Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 905
26 марта 2019 г

И белый пёс в волшебном ливне
Здравствуй!

...Так бывает... Будто разбилась над головой хрустальная люстра. Разбилась, а хрусталинки всё сыплются и сыплются откуда-то с уже невидимого потолочья... Ты собираешь их в ладони, а на ладонях — дождь... Ты думаешь, что это дождь, а это неучтённые минуты жизни. Ты хочешь соорудить из них новый свет... Ты хочешь воссоздать пробуждение... Ты хочешь что-то ещё продлить... Что-то, яркое, сияющее... А оно — всё по отдельности. Смотрит на тебя из глубины ладоней и ни о чём не говорит. Тогда ты пытаешься заблудиться в собственном времени. Или хочешь заблудиться. Но одно дело — хотеть. И совсем другое чувство, когда заблудишься в реальности.

— Ну что, заблудилась? И каково тебе теперь? — оторвав свой клюв от рыжего ствола сосны, спрашивает меня дятел.

Я ничего не успела ответить. С серого неба с внезапным звоном поспешил на землю весенний град. Небесная люстра разбилась... А куда идти? На смену падающим хрусталинам пошёл ливень. Сплошная стена ливня возникла вдруг передо мной. Именно передо мной. Будто какая-то граница, разделяющая меня и какой-то ещё один стихийный мир... Я стояла на сухой полянке. Уже выглядывала игривая трава. А за спиной расстилался зелёный луг. Но это — за спиной! А мне не хотелось идти назад...

— Боишься возвращения? — снова спросил дятел и настойчиво предложил:

— Тогда постарайся вглядеться в стену дождя! В границе между мирами есть сила возобновления... Люди боятся вглядываться... или не умеют...

Я напрягла зрение и даже протянула руку, чтобы потрогать ливневый дождь. Как в "Сто лет одиночества" Маркеса, дождь казался сотканным из мелких жёлтых цветов... Снова всматриваюсь. Нет, не как у Маркеса. Этот дождь, помимо редких жёлтых огоньков, в падении пересыпал себя крохотными серебряными колокольцами. Всматриваюсь вглубь. Абрис. Контуры неизвестности... Протянутая рука втягивает меня в ливневую стену...

Расплывчатые контуры неизвестного существа становятся чуть яснее. Почему-то вспомнились мифы зароастрийцев, где четырёхглазый белый пёс стережёт мост, ведущий в мир иной. Вглядываюсь пристальней. Это, действительно, контуры, напоминающие белого пса. Но не четырёхглазого... Предзнаменование! Ангел везения с магическими способностями видеть тайное и сокрытое? Но крыльев за спиной нет... Значит, не ангел... А если это пёс из кельтских мифов? Волшебный, непобедимый белый пёс! Служитель солнечного владыки Луга! Пёс отодвигается... Я невольно следую за ним... Мост! Из белых берёзовых перекладин... Мост над звенящим ручьём. И будто все хрусталины небесной люстры разом рухнули в него... И будто весь ливень упал в это вьющееся тело ручья... Вокруг — пространство изумрудного луга. А рядом с волшебным псом... Я узнаю контуры человеческого существа... Ты и представить себе не можешь, какое это захватывающее ощущение: белый пёс, стряхивающий с себя остатки твоих неучтённых мгновений жизни, и обращающийся в изумрудные одежды открывшийся солнцу луг!.. И сам белый пёс и его владыка расплываются в миражном мареве... Ещё звенят в воздухе колокольцы капель... Такое послевкусие ливня... Крохотные жёлтые первоцветы осыпаются на траву и словно прирастают к ожидающим их возвращения протянутым навстречу стебелькам...

Контуры белого пса и солнечного владыки Луга вдруг обретают плоть, возникшую из миражного качанья воздушных потоков. Владыка Луга заслоняет раскинутыми рукавами мост из берёзовых перекладин и уже совсем как живой нормальный человек предостерегающе говорит:

— Думать про мост в иные миры куда легче, чем на него ступить... И прежде, чем ступить, стоит задаться вопросом: а не рано ли? Иные миры можно ощутить и на своей живой земле... Просто надо, не переставая, творить что-то светлое, чтобы увидеть отражение этого светлого на своей чуть покачнувшейся горе с ускользающей способностью жить...

Я почти не слышала его слов. Я только любовалась его солнечным голосом, солнечным лицом, ангельским взглядом прижавшегося к нему пса...

— Идущий всегда может заблудиться, — говорил он, — и это нормально. Стоящий же на месте легко обернётся в собственную неподвижность и не увидит солнца за ливневой стеной... Хочешь, мы вместе обойдём этот мост?! Обойдём, и ты увидишь другое...

...И он сделал шаг... И пёс стронулся с места... И я неосознанно последовала за ними... Что будет потом, не знаю. Но кажется, я почувствовала в себе способность проходить сквозь ливневую стену... Не боясь, протягивать руку, чтобы ощутить новизну неизвестности... Где-то за луговыми взгорьями абрисами сказочных домов и растений всплывали мои неучтённые минуты жизни. Потерянные когда-то минуты, которые я не успела разглядеть. И будто оставшийся за моей спиной дятел продолжал отстукивать их смысл. И они возвращались всё новыми и новыми видениями, манящими в безграничье изумрудного луга и в ожидание нового ливня, сквозь который всегда будет просвечивать солнце...

На этом снимке, который прислал мне писатель и фотохудожник Левон Осепян, пёс Татошка. "Он подарил несколько лет счастья моему другу — известному дипломату и общественному деятелю Игорю Александровичу Черкасову и его супруге Татьяне Петровне, которой и сейчас дарит свою любовь и нежность!.." — написал Левон. Для письма в облака у меня возникла своя ассоциация.

пёс Татошка
До свидания!
Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное