Цветок, похожий на огонь,
Растет на крошечной поляне.
И, если взять его в ладонь,
Он выпьет гной со свежей раны.
Цветок, похожий на огонь,
Не знает боли и печали.
Растет под солнцем быстро он,
Его под ноги не бросали.
Цветок, похожий на огонь,
Он все цветы в округе знает.
Но не бывает он влюблен,
И никогда он не мечтает.
Цветок, похожий на огонь,
Он светит слабо только ночью,
И не погаснет искра в нем,
Давая тень травы на почву.
Цветок, похожий на огонь,
Его судьба всегда простая:
Где нет людей – там его дом,
Нет у него иного рая.
- Джон, чем закончилась твоя вчерашняя ссора с женой?
- Ха! Она приползла ко мне на коленях!
- И что дальше?
- Сказала: "Вылезай из-под кровати, свинья!"
"Искусство писателя состоит в том, чтобы, читая его книги, люди узнавали в них себя."
Л. Смит
ХИСТИ - свежие мысли
Если у Вас есть комментарии – присылайте их на: vixdar@yandex.ru
Если Вам понравилось письмо, Вы можете переслать его другу не изменяя его содержания.