Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 844
07 ноября 2017 г

В трафарете бабочки и бородатой улицы
Здравствуй!

...И вот я оказалась в замочной скважине. Через эту скважину пробегало пространство непонимания. Бородатой улицей тянулось оно, текло, впадая в зубастое оконце ржавого амбарного замка.

— Через замочную скважину видеть небо? — услышала я голос бородатой улицы. — Тебе нравится так на него смотреть? Именно так?..

— На кого? — спросила я, стряхивая с себя оторопь и вглядываясь в затмение, случайно возникшее вдруг в зазубринах осыпающейся ржавчины.

— Не на кого, а на что! — из качающегося камня в стене древней постройки шевельнулся впечатанный в камень трафарет бабочки... Это её оживающие и вглядывающиеся в меня из древности глаза, сияли как-то странно и в упор...

Трафарет... Бабочки... Непонимания... Всё равно — трафарет! Черта ограничения! Рамки, в которые замкнуто пространство!.. От этой мысли мне становилось не по себе.

А бородатая улица перелетела через яблоню, дряхлеющую у стёртого камня с трафаретом впечатанной в него бабочки... Перелетела, вернулась, и теперь уже спокойно забралась на вершину с золотым наливом и запустила в меня эту округлую прозрачность со звенящими в сердцевине терракотовыми семечками...

Трафарет бабочки уже покинул свой шаткий камень и в обнимку с бородатой улицей уЮтился себе в гамаке из лиственного шороха в шерстистой охапке облаков...

— Ты зря смотришь в сердце чёрного Солнца... — качнулся в гамаке трафарет бабочки. Качнулся и снова посмотрел на меня... и даже помахал мне гибким ажурным очертанием крыльев.

У меня снова мелькнула мысль: "Странно, что её ажурность не сгрызла вековая древность камня... А разве возможно сохранить ажурность, будучи задавленной временем?"...

— Можно! — словно услышав мои толкающиеся мысли, тряхнула золотом шерстинок бородатая улица, едва умещающаяся в лиственном гамаке. Тряхнула и упёрлась взглядом в застывшее на моей ладони скинутое с вершины яблоко. От её взгляда, я почувствовала... Я почувствовала, как яблоко на моей ладони начинало, позванивая, покрываться дрожью... Тихий звон... Сияние... И чернота внутри...

— Можно, — повторила бородатая улица, — можно, если не забывать о токах, которые надо выразить... Которые ты умеешь выразить, но вместо этого сжимаешь себя в трафарет чужого непонимания...

— Токи! — спохватилась я. — Передать токи... Токи, выбранные из трафарета бабочки! Токи, исходящие из сердца угасающего Солнца...

Смотрю на фантасмагорический образ бородатой яблони в лиственном гамаке и впечатывающийся в неё трафарет бабочки... Смотрю и пытаюсь передать токи... Надо перевоплощать нечто! Надо разрушать трафареты, освобождая и пробуждая сердце... Токи! Надо, чтобы они всегда были! Чтобы неслись, бежали, торопились к людям! Даже сквозь ржавую скважину замка с застрявшим в ней обрывком неба и обрывком солнца... Всмотреться! Увидеть! Услышать! Перенести!

В сердце чёрного Солнца
Черноты отсечение —
Трафаретами бабочек
Затменье цветка...
Я прошу тебя, Небо,
Верни человека мне
В светотень пробуждения,
непрочитанного
черновика!

— Иногда надо мысленно застрять в замочной скважине, чтобы почувствовать неотживающее, неувядающее, не способное к угасанью! — И тут я вздрогнула: глаза трафаретной бабочки, словно из зеркала веков, смотрели на меня моими собственными глазами... Это я, значит, заперта в трафарет времени?! Странная и тревожная догадка. О чьих это черновиках я вспомнила? Чьи черновики делились со мной своими неокрепшими и невызревшими мыслями?

— Тот человек! — как-то не в тон печали подмигнула мне бородатая улица с пчелиным ульем на голове.

Я только сейчас вдруг заметила Его улей, сбежавший от своих пчёл... Или... улей с покинутыми пчёлами... Это между ульем и пчёлами возникло непонимание... Или затмение... Так бывает, когда отворачивается небо...

Я прошу тебя, Небо,
Через гомон вчерашнего,
Через штемпель "погашено",
На обрыв лепестка
Ты верни мне его,
Взрывом Солнца окрашенного,
Ты верни мне его,
Птицелова безбашенного!
Не пускай
Далеко
В облака!

— Бывает, что и взгляд в замочную скважину способен освободить крылья, — вздохнула, сбрасывая с себя окончательные обломки трафаретных рамок и обрастая пламенными лепестками... Или... с пробуждающимся в крыльях огнём... Огнём нетерпения... Взлёта... Отрыва от всего... И она вдруг оторвалась от всего и улетела, потому что в замочный проём засквозил неопределённого времени дождь...

В сердце чёрного Солнца —
Золотое сечение.
В сердце чёрного Солнца
Пусть окрепнет цветок!
Я прошу тебя, Небо,
Не надо затмения!
Память словотиснения
Не сливай
в водосток!

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное