Простому смертному
невозможно постоянно и всем сердцем радоваться, даже если всё идёт идеально,
как будто подстроено самим чёртом.
Моменты взволнованности и того счастья, которое посещает только в
праздничный день детства, по мельчайшим причинам сменяются скукой и ощущением
бессмыслицы.
Радость же - не там, где, как в театральной постановке по
собственному сценарию, произойдёт то, чего хотел. Не случается таких радостей.
Радость обретается только как очередной (или последний) шажок на
пути всерьёз прожитых минут счастья, сопереживания, любопытства, риска.
Проживаются такие минуты только иногда. Всё остальное - будни,
похожие на труд племени, обречённого ежедневно отвоёвывать землю у моря.
И всё-таки, отвоёвывать эту землю, собирая по крупицам полновесную
прекрасную жизнь - нужно. Ведь тогда будет и тот самый, последний шажок
непререкаемой искренности. И, даже если после него прошла тысяча пустых лет,
ты, как будто попав, наконец, в рай, перестаёшь пробуксовывать на приморском
песке и становишься тем, кто научился каждый миг горячо ощущать жизнь.
