Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

RedBoxBook - реальные истории реальных людей.

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 43 RSS
←   Ноябрь 2010   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://www.RedBoxBook.ru
Открыта: 30-09-2010
Адрес автора: media.esmi.redboxbook-owner@subscribe.ru

Автор
Tkachev

Статистика

43 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

RedBoxBook - реальные истории реальных людей. Открытое небо


Комментируйте на сайте! Авторам нужна ТВОЯ поддержка!



СРОЧНО! Требуются авторы! Подробности на сайте, в разделе "Авторам"

Красная книга - это уникальный сборник реальных историй, реальных людей! Здесь каждая история - предел эмоций, спорных ощущений, красоты и ужаса, в любом случае Вам решать и Вам судить! Кто? или Что? Ваша реальность! Мы собираем все самое вкусное и интересное! Читай! Пиши! Стань знаменитым...
Открытое небо

Van-Raven: Идея состоит в том, что мной написана только половина рассказа - от лица главного антагониста. 

Вторая половина будет написана от лица главного героя, и не мной.
 
 
Червтей чистить непросто и довольно опасно. Раз! хватаешь его одной рукой за хитиновый панцирь , другой за хвост. Два! резко вырываешь из кучи сцепившихся намертво клешнями и хвостами в железном чане получервей -полураков. Да следи за этой кучей точащих во все стороны клешней, чтобы какая-нибудь не оказалась "твоей", а то пальца раз и нету... Три! Укладываешь чёрвта на разделочную площадку. Да придерживай, а то они резкие "как понос". Четыре! резко бьёшь тесаком по центральному осевому стыку панциря. Тут надо бить точно, сильно, но не слишком , чтобы не разрубить кислонные железы возле брюшка. Разрубишь - полтора кило нежного мяса на свалку. Пять. кидаешь разрубленного чёрвта на разделку поварятам младших уровней. Норма 7 секунд.
 
«Разделка» - работа, почётная обязанность и тренировка для бойцов. Она учит всегда быть начеку, быть всегда здесь и сейчас. Потому что пальцев-то немного - 10-9-8.
У Юкки их десять, потому что она - одна из лучших раздельщиц. Она всегда собранна, с рождения её прокачивали как Ловкачку. Удары сильные и точные. "Спиральная" заточка на тесаке режет панцирь как бумагу. Такая заточка дорогого стоит, её сделал Юкке на день «варенья» её дядька Саракики. Закрылся в своём отсеке на целых четверо суток. Но когда подарил ножик - все аж позеленели от зависти. А несколько пацанов, которые жили на четвёртом горизонте даже напали в туннеле к хранилищам. Банда, блин... Из 5ти напавших, трое даже смогли убежать. Потом она, смеясь и желая похвастаться, рассказала про инцидент другу Цербу. Тот помрачнел, и хмурился пока не выловил последнего. Он вообще-то не злопамятный, но довольно злой, и память у него хорошая, а Юкку (да и всех его друзей) обижать вообще нельзя в его понятиях.
Потом тарманы долго проводили свои "следования" по поводу жестоких убийств. Перетаскали весь горизонт на опросы. Да разве кто знал? А если и догадался, то «своего» тарманам ни за что не сдадут. А которые и разболтают что по дурости,.. Те потом непременно оступятся да и упадут в садок с червтями. Осторожней же надо!
 
А вот он рядом. Стоит - разделывает. Но раздельщик он не очень. Не совсем подходяще для этой работы он растренирован. Цербер - крит. В бою он не уклоняется, не защищается тяжкой тяжкой бронёй, а старается нанести 2-3 критических повреждения. И по червтям часто наносит критические удары. Такие, что те разлетаются на куски. Поварята тихонько хихикают, чтобы не услышал, а то шибко это вредно для здоровья. Вот ведь, поросился на «разделку», лишь бы побыть рядом с Юккой. Так-то Церб обычно на другие работы ходит, где удар нужен мощный, корни там рубить или ещё что. Но Юкка ему нравится. Да и он ей симпатичен, но не так как Хранитель-красавичк… Так! Не отвлекаться, собраться. Ну всё. Последний чёрвт. Чёткий удар и можно пойти помыться.
 
В рекреации родного 2го горизонта после смены тусуется народ, кто-то смеётся, кто-то спорит с пеной у рта, парочки держатся «за ручки». Гвалт, гуляют. Тарманы следят за порядком и присматривают, походу, кого бы «развести» на штраф. К Юкке, рассматривающей общество, подходит «разведка» гильдии «Открытое небо» Саняба. Одев в какой-то хлам 3го уровня, слегка прихрамывает стоптанными «изящными» ботинками. «Через 30 минут тебя ждёт Дон».
 
Дон, глава гильдии, рассказывает Юкке «историю». Она уже знает, как появился этот мир горизонтов. Как будто, мир намного больше, чем 10 «горизонтов» убежища,и есть огромные просторы «степей», синее небо над головой, огромные, на миллионы диаметров «горизонта», невообразимые пространства с водой – Океаны и Моря. Юкка не может поверить этому до конца – она родилась тут в подземных казематах и ничего не видела кроме серых бетонных стен и картинок из книг Дона. 
Ей уже рассказали о том, как по всему этому миру начали падать атомные бомбы. Как из женской «зоны» строгого режима и военной базы спецназа быстро свезли «контингент» в убежище 27. Стальные двери полутораметровой толщины успели закрыться, перед тем как землю залил мертвенно яркий свет ядерного солнышка.
 
Гремучая смесь из брутальных мужчин спецназа и коварных решительных женщин-преступниц переживала разные периоды. Убежище несколько раз "качало" от кровавого хаоса до сектантства. В конце концов образовалась система «уровней», Хранителя, стражей порядка - тарманов. Жизнь усложнялась, обрастала новыми и новыми правилами законами и нормами.
Гильдия существовала с самого начала. «Открытое небо» - это люди которые, которые не верили в ядерные бомбы. Гильдия хочет открыть шлюз, выйти на поверхность и увидеть Открытое синее Небо. Но для этого Юкка должна победить в турнире и сразится насмерть с Хранителем. И самой стать Хранителем. Тогда она сможет дать Команду.
 
Её готовит сам Последний Дон. Он последний знаток ножевого боя итальянских крестьян из Корлеоне. Рассказывает, что его прадед был поваром у самого Дона Корлеоне. Юкку тайно отобрали из двух тысяч кандидатов и долго за ней наблюдали. Потом начались постоянные тренировки, штатная 2х часовая ежедневная со своей «секцией», потом индивидуальная тайная у Дона, нечеловечески трудная, каждый раз, как "молотком по голове", другая. И вот она – уникальный боец, точный сильный, очень быстрый. Сейчас, после особых тренировок Дона, она могла бы стать Претенденткой хоть сегодня к вечеру. Но сигнала ещё не было и она держалась в середине турнирной группы. Иногда выигрывала, иногда проигрывала, пропуская удары от противников по скрытым защитным щиткам и, падая, изображала проигрыш. Хотя видела все движения противников, как в замедленной съемке, и легко перебила бы сразу десяток таких противников одновременно. 
 
Хранитель 12й очень быстр, потомственный Хранитель из клана воинов Ван Рэйвенов. И это не просто так, "по наследству". Он сам прошёл турнир с начала и уже десятки раз защищал свой титул от новых победителей. Всякий раз претенденты отправлялись "кормить червтей". Юкка смотрит все его бои. Не знает, удастся ли ей уклонится от его рапиры, справится ли она с большим радиусом её поражения, получится ли у ней войти в ножевой контакт. И это… Он ей очень нравится… Этот бледный худоватый высокий парень с рапирой и кобурой на поясе. Но идеалы гильдии превыше всего и Юкка верит, что она рождена, чтобы выпустить людей Убежища на свободу и всем хватит места под огромным Открытым Небом. 
 
Сегодня финальный бой октябрьского турнира. За право встретится в бою с Хранителем сразятся молотобоец Сельвадор Дали, известный гад с 9го горизонта, и ещё какой-то, обречённый однозначно... Все турнирные бойцы и зрители на лавках, смотрят внимательно, оценивают претендентов, делают ставки. Ставки 100 к 1 на Сельвадора. Да и этот 1 - весьма завышенный шанс. Убивать в финале категорически запрещено, но Злой Молоток и не собирается убивать, он любит калечить противников, нахватался подлых приёмчиков.
Бой прошёл безо всяких сюрпризов. Все удары противника Молоток принял на крепкий щит и мощным ударом превратил его колено в кровавую кашу. Показательно. С кайфом. А Хранитель не пришёл посмотреть, странный он. После провозглашения Сельвадора Претендентом, последовал ритуальный вызов арбитра: «Кто хочет выступить против Претендента?». По негласному правилу Убежища, отвечать на этот вопрос нельзя. Но над ухом Юкки раздаётся тихий шепот Санябы: «Открывай небо». Это - кодовая фраза. Она встаёт и произносит слова Вызова: «Претендент – это Я». 
 
На огромной арене ни звука, все смотрят на неё и не знают как реагировать. Юкка почти всем нравится за веселый и добрый нрав, у неё много друзей и приятельниц, но все они «знают», что она весьма средний боец и с чудовищным палачом Сельвадором ей не справится ни при каком раскладе. А бой Вызова – это насмерть. Недоумение. У её подружек, крутых воительниц, Мисс Марпл, Валькирии, Счастливой, слёзы прощания на глазах. Цербер застыл белым столбом, только смотрит, не моргая. Председатель судей, удивлённо посмотрев на тоненькую фигурку, поворачивается к Злому Молотку: «Сейчас будет бой или завтра?». «Я не устал» - смеётся Претендент, - Юкка ему давно не нравится за острый язык, и он впервые убьёт кого-то на законных основаниях.
Девушка выходит на арену засыпанную песком, на ней только синяя безрукавка, сшитая по типу китайских мао, её любимые «штаны из фольги» и 2 кухонных тесака. Против неё возвышается мрачная гора железа, заляпанная кровью искалеченного противника, от горы веет болью и долгой смертью.
 
«Я вхожу в состояние «здесь и сейчас». Глаза, уши, нос начинают цепляться за детали , я вижу песчинки, каждая из них своей формы и лежат они неповторимо, я слышу каждый шепоток и вздох на скамьях, чувствую запах пота Цербера которым тот омывается от страха за меня и горя. Время начинает течь медленно. Во мне нет суждений и теорий, нет мыслей и оценки. Только то, что есть Сейчас и Здесь. Никаких игр, никаких планов.»
 
Мисс Марпл знает Сельвадора, она могла бы попробовать справится с ним. 50 на 50… Но куда лезет эта весёлая хохотушка Юкка?! Боже мой! Молотобоец начинает двигаться. Он яростный, но опытный и умелый боец, с которым Марпл часто билась на спаррингах. Гора брони, прикрытая щитом. Коварный удар молотом на уровне бедра. От него трудно уклонится, уйти прыжком, блокировать щитом. Прыгай, Юкка!! Прыгай!!! Но девчонки нет на месте удара. ПОД молотом будто скользит-проносится "синяя лента", в близком контакте в Сельвадором-Палачом возникает смазанная фигура. Руки с ножами работают со скоростью швейной машинки «Зингер». Лезвия легко влетают в миллиметровые щели брони. Над ареной коротко повисает постоянный тонкий звонкий лязг. Локоть–глаз-колено-глаз-печень-шея-колено-локоть. Одновременно из Претендента начинают бить восемь фонтанов крови, каждый удар - фатальный. Вот так ТАК! Вместе ходили драться на другие "горизонты", на танцы, напивались "бродилки", мля, что же я пропустила?!
 
Юкка стоит в центре арены. Ждёт Хранителя. Песчинки сместились. Запахи изменились. Рукоятки ножей шероховатые и удобно лежат в ладонях.
 
2  часть Ветер
Van-Raven: 
Стоя на вершине здания, я слушал ветер.
Ветер был повсюду, его холодному дыханию отныне принадлежала каждая улица проклятого города...
Ветер закружил дым моей сигареты, дым сложился в замысловатую картину, картину, написанную на холсте мертвого воздуха серой никотиновой краской.
Смерть из маленького кусочка бумаги привычно легла на мои легкие тяжелой, густой смолой. Не стоит волноваться. Мне уже ни о чем не стоит волноваться.
Я не выспался. Не успел сегодня. Не успел вчера. Я не успел выспаться – всю жизнь.
Когда ты долгое время не высыпаешься, то жизнь начинает напоминать долгий сон, который никак не закончится. Кошмарный сон, если знать реалии этой жизни.
Сейчас там, внизу, тысячи моих слуг заняты своими мелкими делами. Если подумать – то они считают меня самым счастливым человеком этого города. А я тут – самый несчастный. Они мои слуги – но я им не хозяин. Я их раб. И раб города. Меня сковывает моя судьба, я в плену заботы и милосердия к ним, я узник в клетке из платины и хрома...
Сигаретный дым складывается в кольцо – и я пронзаю его туманной стрелой, выпущенной из щели между передними зубами, как из бойницы. Рано или поздно курение приведет к тому, что я умру. Рано или поздно очередной психопат, имеющий эгоистичное желание всё изменить, проломит мне голову боевым молотом прямо на улице. Рано или поздно...
Я прекращу себя обманывать о том, что умру, скомкаю эти мысли, как выкуренную сигарету, в пальцах, и выброшу, и разотру носком дорого ботинка со стальной вкладкой в мыске. Рано или поздно я признаю тот факт, что бессмертен, что лишен греха самоубийства, как и возможности глупо умереть из-за несчастного случая.
Рано или поздно я смирюсь с тем, что только поражение на Арене меня освободит.
Поединок – тот ритуал, через который я передам эти цепи моему приемнику...
Кому заранее благодарен. И кого я так ненавижу. Потому что Смерть страшит меня больше, чем жизнь, смерть страшит даже больше той серости, той глупости и несправедливости вокруг меня…
Слушая пение ветра, тихонько подпевая ему на мотив «скорпионов» - я понял, что больше не смогу бороться. Что я никак не смог даже приблизить свои мечты – создать из этого города нечто хотя бы с зачатками культуры. Арена…
Вот куда я убегал последние годы от всего этого. Сотни поединков. Арена – моя личная сцена, где я танцую танец стали, танец боли.
Тысячи людей сражаются на ней каждый день. Каждый из них стремится вверх, стремится на моё место. Мастера, быстрые, умелые или же совсем неумелые – арена ставит всех в одинаковые условия. Противник сильнее? Что же – не повезло. Противник слабее – считай, счастлив твой бог. Арена – тотализатор. Благодаря Арене город жив. Не сгорел в огне кровавого восстания. Не развалился, не заболел голодом. Арена и город. Два чудища, одно из которых убивает жертву, а второе съедает.
Последний виток дыма… Ветер подхватил его и унес. Я спрыгнул. Долгое мгновение полета, меня несет ветер – и падение. Упав на спину с полусотни метров, человек умрет. Но не я. Лежа на земле, я делаю последнюю затяжку – небеса из бетона за тысячу метров от меня. Я стараюсь увидеть звезды сквозь толщи бетона – но это бесполезно… город навеки спрятался от звезд.

