Пустыня… Замело следы
Кружение песка.
Предсмертный хрип: «Воды, воды…»
И – ни глотка.
В степных снегах буран завыл,
Летит со всех сторон.
Предсмертный хрип: «Не стало сил…» –
Пургою заметён.
Пустыни зной, метели свист,
И вдруг – жильё во мгле.
Но вот смертельно белый лист
На письменном столе…
Как хорошо, что вдруг запела,
Пусть тихо, хрипло, неумело,
Сбиваясь с ритма и дрожа
Над бедной рифмою избитой,
Твоя, восставшая из быта, –
Хоть в дни последние – душа.
Голос свой слышу, Боже мой,
Из завтра ко мне влекомый,
Дыханием гроз умноженный,
Обугленным в горле комом.
Как плоти земной зачатие,
Как дальняя весть – откуда?
Расплата со мной за счастие,
Которого знать не буду…
И с моим дыханием согласно,
Из сегодня в завтра и обратно
Голос мой течёт рекою тихой…
Я стою на берегу и в воду
Косточки весёлые бросаю,
И на дне мне видно отраженье
Сада, где живет чудак – не меньше,
Для которого мой голос – память
О себе самом… А дальше – тайна.