| ← Декабрь 2011 → | ||||||
|
1
|
2
|
3
|
4
|
|||
|---|---|---|---|---|---|---|
|
5
|
6
|
7
|
8
|
9
|
10
|
11
|
|
13
|
14
|
15
|
16
|
17
|
18
|
|
|
19
|
20
|
21
|
22
|
23
|
24
|
25
|
|
26
|
27
|
28
|
30
|
31
|
||
За последние 60 дней 9 выпусков (1-2 раза в неделю)
Сайт рассылки:
http://news.genmir.ru/
Открыта:
07-01-2010
Статистика
0 за неделю
Конкурсы и Проекты, новости Портала genmir.ru
 Виктория Ткач родилась в городе Днепропетровске (Украина). Закончила Тульский государственный педагогический университет (факультет иностранных языков) в 1998 году. В том же году была принята в Союз российских писателей. С 2004 по 2006 года – главный редактор музейного вестника «Живая жизнь», отражающего историю города Тулы, а также прошлое и настоящее Дома-музея В.В. Вересаева.
В январе 2000 года ею была основана «Молодёжная неформальная литературная газета «Изюм». Она – автор многочисленных стихотворных и прозаических публикации и сборников. В конце 2004 года создала на базе музея музейно-литературное объединение «Муза. Лауреат литературной премии «Золотое перо Тулы» (2009г.). Дипломант творческого конкурса «Мой Пушкин» (III место – 2009г., I место – 2011 г.). Дипломант ежегодного конкурса литературных объединений Москвы и
Московской области «Созвучие» (I место, 2010г.) Дипломант Второго фестиваля-конкурса лучших литобъединений Москвы и Подмосковья (I место, 2010г.).
Занимается активной редакторской и просветительской деятельностью.
*** Мне страшно, что однажды не проснусь. Мне страшно, что слаба и быстротечна, Что будет день, когда я обманусь На мысленном своем незримом вече.
Мне страшно, что обыденность права, И что опять на всех не хватит чуда. Мне страшно, когда глупая молва Пьет ненависть из черного сосуда.
Когда мечту, как письма, на клочки, Бунтуя против истины вчерашней, Когда уходят в небо чудаки – О, люди, разве вам тогда не страшно?!..
Не страшно приходить незрячим в дом, В котором ждут и верят во спасенье, Где белый хлеб за праздничным столом Горчит от осознания прозренья?!
А я – боюсь… И вечен этот страх, В обычность не дающий возвратиться И бьющийся в непонятых стихах Израненной, но непокорной птицей!
*** Вдох. Закусив удила, Век оголтелый над пропастью. Рубят мечты и дела Снежно-небесные лопасти.
Выдох. И новый отсчет. Старая эра на финише. Рвутся в последний полет Будущий гений и нынешний.
И на седьмом вираже, Свет заменяя жестокостью, Падают в небыль – уже! – Сны и глобальные новости.
И не увидят потом, Как – через ненависть серую – Ангел с подбитым крылом Шепчет отчаянно: «Верую…»
*** По ночам почему-то мне снится Страшный город со словом «Война». Обреченной, подстреленной птицей Билась паника в хрупкость окна.
И предчувствием полнились вены, Рассеченные напополам Хлестким криком воздушной сирены: – Это к нам! – Это к нам! – Это к нам!
И бессильны холодные руки! И наивно желание жить! Рифмовали привычно разлуку С непривычным глаголом «убить».
И сплетались изломанно нервы С черноземом кровавой земли, Чтобы вдруг – миллионный, не первый! – Прошептал, задыхаясь: «Дошли…»
Это было… Далекие лица Отмолила у смерти весна, Только снится, как истина, снится Страшный город со словом «Война»…
*** Вздохнуть и не поверить: «Я – дышу?!» Упасть в бездонность солнечной купели И осознать – о, Боже мой, пишу, То, что поэты раньше не успели.
И - замереть из страха потерять Святую нить, дарованную свыше, Чтоб каждой строчкой трепетно взлетать Незримым голубем с остроконечной крыши,
И по крупицам душу раздавать, Дарить тепло безудержно и смело, Чтобы потом кому-то написать То, что и я когда-то не успела…
*** Благословенна ночь, дающая начало. Я снова у черты. Опять до неба шаг. Вонзает звездопад невидимое жало, И яд стекает в сон, и вера – только знак.
Возничий не спешит: его нетленно время, И ждут меня ключи от чьих-то лунных врат. Я снова у черты. Опять вбираю семя, Чтоб породить рассвет, распятый на закат.
Благословенна ночь! Исписана бумага. В открытое окно – осколки бытия… Я снова прожила стихи в пределах шага. И только – как вина: Была ли это я?..
*** Усталая осень уже не спешила По хрупкому краю, предвидя разлуку. Густым листопадом растратила силы, Туманом связав неуемные звуки.
Бездомная осень скиталась прозреньем. Рыдала ветрами. Молчала рябиной. Ее не любили и без сожаленья Толкали зонтами в дождливую спину.
Потом окликали и долго смотрели Глазами далеких, забытых поэтов. Деревья, сутулясь, привычно старели С мечтами о будущем солнечном лете.
И небо тяжелое мраморно стыло. И дни не спасали от грусти случайной. …А светлая осень опять уходила Непонятой нами, возвышенной тайной.
В ДОМЕ-МУЗЕЕ Н.В. ГОГОЛЯ
Уходят люди – как сны, как вёсны – От нас, незрячих, в купели света. Застыли стрелки на цифре «8», И слово «гений» – твоя примета.
Ах, бедный ангел! За гранью смерти, Всегда живые, нетленны души. И очень просто ответить: «Верьте!», И строчки ночью уже не душат.
И время – вечность. И всё – начало. Глаза напротив совсем не строги… Да только мало, ничтожно мало Раздольной, русской, шальной тревоги!
Безумство первых, экстаз творенья Там, у истоков, не смогут сбыться, А значит, скоро наступит время, И ты вернешься мятежной птицей!
И будут вёсны. И будут книги. Опять – прозренье и – осознанье. Огонь на письмах. Чернил вериги. И тонкий профиль Далекой тайны.
НА КАРТИНУ Н. АЛЬТМАНА «ПОРТРЕТ АННЫ АХМАТОВОЙ»
Снизошла. И сошла с портрета, Разорвав желто-синий плен – Откровенье, прохлада лета Сквозь предчувствие перемен.
И стекали, Струились ткани, И белела изящность рук, По-ахматовски, чуть печально Очертившая полукруг.
«Ах, гордячка!» – иные скажут, Уколовшись об эту стать. Разве знают они, как в сажу Мерно Втаптывают Благодать?
Как уводят в безумье ночи? Как родные глаза мертвы? Как, унизив, толпа хохочет – Те, что раньше всегда на «вы», А потом, облекая в бронзу, Словно тени, опять вослед?..
Поздно, люди! Всё слишком поздно… Только – краски. И смерти – нет!
*** «Я загадала: если найдет сердолик – поженимся.»- из воспоминаний Марины Цветаевой. Откровение – в твердь квадрата. Из гранита смыкаю слово. Обнаженностью – бесновата. Целомудренностью – сурова.
Руки, руки! Несите душу Переполненным кубком страсти. Я – гармонию не нарушу. Я – у хаоса в черной пасти!
Отдавать, отдалять, разделяя. Сердце бросить ненужным платьем. Моя вера – сильнее стали! Разве люди за это платят?!
Мои взгляды – воронья стая. Что, прохожий, не замечаешь? В ночь опять от себя убегаю, Днем юродивость привечая,
Чтоб на миг, когда небо стынет, Сердолик приласкать ладонью.
Пусть уже я не та Марина, Но как истину – помню, Помню…
ВО ИМЯ?..
Необратимость – до конца Усталой птицей. Опять – лампадкою мерцать, Опять – не спится.
А за окном – ночная клеть Привычным пленом. Опять – не выжить, не успеть, Опять – по нервам.
И книга – зыбкий серафим Ненужных строчек, А мы – молчим, опять – молчим Поодиночке.
И только рядом, за стеной, На дне пелёнок, Меж этим небом и землёй Спит наш ребёнок.
|
| В избранное | ||
