Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 877
14 августа 2018 г

О зерне жизни и "Медведе в лунном свете"
Здравствуй!

...С тобой, наверно, тоже так бывает, когда совсем-совсем... вдруг меняется пространство. Ты не понимаешь, что происходит, где ты есть... И вообще, человек ли ты, или просто чьё-то временное воображение... Да-да, воображение, к тому же ещё и способное воссоздавать какие-то зримые образы... Всё, как сейчас. Как эти мои ассоциации с дивным эссе Левона Осепяна "Картины, писанные маслом по чёрной клеёнке".

...Хоровод гуляющих уходил в сторону нарождающейся луны, когда совсем в другой стороне, из густоты лиственниц прорезался свет. Свет был каким-то волнующим, зовущим... И я пошла... Нет, это был вовсе не потусторонний свет.

Какой-то странный человек... Я даже не могу описать его внешность. Лица не могу описать. В глаза бросилось лишь то, что одет в лохмотья... А в руке кисть с лунными оттенками краски... Сквозь лохмотья проглядывает картина: залитый светом луны по толстой ветви дерева идёт медведь... Я не удержалась и воскликнула:

— О! Как удивительно точно вы воспроизвели картину Нико Пиросмани! Это же его "Медведь в лунном свете!"

— Почему воспроизвёл? Я первый её написал... — недоумённо покачал головой человек и принялся за кусочек сыра... Он ел так, будто всё это его насыщение едой происходит в последний раз. Будто под занавес жизни он пытается испытать хоть какую-то реальную потребность. Хотя бы эту простую — утолить чувство голода.

Я понимала, что нелепо в такой ситуации задавать вообще хоть какие-то вопросы. Но оно само вырвалось:

— А зачем этот медведь забрался на дерево?

— Ищет свои зёрна, — стряхивая с подбородка не то какие-то крохи, не то чешуйки с лепестков отцветающей луны, произнёс он голосом окаменелой мудрости. Помолчал немного и совсем глухо добавил: — Жизнь-то заканчивается, а я своё зерно мудрости так отыскать и не смог... Пусть медведь его ищет. За меня ищет. Ищет дальше своих глаз...

Я слышала, как он тяжело дышит, но понимала, что это ещё не его последние часы... Я знала, что мы ещё успеем поговорить о зёрнах. О самых драгоценных в жизни зёрнах, которые только и может искать настоящий творец. Мне нравилось слышать, как он молчит. Я смотрела на его картину и под аккомпанемент его дыхания слышала свою музыку слов:

Доесть кусочек сыра...
Растрясти лохмотья
И написать медведя в лунном свете,
Замедленно по дереву... крадучись...
Ползком
За лунным ободком...
Как будто носом длинным, не медвежьим,
вдохнуть пытался контуры луны,
расплывшейся по оболочкам
почти изогнутых ветвей
на зарожденье хруста...

Вот-вот случится...
Луны напившись, оборвётся...
И упадёт в медвежий лунный сон...
Едва качнётся
Душа моя...
Когда НикО
Однажды не проснётся...
Когда однажды кисти не коснётся...
Когда под лапами медвежьими прольётся
Луной расплёсканное молоко...
Медведица земной картине улыбнётся...
С глубин ночного неба улыбнётся:
В лохмотьях дар...
А как легко и высоко...

Неслышный хруст —
Медведь ушёл за лунным мотыльком...

...Таинственный свет в густоте трёхсотлетних лиственниц пока никуда не исчезал. И я чувствовала, что у нас ещё есть время поговорить... Надо только дать Нико отдышаться. Ведь после рождения картины хочется искать новое зерно... И не известно, каким оно будет...

И мы будем искать это зерно в следующем письме.

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное