...Представь себе, хрустальные шары на высоком плато. Они перекатываются, готовые вот-вот упасть. Но каждый поддерживает другого, и потому они удерживаются на своей крохотной вершине.
— Послушай, послушай, — говорит ладонь падающему шару, — сорваться с вершины вниз, это так просто. Может быть, стоит хотя бы раз сорваться... Хотя бы раз, чтобы понять, что такое просто...
— Я готов сорваться, чтобы понять, что такое ПРОСТО, — сказал маленький шар и покатился на край своей вершинки.
— Стоп, — сказала ладонь. — Ты — хрустальный. У тебя нет крыльев. Ты превратишься в каскад мелких осколков. Этим закончится твоя жизнь. А сам подумай, стоило ли тогда появляться на свет хрустальным шаром?
— Не знаю. Я круглый, прозрачный, но от меня нет проку. И если я разобьюсь, в мире ничего не изменится... В мире ничего не изменится от того, есть я или нет меня. Я просто крохотный хрустальный шар.
Зачем-то живу...
— Вот и живи, — сказала ладонь, откатывая шар от края.
— Все так живут, — бросила на лету заполошная синица. — Просто живут, не думая ни о чем.
Сон воробья, или сон кукушки...
Маленькому листку уготована колыбель
крика...
В шаре хрустальном
спряталась наша жизнь...