Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 878
21 августа 2018 г

О фонаре Дворника и кисточке Нико

(по мотивам эссе Левона Осепяна "Картины,
писанные маслом по чёрной клеёнке")

Здравствуй!

...Вот нет тебя рядом, или совсем нет... а я чувствую, как расстилается по земле твоё дыхание. Чувствую его импульсы, наполненные то болью, то волшебством... Оно будто пружинит меня множеством тончайших звучаний: от упавшей с лиственницы первой порыжевшей и обмякшей иголки ... до взлетающей со скалы в небо обезумевшей птицы... У бесконечности звуков не существует исчезновенья... Как и у дыхания твоего не существует исчезновения....

Так я могла бы сказать каждому, чья жизнь была погружена в поиски смысла своего самого необыкновенно сияющего зерна бесконечности.

Художник то застывал в полудрёме, совсем забывая дышать... То вдруг громко втягивал в себя обострённый и взбудораженный ночными звёздами воздух... Потом он будто спохватывался, что дыхание пока ещё никуда от него не ушло... Как пока ещё никуда не ушла и сама жизнь...

Чешуйки луны неслышно опускались на его картины. Картины стояли в проёме лиственниц и сосен. Одна из них, рядом с каким-то неправильно растущим кедром, вдруг высветила фигуру Дворника... И я вдруг поняла, откуда шёл этот пронзительно непонятный свет. Это Дворник с картины пытался высветлять проплывающие мимо столетия. Его неправильно выпуклые колени были так же нелепо скульптурны, как и его неправильно выпуклые глаза. Образ Дворника вызывал у меня чувство растерянности. Глядя на него, хотелось смеяться и плакать одновременно.

— Он опять спит где попало, — показывая мне на задремавшего Пиросмани, вздохнул Дворник и сделал вывод: — Что значит, у человека крыши своей нет...

Будто услышав эти слова, Нико громко выдохнул:

— Что значит, крыши нет? А небо? Небо над головой — это и есть моя крыша!

Я тут же попыталась внести свои "пять копеек" значимости о понимании высоких смыслов и произнесла:

— Конечно, наше тело — это лишь временный дом для души... Это небо позволило нам поносить тело... Ну, как бы пожить в оболочке так называемого СЕБЯ.

Нико снова громко выдохнул, стряхнув заблудившуюся было на лице улыбку:

— Жизнь не об этом совсем...

— Почему не об этом? — осмелилась я как бы возразить ему самой наивностью вопроса.

— Будет время, подумай... — сказал и снова взялся за кисть.

Он нащупал её не то в горе каких-то столетие назад опавших листьев... Или отыскал её, затаившуюся под скосом усталого камня... Или поднял из остановившейся воды, которую оставил после себя болезненно соприкоснувшийся с землёю вчерашний дождь. Поднял её, озябшую, застылую, пробитую дрожью ожидания... Простого ожидания — соприкоснуться с толикой своего комочка краски... Осветить этот оживающий комочек, вдохнуть в него свой, ещё неведомый самому художнику смысл... И бросить этот комочек на чёрную клеёнку жизни. Бросить, не задумываясь... Бросить так, чтобы радуга света расплескалась по изначально заданной черноте. Чтобы расплескалась и озарила чей-то ещё ожидающий взгляд... Взгляд, стоящего за спиной того же самого Дворника... или меня... Или того, кто ещё через 300 лет захочет взглянуть... Взглянуть на то, как из-под зримо болтающихся на ветру лохмотьев, в тысячный раз спасённая от забвения кисточка красками света перечёркивает изначальную заданность судьбы.

...Мы с Дворником старались быть неслышными... Он даже прикрыл свой фонарь ладонью, чтобы не перемешивался свет... Мы смотрели из-за спины Нико... Смотрели, как кисточка в его руке, то неистовствуя, то колыбельно баюкаясь, пристраивает свои комочки красок на полотне его вздрагивающего дыхания, на оживающей плоскости бытия...

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное