мне было 15. Мать как знала, не хотела его отпускать.
Он никогда не был военным. Гражданский летчик, командир грузового корабля – так
они называли самолеты. Погиб, как мог погибнуть где угодно: самолет не выпустил
шасси...
А буквально через месяц ко мне подошел странный тип. Мы пили чай на заброшенном
кладбище... Старое кладбище ( в Аксае их два), долгое время было единственным
городским парком, а чай... Это был наш персональный прикол. Мы брали термос,
стаканы и шли на кладбище пить чай (обычно народ пил там более крепкие напитки),
а почему нет?
Он (мужик) отозвал меня в сторону.
-Надо поговорить, - сказал он.
-О чем?
-О твоем отце.
-Вы были знакомы?
-Найди Семеныча. Адрес...
-А имя у него есть?
-Так и говори, Семеныч. Покажешь ему вот это, - он протянул мне чистый прямоугольник
из плотной бумаги.
-И что?
-Он расскажет тебе об отце.
-Это была странная война, - рассказывал Семеныч (профессиональный одинокий алкаш,
живущий в однокомнатной квартире на пятом этаже), - кино. 
Сначала они летели на самолете, затем, на каком-то безлюдном аэродроме их перегрузили
в вертолеты с наглухо закрытыми окнами. Долететь они так и не долетели: попали
под обстрел. Погибли практически все, а мой отец... По версии Семеныча он вел
вертолет!
Уже возле входной двери он схватил меня за грудки, притянул к себе и прошептал
на ухо: 
-Не было ничего. Слышишь, не было! Ни вертолета, ни самолета! Нам показали кино,
а потом... – он не договорил.
Тогда я решил, что это пьяный бред, но на следующий день... Ночью он сгорел заживо
в собственной квартире. Заснул с сигаретой во рту.


Когда я впервые заметил, что с отцом что-то не так? Наверно, еще до того, как
они расстались с матерью. Сначала мы думали, что виной всему война, но потом...
Многие, приходя с войны, становились другими, а отец... Он был словно бы таким
же, как и раньше, но... Больше всего это было похоже на то, что он пытается сыграть
себя прежнего, как роль. Фальшь чувствовалась каким-то шестым чувством. Я не
помню, что послужило формальным поводом для развода. Отец купил себе однокомнатную
квартиру в десяти минутах ходьбы от нас, и я частенько ходил к нему в гости.
И чем чаще я бывал у него, тем больше меня преследовала мысль, что этот человек
– не мой отец. Он был чужим. Не отдалившимся в силу чего-то там, а чужим, совершенно
чужим, настолько чужим, что временами мне казалось, будто он вообще не человек.
Чем сильней я боролся с этой мыслью, тем сильней она захватывала мое сознание.
Надо сказать, что я сильно переживал по этому поводу. Отца я любил.
Ответ, как это и бывает, пришел совершенно случайно. 
Отец забыл закрыть входную дверь, а я вошел без стука. Он сидел перед телевизором.
Практически в профиль ко мне. В одной руке у него была сигарета, в другой бутылка
пива. Он сидел неподвижно, и даже не дышал. Он был как стоп-кадр, выключенный
робот или... Мой отец был мертв!!!
Тихо, чтобы не привлечь к себе внимание отца, я вернулся в прихожую, к входной
двери. Я сильно хлопнул дверью и вошел в комнату.
-Привет, сынок. Будешь пиво?
Не знаю, что заставило меня так поступить. Наверно, инстинкт самосохранения.
Покажи я, что разгадал его тайну...
Как сказал мне (значительно позже) тот тип в баре:
-Это хорошо, что ты не стал дергаться. Цирцея не любит проколов, и у нее масса
опознавательных знаков «свой-чужой». Если ты чужой, для тебя это будет выглядеть
неестественно, дико, несуразно, и если ОНИ увидят, что ты это просек... – он
затянулся заряженной папиросой, - Эта система есть у многих. Так христиане не
замечают библейских нелепостей, индуисты – своих, а фундаменталисты-материалисты
ничего не видят кроме своей материи, которую даже физики свели уже к неким абстрактно-вероятностным
взаимодействиям.  


Лев Толстой с его непротивлением злу насилием практически ничем не отличается
от Адольфа Гитлера – они оба рабы Цирцеи. Точно также герой ничем не отличается
от труса. Как бы ты ни реагировал на эти слова, ты тоже раб Цирцеи.         
   

У меня всегда были проблемы с ориентацией во времени. Я никогда не знал ни даты,
ни дня недели. Иногда, конечно, эти знания были необходимы (обычно при заполнении
каких-то бумаг), но большую часть своей жизни я благополучно обходился без этих
подробностей. Наверно, поэтому я долго не мог осознать тот факт, что мое время
отличается от времени окружающих. Иногда из моей жизни выпадали целые недели
и месяцы, а иногда и наоборот: я умудрялся проживать дни, которых не было больше
ни у кого. Например, я точно помнил, что какое-то событие произошло пять дней
назад, тогда как мои приятели и даже мать (с отцом я боялся говорить на такие
темы) утверждали, что с тех пор прошло 4 дня. Провалы в памяти было объяснить
проще, тогда как появление лишних дней в моей жизни...
Я обратился за помощью к психотерапевту-гипнотизеру. Он дал мне выпить какую-то
пилюлю, уложил на кушетку и начал бормотать профессионально-дурацкий текст. Когда
я пришел в себя, он был похож на попавшего под молнию кота.
-Это немыслимо! – повторял он каждую минуту. 
Как я тогда понял, он обнаружил у меня в психике нечто вроде черного ящика, для
доступа в который необходимо было ввести логин и пароль. Часть моего сознания
или подсознания (этих психиатров хрен разберешь) были кем-то или чем-то заблокированы
как от меня, так и от тех, кто пожелал бы несанкционированно покопаться у меня
в голове. Разумеется, с таким ему сталкиваться не приходилось, да и вряд ли придется
еще когда-нибудь в ближайшие 500 лет.
Он даже не взял с меня денег, а в случае успешного взлома моих мозгов пообещал
какие-то деньги мне, чтобы только я согласился пройти у него курс терапии, желательно
никому не рассказывая об особенности своей психики. Я согласился. Парадокс времени
случался со мной все чаще и чаще. Однако когда я пришел к нему на следующий сеанс,
он настойчиво дал мне понять, что лучше мне вообще забыть о его существовании.
Он был напуган до усерачки, и даже не пытался этого скрыть.
За его спиной незримо присутствовали ОНИ. Думаю, я никогда не был клиническим
психом. Вряд ли дипломированные психиатры (а я обращался к нескольким) воспринимали
бы меня с таким неподдельным ужасом. Даже если бы я был самым психическим в мире
психом, меня бы просто засунули в какую-нибудь поликлинику для опытов. Нет ничего
страшней гуманизма врачей и принципиальности судебной системы. От меня же просто
шарахались, как...
Хотя нет, в поликлинику для опытов меня все же хотели отправить. В ИХ поликлинику.
 
Сначала, примерно часа в четыре утра, кто-то позвонил мне по телефону.
-Когда тебя перегружают информацией, твои мозги пухнут, и ты готов принять любую
спасительную стабильность. Никогда не читай газет!!! – сказал он, едва я взял
трубку. На этом разговор был окончен. 
Утром позвонил отец.
-Ты не сможешь отвезти меня в Ростов. В больницу. Он назвал адрес.
-Что случилось?
-Ничего страшного.
-Когда.
-Там надо быть в два.
-Хорошо.
В машине отец молчал и даже не пытался казаться живым. Иногда он забывал дышать
по несколько минут, правда, поглядывать в мою сторону он не забывал. Я делал
вид, что внимательно слежу за дорогой. Тем более что в Ростове как таковых правил
дорожного движения не существует.
В без десяти два мы были у больничных ворот. Отец показал сторожу какую-то бумагу,
и нас пропустили во двор.
Доктор был во дворе. Они как старые друзья поздоровались с отцом.
-А это мой сын, Борис, - представил меня отец.
-Очень приятно, - сказал, улыбнувшись, доктор и протянул мне руку. 
Наши глаза встретились, и я понял, что он один из НИХ, и эта больница... Недолго
думая, я бросился бежать, что было сил...


