Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Русский Поэтический Клуб

  Все выпуски  

Русский Поэтический Клуб


Служба Рассылок Subscribe.Ru проекта Citycat.Ru
Русский Поэтический Клуб
2001-05-06 (╧. 14)
Рассылка выходит по воскресеньям


Стихи для публикации принимаются на сайте Русский Поэтический Клуб

Для тех, у кого нет доступа в Интернет или доступ лимитированный, существует возможность отправлять публикации по электронной почте. Для регистрации обращайтесь к Администратору РПК






Глеб Бармашенко

Постороннее


 Печали Ваши мягкие, как мох
 Размоют акварель дождей осенних
 На их подстилке засыпает Бог,
 Тем более сегодня воскресенье.

 ...как старая скамейка под дождем
 Со временем в щелях шершавых досок
 Заснувшим. Где-то в имени твоем
 Еще шевелится остаток прошлой прозы
 А в остальном...

 Взгляни в дверной проем:
 Там пустота среди стволов сосновых
 Становится из золотой свинцовой
 И вместе с осенью кладет к твоим ногам
 Твоих печалей вытертые листья

 В твоих глазах Бог промывает кисти,
 рисуя новый день, как новый храм.






Кира Чекмарева

* * *


Сгину, если согнусь,
Русь!
Песен твоих безъязык
Крик.
Гордых твоих во весь рост -
Вхлест!
Смертных твоих, как в ковчег -
В снег...
Одних - до берез,
Других - до олив.
Русь, твоих роз
Песенный взмыв
Вянет, прости,
В смертной горсти.
 ...Вечность, не льстись!
Вечно - в пути...

22 октября 1993 г.






Алексей Дружинин

* * *


Под чёрным куполом ночным...
Нет-нет. Не так.
У чёрного кота под чёрной мышкой...
Опять не то. Все спали - это факт,
Похрустывал диван как кочерыжка,
И у дверей топтался Час Быка...

Но вот сменил палитру небосвод,
И обретает краски спящий мир...
Да нет же! Было так: храпел народ,
И солнышко как важный пассажир
Взошло на борт по храпу как по трапу.

Запели птицы в дивной синеве,
Все мчались на любимую работу...
Да что со мной!
В асфальтовой канве,
Спросонья, в предвкушении субботы,
На пересадку переход закрыт...






Юрий Гирич

Вера


       "Вера  как  предельный  интерес  -
        это  акт  всей  личности. "
                            Пауль  Тиллих


Так  в  чем  же [мой]  предельный  интерес,
[Моя]  святая,  [истинная],  вера?
Что  есть  души  мистическая  сфера?
Об  этом  знать  [мне]  нужно  позарез...

И  давит  на [меня]  вопросов  пресс.
О,  есть  ли  глубине  познанья  мера!
И  предстает  как  пошлая  химера
На  вид  пустопорожней  жизни  срез...

Теряется  во  мраке  символ  "Бога".
Веселое,  стремительное  скерцо,
В  согласии  с  которым  бьется  сердце,
Вдруг  заглушает  дикая  тревога.

И  [я]  отчаяньем  охвачен  весь
В  предчувствии  узнать  дурную  весть...






Конотопов П.Ю.

Лунное


Просыпается - в который раз - луна,
И, кругля глаза, взирает изумленно:
Вроде бы вчера была зима,
А сегодня - расцветают клены.

Месяц, словно лист календаря,
Скомкан, брошен в памяти корзину...
Обернулась тридцать раз земля,
Мы же словно по верху скользили.

Дни вертели в смерчах пустяков,
Мига не оставив на сомненья...
Мир скроен из пестрых лоскутков,
Порознь достойных удивленья.

Вот бы выбрать времени часок,
Чтоб на лист березы подивиться,
Как луна глядит на наш мирок,
Что под ней циклонами клубится.

05.2001






Светлана Макаренко

Гефсиманский елей


 Пей из чаши моей. Гефсиманского сада.
 Да меня - не жалей! Нет, голубка, не надо.
 Ну и что что меня на Кресте распинали?
 Ну и что что меня презирали и гнали?

 Ну и что что упал я под ношей Голгофы?
 И по разному пишут анфас мой и профиль?

 Ну и что что молитвы с насмешкой читают,
 И от истины тени, наверно, не знают?

 Ну и что же, голубка,- плащаница сгорела?
 Что же, ангел мой хрупкий, что изранено тело?
 Что, голубка, такого, что венец мой терновый?
 Есть ли для Искупителя в мире - оковы?

 Ты же знаешь сама: тело - лишь оболочка.
 Аксиома бесспорна. Поставим же точку.
 Я от грусти твоей попрошу лишь пощады:
 Выпей. Это - елей. Гефсиманского сада.

 И Молитва Моя пусть тебя обогреет:
 А меня - не жалей. Разве Бога жалеют?
    26. 04.01.






Анна Илюнчева

* * *


Ожиданье троллейбуса. Пепел сгоревшего вечера.
Взгляд толпы равнодушен и мимо меня он скользит.
С неба сыплется снег. Ну а что ему делать? Да нечего -
Ведь просеял его сквозь одно из бесчисленных сит

Бог усталых ветров, завернувшийся в тюль акварелевый,
Чтобы нам объяснить, что еще не настала весна -
Ведь любая весна - по ее же признанью - апрелева
И такой остается до самого летнего сна.

Наш изменчивый мир неуклонно и верно не старится,
Потому что всегда и без слов подчиняется ей...
Вечно юным он был - и таким непременно останется,
И пребудет таким вплоть до самой кончины своей.




Русский Поэтический Клуб



http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru

В избранное