Жизнь – как сон. Как кошмар. Голос глашатая арены, десятикратно усиленный мегафоном, называет два имени. Открыв глаза, я вижу бога. Он взирает на меня с иконы.
Я прошу у него прощения.

Я выхожу из узенькой маленькой молельни. Сюда приходят перед боем. Многие. И я.
Многие просят о победе. Я прошу прощения.

Песок арены просит новой крови. Крови одного из тех, кто сражается сейчас.
Щедро пролитая кровь – как семена. Из них растет злоба и азарт, из них растет больное любопытство сотен тех, кто смотрят. Сотен тех, кто слишком труслив, чтобы попытаться изменить тут судьбу. Или слишком умен.
Двое сражаются. Слишком медленные. В тяжелых доспехах. Руки первого уже висят плетьми – он не в силах поднять молот ещё раз… Я пришел к концу боя. Я приглядываюсь. В глазах второго я читаю тупую злобу. Почти не осталось сил. Почти. Почти вполне хватает, чтобы топор поразил лицо молотобойца. Отворачиваюсь и закуриваю. Хруст проломленной лицевой кости я услышал отсюда. Конвульсии. Санитары. Смерть.
Глашатай кого-то хвалит. Кого-то называет. Моё имя. Хранитель. Это стало моим именем.
Песок арены всё такой же – холодный и пахнет кровью.
Мой противник щурится – налетевший ветер бросает маленькие горсти песка ему в лицо.
Мой противник. Он прошел сотни поединков. Он заслужил право бросить вызов мне.
Никогда не интересовался системой проведения поединков на арене. Просто иногда я прихожу сюда. Тяжелая булава. Пластинчатая кольчуга. Я не гляжу в его лицо – не хочу запоминать. У меня просто слишком хорошая память.
Первый удар пропустил. Песок Арены врезается в меня, бьет по голове. По голове течет что-то теплое. Костюм испачкан. Встаю. Второй удар вроде был ногой – что-то тяжелое ударило меня в правый бок, когда я вставал. Падаю. Смотрю в небеса из бетона. Сквозь бетон не видно ни одной звезды. Обидно. Вскакиваю. Ветер подталкивает меня в спину.
Я чувствую в себе силу, чую страх врага, непонимание. Но всё ведь так просто. Просто ветер поет не о моей смерти. В душе поднимается нечто, нечто холодное и чистое. То, ради чего я прихожу на арену. Моя сила. Противник не может уследить за моим движением. Ветер дает мне крылья. Моя душа ликует. Выхватил рапиру. Быстрый укол – в горло, закрытое бармицей. Слишком быстро всё тоже не должно закончиться. Ещё укол.
Противник бросается на меня, уход в сторону, укол. Как он получил возможность бросить вызов мне, такой медленный и слабый? Надоело. Ветер дает мне силы. Рапира пронзает пластины доспеха насквозь. Рапира пронзает бармицу. Рапира пронзает оба плеча. Булава выпадает из ослабших рук. Колени его дрожат – ноги отказывают ему. Наверное, в голове его сейчас слышен кровавый набат, который бьет его сердце. И тьма наваливается на него.
Я успеваю раньше тьмы. Удар кулаком сваливает его на землю. Челюсть выломана и неприятно свивает на сторону. Он дышит. Всё ещё. Удар острием носка в висок – своего рода «мизерикорд». В душе неприятный осадок. Покидаю арену.
В очередной раз.
Проигравший. 
 
Рейтинг: 2 Автор: Юлька Узумаки
По стилям:
   
Нравится Tweet Поделиться
    Нам важно знать ваше мнение по поводу прочитанной статьи
    Всего 2 человек нажимало кнопки.
2010 г.
Планета земля
redboxbook@e-Tkachev.ru
В избранное