Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Русский Поэтический Клуб

  Все выпуски  

Русский Поэтический Клуб


Служба Рассылок Subscribe.Ru
Русский Поэтический Клуб
2002-03-10 (╧. 57)
Рассылка выходит по воскресеньям


Стихи для публикации принимаются на сайте Русский Поэтический Клуб

Для тех, у кого нет доступа в Интернет или доступ лимитированный, существует возможность отправлять публикации по электронной почте. Для регистрации обращайтесь к Администратору РПК (просьба: используйте этот адрес сугубо для регистрации в РПК).


С воскресным утром, дорогие друзья!
==================================================

По результатам голосования, самые высокие баллы были отданы
стихотворению "Пророки" (Олег Пешеход).
==================================================

Все стихи, опубликованные в Русском Поэтическом Клубе,
автоматически ставятся на голосование.

==================================================



Олег Пешеход

Пророки


Нет вечного. Всему приходят сроки:
Напрасной вере, выплате долгов...
Есть люди. Есть жрецы. И есть пророки,
Которые придумали богов.

Их посылает космос в разных ликах:
То странников, то нищих, то воров,
Когда земное рушится на стыках
Уставших от безверия миров.

Еще вчера их грубо презирали,
В лицо плевали и грозили вслед,
Не веря их ученью и морали,
Хотя морали прежней больше нет.

Но стерпят все – проклятья и распятья
И явятся, когда придет черед
И в путь готов за новой благодатью
В толпу оборотившийся народ.

И поведут. Не ведая сомнений.
К одним лишь им известным берегам
Дорогой без конца... А чья длиннее –
Уже судить потомкам. И богам.

 ...Нет вечного. Извечны лишь пороки,
И к истинам простым нелегкий путь.
Идут к Голгофам новые пророки,
А грешный мир - не кается ничуть...




Кира Чекмарева

* * *


Я, которая смотрела
Так на мир неутоленно,
Я, которая беспечно
Все шутила, как могла,
Захожу с тобой влюблено
В град - задумчивый и вечный,
Берегу с тобою, милый,
Что одна - не берегла.

Каждый взгляд и каждый шорох,
Каждый вздох и шепот листный
Тамариска, или дрока и оливы на горе,
И зарницы белый всполох,
И полыни горький ворох,
Небо - в звездных омофорах,
Землю - в пенном серебре!

Я с тобой совсем иная
Захожу под своды света,
Не бездомная, не злая,
Что хотела - то нашла -
Беспокойный, жаркий пламень -
Полдень сил - и полджень лета,
Высоту! И под ногами
Море синего стекла.

Озаренье! Что ни случай -
Все и так идет как лучше,
С пальцев брызги - круче, круче! -
Звезды белого огня!
Этот ток воды певучей -
Тайны молний и излучин, -
Все во граде,
Все во взгляде, устремленном на меня...

15-26 августа 1993 г.




Конотопов П.Ю.

Мартовский снег


Немота - восторгаться нет сил
Бесконечным кружением снега...
Надоело в чужие мечты
По утру обряжать это небо!

Я сегодня пустой - я ничей -
И себя ощущаю счастливым...
Облака смотрят вниз молчаливо -
Что им липкие страсти людей...

Под неслышную музыку - мимо,
Вальс последний кружа у стекла,
Звезды снега бесстыдно красивы...
До тепла... до тепла... до тепла...

03.2002




Юрий Гирич

* * *


Что-то в моей жизни зверски изменилось.
Катится под гору воз прожитых лет.
И одна надежда - лишь на Божью Милость.
Ни на что другое упований нет.

Тяжелее стало продираться к свету.
Не легко даётся утром каждый шаг.
На судьбу такую как теперь ни сетуй,
Понимаешь ясно: твоё дело - швах.

Но сражаюсь молча, сердце раззадоря,
Обращая в силу мириады слёз.
Нет причин для счастья, нету и для горя,
Если всё на свете принимать всерьёз.

Я своей кручины глубину измерю,
Опуская в бездну вечных истин щуп.
Это не доступно никакому зверю:
Узнавать в итоге - мудр ты или глуп...




Алекс Трудлер

Пыль


Сбрось пепел с головы! Ты помнишь: пыль у ног
Задумчивые камни огибала,
Тот череп был не пуст - a лишь нелепо строг
К неравномерной строгости овала.

Корона на песке сквозь кости проросла,
Прижатые не двигаются руки...
Как холодно лежать на привязи весла
И улыбаться вежливо от скуки.

Поэтом был рожден, но умер я гребцом
Галеры, и спокойствия не знаю.
Лишь помню, как, войдя в сиянье золотом,
Бесчестье принесла Елена Менелаю.

Забыта чистота, забравшаяся ввысь,
Трусливыми обетами хранима.
О, сонмище богов! Меж судеб сохранись
Величием языческого Рима.

Нет истины в словах. И, прячась в сухостой,
Склоняют прах растения на камень,
И пыль шуршит у ног - довольная игрой
Со временем, пространством и ногами...





Русский Поэтический Клуб



http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru
Отписаться
Убрать рекламу

В избранное