ИнтерЛит

НОВОСТИ САЙТА

ВЫПУСК № 02 (145)

Заболел форум.

Причина видится в том, что, полтора года назад, переезжая на новый хостинг, мы установили на нем «неродной», гораздо более продвинутый форум. Он отлично функционировал, в том числе после обновления и усовершенствования месяца три назад. Тем временем наши любезные хозяева тоже интенсивно развивались, экспериментировали и совершенствовались. И в какой-то момент произошло отторжение.

Лучший способ добиться надежной и эффективной работы — перенести форум туда, где он не будет инородным телом, — по возможности в таком виде, чтобы сохранить авторские темы и сходу продолжить основные проекты. Сейчас ведутся интенсивные поиски такого сервера.

А пока — стараемся минимизировать потери. Опубликовали на сайте незаконченное Интервью с Игорем Дорогобедом, новые поэтические подборки двух талантливых авторов.

Михаил Порядин

Бритва

«Папины пальцы» болят на ноге —

где сковырнул осколок

чудится —

              осень холодная скоро

там,

    далеко,

               не в тюменской тайге

...грач, как незрячий,

                        по Курской дуге

скачет, в борозды тычется

где тут

           каких-то два пальца отыщется

если мужик здесь на мужике

да перепаханы раз сорок пять

уж не считая

             «под зябь» и «под озимь»

ох и холодная в Курске

                              осень

как крутит пальцы —

                     гос-спода мать...!

сеяли, сеяли...

              так и уйдем

мелким дождём сквозь сито

те, кто творили великие битвы

папа здесь ранен

                     а братья убиты

как ногу тянет —

                 осколком от бритвы

папина память при теле моём

Солнце моей Сольвейг

Стремленье к полёту в себе не убей

Сны детские не позабудь

Когда допоёт свою песню Сольвейг

Тогда и окончится путь.

Небеса —

     свинец и серебро

На весах —

     добро сменяет зло

Не иссяк —

     в тебе весенний гром

Жизнь не вся —

     и солнышко взошло!

И в зеркале глаз

      стал угрюмый старик

Мальчишкой с пушком на губе

И лебедем диким

      упал её крик

Вином растворился в тебе...

И что ты ей скажешь

       и чем объяснишь,

Откупишься, словом, каким?

Сольвейг и не слышит,

       что ты говоришь —

Ей дышится счастьем своим...

И лёгкое тело

         в горячей ночи,

Как скалы лоза обовьёт

И детская вера

         в неверных мужчин

Котёнком под сердцем уснёт.

И что ты наделал?

         Зачем же ты жил?

Молчи, ни о чём не жалей.

Свой лучший полёт

         ты уже совершил

Стал лебедем в песне Сольвейг

Небеса — свинец и серебро

На весах — добро сменяет зло

Не иссяк — в тебе весенний гром

Жизнь не вся — и солнышко взошло!

Стремленье к полету в себе не убей

Лети в эту легкую синь

Когда допоёт свою песню Сольвейг

Заплачет ваш первенец-сын

Елена Винокур

Улыбнись мне...

Улыбнись мне, ну сделай милость,

Сквозь заплаканное стекло.

Сердце билось, да не разбилось.

Ничего не произошло.

Врут герои мыльных трагедий,

Погибая в душевных муках.

Повидались и дальше едем,

Закалившиеся в разлуках.

Ищем солнце, чтобы согреться,

Не задумываясь о главном —

Почему. Не разбилось. Сердце.

...Улыбаешься?... Вот и славно.

Красавица и зеркало

Смотрелась в зеркало. И было не смешно.

И леденела в праведной обиде:

Скрывать такую красоту грешно!

Да кто ее здесь, собственно, увидит?

Коллеги , пожелтевшие от пыли,

В курилке попивающие колу,

Которые давным-давно забыли

И возраст свой, и принадлежность к полу

Мужскому. За окном — дожди и лужи.

Кричат за стенкой нервные соседи.

Смотрелась в зеркало и говорила мужу:

— Поедем же... Куда-нибудь! Поедем?

Муж выражал согласие кивком.

А зеркало пророчило беду,

Шептало:«Ты поедешь в гастроном,

Моя красавица! Пора купить еду.

Не протестуй, веди себя прилично!»

Смотрелась в зеркало. Смеялась истерично.

Обоим, кроме литературного дара, природой отпущены чувство юмора, артистизм, страсть к экспериментам и чувство собственного достоинства, не отделимое от уважения к людям.

Прочтите только что опубликованные форумные сценки — и вы увидите, как один или другая создают и держат сюжет, как они каким-нибудь точным словом или неожиданным поворотом мысли придают, вроде бы непритязательной сценке, обычному обмену экспромтами глубину, актуальность, значимость. Как другие моментально подхватывают малейший намек и, в свою очередь, обогащают сценку новыми, неожиданными темами. Так случилось в форумной комедия «Импаза» из цикла Хоббит и К^о. и так у нас случается очень часто.

Как раз перед «обвалом» форума на нем появился еще один самобытный автор — Татьяна Некрасова: со стихами, пародиями, небольшими, но чрезвычайно толковыми рецензиями (на стихи Елены Винокур и Евгении Ланцберг). Она первая получила «отдельную квартиру» и поместила там новое стихотворение-триптих (на сайте его пока нет):

Татьяна Некрасова

Триптих

Просьба

Даруй мне лёгкость отдавать

И принимать дары открыто —

Как чередуют вдох и выдох —

Любовь, надежды и слова.

Даруй мне лёгкость забывать

И помнить то, что жизнью смыто —

Черты лица, оттенки быта,

Сквозняк в груди и плотность шва.

Даруй мне лёгкость быть собой,

Но отражать в себе любого —

И мимолётность, и основу,

И ангелов над головой.

Даруй мне лёгкость за чертой,

А до — любовь, надежды... — снова,

Как чередует мудро слово:

Звук, полный силы — звук пустой.

Пауза

Пока мне холодно,

Пока в глазах темно,

Прошу: не останавливай мгновенье —

Прекрасно ледяное дуновенье,

Когда проходит Вечность за спиной,

Но гибельно её прикосновенье.

А я ещё отчаянно держусь —

Соломинка надежды не подводит,

И ручеёк бежит — без половодий,

Но бодренько и с клокотаньем чувств —

Как от рожденья свойственно природе.

Но этот миг,

Но этот знак уже

Запечатлён надолго каждой каплей —

И каждый проплывающий кораблик

Не отраженьем — пропастью в душе

Заворожён, как паузой в спектакле.

есть ли выбор

*

есть только сегодня,

есть только сейчас

в ладони Господней,

качающей нас

меж ночью прошедшей

и будущим днём —

со всем бесконечным,

заложенным в нём.

и только сегодня,

и только сейчас

реальность ладони

зависит от нас

PS

...я делаю выбор на каждом шагу,

но предугадать ничего не могу...

А Елена Винокур придумала в своем «новом доме» рубрику «Мои находки», в которой начала знакомить посетителей с приглянувшимися ей авторами за пределами ИнтерЛита. Я знаю, что еще кое-кто готовится удивить нас своими произведениями, аудио- и визуальными эффектами, новыми идеями. Но придется подождать. Информация — на Главной.

ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ

Таша Томина

Утомленная Крымом

*

Чем теплее, тем дни необузданней. И торопливо

здесь волна наступа- отступает почти Бонапартом.

По карманам рассованы самые главные ксивы,

точно бирки к телам — санаторно-курортные карты.

Одиноким мужчинам неймется, что парусу в море:

чуть прокатится дрожь — каждый мускул напорист и выпукл.

Армянин с золотыми зубами и тьмою во взоре

подает себя так, будто он эротический вымпел.

Вороной жеребец, он в поэзии чувств не подкован,

за основу соблазна берет шебуршанье дензнаков.

И смеется над слухом его недорусское слово,

и пугает красоток, мадонн Оноре де Бальзака.

*

Я устала от чуткой размеренной жизни картонной,

где в кишках коридоров кишат разносолые звуки:

пресмыкание шлепанцев, желтых ключей перезвоны,

и орущих детей не берут ни в какую на руки.

У хохлушки у горничной шея не помнит мочала,

правда, быстрые руки навеки повязаны с хлоркой.

Всю бездонную ночь я в подушку о важном молчала,

меж собой и слезой мастерила из мыслей распорку.

И манере моей заговорщицкой внемля и вторя,

соглашаясь с тоской и дымок занавесок качая,

мне глубины души открывало ранимое море,

лишь однажды сорвавшись на крик парусиновых чаек...

*

В желтокожей степи, плешеватой и необозримой,

всякий колос сожжен колесницей безбожного солнца,

Всякий камень — есть слепок живого зрачка караима.

здесь балтийский поляк пробренчит недовольно: горонцо!

Моя польская кровь с очевидною примесью юга

то вскипает, то стынет... Но тянет в открытые воды.

Указательный луч образует развернутый угол,

задвигая в него горизонт и кусок небосвода,

и обрывок тропы, по которой, не зная покоя,

ухожу от себя, будто это и впрямь допустимо.

И толкает в плечо сумасшедшее горе земное,

не пройдя и меня, наконец-то обманутой, мимо...

Утреннее

Что бы там зима ни натворила,

холодя деньки поодиночке,

мне сегодня утро подарило

золотое солнце на цепочке.

Я же, большеротый кукушонок,

высунула клювик из перины,

прянично-пижамная спросонок,

тереблю затылок кукушиный.

Пятка тихо чмокнула паркета

старенький повылинялый рубчик.

Пришвартован тапок к табурету.

Он в кокетки-пятки очень влюбчив.

И красавиц розовых смущая

переливом бархатного ворса,

он плывет туда, где пахнет чаем,

и отважны пять его матросов.

Пробужденья так чудесны эти!

