ВЫПУСК № 11 (167)

НОВАЯ РУБРИКА: ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ПЕРЕВОД

Общая страница

В клубе — вспышка интереса к Украине, украинскому языку и украинским авторам.

Все началось с того, что Борис КОЧЕРГА на форуме познакомил коллег со своим циклом переводов из Васыля СТУСА: http://www.interlit2001.com/forum13/showthread.php?t=6302

КСАНДР откликнулся собственным переводом стихотворения из этого цикла.

Обрадованный Борис предложил ему перевести одно из самых сильных и трудных стихотворений СТУСА, к которому, дескать, сам он не решается подступиться.

Пока Ксандр думал, новый участник форума Вадим ДРУЗЬ представил свой вариант перевода. И пошло-поехало...

В итоге мы располагаем на сайте некоторым количеством переводов из Васыля СТУСА, Леонида ГОРЛАЧА, Лины КОСТЕНКО и других украинских поэтов. Разной степени готовности. Приглашаем вас разделить наше увлечение.

РАЗДЕЛ «ПЕРЕВОДЫ» НА ФОРУМЕ: http://www.interlit2001.com/forum/forumdisplay.php?f=190

Но и это еще не все, как говорится в рекламе. Переводя чужие произведения, наши авторы вдохновлялись и создавали свои, которые иногда тоже становились объектами перевода...

Борис КОЧЕРГА

Листик

«О, моя родная родина!»

                 Юрий Влодов

Позёмкой ранней запорошена,

берёза тайно у реки

мне сбросит листик обмороженный

с холодной ветки, как с руки.

Отжав чернила из смородины,

там где пригорок невысок,

пиши, моя родная родина,

моей рукой наискосок.

На обмороженном листочке,

по неизвестным адресам —

пиши, как будто эти строчки

я написал, и вправду, сам.

Стоит берёза, как провидица,

но не услышу я ответ —

когда нам выпадет увидеться.

А если нет? А если нет?

Борис Кочерга. Форум, 23.10.08

Авторская страница Б.Кочерги

КСАНДР

Листик

Перевод с русского на украинский.

Завчасним снігом запорошена

берізка, потай у ріки,

мені листочок приморожений

віддасть з промерзлої руки.

Чорнилом з мерзлої смородини,

де в ріку дивляться ліси,

пиши, Вітчизно рідна, зморено,

моєю п'ястю, навскоси,

на обмороженім листочку,

в адресу всім, кого й не знав,

пиши, неначе ції строчки

я написав і справді сам.

Стоїть береза як провидиця...

Дізнатись хочеться мені —

чи доля нам іще зустрітися?

А якщо ні? А якщо ні?

Авторская страница Ксандра на сайте

Чем дальше, тем интереснее. Под впечатлением стихотворения Бориса КОЧЕРГИ «Две птицы» (опубликовано на сайте) — КСАНДР написал свое, не менее сильное:

Я душу випалив на попіл

і серце виблював, як камінь.

Та деж ти, мій жаданий спокій?

Та деж ти, подих мій останній?

Пече й болить... Терпіти мушу

пекельні ці фантомні болі!

На попіл випаливши душу —

я не змінив своєї долі.

Посыпались переводы— легко, вдохновенно, с шутками, в режиме игры... А что из всего этого получилось, Вы увидите, пойдя по ссылке.

СТИХИ НАШИХ ПОСТОЯННЫХ АВТОРОВ

Игорь ЦАРЕВ

Снежное

Мы и ухари, мы и печальники,

Разнолики в гульбе и борьбе.

Как тряпичные куклы на чайнике,

Каждый — столоначальник себе.

Каждый раз по державной распутице

Выходя свою самость пасти,

Ждем, что ангелы все-таки спустятся

От ненастной напасти спасти.

Ни фен-шуй, ни шаманские фенечки

Не защита от ночи лихой.

Осень лузгает души, как семечки,

И нахально сорит шелухой.

Обретаясь у края безбрежного,

Сам себе я успел надоесть:

Ты прости меня, Господи, грешного,

Если знаешь, вообще, что я есть!

Мне ответный вопрос закавыкою

Око выколет из темноты:

Если всякому Якову «выкаю»,

Почему со Всевышним «на ты»?

Сверху падают снега горошины,

Снисходительно бьют по плечу,

И стою я во тьме огорошенный,

И фонариком в небо свечу.

Ул. Победы, д. 8

Картошка с луком, кисель из ревня*,

Стоит над лугом моя деревня,

Кругом природа, как чудо света,

А вот народа, считай, что нету.

Был дядя Коля — пропал в Анголе.

Был дядя Ваня — убит в Афгане

А нынче Вовка погиб у Нинки...

Налейте водки, у нас поминки!

А что мы ждали — бальзам, да мирру,

Раз принуждали кого-то к миру?

Держава станет сильнее что ли,

Без дяди Вани и дяди Коли?

В сарае куры, в телеге кляча,

Мужчины курят, а бабы плачут.

У нас тут вольно, кругом природа...

Но больно мало уже народа.

А, впрочем, брат, потому и вольно,

Что мы еще побеждаем в войнах.

Стакан граненый накрыт горбушкой...

Поджарь, Матрена, нам ножки Буша!

___________________________________

*Кисель из ревня (а не ревеня) — так говорят в деревнях.

11 ноября мы поздравили этого поэта, одного из лучших поэтов современности, с днем рождения.

АЛЕЖНА

С днем рождения, Игорь.

Спасибо Вам за стиль, за слог...

Хотя мы не знакомы с Вами,

люблю я Вашими глазами

смотреть на мир, на пыль дорог...

Кисель из ревеня иль ревня

пить в обезлюдевшей деревне...

Пусть веру укрепит вам Бог

в то, что все может быть иначе.

Я, душу очищая, плачу

и поздравляю между строк:

Забудет пусть Царь-пушка рев,

Царь-колокол язык прикусит...

Здоровья, Игорь, Вашей Музе...

Да здравствует поэт Царев!

Авторская страница Алежны на сайте

А 2 декабря день рождения у другой яркой творческой индивидуальности:

Татьяна КАЛАШНИКОВА

* * *

Шелест старых мхов под лёгким шагом

прошлогодней ветошью пахнёт, —

мне сегодня многого не надо, —

мха и трав душистых переплёт

стелется ажурною мережкой

в пёструю неровную гряду

и ползёт прерывистою стежкой

к ряскою покрытому пруду.

Томная вечерняя прохлада,

и распев лягушечий густой, —

мне сегодня многого не надо, —

слышен у запруды под мостом,

переливом лунная дорожка

по воде усталого пруда

тянется печально и сторожко,

дышит грустью тёмная вода..

* * *

Голубушка, Вы приболели.

Болезнью Вы удручены.

Болеют с Вами клён и ели

ненаступлением весны,

болеет старая беседка,

доской сырою потемнев,

скамейка во дворе наседкой

хранит пятно травы под ней,

покряхтывает грузно небо

тяжёлым серым облакам,

освобождающимся снегом:

«Летите уж. Пока, пока».

Голубушка, ещё немного,

Ещё денёк, быть может, два...

Оттают сердце и дорога,

и снова прорастёт листва.

Стихи Татьяны Калашниковой чрезвычайно лиричны. Легки, напевны. В них присутствует то, чего так не хватает многим начинающим (и не только) авторам, — особая поэтическая интонация.

Анатолий ПИСКУНОВ

Из цикла «Лики любви»

Мать

Вначале было слово. Или голос,

которым слово произнесено.

Энергией любви напоено,

сквозь панцирь первозданный прокололось.

Так над собой выбрасывает колос

лелеянное почвою зерно.

То слово было с самого начала —

отсчет с него душа и повела.

В нем неизменно музыка звучала,

мелодия участья и тепла.

И становилась точною примета.

Затвердевали взгляд и ритуал.

И легкий абрис каждого предмета

значение и цвет приобретал.

И раздвигались контуры Вселенной,

и заселялась судьбами судьба.

Так медленно, но верно, постепенно

пустая обживается изба.

В Начале было Слово. Это — правда,

ученых возмутившая придир.

...Узка плита, тесна ее ограда, —

за ними ты, создавшая весь мир.

Юлий ИЛЬЮЩЕНКО

Вечер добрый, небеса!

Поведу на поводу в Сад за Яблоком беду,

сквозь лопух да лебеду.

Постою на тонком льду. В воду тихую войду —

вода скажет ду-ду-ду.

Укушу себя за хвост. Мяса выкушаю в пост.

Пусть застрянет в горле кость.

Я к себе незваный гость. Из ладони в небо горсть.

Задушилась в сердце злость.

— Мама, мамочка не плачь. Я и клоун, и палач.

Жизнь и смерть — одна печать.

На душе лежит печаль. — Вот вам, бабушка, на чай.

Пожимаются плеча.

Белой скатертью накрой. Обними сухой корой.

В темя белым топором.

Хватит бегать за горой. Я и так уже герой.

— Поскорей меня зарой

в своих травах и цветах. Прежние всему места.

Пахнут осенью креста.

Осень пьяна и чиста. Жизнь не более остра,

чем осколки от костра.

Яблоко в саду сгнило. В небесах белым-бело.

Без беды здесь всё сбылось.

Древо жизни сохнет. Ось наклонилась — полилось

из земли на небо. Брось!

Хватит верить в чудеса! Толька сера полоса.

Только ветер в волосах.

Время умерло в часах. — Что же ты пришла боса?

Да и где твоя коса?

— Слышишь, как звенит роса? Я пришла к тебе плясать.

Развяжи-ка пояса!

Развязались пояса. Ослепила глаз краса.

— Вечер добрый, небеса!

* * *

Небо маслом легло на холст

твоих губ.

Потекли ручьи.

Отдавили собаке хвост.

Ветер груб.

А ветра — ничьи.

Выла сука все ночь на свет,

на Луну.

А Луна, как мел.

Целовался с тобой рассвет,

как в плену.

По утру немел.

Пила рыжая из миски мед

летних трав.

Облаков букет

становился, как цвета лед,

как отрава

в твоей руке.

Заскулила в тоске. Глаза,

словно ягоды,

налились.

Ангел щеки твои лизал.

Шли года.

Продолжалась жизнь.

Небо маслом течет с холста

в губы времени.

Не спешит.

Лунный пес сидит без хвоста.

Нет ни бремени,

ни души.

Евгения ЛАНЦБЕРГ

* * *

С.П.

Как себя ни жалей и кого по ночам ни тревожь, —

Всё равно самому разбираться и жить торопиться.

С утомлённых полей убирают набрякшую рожь,

В отпуска собираются тёплые певчие птицы.

Разлинована ночь. Набухает, бледнеет луна.

Дребезжанье стекла без дверного хлопка — озадачит.

Как ты там, маркирующий путь от стола до окна?

Препинаются знаки, ведь слово — за ними. И, значит,

Никого не жалей. Слишком коротки стали пути.

Пусть хрипят телефоны, ночами баюкая боли!

Никого не жалей, чтобы в тысячный раз перейти

Одному поутру облысевшее мокрое поле.

* * *

Счастье,

которое было да сплыло,

запомнилось мне

счастьем.

Лодка,

скользившая и причалившая,

запомнилась мне

скользившей.

Жизнь,

что длилась и прошла,

запомнилась мне.

Карен СЕЙРАНЯН

* * *

Когда вашу жизнь убогую

Нельзя отличить от ада,

Молите бога о боговом,

О кесаревом не надо.

И у алтаря высокого

Не толстые свечи жгите,

А просто поймите богово

И кесарева не ждите.

Такое уж дело — многого

От ближнего не просите,

Любите его за богово,

За кесарево простите.

* * *

Душа моя — дворец, где много комнат,

Они открыты все и в каждой помнят

Всех тех, кто приходил и кто придет.

И лишь одна, далекая, закрыта

От праздников и суетного быта —

Сюда крутая лестница ведет.

Я здесь живу. Сюда никто не входит.

Здесь суть моя спасение находит,

Здесь свой, непозволительный уют.

Здесь то необходимое пространство,

В котором, затаив свое упрямство,

Два чудака созвездия куют.

Я каждый день за ними наблюдаю,

Никто не знает и не видит их.

Они под молот молнии кидают,

Как я иным  — мой откровенный стих.

Им никогда не ведома усталость,

Как неподвижность — резвому коню.

Они, как я, считают не за малость

Все, что горит и родственно огню.

Души моей дворец, без сожаленья,

Могу оставить людям для сожженья.

Лишь только эту комнату мою

Я никому на свете не открою,

Не повторю обманутую Трою,

Пусть даже если сам я здесь сгорю.

НОВЫЕ АВТОРЫ

Иван ПОПОВ

Автор о себе:

Иван Борисович Попов. Родился 27.09.1991 г.

Живу в Магнитогорске, учусь в гимназии № 18, в 11 классе.

В мае 2008 года в издательстве «Алкион» (Магнитогорск) тиражом 500 экземпляров вышла в свет моя первая книга «Осколок декаданса». Являюсь победителем поэтических конкурсов, обладателем стипендий Главы города Магнитогорска (2008), губернатора Челябинской области (2007).

Удостоен премии Президента Российской Федерации для поддержки талантливой молодёжи в 2008 году, Приказ № 293 от 14 октября 2008 года...

Иван Попов

25.10.08

Баллада

Я не тёмный и не светлый, впрочем, даже и не серый,

Потому что даже серый что-то значит в мире грёз,

Даже серый что-то значит — восстают мои химеры

И, оглядывая Землю, льют потоки горьких слёз.

В этих слёзах, тёмных, впрочем, видно то, чего у света

Нет и никогда не будет, потому что не с руки.

Ангел пишет заявленье — ни ответа, ни привета

Не дождёмся мы от Бога — только сводит боль виски.

Зависть корчит нам гримасы, Ложь с усмешкой заявляет:

«Только истина святая поведёт теперь вперёд

Наш народ!» И Жадность мрачно олигархов осеняет

Пресвятым крестом наживы, набирая оборот.

Боже правый, что такое! Позабыли всё святое,

Лишь бармен в своём трактире продаёт студентам ром.

Смерть давно уже забыла даже мыслить о покое,

Потому что нынче пишут не пером, а топором.

Даже нынешние бесы лишь копаются в бумагах,

Потому что люди сами сотворили тьму грехов,

А спасители святые на разбитых колымагах

Видят в людях только злобу, нас считая за врагов.

Что ж Создатель? Беззаботно прозябает он на небе,

Под землёю жутко злится падший ангел Люцифер:

«Что такое? Что случилось? Все мечтают лишь о хлебе,

Лишь о хлебе — где же чувства в этом мире полумер?»

Где же чувства? Сам не знаю. Распустился подорожник,

Но куда ведёт дорога? Впереди лишь пустота.

Молотком попав по пальцу, зло ругается сапожник,

Обвиняя в этом горе только Бога и Христа.

* * *

Осень

задумчиво ворвалась

в гимн пролетарского счастья.

Скрипка безжалостно порвала

ухо моё на части:

«Мёртвый — живой,

мёртвый — живой,

всем скончавшимся слава!»

Лишь только часы прозвенели отбой —

скорчилось

римское право.

А я ещё жив —

ещё и пока

литавры моих конечностей

мелодию, взятую с потолка,

стучали

до бесконечности.

* * *

С небес лил дождь, казался серым

Пустой закат пустого дня.

В аду дышал чертёнок серой

И грубо требовал огня.

Архангел, умерший, воскресший,

Невесть почто и невесть как

Слетел с небес, вручил депешу

С кривою надписью: дурак.

И улыбнулся хладнокровно,

И больше небо не коптил:

Пошёл походкою неровной

В людьми заполненный трактир.

И пил, и ел, и пел, и плакал,

И проклинал свою судьбу.

Мертвец в ночи костями звякал,

Всю ночь ворочался в гробу.

И над Землёй луна всходила,

Чтоб на заре упасть в овраг.

Всё было так; всё так и было —

Ты написала: я дурак.

Позволю себе маленький комментарий к этим и другим стихам И.Попова, опубликованным на нашем сайте.

Талант — налицо. Эрудиция, широта кругозора — тоже. Напор, энергетика — да.

Жизненный опыт... не так уж мал, если учесть, что Иван пережил трагическую гибель отца, очень хорошего поэта Бориса Емельяновича Попова. Которого часто цитирует и явно стремится — без подражания — увековечить его память. Это, да еще критический ум, чувство юмора, способность к иронии и самоиронии, позволяет надеяться, что семнадцатилетний поэт удержится от сползания к той или иной идеологической конъюнктуре (притом, что люди и обстоятельства будут его к этому усиленно подталкивать) и станет таким поэтом, каким его отец, будь он жив, мог бы гордиться.

Вадим ДРУЗЬ

* * *

Как же тихо вокруг... Помолчи.

На сухую траву завались...

...Что-то страшное зреет в ночи,

растревожило, сдвинуло высь.

Темноту можно трогать рукой,

можно вырезать дырку ножом —

только рана блеснёт чернотой,

а края зачерствеют коржом.

Тяжеленной периной накрыт,

в пароксизме асфИксии мир —

задыхаясь, беззвучно хрипит,

как осиной пробитый вампир.

Ты — в плаценте тугой тишины,

эмбрионом сожмись и — кричи!

Все исходы уже решены —

что-то страшное

зреет в ночи...

Уходим...

Ночь напролёт рыдали нам колокола,

Протягивая вслед печальный стон

И семафорили — «Вернитесь!» — купола,

Ловя луну на луковичный склон...

Те, кого знал,

Уже уходят в тихий край,

У облаков выстраивая клин —

Но без меня.

Не важно, ад там или рай, —

Я не хочу остаться здесь один...

Печали

Я все думы твои передумал,

Все сомнения перегадал:

Одиноким и маленьким шхунам

Всё девятый мерещится вал...

Я печали твои зацелую,

Маету как рубашку сниму —

Зацелованную и нагую,

Как младенца, на руки приму.

Убаюкаю милую душу,

Запокою стенания вьюг —

Заманю твою зимнюю стужу

На, сугробов не терпящий, юг.

Нам ли дело до этой метели?

Нам бояться ли этих ветров?

То не наши виски побелели —

Это иней блестит серебром...

ДЕЛИРИЯ

* * *

Хлебало мутное стекло

Дождем-истомой.

Наружу дергало-влекло.

Вязало домом.

Стегало-пело по глазам

Сомненьем-веткой.

Как будто пальцы в небеса

На редкость метко.

По позвонкам — стальным прутом,

Слова из стали.

Пустое эхо. На потом.

Не доиграли.

Холодный чай — в полотнах глаз.

Рисунок воли?

Порывом боль — пустой приказ.

Не укололи?

* * *

Бегите, Бегите! Не знайте, не верьте!

Гулкая пустошь — палитра моя.

Я комья воздуха выдираю из тверди,

И жадно глотаю их, не жуя.

Буду выдумывать в ярких красках

Картину нового мира.

Смотрите — рисую вишнево-красным

Когда-то белесый делирий.

* * *

Подарите мне камень

Путеводный на грудь,

Чтоб в ненужную сторону

Невзначай не свернуть.

Чтобы правду иную

Наобум не понять,

Чтобы рекам соленым

Не обрушиться вспять.

* * *

По воде кругами,

Из-под ног камнями

Мысли вылетали,

Торопясь за днями.

Где-то не успели,

Как-то не сумели,

Обрасти словами,

Долететь до цели.

По закрытым ставням,

По кривым ухмылкам,

По немым вопросам,

По петле обмылком.

Видели — не знали,

Ждали — не хотели,

Под волной шрапнели

Веки заскрипели.

На петле дороги

Вовсе раскрошились,

А глаза-ожоги

Видеть вновь учились...

Валерий Митрохин. — Этого автора я уже никогда не спутаю с другим. Вообще поэзия — это как дактилоскопия... Отпечатки божественных наитий и ощущений — здесь в избытке. Образный мир втягивает, не пугает, но питает душу... Еще бы немного версификационного мастерства и...

Форум, 23.11.08

ПРОЗА

Владимир Баранов. «Неземная любовь», рассказ. Лирико-юмористический.

Елена Винокур. «Лес нарисованный», миниатюра.

Хельга Лу. «Исповедь Кота». «Отец», рассказы.

Валерий Митрохин. «Люди твоя». «История моей Розы». Рассказы.

Наталия Михайлова. Рассказы.

Анатолий Привалов. «Линия сердца». Из цикла «Морские повести и рассказы.

Анатолий Сигов. «Окончательный итог». Остросюжетный роман.

Владимир Сиротенко. «Забытые имена». Сборник повестей и рассказов о Несторе Кукольнике, Викторе Забиле, Евгении Гребинке, юном Тарасе Шевченко и авторах гимна «Ще не вмерлы Украины...»

Александр Тарнорудер. «Продавец красок». Эзотерическая повесть.

Юрий Тубольцев. «Миниатюрный театр Петрушки».

Остальное — в ХРОНИКЕ.

Валерия Ноздрина

24 ноября 2008

Ждем Вас в клубе:
http://www.interlit2001.com/ — Международный литературный клуб
http://www.interlit2001.com/ebooks.htm — электронные книги ИнтерЛита
http://www.interlit2001.com/bible/ — Филиал (Путеводитель по Библии).
http://www.interlit2001.com/forum/ — Форум
Отзывы на публикации сайта, зарегистрировавшись, пишите здесь.

http://www.interlit2001.com/bridge.html — Аудиомост