-Тебе это только кажется, - сказал мне тот тип в баре, - они дали тебе убежать
только лишь потому, что хотели, чтобы ты в это верил. Ты ведь ходишь по их лабиринту,
так что твоя свобода ограничена его границами.   


Откуда я знаю, что я – это я? Об этом говорит исключительно тот хлам, который
свален в чулане с названием память. Память, именно она заставляет нас думать,
что мы – это _______________ (вписать самостоятельно). Моя память слетела с катушек,
выдавая результаты, достойные генератора случайных чисел. В моем случае после
«это» можно было смело ставить одну из двух неопределенностей: бесконечность,
деленная на бесконечность или ноль, деленный на ноль. Я перестал быть кем-то,
но еще не превратился в НИКТО. 
-Откуда ты знаешь, что ты – это ты? – спросил меня тот тип в баре, - раз уж на
то пошло, они вполне могли засунуть в твою голову все, что угодно, включая воспоминания
о твоем Аксае, которого вполне может не быть.
-Если так рассуждать, то и наш с тобой разговор вполне может быть результатом
промывки мозгов.
-Согласен, объективность как таковая нам не доступна, но...
Я последовал его рекомендации, вернулся в Аксай, начал наводить справки... 
Ростов-на-Дону во всяком случае в природе существовал, по крайней мере я смог
купить билет на самолет до Ростова. Как выяснилось в Ростове, Аксай тоже был,
причем именно там, где я его и запомнил. Я бродил по улицам родного города, узнавал
и не узнавал его одновременно. Так, учитывая время, которое я провел на чужбине,
и должно было быть. Осталось теперь найти тех, кто мог подтвердить, что я – это
действительно я. 
Школьные учителя, работники паспортного стола и старые одноклассники для этого
не годились. Они могли меня «узнать», поверив в то, что я и есть Лисин. нужны
были люди или хотя бы один человек, который знал бы меня наверняка.
А вот таких людей в городе Аксае не было. Родителей давно уже не было в живых.
Отец умер, когда красил подвал (отравился парами краски). Мать умерла от инфаркта.
В живых оставалась тетя, но она и себя узнавала с большим трудом.
В общем...
Как сказал тот парень из бара:
-Если Господь бессильно разводит руками, можешь спокойно идти на поклон к дьяволу.
В любом случае ты остаешься рабом Цирцеи.  


Я решил искать помощи в мистицизме. Или в любви. Или в мистической любви.  
В общем, она была стройной, изящно хрупкой и одновременно сильной. Огненно-рыжие
волосы, бездонные глаза каждый раз нового цвета (так, по крайней мере, мне казалось),
небольшая грудь и маленькие ступни ног. Не удивительно, что я влюбился в нее
задолго до знакомства. 
В моем любимом воспоминании она была королевой странного культа, связанного с
подземной, якобы расположенной под Ростовом Атлантидой .
-Любовь – это яд, - любила говорить она, - она может убить, а может открыть врата
экстаза.
Адепт сексуальной магии, она входила в эти врата без стука, иногда вместе со
мной. Это было настолько прекрасно, что я готов был забыть любой другой вариант,
но моя взбесившаяся память каждый раз перекраивала все по-своему...
-Цирцея превращает нас в людей, тогда как мы – нечто совсем иное, - сказала она
мне и порекомендовала отыскать в одном из ростовских баров человека по фамилии
Евгеньев, - еще какое-то время он должен быть здесь.
-Как я его узнаю? – спросил я.
-Твое дело прийти в бар. Он сам тебя узнает.
-Как?
-Это его тайна.


У подъезда, возле самых ступенек лежала женщина примерно пятидесяти лет. Не алкашка,
прилично одетая. 
Уже холодная. Мертва! ОНИ не отпускали меня ни на шаг. Страх заставил меня убежать,
но, немного придя в себя, я вернулся. Конечно, учитывая особенности нашей милиции,
от нее (милиции) лучше всего держаться как можно дальше, но быть убегающим от
трупа человеком... Если это не ты, зачем бежал, а если бежал... В общем, я вернулся.
Начал ломиться в двери, объяснять, что женщине плохо (я ведь не врач, чтобы...).
Когда я в сопровождении выпившего мужика и пары любопытных старух вышел из подъезда,
тела не было...


-Дело в том, - сказал мне тот тип из бара, - что твой мозг ведет себя как та
продажная сука. В человеческой голове сидит цензор, который отфильтровывает всю
слишком психотравмирующую информацию. Ты либо напрочь все забываешь, либо помнишь
совсем не то, что произошло в действительности. Реальность не более чем наиболее
политкорректная галлюцинация. Такова воля Цирцеи.
-Цирцеи? – переспросил я.
-Цирцеи, - повторил он.
-Они – далеко не те ОНИ, которых ты себе представляешь, - рассказывала моя рыжеволосая
королева, - ОНИ – далеко не армия подтянутых стройных ребят в одинаковых черных
костюмах, темных очках и с супероружием на вооружении. ОНИ – скорее ОНИ. Их множество,
и у каждой группы свои интересы.
Мой опыт говорил об обратном. 
Как сказал то парень из бара:
-Доказательную базу можно подвести практически под любой маразм. Такова воля
Цирцеи.


В конце 1976 года, совершеннно независимо от дискордианства, группа политических
«неевклидовцев», - Партия Натур-сюрреализма, начала выдвигать парня по имени
Джордж Папун на пост президента. Папун ходил повсюду с бумажным пакетом на голове
и лозунгом предвыборной кампании: «Я не псих!».
Роберт Антон Уилсон. «Космический триггер».


Яркий, парализующий волю, свет. Длинный коридор с бесконечным количеством одинаковых
дверей по обе стороны. ОНИ возле каждой двери. ИХ образ начисто стерт из памяти.
Я в очереди других таких же бедолаг, которых они выловили с улиц города. Была
вторая среда – ИХ день. 
-Все очень просто, - объяснил мне потом тот парень из бара, - в твоей неделе
семь дней. Достаточно в средину недели засунуть дополнительный день, например,
еще одну среду, и большинство представителей двуногого племени попросту будут
не в состоянии его вспомнить. Такова особенность нашей психики.
-Еще один день? – удивился я, совершенно не представляя себе, как это возможно.
-Поверь, ОНИ это могут! 
ОНИ это действительно могут. 
Одна из боковых дверей была открыта. Там были ужас и страх! Такое не приснится
даже в кошмаре на военкоматную тематику.
-А с чего ты взял, что военкоматы не работают на НИХ? Любое место, где есть база
данных, принадлежит Цирцее.   
 К счастью, я попал в другую дверь. Все, что там было, тоже начисто стерто из
моей памяти. Знаю только, что меня признали не годным, это меня и спасло. 
Меня вернули в реальность на все том же старом Аксайском кладбище. Я был настолько
пьян, что не мог подняться без посторонней помощи. Домой меня практически принесли
приятели.


О том, что кто-то пропадал, не было ни слова. Люди исчезали каждый день, но их
просто переставали помнить. Их действительно переставали помнить!
-Просыпайся, парень, приехали, - сказал таксист – приятный мужчина лет пятидесяти.
С тобой все в порядке?
-Да. Спасибо.
Я отсчитал деньги. Лучше бы от меня несло перегаром. Хотя на наркошу я не был
похож. Была вторая среда – их день! Понимание этого приносило головную боль,
озноб и массу других, местами даже приятных симптомов. 
-Спасибо, - повторил я.
Он покачал головой.
Я был в центре Ростова. Угол: Ворошиловский и Большая Садовая. Надо было исчезнуть,
залечь куда-нибудь так, чтобы не попасть под очередной рейд, а рейд мог проходить,
где угодно. 
В парке играла музыка. Автоматически я пошел на звук. Говорят, человек сам пиздец
собственного счастья. В моем случае это работало на все сто. Едва я сел за столик...
Музыка оборвалась в тот же момент, когда включился свет. Бело-молочный, парализующий
свет. Он полностью выключает сознание (возможно, это и произошло с отцом перед
смертью), и ты даже не пытаешься что-либо сделать. 
Из тумана появились ОНИ. Черные комбинезоны. Мотоциклетные шлемы, полностью закрывающие
головы, перчатки. В руках что-то вроде фонарей, излучающих совершенно черный
свет. ОНИ светили фонарями в лица людей, затем некоторых уводили с собой.
Я не сразу понял, что могу контролировать свое тело. Я был неподвижен из-за шока
или инстинкта. В кармане штанов работала штука (нечто, похожее на брелок). Это
она нейтрализовывала действие света. 
Ко мне подошел один из НИХ. Бесконечная тьма...
-Пойдем, - приказал он, беря меня за руку. 
Сильный удар в грудь сбил его с ног. Такого ОНИ точно не ожидали. Или нет? Или
они специально позволили мне думать, что я смог уйти, как и тогда. Или тогда
я тоже ушел?
-Первое, что ты должен понять, всегда есть дополнительный неучтенный вариант.
Всегда! Против этого бессильна даже Цирцея, - сказал мне все тот же парень из
бара.
Всегда есть дополнительный вариант. Понимание этого и отличает Эйнштейна от среднестатистического
официанта.   


Цирцея... Правила и понятия (предварительная версия):

1. Цирцея – принудительная психофизиологическая игра, суть которой заключается
в создании цели с последующим движением в сторону цели согласно правилам игры.
Игру запускает появление любой цели, как индивидуальной так и коллективной. 
2. Зона игры – так называемая действительность – созданная путем интерпретации
нервной системой выбранных (чуть меньше 1 % от получаемых) сигналов, предположительно
полученных специальными сенсорами все той же нервной системы игрока. Большинством
игроков воспринимается как объективная реальность. 
3. Игрок – считающий себя объектом, субъект игры. Фрагментарное (в сравнении
с целостным) роботизированное существо, участвующее в игре. Подавляющее большинство
игроков ничего не знают ни об игре, ни о своей фрагментарности, ни о возможности
добиться целостности или выйти из игры. Чаще всего этому мешают такие факторы,
как невежество, самомнение (часто считают себя вершиной творения или образом
бога), нежелание пытаться мыслить, и так далее.
4. Правила игры – принципы и законы, согласно которым осуществляется игра.
4.1. Полного свода правил игры не существует.
4.2. Предположительно, правила игры могут меняться в зависимости от развития
самой игры.
4.3. Правила игры бывают явными и скрытыми.
4.3.1. К явным правилам относят осознаваемые игроком правила (нормы поведения,
законы природы и так далее). Большинство игроков склонны интерпретировать игру,
исходя из явных правил игры. 
4.3.2. К скрытым относятся не осознаваемые игроком правила (нормы поведения,
законы природы и так далее). Эти правила управляют игроком на подсознательном
уровне. Некоторое количество игроков все же учитывает существование этих правил
при интерпретации игры.
4.4. Обучение правилам игры происходит постепенно и начинается с раннего детства
методом воспитания, в процессе которого ребенок приобретает личность, цель, и
навыки, необходимые для участия в игре. После отождествления с другими игроками
(семья, нация, раса...) и получения роли (мальчик, девочка, хороший, плохой,
учитель, инженер, муж, жена, храбрец, трус, крутой и так далее) становится полноценным
игроком. 
5. Лабиринт – психофизиологический механизм контроля над поведением, нервными
и психическими процессами игрока. 
6. Дракон – бывший игрок, покинувший территорию игры не по причине смерти.
7. Путь – метод осознания и выхода из игры не по причине смерти. 
8. Цирцея – ИНФОРМАЦИЯ НЕДОСТУПНА.
9. Цирцея превращает нас в людей, тогда как мы – нечто совсем иное!!!      


Ты нигде не должен видеть это лицо!
Ты никогда не должен видеть это лицо.
Если ты увидишь это лицо – тебя ждет смерть!
Надпись на зеркале.


 ...А посему Цирцея щедро раздает маски. 


Временами мне кажется, что жизнь даже более бредовая штука, чем речи свидетелей
Иегова. 


Недавно я понял: мой текст совершенно реалистичен. Причем, даже намного более
реалистичен, чем любое детище реализма. В отличие от дешевого правдоподобия большинства,
написанных в жанре реализма текстов, мой текст содержит правду. Я как степной
житель: что вижу, о том и пою. Я всего лишь пытаюсь переформатировать реальность
в текст, по крайней мере, ту, которая находится у меня в сознании. Ну а то, что
книга получается параноидальной или шизофреничной – претензии не ко мне. Все
претензии к реальности.
Некролог:
Вчера в собственном доме, очевидно, от сердечного приступа на 35 году жизни скончался
видный исследователь Цирцеи, автор этих строк. Мертвое тело автора обнаружила
соседка. 
Покойный не был известен широкому кругу читателей, но тем не менее...  
Я постоянно ловлю себя на мысли... А может бросить все и начать ловить себя на
бабах?!
Цирцея тебя контролирует, что бы ты об этом ни думал!


Солнечный круг. Нёбо вокруг. Страшный рисунок мальчишки.


Задачей органов правопорядка является не абсолютная борьба с преступностью до
победного конца, хотя бы потому, что выполнение этой задачи не практике просто
невозможно (все мы без исключения в чем-то виновны), а поддержание порядка, читай
поддержание существующего порядка, неотъемлемой частью которого как раз и является
преступный мир.


-Ты слышал о Левше? – спросила меня рыжая королева.
-Смотря кого, ты имеешь в виду.
-Того, который по легенде подковал блоху.
-По-моему, это даже в школе проходят...
-Это да не это. В основе легенды положено одно из мистических откровений. На
самом деле Левша – это сущность, способная приносить удачу. Подковывая, он превращает
в Золотого или в Темного коня или того, кто способен добиться успеха. 
-А разве достижение успеха не является частью Цирцеи?
-В этой реальности все является частью Цирцеи. Существует ритуал, позволяющий
встретиться с Левшой. Говорят, Ленин накануне революции был им подкован. Позже
христиане полномочия Левши «передали» дьяволу, который (что за глупость!) скупал
христианские души. Думаю, виной всему параноидальный христианский страх перед
их богом.
-Не знаю, ту христианскую литературу, которая попадалась мне на глаза трудно
назвать даже параноидальной. 
-Все верно, - сказал мне тот тип в баре, - за причиненным злом всегда следует
наказание, финт в том, что наказывается далеко не тот, кто совершает зло.


-Труднее всего понять, что боль – это всего лишь информация, - говоря это, он
достал рукой из костра внушительных размеров уголь. Запахло горелым мясом. 
-Затем, - продолжил он, - необходимо понять, что информация – не только это,
- он вымыл руки. Вода вместе с сажей смыла любой намек на ожог. Обожженная рука
вновь была совершенно здоровой. 
-После этого ты очень скоро понимаешь, что контригра – это балансирование на
грани между волшебством, - пламя превратилось в голову дракона, - и иллюзией,
- огонь вновь был огнем, - причем нет никакой между ними грани.
-В конце концов, ты понимаешь, что контригра – это тоже игра.