Приключения торта (история про любовь, дружбу, разлуку и дорогу)

«Дорога, дорога, ты знаешь так много о жизни моей непростой».

А жизнь у меня в последнее, время, действительно, непростая, можно сказать, сложная. Ничего для себя, всё для людей, вернее, всё для мужчин. А ещё вернее, всё для друзей-мужчин.

Друг-мужчина, оксюморон ещё тот, конечно, почище «горячего снега» будет, но, тем не менее, и такие встречаются.

Вот звонит один недавно посредине ночи:
-Катенька! Привет! Мне так надоело в командировке быть! Я так соскучился по тебе и по твоему фирменному торту!

На мой невинный вопрос, а что это «ты, друг Рома так поздно звонишь?», получаю ошеломляющий ответ:

-Как это поздно? У нас обед идёт полным ходом.
-Ты сейчас где, - настороженно спрашиваю я. – Неужто в Америке?
-Да лучше бы в Америку командировали, - слышится Ромин вздох, - ты не помнишь? -в голосе звучит плохо скрываемая обида, - я же говорил, куда поеду. В Петропавловск-Камчатский.



Как же я сразу-то запамятовала! Конечно, он в Петропавловске-Камчатском, том самом городе, где полночь, когда в советской Москве три часа дня! А сейчас почти наоборот.
-Мне к тебе приехать и тортик привезти? – спрашиваю практически без иронии.
-Было бы неплохо, - весело звенит в трубке Ромин голос.- От икры и крабов уже тошнит ( Перед мной возник образ таможенника Верещагина из «Белого солнца пустыни»: «Опять ты мне эту икру поставила!») Хочется чего-нибудь сладенького. А тут вся выпечка невкусная.
Да, наверное, для Ромы и, даже, может быть, для тортика - такая поездка и неплохо, но что мужчине с тортиком хорошо, то женщине сами понимаете…

Утром кажется, что весь наш разговор –страшный сон женщины-верного друга мужчины, но новый звонок от Ромы не оставляет никаких шансов.
-Катюха! – орёт он в трубку. – А ты билет на самолёт уже взяла? А то меня сегодня из Петропавловска-Камчатского на вертолёте направили на объект в Пензу.

Так значит, всё-таки, не снилось. Пенза – это хорошо, уже очень хорошо, в Пензу я могу доехать на своём автомобиле, и торт к тому времени ещё не очень зачерствеет… В Пензе я увижу Дом Мейерхольда, загляну в музей одной картины, посмотрю на семафорное дерево…

Беру авоську, собираюсь за продуктами в магазин, весело напевая: «А еще есть в Пензе телевизионная башня, Елисейский магазин, а рядом с ним – пашня»
Где-то часа через два возвращаюсь домой. Яйца, чернослив, мука, а ванилин-то кончился… Идти снова в магазин?

-Катрин? Как ты там? –звучит в трубке бархатный Ромин баритон.
-Я хорошо, но ещё дома. За продуктами для торта ходила. А ты в Пензе?
-Нет, меня срочно перебросили в Курск! Приезжай!



О, Курск, давно мечтала побывать. Я увижу все его знаменитые соборы, здание Дворянского собрания… В Курский Педагогический нужно зайти, сейчас он, правда, как-то по-другому называется. Ну, всё равно, нужно ауру прочувствовать, отдельные его выпускники ( кто за моим творчеством следит, сразу, конечно, понял, о ком я), настолько успешны и харизматичны, что эта их харизма теперь лицо одного из наших каналов. Этакий курский соловей-педагог залетел в наши культурно-столичные СМИ.
Эх, «город Курск, соловьиные трели…». Начинаю замешивать тесто и потихоньку собирать чемодан.



–Красавица? Чем занимаешься?
Скорее всего, Рома уже принял то волшебное средство, благодаря которому некрасивых женщин не бывает. И судя по сильно заплетающемуся языку, любовный напиток выпит в большом количестве.

-Рабочий день закончен, я так полагаю?- спрашиваю я Рому тоном учительницы, застукавшей старшеклассника за курением неэлектронной сигареты.

-Да, отдыхаем немножко, в «Фигаро».

Ради интереса пролистываю список ресторанов Курска в Интернете.

-Ромка!- ору я в трубку. – Нет такого ресторана в Курске! Ты где?
-Я же сказал, я в «Фигаро»!
-Рома-Фигаро, ты в каком городе?
-А в каком мы городе?- шёпотом спрашивает мой друг у кого-то. – Что? Серьезно? А я-то думаю, почему это в Курске такого ресторана нет? Кать, мы в Самаре.
«Ах, Самара, городок, неспокойная я…». Вот уж точно, теперь после общения с Ромой буду крайне неспокойная!



-Тут так пасмурно, - продолжает Рома.- Сейчас в солярий пойдём, погреться. Коллеги, правда, в сауну с барышнями предлагают, так сказать, подарок от принимающей фирмы, но девчонки как пирожные из местного гастронома –срок употребления давно прошёл. Вот эта, правда, брюнетка ничего ещё, на тебя похожа чем-то… А ты когда ко мне приедешь?

-А где ты завтра будешь? – уже ничего не понимая, спрашиваю я.
-«В Вологде, в Вологде, в Вологде-где…», - отвечает кто-то из Роминых разгорячённых любовным зельем коллег.



Вологда–это очень хорошо, это можно сказать, почти под боком.
В Вологде у меня живут родственники, то есть, можно даже у кого-то заночевать. Ну, всё, сейчас коржи пропекутся, кремом смажу… Господи, уже ночь наступила! Нет, надо поспать, поеду завтра утром.

На следующий день совершаю контрольный звонок в девять утра – по моим подсчётам Рома уже должен проснуться. Но настраиваюсь, что трубку он не поднимет, и придётся отправлять сообщения.

Трубку Рома берёт неожиданно быстро, можно сказать, мгновенно, голос абсолютно трезв и печален.
-Рома! Ну, я в Вологду еду? Ты же там? Или ещё в каком другом городе?
-Катя, тут такое дело...-мнётся Рома-мы всё-таки, пошли вчера в сауну, и меня какая-то зараза с той брюнеткой сфотографировала и в Фейсбуке меня отметили на фото. А моя девушка увидела… Короче говоря, я сейчас дома, только прилетел, буду перед ней грехи замаливать.
-Ну, приходите вместе со своей девушкой на тортик,- предлагаю я, ещё не понимая до конца, обрадовало ли меня Ромино сообщение или огорчило.
-Я же тебе рассказывал, та брюнетка очень на тебя похожа, а моя Аня ещё подумает, что это ты… Так что, извини, нам в ближайшее время лучше вообще не встречаться. Всё, Аня идёт, не могу разговаривать.

Поигрывая брелоком с ключами, я ощущаю, что мне, всё-таки, хочется куда-то поехать, пусть даже к подружке, живущей по соседству. Набираю номер, она дома, очень хочет съесть что-нибудь сладкое. Ура! Пока еду, получаю сообщение от друга Серёги: «Катя, из Ульяновска уехали работать в Торжок, может быть, приедешь?» Бинго! В Торжок съездить, как на даче по грибы сходить. По дороге объясняю ситуацию подружке, по приезду пьём чай без торта, которому предназначено быть съеденным в Торжке, она быстро собирает сумку, критически отзывается о моём чемодане, вместившем полшкафа одежды, среди которой как купальный костюм, так и тёплая шапка. И вот уже мы мчимся по трассе, ведущей в Москву, но конечный наш пункт не столица, а небольшой город золотошвей и пожарских котлет.



«На досуге отобедай
У Пожарского в Торжке,
Жареных котлет отведай
И отправься налегке».

Отобедать – это не мешало бы, но по пути один фаст-фуд в придорожных кафе.
В ресторане при мотеле заказываем грибной суп, авось не отравят, не из поганок же.

Заводим разговор с местным пейзанином. Выясняется, что он как раз из Торжка. Живо интересуемся, как обстоят дела с дарами леса. Вот грибы, например, которые мы едим, в большом ли они количестве в лесных массивах близ его родного города.

Почувствовав потенциальных конкурентов в сборе ягод и грибов, мужичок деловито рассказывает, что по лесу ходить сейчас очень опасно, особенно, молодым хрупким женщинам.

-А что, мужчины нападают? – с каким-то нездоровым энтузиазмом спрашивает моя подруга, налегая на белые грибы.

Поняв, что разговорами о маньяках нас не пронять, мужичонка рассказывает страшилку про рысей, которые прыгают с верхних веток деревьев и высасывают всю кровь из неудачливых грибников-ягодников.

Мы с подругой заговорщически улыбаемся, смеясь про себя над милым трёпом, оплачиваем счёт, чинно прощаемся с мужичком. «Ну, будете у нас на Колыме…в смысле по Невскому проходить, проходите!»

Наконец, уставшие, но довольные, чуть не уехав в Тверь, мы оказываемся в Торжке и заодно и в блаженстве. Во всяком случае, так пишет моя подружка в статусе в Фейсбуке.

