Скинув куртку, я засомневался: а вернули ли мне документы давешние менты? Я так старался произвести на них благоприятное впечатление, что на прочие вещи уже внимания не хватило. Как поговорили - помню; как ушел - помню; как посылал про себя беззлобные матюки в адрес перепугавшейся парочки - тоже помню, а вот участвовал ли паспорт в церемонии счастливого избавления меня от бдительно-карательных органов - непонятно...
Священный документ был на своем месте, во внутреннем кармане. Я машинально открыл его, дабы убедиться, что помещенная там фотография все так же нелепо ушаста и остроноса, как прежде.
Из паспорта выскользнул обрывок линованной бумаги. Записка? С какой стати? Не было у меня до сих пор такой дурацкой привычки: переписку приватную в документах хранить.