Здесь важна, пожалуй, расшифровка —

по утрам мы все немного дети,

трем носы, и нам за это — ловко!

Ожидание весны

И утро настало. И брызнули птицы

в открытое небо, где штиль и прохлада.

Подснежные сны продолжали ютиться

в тенистом углу, в колтуне палисада.

Ты шла по асфальту и штопала лужи

лучами и лаской, неспешно, умело...

И где-то на улице Веры Хоружей

тебе полуголая форточка пела.

Веселой капели сбегали мокрицы

с разбуженных крыш тополям на колени.

Мне было семнадцать, а может быть тридцать,

я тоже ждала твоего появленья.

Мне тоже хотелось светиться и штопать

в отчаянном времени черные дыры.

А в окна глядели рябина и тополь —

последней зимовки моей конвоиры.

Я просто ждала. Я поставила чайник.

Но брякнула медная ложечка об пол,

(кто верит в приметы, тот все получает)

и хлынула нежность весенним потопом...

Самолет

Покуда небо рвут на лоскутки

проворные стальные фюзеляжи,

от мыслей о югах скрипят виски

раздутых до предела саквояжей,

и если есть спасенье для виска,

о море, о прохладная тоска,

то только выдох в белый полог пляжей.

И вот в живот большого мотылька

нектар-народ течет по узким трапам.

Втекает белорусом он пока,

спустя неделю вытечет арапом.

Как будто в этом сумраке стальном

кипит котел, жаровня жжет огнем

и колдовство клокочет диким храпом...

На самом же на деле колдовство

не здесь, оно за облачностью где-то.

И скачка не смущает никого

на распродажу шелкового лета.

Ты вдалеке от тех неразберих,

хотя и сам отчаянно притих

внутри того же — странно! — самолета.

Тебе, по сути, в общем-то, плевать,

что там внизу — Ларнака, Улан-Батор?

То смотришься в измятую тетрадь,

то в солнечно-пустой иллюминатор.

И ты, должно быть, в этом мотыльке

один летишь, как будто налегке,

на самом деле — с грустью виноватой.

И даже небу, видно, невдомек,

какую тяжесть тянет мотылек...

Сергей Трищенко

* * *

В плотных слоях атмосферы

Двигаюсь, но не сгораю.

Мог бы приблизиться к раю,

Но не хватило мне веры.

Крыльев обидная площадь:

Декоративны — и только.

Силою тоже не лошадь:

Крепок, но все ж не настолько.

Так для чего же мне крылья? —

Напоминаньем, что тля?

Тщетны к полету усилья,

А под ногами — земля.

* * *

По земле все бредет неприкаянно,

Всюду ищет хоть временный кров,

Безнадежная и отчаянная

И непонятая Любовь.

Не особенно и надеется,

Все же просит людей помочь.

И пускают — куда же денешься? —

Иногда на целую ночь...

А с утра снова гонят веником,

Чем ни попадя под рукой...

Все недели — из понедельников,

И врагу не желаешь такой.

Укоряют: чего шатаешься?

Ну какого ища рожна?

Зря приюта найти пытаешься —

Никому ты тут не нужна.

Кто-то заперся в стенках спаленки,

Кто-то в круге засел друзей...

Ну хотя бы кусочек маленький!

Ну хотя б — под стекло в музей...

Вновь, надеясь на невероятное,

Посещает былые места,

Ну а люди не могут понять ее:

«Ну чего она хочет-та?»

И ее неприятие множится,

Как в каморке забытый хлам...

Вы уже и не вспомните: может быть,

Забредала она и к вам?

Евгений Кащеев.

«Афоризмы от Кащея».

Не загоняй себя во главу угла!

Основная черта коммунистического общества — горизонт!..

Чтобы смотреть на мир чистыми глазами, надо чаще плакать.

Прежде чем вносить деньги, вносите ясность.

Человека, потерявшего вкус к жизни, легко отличить по цвету и запаху.

Кто не перегибает палку, не изобретёт колеса.

Какой же янки не любит быстрой еды?!

В борьбе с пьянством наибольших успехов добилась наркомания.

Дым Отечества: шапки горят.

Кто спорит с женщиной, очень скоро находит истину... в вине.

Какой же русский не любит быстрой... мзды!

....................................................................

А ТАКЖЕ:

Владимир Баранов. «Ангел поцеловал», рассказ.

Светлана Рублева. «Тот день», рассказ.

Ждем Вас в клубе:
http://www.interlit2001.com — Международный литературный клуб
http://www.interlit2001.com/ebooks.htm — электронные книги ИнтерЛита
http://www.interlit2001.com/bible/ — Филиал (Путеводитель по Библии).
Обратите внимание: адрес II сайта изменился!
http://www.interlit2001.com/forum/ — Форум
http://www.interlit2001.com/cgi-bin/gb/gb.cgi — Гостевая книга (временно не работает)

http://www.livejournal.com/community/interlit — Лента самопубликаций на ЖЖ

http://www.interlit2001.com/bridge.html — Аудиомост