ИнтерЛит

НОВОСТИ САЙТА

ВЫПУСК № 08 (164)

ХОРОШИЕ НОВОСТИ

От Ланы БАЛАШИНОЙ:

«Я выставила свой роман "Дурочка с маком" на конкурс детективов, который проводят Литвиновы и ЭКСМО. И вчера получила письмо, что прошла первый тур. Независимо от дальнейших результатов конкурса, рада ужасно! Так что болейте!

От Евгении БАРАНОВОЙ:

Второе место на Ялтинском фестивале поэзии.

Публикация в журнале «Дети Ра» 2008, №7(45) http://magazines.russ.ru/ra/2008/7/ba11.html !

Марина САВЕЛЬЕВА (новый автор, рассказ внизу рассылки). Поступила в Литинститут.

Валерий МИТРОХИН и Борис КОЧЕРГА. Публикация в Антологии «Русская поэзия в Украине».

Выпустили новые КНИГИ:

Марина ЗОЛОТАРЕВСКАЯ, Михаил САДОВСКИЙ, Елена МИТРОХИНА и другие.

НОВЫЙ АВТОР

Марина САВЕЛЬЕВА

* * *

Все сквозняки и тебя заодно кляня,

Хлопнула злая дверь.

С полки устало глядит на меня

Старый игрушечный зверь.

По улицам, как и ты, бегут

Люди, таков их нрав.

А я все придумываю уют

И будто бы ты был прав.

Стрелки часов едва-едва

Вымучивают шаги.

Чего я так жду, подбери слова,

Только себе не лги.

Холод, простуда-хворица,

Мне бы в жару — согреться.

Господи, кто-то кормится

Ударами моего сердца.

Я НЕ ПОЭТ

Л.С.

Я не поэт. Я упаковщик слов.

В красивую ворованную тару

Укладываю строки про любовь,

Помножив на сюжет, дрянной и старый.

Ведь все было написано до нас.

Что остается — вторсырье и мода.

И я рифмую строчки для народа,

Не искушая гордый наш Парнас.

...Не нужно громких слов и суеты.

Нет, не допрыгнуть мне до постамента.

...Но жаль, что до последнего момента

В меня так слепо, так наивно верил ты...

В МАКДОНАЛЬДСЕ, НАПРОТИВ ПАМЯТНИКА ПУШКИНУ

Жую макдональдскую плюшку

на солнце жмурясь, словно Кот

А там, напротив, медный Пушкин

Стоит и точит бутерброд

И прячет под жилет, смущаясь

Бычок, подобранный у ног

И в сердце мне проникла жалость

И понимание — в висок

А воздух неподвижный, спертый

И душно, хоть ты и велик

И думаю, какого черта

Я памятник себе воздвиг?

Марина САВЕЛЬЕВА

ДЕТИ ОБЕЗЬЯНЫ

Я смотрю кукольный спектакль. Поскольку я дешифровщик — о, узнайте, что я дешифровщик! — я ставлю себя на место кукол: что они думают? Что тот, кто дергает за ниточки — бог.

Кто-то сказал: люди произошли от обезьяны. Одни — давно, другие — не очень. История цивилизаций в чем-то подтверждает это. Но меня интересует другое: произойдя от обезьяны очень-очень давно, к чему мы пришли? Не к обезьяне ли другой какой-то породы?

Поскольку мозг мой смертельно болен тягой к анализу, а сердце мое вечно жаждет испепеляющей страсти — то я (кто это?) — постоянно попадаю из брачного алькова прямо на поле битвы. Только герои в этих сюжетах не меняются: бог и обезьяна.

Сколько теорий и гипотез выдвигали ученые, и не ученые лбы. Есть у меня, как в калейдоскопе, и такой вот взгляд, и такая вот точка зрения, и такое неординарное отношение. Нет у меня лишь одного: собственного мнения! Как у муллы, который может любую истину сначала доказать при помощи Корана, а потом с его же помощью опровергнуть. Собственное мнение всегда ошибочно, так же как мнение Другого всегда истинно. Если бы я был богом, мне нечего было бы искать. Бог — всегда Другой.

Мне рассказывали теорию о том, что одна часть людей, действительно, произошла от обезьяны, а другая часть соответственно имеет божественное происхождение. Есть здесь доля истины, но она не видна с первого взгляда. Эта теория делит человечество на плоскости: вот справа — хорошие, а вот слева — плохие. На самом деле, каждый из нас несет в себе наследство матери-обезьяны (природы, если хотите) и бога-отца (которого никто не видел, но изредка кому-то удавалось увидеть полу его халата, мелькнувшую за углом).

Ничего нового не скажу, все сказали пророки, я эхо, я очередной ретранслятор. О, узнайте, что я ретранслятор! И поймете, что нет у нас своих голосов. А есть голоса наших неуловимых родителей.

Чего хочет обезьяна? Чтобы мы были похожи на нее. Она подарила нам тело, рефлексы, аппетит и сексуальность. Троянский конь — этот подарок! Тело смертно, рефлексы ограничивают свободу, аппетит приводит к войнам, сексуальность предательски оборачивается наркоманской зависимостью от своих инстинктов и, в конце концов, приводит к войнам, несвободе и к смерти. Обезьяна — наша праматерь — мы дети обезьяны, нравится нам это или нет.

Чего хочет бог-отец? Никто не знает. Хочет ли он отлучить нас от груди матери? Вырвать из колеса сансары, из череды воплощений? Хочет ли он, чтобы мы прошли все круги, прожили все жизни, и потом познали, наконец, его самого? Хочет ли он нашей смерти?

Бог есть — это то же самое, что бога нет.

Европа больна двойственностью, раздвоением, и поскольку я европеец — о, узнайте, что я европеец! — я тоже делю мир на бога и обезьяну, и ежесекундно делаю выбор, делаю выбор, делаю выбор. Для большего раздвоения Европа даже приписала обезьяне имя «дьявол», Европа бежит от обезьяны и ежесекундно попадает в ее морщинистые руки. Даже гностики, объявившие создателя Иегову дьяволом, обманщиком, — все же ищут где-то и свет, совершенство, истину.

Восток болен непротивлением, созерцанием, молчаливым согласием. Восток ищет гармонию, но и он слеп, зато восток хотя бы немного счастлив, позволяет расслабиться, уйти в медитацию, назвать все это иллюзией и снять с себя ответственность за выбор.

Мы делаем выбор, сделать который невозможно. Отрубить ли от себя нижнюю часть или верхнюю? Лучше ли живой собачки — мертвый лев?

Я смотрю кукольный спектакль. Кукловода не видно, но мы уверены, что он есть.

Я смотрю кукольный спектакль. Занавес чуть приподнимается, и над сценой я вижу морщинистую хохочущую безобразную обезьяну, которая беспорядочно дергает за ниточки, заставляя кукол плясать, подпрыгивать и совершать нелепые, необъяснимые поступки.

Я смотрю кукольный спектакль, где действующие лица — те, кто передо мной. Те, кто за мной — смотрят кукольный спектакль с моим участием. Я пытаюсь сказать им о том, что кукловод — обезьяна. Но они не верят мне, убеждая меня, что это — бог. С дальних рядов не видно то, что скрывает занавес.

...

Порой они любят друг друга. В такие редкие минуты счастье, благодать и безмятежность нисходят на мою голову.

Закрываю глаза, уходят прочь мысли, как будто и не было зла. А было ли зло, правда? Прощу ли я обезьяну за предательство, за боль и страдания, и даже не столько за свои? И бога я не прощу за политику невмешательства. Ад существует! Он здесь, мы в аду.

Вместе с гностиками и еретиками я обвиняю бога в том, что его мир несовершенен. Мир полон боли, страдания, и, наконец, смерти. Все рожденное погибнет, доброе ли, злое ли. Бог отвечает: ну а ты? Возьмем твое жилище. В порядке ли ты его содержишь? Нет ли там пыли по углам, дохлых мух между стеклами окон? Ты же можешь быть совершенной в своих мирах? В чем же дело?

...Поскольку я обезьяна — о, узнайте, что я обезьяна! — я беспорядочно дергаю ниточки, заставляя мир вокруг меня бесконечно совершать нелепые движения...

НОВЫЕ ПУБЛИКАЦИИ

Илья СЛАВИЦКИЙ

ДВЕ СТРАНЫ

Позабыть бы пора все, что в прошлом уже,

И поставить над склепом надписанный камень...

...Две страны заплелись мелкой сетью в душе,

Бьется в сетке душа, трепеща плавниками.

Разделенные гладью морей и границ,

Две страны для меня равно близкими стали

В круговерти событий, и мыслей, и лиц:

Та, где ныне живу, та, что в прошлом оставил.

В этих странах полярных я стольких люблю,

Столько всякого в жизни они подарили,

И играет душа чуть задумчивый блюз

Одинокой струной на расстроенной лире.

Но, когда с безразличных газетных страниц

Разорвут тишину вдруг иные аккорды,

Замирает душа, будто падая ниц,

И несутся в пыли мертвых всадников орды.

И копыта холодных, храпящих коней

Оставляют в душе нецелимые раны...

...Две страны заплелись мелкой сетью во мне.

И в войне, и в любви. Бесконечной и странной.

08/19-20/08

Илья СЛАВИЦКИЙ

 КИТ И АЙСБЕРГ

Чукотская сказка

Давно это было, однако. Сильно давно. Так давно, что айсберги плавали по морю куда хотели, а не только куда их море несет, как сейчас. Да ты, малыш, и не знаешь, поди, что такое айсберг. А это — гора такая, ледяная. По морю плывет, а размером — больше парохода. Да! Cам видел.

А еще жили в море киты. Очень киты айсбергов не любили. Как завидит кит айсберг — так сразу еще товарищей позовет, и давай они этот айсберг в теплую воду толкать. Чтобы он там, однако, растаял. Потому что чукчи на китов охотились, а на айсберги — нет. И это китам, однако, было очень обидно.

Киты айсберг, значит, толкают, а тот, наоборот, к северу жмется, где холодно. А китам там тоже холодно — они к югу. Так и толкаются, кто кого.

А чукча умный был уже — он на лодке подплывет и ждет, пока кит устанет. А тут кита хоть острогой, хоть гарпуном, у него уже и нырнуть силы нет.

Так вот.

А однажды случай такой случился. Сам я не видел, но деду моему дед его рассказывал.

Совсем чукчи кита одного окружили, и вот уже сейчас поймают. Гарпунщик уже замахнулся, а другие веревку крепкую держат. А кит совсем устал. Товарищи его еще кое-как уплыли, но недалеко, однако. А этот — еле дышит, фонтан пускает.

И тут вдруг море забурлило, волна лодки в сторону отбросила, и кита могучей силой подняло высоко вверх. Это айсберг перевернулся и кита пяткой своей подхватил. Высоко так кита утащил — никакой гарпун не достанет.

Ну, чукчи-охотники подождали немного, да и домой поплыли ни с чем. А когда уже отплыли, дедов дед, однако, оглянулся. А айсберг тот — раз — и опять обратно. Кита то есть в воду, а сам плавает, как ни при чем вроде. Так вот. А того кита поймай, поди. Не догонишь!

Другие охотники, ну те, что в лодках были, и те, что в стойбище, дедова деда — на смех. Никогда такого не было, чтобы айсберги китам помогали. А дедов дед — на своем стоит, однако, крепко.

А только с той поры китов ловить труднее стало. Чуть что, они за айсберг спрячутся, ищи их. Куда там. Или вот еще — охотники за китом, а айсберг раз — и вылезет прямо у лодки перед носом, только успевай в сторону рулить. А то — разлетится лодка вдребезги. Айсберг — он ведь как скала крепкий. Это я сам знаю, бывало не раз.

Да ты, малыш, наверное, и кто такой кит, не знаешь. Это зверь такой, в море живет, огромный. Больше его — только айсберги. Их теперь, китов этих, мало осталось. Даже чукчи на них уже не охотятся. Увидишь если — не трогай кита, пусть себе плывет своей дорогой. А ты — своей...

09/01/08

Читайте на той же странице сайта сказки «Путь к звездам» (по мотивам «Лепестка Хэ») и «Колючая карма» (тибетская сказка). А еще — множество таких же прелестных сказок в Авторском разделе И.Славицкого (Олдбоя) на форуме. Большинство из них также будут со временем опубликованы на сайте...

Очень насыщенным — и поначалу светлым, радостным — выдалось лето для восемнадцатилетней петербуржанки Наташи Михайловой. Она стала финалисткой Илья-премии-2008, поступила в Литинститут (проза, заочно) и съездила в интересную экспедицию. А вернулась в тревоге — и выразила ее с присущими ей непосредственностью, образностью, оригинальностью мышления и своей, особой манерой письма:

Наталия МИХАЙЛОВА

* * *

Пожалуйста, бог, не начинай войну,

Я прошу тебя бог, вместе скрестим пальцы,

Пусть поможешь нам ты, или какой-нибудь внук,

То есть пошли нам того, как его... страдальца.

Или же бог, дай мне порулить, устал?

Я сделаю, чтобы штормило нас всех не так,

А если война заточила и месяц, и ножик,

То солнце врубай на градусы больше ста.

И двигайся, бог, и небо умой с лица,

Я знаю, ты сделал так, как я очень хотела,

Мою совесть — носом, где газетная полоса...

Я вижу, бог! И не дело, не дело, не дело!..

Пожалуйста, бог, не начинай войну,

Я хочу воевать, я, конечно, хочу, боже...

Но это с тобой только я — и истины гнуть...

А люди... Оставь их при доме, душе и коже!

Валерий МИТРОХИН

* * *

Этот город с каменным лицом

Куполом небесным околпачен,

Памятью веков проконопачен,

Солнечным раздавлен колесом.

Город этот, он еще живет,

Будущему прошлым угрожая,

Горькими плодами урожая,

Набивая каменный живот.

На гербе его дремучий злак.

Говорят, что это — добрый знак.

17.07.08

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

Непривычно мне в белые ризы рядиться.

И с тобою, судьба моя, тщетно рядиться.

Вот он — август, бурлит золотым кипятком,

Душу мне обнимает калёным витком.

В этот август меня не затащишь силком —

Сам по углям и стеклам иду босиком...

Вот стою перед троном — бесстрашен и наг.

Ох, как мною опять недоволен монарх!

Он парламент созвал, он собрал исполком

И народную площадь напичкал битком.

Говорит: «Подобру-поздорову, браток,

Ты уйдешь, коль не сварит тебя кипяток!»

Я всю жизнь у судьбы своей под каблуком!

Ослеплённый лицом ее девичьим,

Вновь бросаюсь в котел дурак дураком,

А выныриваю царевичем.

Недостойно мне в белые ризы рядиться

И с тобою, судьба моя, поздно рядиться.

Но к царю каждый год я хожу подрядиться,

Чтобы снова и снова на свет народиться.

Елена ВИНОКУР

* * *

Ты — как радостная весть,

как торжественная месть,

слишком редко появляешься — здесь.

Тянет к дальним городам

и несёт к другим портам,

или просто кто-то ласковый — там?

В тихой заводи минут

души так друг к другу льнут,

может всё-таки останешься тут —

Посчитать мои года,

посветить из никуда

в ниоткуда, путевая звезда?..

ПЛАТАН

Платан в ту ночь был сильно пьян.

Рыдал красавец-великан

В объятьях мутных звёзд-путан,

Срывая листья и кору,

Молился умереть к утру.

Он был покинут, предан, зол.

Слабели корни. Мощный ствол

Пронзала озаренья дрожь:

Любовь — иллюзия и ложь.

Короткий дождь. Слепой туман.

Уснул, измученный, платан,

Зажав под сердцем острый нож...

На человека был похож —

Проснувшись благодатным днём,

И мы любовь переживём.

Елена ВИНОКУР — не просто талантливый поэт, умный человек и мудрая, обаятельная женщина, она — Артистка! К тому же — с бесподобным чувством юмора, умением воодушевить других и повести за собой.

Хотите убедиться? — прочитайте новые форумные комедии на основе ее стихов. Посмотрите, как из экспромтов — откликов (иной раз критических) на ее новые стихи — вдруг начинает разворачиваться увлекательное действо, как искусно тянет она ариаднину нить сюжета, сочетая приятное с полезным: развлечение с отработкой каких-то новых литературных приемов.

Елена ВИНОКУР и К^О

«Ты — как радостная весть...» «Бабочка». Ксандр, Маск, К.Сейранян, М.Порядин, В.Друзь.

«Вулкан». М.Порядин, К.Сейранян, В.Друзь, Ксандр.

«Превратности судьбы». Ксандр, Маск, Валерий Митрохин, Карен Сейранян

«Почему Афродита сердита?». Ксандр, Маск.

НОВЫЕ ИГРОКИ НА ФОРУМЕ:

Вадим ДРУЗЬ и К^О. «Зал ожидания». Е.Винокур,  Ю.Ильющенко, Ксандр, Маск, И.Попов, Н.Радуга, К.Сейранян.

МАСК и К^О. «Цикада». В.Друзь, Б.Кочерга, Ксандр, Маск, М.Порядин, М.Савельева.

Борис КОЧЕРГА

 * * *

«Тростник не сник. Он светится в ночи…»

Валерий Митрохин

Напиши мне письмо про погоду, дожди и туманы.

Напиши про тростник, или как там у нас, камыши.

Опиши, как на запад плывут облака караваном.

Напиши мне письмо. Просто так, ни о чем, напиши.

Но об этом, прошу, ни полслова, ни звука, ни грана,

ни намёка, ни вздоха, ни капли судьбы и души —

не пиши мне стихи. Это родина дышит, как рана.

Не пиши мне стихи. Умоляю тебя — не пиши!

ДВЕ ПТИЦЫ

Не молюсь за тебя — я вообще не умею молиться.

Я напьюсь добела и за кромкою наших смертей —

воспарит, как душа, одинокая черная птица,

птица Божьей печали и жизни твоей и моей.

Ну а ты — помолись! И когда наши встретятся лица,

и узнают друг друга провалами тёмных глазниц —

долгожданная смерть, как огромная белая птица,

распластает крыла и падёт, удивлённая, ниц.

Евгения БАРАНОВА

МОЯ РЕВОЛЮЦИЯ

(летопись со вступлением, сном и двумя голосами)

(Вступление)

«Души прекрасные порывы...»

Души их, будь они неладны.

От макрослез до микровзрыва,

от кладбища и до казармы.

Кому нужна, скажите ради...

твоей духовности эмблема:

зачем в отбеленной палате

неврастения в стиле эмо?!

Для статистического уха

приятней порно или «мыло».

— В стране, где желудей до брюха,

ничто не вечно, кроме рыла.

(Сон)

«И скучно, и грустно, и некому ру...»-жья отмыть

от пота ладоней,

от запаха мертвых низовий.

Как это просто:

— найти.

— навести

— удалить,

выпачкав буфер обмена случайной кровью.

— Не спать на квартирах

— На кухнях готовить напалм

(Троцкий, Нечаев и прочие скальной породы).

Скучно и грустно.

Мечта превращается в спам.

Снятся

и снятся

и снятся

ее переводы.

Твой страх расширяется в венах уже по часам.

Cкладки на лбу

как билет в проходную Харона.

Можешь помочь —

помоги неживым небесам.

Можешь стрелять —

застрели себя первым патроном.

(Внешний голос)

Чем ни заводят речь,

речь производит стресс.

Мысли бегут навстреч...

нищих и поэтесс.

То, что сегодня тлен,

копоть, потеха, хлам,

завтра сдается в плен

умным профессорам.

Вечность в доспехах кож

снова пошла на лад.

Вечность кидает в дрожь.

Где же ее Де Сад?

Вечность играет в мат.

Стоит ли жить медле...?

Каждому — автомат.

Каждому — по петле.

(Внутренний голос)

«...Прости, я не верю в детские автоматы,

не верю в героев, умеющих их собирать.

Если взорвать гексаген у витрины Prada,

люди не станут от этого не умирать.

Люди не станут от этого лучше (хуже?)

Твоя революция кончится в день суда.

Просто живи.

Обходи чудеса и лужи.

Правда не стоит...

Правда не стоит?

Да?»

ПЛЮС-МИНУС (ЧЕЛОВЕК).

Внутри твоих снов, твоих мыслей, желаний и дел

рождается боль и живет, как простой подорожник.

И ты понимаешь, что снова нащупал предел,

пройдя сквозь который вернуться уже невозможно.

А бабочка-совесть продолжит кружить и болтать.

И белыми крыльями не защищая от света,

твой раненый ангел оставит тебя подыхать,

и ты ему будешь почти благодарен за это.

И тонкие дни, прорастая стена за стеной,

Легонько задушат в своей паутинной пустыне.

И ты понимаешь, что вечность не станет иной

Плюс-минус гореть все равно что плюс-минус остынуть.

Михаил ПОРЯДИН

ВЕТЕР МАГРИБА

Дерево вспыхнуло черным на желтом песке

Рот открывает пустыня как жадная рыба

Тело моё тяжело и нещадно забилось на крепком крючке

Ветер Магриба

Жарко мне тут.

Что за сила у солнца сегодня?

Полдень

Белый луч из-за туч

Словно плеть-семихвостка в ладони пророка

Жестоко

Бьёт мою спину

Визжат позвонки поросятами

Ратуя

И миражи просыпаются

И Мириам мимо гроба Господня

Робко проходит тропинкою белой

…далёко

Сердце её часто бьётся

И я тоже стал частью сердца её

Неделимой струны гулким атомом

Ладаном

На ладони смолой кипарисовой

Я испарюсь

Ну и пусть

И в каком-нибудь облаке снова проснусь

Ибо

Ветер Магриба

Вервие крика застряло на горле и свист

Перехлестнул меня желтою жилой

Со страшною силой

И крутит самум

Пьяный дервиш

Ты видишь? Ты веришь?

Тихим цунами

Ходит волнами над нами

Свивая в цепочки серебряный-сивый ковыль

Грязный песок и обрывки бумаги и тряпки и пыль

И качается воздуха жаркая глыба

Ветер Магриба

* * *

холодно мне

если солнце любви закрывается тучей свинцовою

голодно мне

если слово любви возвращается домой нецелованным

губы мои

как чужие колючие веточки чертополоха

сухо мне

и плохо

Наталья РАДУГА

* * *

Мне долго не спалось...

Блуждали тени

Воспоминаний...

Властвовала Сьва.

В платки деревьев плакал дождь осенний

И были неразборчивы слова...

Качался клён с залысиной на кроне,

Мелькая в складках шёлковых гардин.

Всё увядало и прощалось, кроме

Щекастых, розовеющих рябин.

В округе псы перекликались рьяно,

Готовясь на охоту поутру.

Их в бой звала бесстрашная Зевана

И мне казалось — это не к добру.

Всё предвещало скорую разлуку

Надолго, на перроне золотом.

Мурлыка под дверями замяукал,

Я встала и кота впустила в дом...

Август, 2008

О поэте Сергее ЗАМОРИНЕ (Грэе) мы узнали от Хельги ЛУ:

«7 месяцев назад ушел навсегда мой друг, замечательный поэт, неутомимый романтик (видимо один из последних), яростный последователь Петрарки, писал в жанре — петраркнутый грэизм.

Светом истины не по прихоти

Боже, смилуйся, Боже, высвети

Тишину

Так безмолвно Скорбящую

Окуни в глубину Боль не прошлую —

Настоящую.

Не испить до конца душу грешную,

Не пролить из свинца

Чашу полную —

Безутешную

С.З. «Боль»

Сергей ЗАМОРИН (ГРЭЙ)

* * *

Сударыня, от Вас не скрою —

бездонною

печалью

мой стих отравлен

изначально.

В нём так моя любовь

странна

и так порой

беспечна,

что даже вечность —

быстротечна.

В просроченных

её отчетах

течет

река тоски,

дрожат мостки

наивных

рифм

и торжествует грешность снов

отчаянно-призывных.

На грани нежности

стиха

строкой

суровой

срывается покров,

и круто в небеса

взмывает

стая

слов

нежданно-лихоманных.

Но незаслуженных обид

презлую

данность

исполна излив,

стихает гнев и благотворен стыд,

являя в ликах —

непоказную

покаянность

простоты

великой...

ПРОЗА

Андрей Глухов. «Игра в судьбу». Повесть.

Анатолий Привалов. «Надо мной твои валькирии», повесть.

Александръ Дунаенко. «Принцесса, дочь короля». «Свободная жизнь». Рассказы.

Елена Кантор. «Все проходит, и это пройдет...» Рассказ.

Хельга Лу. «Кретин». «Полюбить девять раз». Юмористические рассказы.

Роза Неврозова. «Семиотика лесби-движения». «Гендер, семиотика и метафизика пола».

Михаил Смирнов. «Иван и Марьюшка», сказка для детей. «Палата ветеранов», рассказ.

Михаил Акимов. «День, когда перевернулся мир». «Любовь моя, футбол». Юмористические рассказы.

Владимир Борисов. «В ожидании утра». «Мусор вывозят в 6:00 и 18.30». Рассказы.

Ицхак Скородинский. Из цикла «В нашей стране — ум от горя». «Кто сказал, что в Израиле нет полезных ископаемых?»

Остальное — в Хронике.

Валерия Ноздрина

12 сентября 2008

Ждем Вас в клубе:
http://www.interlit2001.com/ — Международный литературный клуб
http://www.interlit2001.com/ebooks.htm — электронные книги ИнтерЛита
http://www.interlit2001.com/bible/ — Филиал (Путеводитель по Библии).
http://www.interlit2001.com/forum/ — Форум
Отзывы на публикации сайта, зарегистрировавшись, пишите здесь.

http://www.interlit2001.com/bridge.html — Аудиомост