Бросив в номере чемоданы, вернее, кто чемодан, а кто и сумку, звоним Серёге, назначаем друзьям стрелку.

В вокзальном буфете, где, судя по ассортименту и антуражу, время застряло где-то в семидесятых, распиваем мерзавчик за встречу, закусывая бутербродом с нежнейшей килькой, и перемещаемся в ресторан гостиницы, где выносят заранее заказанные заботливыми друзьями блюда.

Ресторан носит пафосное импортное название, в переводе означающее «То, как надо». Правда, злые языки называют его «Как не надо». Но еда нам очень нравится или просто проголодались?

Вспоминаем о совсем замёршем в багажнике тортике, от которого за две минуты на тарелке остаются крошки да случайно попавшая косточка от чернослива. Эх, Ромка, такое гастрономическое удовольствие пропустил!

Наутро встречаемся там же в ресторане. Поскольку у моих друзей выходной, мгновенно приходит решение съездить в Москву на художественную выставку.
Туда доезжаем без приключений, проникаемся венецианской коллекцией картин Рембрандта, а вот и дорога обратно…

Дороги, которые мы выбираем… Господи! Какую же мне выбрать дорогу? Поколебавшись, всё-таки, сворачиваю по указателю.
-Надо было на моей машине поехать, - кряхтит Серёга,- мы сейчас опять в Москву уедем.
Пытаюсь спорить с другом, но после нескольких километров пути понимаю, что он прав. Ну, что ж, второй раз повернём по - правильному.
-Ты опять по указателю повернула, - как-то слишком радостно сообщает Серёга, - гляди-ка и бензин заканчивается, а заправок тут нет.
Как и ожидается, машина встаёт на трассе. Довезти предлагают многие, даже бесплатно, но до Москвы. В Торжок никто не едет, оно и понятно, он в совсем другом направлении.

Наконец, останавливается автомобиль, покрытый грязью настолько, что непонятно, джип это или трактор.
-С «Нашествия» еду, - поясняет вышедший из машины бородач. – В такой замес попали! Сейчас плесну вам колдовства…

Душевно благодарим водителя, хотя бензин с непонятным октановым числом, и есть риск не доехать. Машина сопротивляется, фырчит, но вот впереди уже видны купола Спасо-Преображенского собора.



Смотрите во всех кинотеатрах страны фильм «Выжившие и добравшиеся»! После культурного времяпрепровождения хочется чего-то очень бескультурного. Посылаем Серёгу в служебную гостиницу за заначенным портвейном, и заваливаемся в спа-центр нашего отеля.

«Только бы никто фотографий ни делал», - думаю с какой-то запоздалой реакцией, прежде чем пуститься в саунно-банное веселье.



За завтраком в нашей гостинице слышу рядом, как кто-то критикует местную выпечку.
-Нет, ну как можно так невкусно готовить шоколадный торт, масла мало, сахара совсем чуть-чуть…
-А по-моему, очень вкусно, - зачем-то встреваю я в беседу. – Рома??? Как ты нас нашёл?
-Ну, в Торжке не так много гостиниц со спа-центром, видел ваши фото в Фейсбуке.
-Привет! – подходит к нам моя подруга. – А мы вчера торт съели, который тебе предназначался. Такой вкусный был.
-Я видел, - вздыхает Рома. – Фото тоже было на Фейсбуке.
-А Аня где? – спохватываюсь я. – Вы, надеюсь, не поссорились?
-Не надейся, - грустно говорит Рома, - Она оставила меня. «Что я могу ещё сказать? Теперь, я знаю, в вашей воле меня презреньем наказать. Но вы, к моей несчастной доле хоть каплю жалости храня, Вы не оставите меня?»
Вот как город влияет на человека – не любящий стихов Рома начинает цитировать Пушкина!

Не оставим, Рома, не бойся. Вечером мы приглашены к моей подруге Наташе, единственной из специалистов, живущих в частном секторе, а не в гостинице. Я снова готовлю торт. Рома с удовольствием поглощает шоколадно-мучную массу, и, похоже, забывает о своих проблемах, совсем как Гоголевский персонаж Пирогов, съевший два слоёных пирожка в кондитерской в рассказе «Невский проспект».

На обратном пути с нами происходит умопомрачительное приключение, повлиявшее во многом на нашу дальнейшую судьбу. Но это уже совсем другая, не менее увлекательная история.

Карамелькина 

Клубничное сердце