Удар в груди. Удар за ударом. Кровь, пульсирующая по растянутым венам напоминает мне, что я еще жив. Застоявшийся запах комнаты, и шум в ушах говорят о том, что я существую. Законы физики твердят в один голос об одном - горячий лед нереален. А почему бы и нет? Разве это сложно: вложить в руку осколок льда и согреть его своим теплом? Что, если забыть о метаморфозах, о веществе во всех его проявлениях? Помнить лишь о том, что в твоей руке кусочек льда, который нуждается в твоем тепле. В твоем сердце тепло, в котором так нуждается холод на ладонях. Нет больше боли и страха. Нет ни мира, ни времени. Есть только ты и он. Есть только два нечто. Две силы, изучающие друг друга. Два разума, молящие о понимании. А правильно ли я делаю? Необходимо ли ему мое тепло, и нужен ли мне его холод? Нужны ли мы друг другу? Но я слышу невнятно твердящий
голос: "Горячий лед - нереален, природа не допустит этого." Плевать мне на природу. К черту слова и законы. Я отрекаюсь от навязанных мыслей сознанием того, что я свободен. Свободен, как и он. Он. Горячий кусочек льда, который греет мое холодное тело своим теплом.