Мелкие кусочки битого стекла блестели на кухонном полу. Можно было бы радоваться этой красоте, только, словно кровожадные пираньи, они норовили вцепиться ногу. - Это была моя любимая мечта, - глядя на случившееся, всхлипнула Она.
Он сел на стул и глядел на мусор под ногами. - Ничего, новая будет, - буркнул и оперся спиной о стену.
Она залилась слезами и сквозь всхлипы промолвила: - Какой ты стал равнодушный… Ты жестокий. - Да никакой я не жестокий, - возмутился Он, - каким был, таким и остался.
- Хм, хм… Нет, я помню, ты был другим. - Что за ерунду говоришь… И вообще, таких слов нет в сценарии, да и этих капризов тоже, - возмутился Он, - и меня давно достало то, что ты постоянно импровизируешь. - Ничего я не импровизирую, я слабая женщина, которой нужно сильное плечо, нужно в него плакаться, нужно, чтобы обо мне заботились. - Так я, что, против? - повышая голос, сказал Он, - заботиться я и забочусь, но плакаться постоянно на моих плечах и устраивать
стервозные сцены - это отсебятина. - Никакая не отсебятина, - Она уселась на кухонный стол, свесив красивые ножки, - просто ты давно не брал сценарий в руки.
Он встал со стула и направился в комнату: - Сейчас принесу, и почитаем, - произнес он и тут же вскрикнув, сказал, - черт, порезался. Читать далее...