Где было много лампочек Не взрослый мужчина, не мальчик. Он сидел перед светом монитора в темноте.
Его грустное лицо освещалось мерцанием экрана и единственным фонарем, лучи которого проникали сквозь окно, создавая причудливые тени в небольшой комнате. Гитара валялась рядом. Он часто думал о ней. Какая она сейчас? Тогда им было по семнадцать. Она казалось такой взрослой. Он открыл тумбочку, достал две черных старых перчатки, сжал их в своих сильных нежных руках. Она так и не взяла их, чтобы вернуться. И это было больно. И он стал искать...[продолжение]
Лиса Запахи зимы растворяли туман, обволокший
этот серый город с его старыми домами и подтаявшим на дорогах снегом. Неповторимый запах жизни, к которой она всегда стремилась. Жизни, которую она каждый раз находила здесь, на самом краю карниза окна своей спальни над четко проведенной между окрашенными в желтые и красные огни параллелями встречных полос ночной магистрали...[продолжение]
Жизнь. Смерть. Любовь. Холод. Мерзкий, противный холод. Ненавижу его. Ветер. Сильный ледяной ветер. Ненавижу его. Стою, закутавшись с головы до ног, и все равно холодно. Зеленый. Ну, наконец-то.
Иду. Черт! Опять этот ветер! Прямо в лицо. Да когда же это закончится? Яркий свет сбоку. Визг тормозов. Я даже не успеваю повернуться. Глухой удар. Дальнейшее помнится с трудом. Помню, как падала. Помню, как осознала, что лежу на дороге. Боль. Нестерпимая, невыносимая боль. Ненавижу ее (что-то слишком много «ненавижу» для одного дня)...[продолжение]