Всего
лишь
неделю
назад
мы
познакомили
Вас
с
новым
зрелым
автором,
а
сегодня
он
уже
первый
среди
прозаиков.
В
его
активе
три
—
нет,
с
сегодняшней
четыре
—
серьезных,
получивших
всеобщее
признание
критических
статьи,
в
которых
—
и
объективный
анализ
наших
литературных
дискуссий,
и
дельные
замечания
—
к
примеру,
о
стихах
Анатолия
Берлина
(«Я
заметил...»),
и
пародии
на
А.
Гуровича,
и
похвалы
в
адрес
Алены
Занковец
(«Адреналин»),
и
поддержка
позиции
Анатолия
Каневского
(«Каждый
хочет
быть
Богом»).
И
все
это
—
глубоко,
аргументированно,
логично...
А
сегодня
Вик
Стрелец
выступает
у
нас
в
качестве
поэта.
...Я вот на днях слышал разговор. Дело было в Думе. Депутаты разговорились.
Очень умный и интеллигентный разговор был, но я, человек без «верхнего» образования, понимал
ентую галиматью с трудом и только
щелкал клювом. Началось дело с пустяков. Депутат от аграриев, немолодой уже мужчина с бородой, наклонился к своему соседу справа и вежливо спросил:
— А что, заседание будет по фракциям али как?
— Али как,
— небрежно буркнул сосед.
— Ишь ты,
— удивился первый,
— то-то я и гляжу, что такое? Как будто оно фракционное.
— Уж будьте спокойны,
— строго ответил второй.
— Сегодня кворум такой подобрался
— только держись.
— Да ну?
— спросил сосед.
— Неужели и кворум подобрался?
— Честное слово,
— сказал второй.
— И что же он, ентот кворум?
— Да ничего,
— ответил сосед, несколько растерявшись.
— Подобрался, и
все тут.
— Скажи на милость,
— с огорчением покачал головой первый сосед.
— С чего бы это он, а?
Второй сосед
развел руками и строго посмотрел на собеседника, потом добавил с мягкой улыбкой:
— Вот вы, небось не одобряете эти заседания по фракциям... А мне они как-то ближе.
Все как-то, знаете ли, выходит в них индиффирентно повестке дня... Хотя я, прямо скажу, последнее время отношусь довольно неадекватно к этим собраниям. Так, знаете, трансформация из пустого в порожнее...»
А
теперь
по
возможности
настройтесь
на
серьезный
лад,
потому
что
следующая
новая
публикация,
к
которой
мы
хотим
привлечь
Ваше
внимание,
не
просто
серьезна
—
кажется,
ее
сочинил
человек
с
оголенными
нервами.
Пусть
даже
и
преуспевающий
драматический
актер,
красивый
молодой
человек,
член
двух
творческих
союзов...
«...Эта проклятая
тень от моей руки, не дает мне спокойно заниматься литературным творчеством!
Нависла, как грозовая туча, как парящая рука судьбы... А за что меня карать? За что? Я же себя знаю, я прекрасный, талантливый, умный человек! Актер, писатель, отец, в конце
концов! И вдруг?
— тень, брошенная на белый, чистый лист. И кем брошенная
— самим собой. Нет, это не я, виновата лампа! Это она породила эту тень! Лампа, которую я включил, круглая, как луна, моя электрическая луна, которую я зажигаю каждый вечер, а под утро
— выключаю. Я выключаю луну! Вот это сила! Вот это
— кайф! Просто Pink
Floyd какой-то. Ну, что,
тень, теперь скажешь? Ну,
ты, кроме того, что вредная, еще и немая;
— Нет, я не немая, я все скажу.
—
Боже, кто это?
—
Я, твоя тень, вернее тень твоей руки, такой неуверенной, потной, дрожащей и противной...
—
Это ты обо мне?
—
Тихо-тихо, кому как не мне, тени твоей руки, т.
е.
— твоих дел, знать
— кто ты, на самом деле...
—
И кто же я? Скажи, сейчас ночь, нас никто, кроме лампы, не слышит, говори, не стесняйся!
—
А я не стесняюсь, это ты должен стесняться, мне-то что, я всего лишь
— тень... Так вот, я хорошо тебя знаю, с детства, когда ты был маленьким ребенком, симпатичным мальчиком с карими глазами и кудряшками, отроком
— с
ума сходившим по своей электрогитаре и джинсам, до плеч волосам; юношей, грезившим стихами, театром и ролями... Но! Все бы ничего, если бы... Вот это
«если бы», определяет все, всегда и везде. Твое
«если бы» привело к тому, что все женщины, в которых ты влюблялся, любили других, роли, которые ты хотел,
— играли другие, ты любил сцену, а она тебя. Но не рок-сцена, а театральная, и так во всем и везде. И ты стал лгать. Лгать другим и себе, ты улыбался тогда, когда тебе не хотелось, ты служил не тем идеям, в которые верил, ты создал своего двойника, который был доволен тогда, когда ты
— был недоволен. Никем и ничем. Ты создал тень, ты создал
— меня. Ты, а не лампа. Лампу можно выключить, а луну
— нет. А луна
— это судьба, и она пишет тебе свои письма, а не ты ей... Вот и читай свою жизнь, как книгу, страничка за страничкой, если грамотный, конечно. И нечего на тень пенять, если писатель плохой, бред какой-то пишешь, записки из
«дурдома», а я виновата? Нечестно это, дорогой... Да, дорогой, я же к тебе привыкла, куда ты, туда и я, дура я, дура. Но не я выбираю, не я...»
«Записки
из
дурдома»
—
сказано
не
ради
красного
словца.
Содержанием
этого
произведения
Андрея
Душечкина,
помимо
собственных
размышлений
о
смысле
жизни
и
смерти,
стали
высказывания
и
творения
людей,
с
которыми,
видимо,
свела
его
судьба
там,
куда
никто
не
хотел
бы
попасть...
Кроме
того,
хотим
обратить
Ваше
внимание
на
следующие
публикации: