26.06.01
Пейзаж меняет изометрию, весь мир наклонён.. Кажется, я сижу, раскинув ноги, к дверце.. Провал.. Мучительно долгие циклы, я в каком-то механизме, меня стирают, против часовой.. Посмертное существование мучительно, сравнимо с бытием замаранного белья в стиралке.. Как же хочу вернуть всё назад, где моё милое, уютное тело.. Словно всплываю из глубины, мутно проявляются руки, трущие лицо.. Странно, они мои, как и лицо.. Всё равно плохо, но тут я в себе.. Похоже, нечто подобное повторяется, но вспомнить это пока не в силах..