Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




'Письма в облака' в RSS
     
 
Письмо 684
8 июля 2014 г

Здравствуй!

...Тихо струится жизнь. И я молчу. Хороший мой, Сфинск ли ты на высокой горе... Просто странная горка песка... Изваяние из глины... Творение чьих-то случайных рук... Но я понимаю, что форма ничего не значит. Я давно уже, на Земле, понимаю, что форма — зрительный обман... А дух может существовать даже вне биологической ткани...

...И вот я иду, обозначая круг... Смешная форма в виде гигантской бабочки над сломанным цветком... Может быть, это тоже — Я?.. Чуть поодаль, через десять шагов от песочных часов - изваяние Моцарта со скрипкой.

Форму бабочки обхожу стороной: какой-то слишком знакомый трепет... Подхожу к изваянию Моцарта со скрипкой...

— А как Вы, Амадей, среди песчаных скульптур, среди всего нереализованного?.. Ваша знаменитость не вяжется со смыслом песочных часов...

Скульптура Амадея одарила меня ухмылкой... Скрипка пробурила смычком песчаную бурю... Ковыль зелёно заорал. Всё стихло... И вдруг его опущенные веки... И рука... Так дружественно... на моём плече...

— Скрипка — не есть полная степень реализации. Я здесь в неполноте системы своего развития. Я известен миру тем, чем известен... А моих настоящих 99 процентов — здесь. Здесь, в неизвестности. Просто я мог невероятно много. Так много, как обыкновенный человек себе даже не представляет... Но, мешала обыденность бытия...

...Ковыль вокруг взвывает волнами его скрипки. А до меня всё равно не доходит разница между знаменитым на весь мир гением и этой косой песчаных скульптур... И под звуки его скрипки осыпаются его песчаные ладони... И я в свои ладони собираю эти, Его, песчано осыпающиеся звуки скрипки...

— Обыденность бытия? — спрашиваю то ли Его, то ли музыку песка... Песка осыпающихся времён...

— Обыденность бытия... — приподнял он гаммы своих тяжёлых век... — эти и Микеланджело... Он сражался с искусством, извлекаемым из мраморных глыб, и необходимостью содержать своё огромное семейство... Семейство — выживание, примитив... Обыденность бытия — это и моё время на репетиторство. Именно так я зарабатывал на жизнь...

— А есть ли такой момент хоть у кого-нибудь из великих, спрашиваю Аммодея... — хоть какой-нибудь, который воплощался бы целиком, не касаясь обыденности бытия?

— Не смейся, милая, ибо я сам смеюсь... Смеюсь, когда касаюсь этого вопроса, — грустно сказал он в осыпь своих песчаных рук и солнечных струн на почти осыпавшейся скрипке...

Я чувствовала, что между нами происходит некое странно глубинное понимание... Я чувствовала, что мы... словно в одном разлапье увядающего осеннего листа... И в этом безвременье увядающего листа вмещается весь его завершённый реальностью мир... И мой — ещё не завершённый, но уже забитый случайностью самого моего появления на свет... Зря-появления...

Мы переглядывались глубинно... И я испытывала ощущение счастья... Счастья от возможности именно такого проникновения человека в человека... Я только такого всегда хотела на Земле. Всегда хотела, но не находила...

— Кстати, — сказал он, отбросив последние песчинки своей исчезающей скрипки, — ты зря обошла стороной Туманность Бабочки... Это не завершённое произведение Сальвадора Дали. Вернее, ещё даже не рождённое... И поэтому — здесь... Сейчас... Ты. Только ты можешь видеть его...

— Подожди, — прижалась я невольно к плечу Аммодея, — но Сальвадор и Душа — всё... всё так диаметрально противоположно... Он же не из реальности получал видения... Он же их провоцировал снадобьями...

— Это не важно... — тряхнул песчаными прядями Моцарт... Прядями... Мыслями... — Само Творчество было — Между... Скорей всего — это слом грани... Ты никогда не пробовала ломать грани? Зараннее обозначенные судьбой... грани? Не пробовала ломать...? Так подойди сначала к не созданной Дали скульптуре Туманности Бабочки! Сделай отворот в обозначении круга. Потом договорим!..

...И я отошла с трудом от скрипки Моцарта... И коснулась не написанного Сальвадором Дали крыла Туманности Бабочки...

Рядом со мной в ковыльном море поникших миров возрождались картины рождения и смертей... Картины рождения и смертей людей, галактик, вселенных...

Поравнявшись с Туманностью Бабочки, я позвала образ песчаного Дали своими туманными стихами. Это моё немножко от журналистского прошлого: я всегда влюблялась в тех , о ком писала... Даже в стариков, старух... Просто в человеческие души... Когда перестала писать, поняла, что моей собственной жизни, как не было, так и нет... Только воображение любимых... В любой ипостаси... Форме воздушного пространства... Вперемешку с бросовой реальностью...

Туманностью Бабочки спит на ладошке...

...Дома, раскладушки, игрушки, гармошки...
Любимый, очнись!
Туманностью Бабочки спит на ладошке
вчерашняя жизнь...

Взрывай свои струны!
Вскрывай свои волны —
Лети!
Дома, раскладушки, игрушки, гармошки —
не перейти!
Туманностью Бабочки гаснут в окошке
земные пути...

А знаешь, а веришь, я столько разбила
закрытых дверей...
Но вещая сила,
Незримая сила
Твердила мне:
— ВЕРЬ!

Я душу твою по туманностям неба
искала, ждала!
И рукава опускала в небыль
и грызла свои рукава.

И кровью сочились разбитые дёсны...
И небом давилась пыльца.
Любимый!
Очнись!
Это очень серьёзно —
слетающий день с лица...

С лица уходящей вселенной,
и тихо
помятым крылом взметнусь...
Ладонь твоя — вызревшей земляникой...
В неё уткнусь...

...Дома, раскладушки, игрушки, гармошки...
Любимый, очнись!
Туманностью Бабочки
встала с ладошки
вчерашняя жизнь...

http://www.stihi.ru/2014/04/17/9927

...Это тебе, мой ещё не рождённый Сальвадор... И мой ещё не зазвучавший Моцарт!

До свидания!





* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   


"Письма в облака" в RSS: 'Письма в облака' в RSS
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное