... у него были маленькие, поврежденные дымом глаза.
Повинуясь внезапному порыву, выхожу из дома. Неспешно пересекаю двор, бреду
по опустевшему сумеречному городу, дышу неглубоко, но ритмично, гляжу не столько
под ноги, сколько во тьму, притаившуюся в уголках моих собственных глаз. Диковинная,
дурацкая авантюра: кажется, я стараюсь заснуть на ходу. Не очень-то понимаю,
как такое возможно, но где наша не пропадала?
Правильно, нигде пока не пропадала, как ни странно. Глаза боятся, а руки делают.
Меня гонит инстинкт, подобный силе, побуждающей младенцев отрывать от пола руки,
вставать на рыхлые, мягкие ножки, пополнять ряды прямоходящих приматов, - зачем-то.
Поди спроси у такого малыша: ``зачем?'' Он, в лучшем случае, загукает, слюни размажет
по замурзанному подбородку и рухнет на попку, сбитый с толку сторонним вмешательством.
Выходит, прав был Франк, дурацкий вопрос ``зачем?'' на фиг не требуется. Он только
мешает, отвлекает от дела. Вместо: ``зачем?'' - спросим: ``как?'' И тут же найдется
ответ. Оказывается, если очень долго прикладывать неопределенные, но страстные
усилия, рано или поздно обнаружишь, что все уже само получилось. Так
бывает.
