Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 843
31 октября 2017 г

Скрипач сосны и Замиранье
Здравствуй!

...И куда-то уносит ветер людей, планеты, пространства... И где-то затерявшаяся Я... Затерявшаяся, маленькая совсем...

Лиственный хорал исполняет ораторию леса... Тропы сплелись... Будто великий музыкант рассыпал золотые ноты по валежникам, пням, упавшим соснам... Замирая, словно плыву в этой звукописи октября...

— Сегодня мне нечем тебя одарить... — вздыхает далёкое взгорье, некогда усыпанное боровиками...

— И не надо, — отвечаю. — Я просто иду, потому что люблю твою музыку неизвестности...

— И всё же... — слышу его шелестящий шёпот из крохотного закутка светящегося ельника, — для любящих у меня сохранился один маленький подарок. Взгляни под ноги!

И я взглянула. В мятущемся вереске, из мха, на меня смотрел упругий, крепенький боровичок. Я даже не стала открывать рюкзак. Положила лесной подарок в карман куртки... И всё время доставала его, любовалась... Багровая шляпка пружинила в моих ладонях... И я шла по россыпи золотых нот и радовалась этому неожиданному подарку.

За этим занятием и застал меня скрипач.

Нет, эта ассоциация возникла вовсе не от слова "скрипка". Она возникла от слова "скрип". Похожий на постамент, Он стоял, раскинув руки-ветви... Он был похож на вросшего в кряжистый ствол сосны силуэт лесного духа. Кора ли дерева, короста ли древних легенд как бы обрамляли воспоминания его прошлого тела...

— Так бывает со всеми... — произнёс Он не понятно к чему относящуюся фразу. Он глухо прошептал эти слова, поймав мой изумлённый взгляд. — Для каждого любящего есть особенное, сбережённое нечто... Все хотят, чтобы их любили. И даже Лес...

В шелушении терракотовых лоскутов сосновой коры миражно мерцало лицо перевоплощённого во времени Скрипа.

— Отойдя от своего времени, вот что ты теперь играешь? — спросила я, слегка приблизившись к его колышущимся контурам.

— Я играю изломы... Теперь — изломы, — чуть наклонившись, выдохнул Он. — Изломы прошедших дорог... Изломы настроения... Изломы стволов и сучьев... Я играю падения и взлёты ветвей... Оглушающий треск — это теперь мой главный скрипичный ключ... Ведь с чего-то должна начинаться музыка! Начинаться после... Начинаться, когда оборвано и закончено всё... Музыка не умирает...

— А ты помнишь себя Человеком?

— Вспомнил, когда увидел, как любуешься ты последним подарком Леса... Человек, как и музыка, умирает, когда становится неслышным любованье...

Я слушала его и пыталась запомнить эти затерявшиеся в извивах коры непонятные мне черты лица... Черты, похожие на прорези воспоминаний... Воспоминаний той жизни, в которой я ещё никогда не была... И пока я думала обо всём этом необъяснимом, в сосняки, окружающие ельник, нежданно ворвался Порыв. Он ворвался в образе ветра и разметал всё... И стёр образ вросшего в кору дерева Скрипача-Скрипа... Но я не успела пожалеть о том, что больше не вижу загадочные контуры, брошенной моему взгляду вековой сосной. Я не успела пожалеть, потому что вместе с Порывом ветра лиственный хорал высоко-высоко превознёс ораторию Леса...

Окружённая мятежным золотом листвы, я смотрела в свою раскрытую ладонь и чувствовала, как в крепеньком боровике сжимается дыхание вчерашнего Леса. Едва рождённое и уже нашедшее свое воплощение — Дыханье!

И вот я иду по листьям, как по рассыпанным годам... Иду, такая маленькая... С ветром исчезающая... Маленькая. Совсем...

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное