Сегодня у нас несколько странный автор...
Не знаю как вы но я к "неприличностям" в стихах отношусь весьма однозначно...
А именно, категорически против. Считаю, что можно в стихах обойтись и без этого...
Но бродя по инету, наткнулась на автора, у которого этих самых неприличностей
в его творчестве достаточно. И как ни странно многое мне приглянулось...
В рассылку ничего такого я ставить не буду, скажу только что на сайте завтра будет выложено все, что я
посчитала возможным туда помесить, но значительная часть останется за бортом...
Там будет ссылка на первоисточник, поэтому кого не пугают резкие словеса,
предлагаю сходить на страницу автора и почитать... Тем более что страница сделана очень приятно,
и бродить по ней одно удовольствие ;)
====================
Георгий Фрумкер
====================
Я слово к слову безуспешно ладил.
Я рифмовал. Старался от души.
Я пальцами бумагу нежно гладил,
И бритвою точил карандаши.
А строки не слагались. Не слагались.
Я всё сидел и думал: "В чём же суть?"
Да просто мы с тобою поругались.
Я был неправ. Но ты не обессудь,
И всё прости мне - горе и невзгоды.
Я сердце поднесу тебе в горсти,
А ты на наши будущие годы
Прости меня, любимая. Прости.
Мир - театр, а мы в нём - актёры.
А наша жизнь давно уже рутинна,
И каждый в ней свою играет роль:
Вот кто-то - деревянный Буратино,
А рядом с ним - не очень добрый тролль.
Хоть сами лицедеи - верим в сказки.
Театр в театре - радость за гроши.
И в масках мы глядим на чьи-то маски,
И плачем, и смеёмся от души.
На ниточках мы дёргаемся тоже.
Кто дёрнулся сильнее, тот кумир.
Неважно - мы на сцене или в ложе.
Вокруг - актёры. Наш театр - мир.
Не в наших силах изменить сценарий.
Да и зачем? Не всё ли нам равно.
От первых слов и до финальных арий
За нас уже расписано давно.
До запятых заучены все роли...
Живёт поэт, играя и смеясь,
Напишет он стихи: "чего же боле..."
И, раненый смертельно, рухнет в грязь.
А это просто режессёр - Всевышний -
Решил: вот здесь и догорит свеча.
Поэт в театре жизни - явно лишний.
И ввёл в спектакль образ палача.
Неважно, ты плебей или патриций,
Неважно, карбонарий иль премьер -
Вся наша жизнь идёт без репетиций,
А сразу начинается с премьер.
В театре жизни и секунды ценны.
Мгновенье - и сошёл на вираже.
Не доиграл последней мизансцены,
А занавес задёрнули уже.
Кто знает где, в какое время года
Придёт покой ненужный и уют.
И увертюра зазвучит как кода.
Но, к счастью, нам сценарий не дают.
Друзей очерчивайте круг.
Не раскрывайте всем объятья:
Порой размах широкий рук
Весьма удобен для распятья.
Людмила изменилась, как ни странно,
И очень часто в середине спора
С презрением глядела на Руслана
И тайно вспоминала Черномора.
Держать язык свой за зубами
Легко по молодости лет,
Но как сложней, когда с годами
У нас зубов в помине нет.
Нет, нет, покой Ваш не нарушу.
Я обращаюсь к Вам несмело:
Не обнажайте сразу душу.
Начните постепенно. С тела.
Жены не стоит ближнего желать,
Ведь в жизни может всякое случиться.
Свои ты силы должен рассчитать:
А вдруг она возьмет и согласится.
А чтобы низко не упасть
До полной неприличности,
То лучше у народа красть,
Чем у отдельной личности.
Скажите мне, в чём расставанья суть?
Да в возвращеньи, надо полагать.
Как хочется порой упасть на грудь...
Прошу мужскую мне не предлагать.
Читая мысли на расстоянии, соблюдайте дистанцию.
***
Мужчина от женщины отличается тем,
что перед совершением ошибки он всё тщательно продумывает.
***
Всё, что не случается - не случается к лучшему.
***
Умному человеку нечего скрывать. Кроме своей глупости.
***
Высшее проявление глупости - искренее восхищение чужой.
***
Ой, это ты?! А кто ж со мной в постели?..
***
Нет, что вы! Я сегодня не женат...
***
Не так всё плохо. Всё гораздо хуже...
***
Я женщинам совсем не изменяю...
***
Как мучит жажда мести по утрам...
Размышления олененка
Папа гордится своими рогами.
Мама гордится своими ногами.
Значит, рога вырастают в итоге,
Если у мамы красивые ноги.
Бабушку внучка не видела долго,
И перепутала бабушку с волком.
Детки! Чтоб волк не объел ваши кости,
Чаще ходите к бабушкам в гости.
Ах, если б жизнь по-новому начать _
Каких ошибок мы б не совершили,
И с тем бы, с кем не надо, не дружили,
Молчали бы, где нужно промолчать.
Учились бы не там, и вышли б в знать.
С другими бы, наверно, изменяли,
Мужей и жен бы на иных сменяли...
Ах, если б всё могли заране знать.
Не так бы воспитали б мы детей,
Которые не с нами бы зачались.
А может быть, куда-нибудь умчались,
Или прожили просто, без затей.
И наша жизнь бы не была пуста,
Не преступили б, где не надо, кромку,
А может, подстелили бы соломку,
И на другие падали б места.
Совсем не там бы проявляли прыть,
Но четко уяснив себе однажды,
Что в ту же воду не вступить нам дважды,
Мы продолжаем по теченью плыть.
И нас несет неспешная вода,
Несет туда, куда ведет теченье,
И создается даже впечатленье,
Что мы хотели именно туда...
Да, мир иллюзий нам необходим.
Плывем красиво кролем или брассом...
Каким бы ни был в плаваньи ты ассом -
Мы тонем стилем все-таки одним.
Как мало надо любимой:
Чтобы ее любили,
Чтобы ей говорили:
"Восхитительно сложена!"
Чтоб со звездой экрана
Сравнивали постоянно...
Но вот, что действительно странно -
Что того же хочет жена.
Автоэпитафия
К примеру, завтра я умру.
Что будет? Горе, слезы близких.
Прочтут молитву по-английски.
Я ж по английски не пойму.
Да, как же это я забыл:
Не в языках совсем тут дело.
Лежит мое родное тело,
А я, практически, остыл.
И, предварительно побрив,
(Тут просьба к другу, чтоб бесплатно,
Ты мне виски подправишь, ладно?),
В последний отвезут помыв.
Костюм оденут лучший мой,
Еще в СССР купили,
Совсем немного заплатили,
И всё, и, наконец, покой.
Я вроде жил как человек,
Уверен, что еще до тризны,
Хоть стоил мало в этой жизни,
Получат по страховке чек.
Друзья, ну как их не любить,
Дадут кто доллар, кто полтинник.
Я ж мёртвый, а не именниник -
Нет смысла больше приносить.
Слезу смахнувши незаметно,
Мне кто-то скажет: "Был умен."
Другой заметит: "Но, пардон,
Кто мне ответит, в чем конкретно?"
Потом на праздничном пиру
Всё будет выпито и съето.
В гробу видал я дело это.
Нет, завтра, точно, не умру.
Вот так уж ведётся на нашем веку:
На каждый прилив - по отливу,
На каждого умного - по дураку,
Всё поровну, всё справедливо.
Булат Окуджава
Но кажется мне, что на стыке времен
Всё надо по-новому взвесить:
Наметился явный прогресс дураков.
Их нынче на умного - десять.
