Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Письма в облака незнакомому любимому человеку

Подписаться Бесплатная «Золотая» новостная рассылка Подписчиков 6.849 RSS
←   Октябрь 2017   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31


За последние 60 дней 1 выпусков (1 раз в 2 месяца)


Открыта: 29-01-2001

Автор
В_Линькова

Статистика

6.849 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 841
10 октября 2017 г

Этюд из волшебства
Здравствуй!

...Хрустальные мосты иногда осыпаются со звоном и отходят. Ведь они не отвечают за то место, к которому подвели тебя и оставили. Так и мой хрустальный мост тихо подплыл к покрытому изморозью пространству и внезапно исчез. Лишь лёгкий звон чего-то осыпающегося в далёком небе... Звон, окутывая на прощанье замороженные листья низких кустарников, растворился в солнечном тумане, отдельными отголосками лёг на погнутые ветви неизвестных растений и затих...

...Я шла в недоуменье. Разве так могла выглядеть моя мечта? Мечта о счастливой творческой жизни в среде художников.

— За свою мечту отвечаешь лишь ты сама! — бросил мне на лету комочек птицы с хрустальными глазами. — Иди! Ищи! И создавай! — Потом она сложила крылья и канула куда-то запредельно вниз.

И я пошла, раздвигая кущи своего недоуменья... Вокруг сияло чьё-то замороженное дыханье. Маренговый цвет кустарников и неба однотонно серебрился.

— И здесь безлюдье... — прошептала я сжатыми от горечи губами. — И надо же было становиться на хрустальный мост и доверяться его устремлению! Каков тогда был смысл у несущегося ввысь хрустального полёта?..

— Каков тогда был смысл? — услышала я вдруг отголосок своих слов. И увидела в трёх шагах от себя совсем необычную картину. Сначала бросилась в глаза огромная палитра. В каждой её ячейке тускло мерцали маренговые краски. И лишь в одной, пытаясь вырваться за пределы своего круга, неистово полыхал оранж.

...Мир был похож на сквозное полотно. Оно колыхалось от соприкосновения с кистью, упорно забивающей всё серым цветом. Серебристо-серым, маренговым... Дальше мой взгляд перешёл на пальцы, держащие эту кисть. Изумительно тонкие, нервно вздрагивающие пальцы. Так вздрагивают во время сна. Когда там, в сонной кисее, пальцы касаются божественной тиары и с мелким дрожаньем впитывают в себя внезапные импульсы. Она стояла в таком же, как мир вокруг, сияющим сером маренговом плаще и как-то неосознанно покрывала поржавевшие листья однотонность красок.

— И зачем менять ржавчину на серость? — спросила я через её плечо. Она вздрогнула вслед за своей всколыхнувшейся кистью, уже готовой нанести новый мазок на безжизненно зависший у её лица почти бумажный лист.

— Так должен выглядеть одинокий мир... — оглянувшись, прошептала мне в лицо. — И я не хочу фальшивить. Я отражаю его теми красками, каких большинство...

— А оранжевая? — показала я на волнующийся в своей ячейке пылкий цвет.

— Её совсем мало... — ответила она, как бы приостановив своё заторможено сонное движение руки с нависающей над листом кистью.

— А ты возьми это малое и сделай большим! — воскликнула я и дальше, захлёбываясь в своих порывах переубежденья, стала объяснять: — Иначе теряется смысл преображения! Зачем, поддаваясь настроению, подобное преображать в подобное? Менять ржавый цвет на серый... Зачем?

Будто по-своему услышав мой вопрос, хрустальный звон из неведомо откуда принёс Кречета. Кречет и хрустальный звон возникли в тот момент, когда она, на мгновенье отключив своё привычное движение, окунула кисть в ячейку с полыхающим оранжем и в своём состоянии безсознательного полоснула оранжем по едва вздрогнувшему у её носа листку.

— Так смелость одного движенья возвращает жизнь! — воскликнул Кречет и, срезав крыльями поверхность серых листьев, встал на ноги. И я узнала в нём того человека. Того, которого однажды унёс ветер. И я узнала в Ней ту художницу, любимую, но где-то на далёкой земле...

Внезапная радость обняла нас троих, и мы вместе с неистовством изголодавшихся по красоте мира душ, стали создавать эту красоту сами! В три кисти перекрашивая серое в оранжевое... Светлым, завораживающим звоном сопровождал наш порыв витающий где-то рядом хрустальный мост...

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.

   
В избранное