Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Русский Поэтический Клуб

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 357 RSS
←   Ноябрь 2001   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://www.voy.com/14443/
Открыта: 31-01-2001

Автор
Администратор РПК

Статистика

357 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Русский Поэтический Клуб


Служба Рассылок Subscribe.Ru
Русский Поэтический Клуб
2001-11-04 (╧. 39)
Рассылка выходит по воскресеньям


Стихи для публикации принимаются на сайте Русский Поэтический Клуб

Для тех, у кого нет доступа в Интернет или доступ лимитированный, существует возможность отправлять публикации по электронной почте. Для регистрации обращайтесь к Администратору РПК (просьба: используйте этот адрес сугубо для регистрации в РПК).


С воскресным утром, дорогие друзья!

По результатам голосования, самые высокие баллы были отданы
стихотворению "Молчанье разума" (Кира Чекмарева).
Все стихи, опубликованные в Русском Поэтическом Клубе,
автоматически ставятся на голосование.




Кира Чекмарева

* * *


Молчанье разума -
Не сон и отрешенность,
А вероисповеданье строки.
Так омуты, рассудку вопреки,
Таят в себе смертельную бездонность,

И всякий раз душа опалена,
И всякий раз - сотворена впервые,
Когда, рукой едва коснувшись дна,
Срываешься в пустоты - Неземные...

26-31 марта 1995 г.



* * *


Меня, такую слабую,
Меня, такую нежную -
За что - в такие храбрые?
За что - в такие снежные

Царицы? (Ветку райскую -
За обшлага гусарские!)...
Меня - такую майскую -
За что уже - в январские?

3 января 1995 г.

Алексей Кучуков

Осень


Замелькали вороны, пугая осеннее небо,
Клены, сбросив листву, обнажили стыдливость рябин,
И красотки, зардевшись, от них ожидают ответа
На извечный вопрос - кто нарядней и больше любим?

Им бы прямо сказать, не спуская язвительных шуток,
Ведь нагрянут дожди, не дождавшись весенней поры,
И тягучие сумерки выкрадут время из суток,
И печали ночей будут более чем холодны.

Наглость серых ворон разворует нарядные бусы,
И, дрожа на ветру, руки девичьи станут молить
Об ушедшей поре, разливая мелодию грусти,
О далеком тепле, забывая как можно любить...





Конотопов П.Ю.

* * *


Кто ж, рыцарь, как не ты, умевший благородно
Зорить дворы покорных деревень,
Достоин доброй памяти народной,
Молитв и славословий всякий день?

А ты, народ, безропотно приведший
Невест своих на пробу ко двору,
Советуй, как пресыщенного тешить,
И как ступать по ценному ковру!

Смотри, блажен, на нивы золотые,
И тешь себя надеждой, что сполна
Господь воздаст тебе, и в закрома пустые
Подбросит горстку жухлого зерна!

Цивильный холл, веков как нет в помине,
Холуйский шепоток: - "Не подведи!
Поведай все о тягостной судьбине...
Вот тут чуток подправь... Ну, все, - иди!"

10.2001
br>

Олег Пешеход

Футбол на пустыре


(из цикла ╚На обочине╩)

     Посвящается моему другу Салькову Коле

Едва за балкой разбазарятся грачи
И заржавеет под проталиной бугор,
Как дружно ставились ворота-кирпичи
И разлетались вмиг, сраженные в упор.

Послевоенные худые пацаны,
Наш гардероб был, как и время, небогат:
Поглубже кепка и протертые штаны,
Еще ковбойка, из которой вырос брат.

Не по одежке мы встречали, не взыщи,
Носили просто и с достоинством у нас
Фуфайки, словно мушкетерские плащи,
И прорезинки, как кроссовки ╚Адидас╩.

В степных могилах, под звездой и без креста,
Отцов пропавших мы искали каждый раз.
А всю историю, считая от Христа,
На тех делили: ╚кто за нас╩ и ╚против нас╩.

Мы на не взорванных гранатах жгли костры,
В отстрелы - прятали испуганных собак
И точно знали, что базарные воры
Могли прирезать за пустяк и просто так.

Зато в карманах набиралось барахла -
С ним Робинзон бы и на Марсе не пропал:
Рогатка, спички, гвоздь, бычок, кусок стекла,
А у отчаянных - патрон и самопал.

Но был, как водится, и признанный богач
И весь народ его ценил и уважал:
По вечерам он выносил разбитый мяч
И был не важен ни размер, ни матерьял.

Дарила детство нам счастливое страна √
Бараки тесные и сказки в букваре.
И, кроме редкого трофейного ╚кина╩,
Был вечным праздником футбол на пустыре.

Нам репродуктор был окном в нездешний мир
Когда Синявский вел воскресный репортаж.
И кто - в воротах, кто √ хавбек, кто √ бомбардир,
В любой команде знали мы, как ╚отче наш╩.

Из них кумира выбирал себе пацан,
И подражал ему, и знало все село,
Кто среди нас Пономарев, кто Симонян┘
Вот только с Яшиным никак нам не везло.

И поскорей полив постылый огород,
Тайком от матери махнув через забор,
К бугру сбегались, где уже решал народ:
Кто за ╚Динамо╩ в этот раз, кто за ╚Шахтер╩.

И разгорались схватки жаркие в пыли,
И набегал до темноты трехзначный счет,
И больше ног босых мы обувь берегли,
Считая просто √ все до свадьбы заживет.

Но иногда на косогор и стар и млад,
Сходились дружно и садились на пеньки:
Когда к нам местный разыграть чемпионат
С соседней шахты приходили пареньки.

Тут начиналась настоящая игра,
И умирала от волненья пацанва,
И Васька рыжий из соседнего двора
Давал бесплатные уроки мастерства.

За нас порой играли Зуба и Ашир,
И Вовка-мерин, и Кирюха-гармонист,
И часто местный хулиган и дебошир
Незаменим был как отменный футболист.

Но был костяк, все с нашей улицы как раз,
Дружили крепко и игралось нам легко:
Безуглов Юрик, Саня ( если коз не пас),
И Толька-боцман, и Николка Сулико.

Мы чтили правила без судей и свистков,
Из справедливых √ выбирался капитан,
Щадили слабого и ноги игроков
И презирали за лукавство и обман.

Из поколенья победивших и сирот
Мы знали, в жизни и в игре важней всего:
Никто победу никогда не отберет,
Когда один за всех, и все √ за одного.

Мы постигали во дворе и на буграх
Науку жизни и законы бытия,
И тот футбол для нас был больше, чем игра,
А вместе с ним мы стали больше, чем друзья.

Минуло с той поры √ почти полсотни лет.
Мы постарели, раздались немного в ширь┘
И пустыря того √ давно в помине нет,
А весь Донбасс похож на брошенный пустырь.

И на руинах разворованной страны
Народ безмолвствует, жиреют богачи,
И подались в авторитеты пацаны,
Что подавали за воротами мячи.

Наоборот сменились правила игры:
Мораль и совесть прозябают в нищете,
И побеждают нас мерзавцы и воры,
А мы, к несчастию, √ ни эти, и не те.

Проходит жизнь, как наяву дурные сны┘
Но есть надежда, что вернемся к той поре,
Когда худые и босые пацаны
Разбитый мяч начнут гонять на пустыре.



Русский Поэтический Клуб

http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru 		Отписаться
Убрать рекламу 		Рейтингуется SpyLog
В избранное