Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Русский Поэтический Клуб

  Все выпуски  

Русский Поэтический Клуб


Служба Рассылок Subscribe.Ru проекта Citycat.Ru
Русский Поэтический Клуб
2001-03-25 (╧. 8)
Рассылка выходит по воскресеньям


Стихи для публикации принимаются на сайте Русский Поэтический Клуб

Для тех, у кого нет доступа в Интернет или доступ лимитированный, существует возможность отправлять публикации по электронной почте. Для регистрации обращайтесь к Администратору РПК


С воскресным утром, дорогие друзья!

Итак, сегодняшний Выпуск разрешите начать с небольшой подборки стихотворений поэта Бориса Комиссарова:





Борис Комиссаров

Сен-Жермен-де-Пре


Лето. Бульвар Сен-Жермен.
Пробки, людской муравейник.
В гуле машин и людей
Тихий, настойчивый звон.

Может, лишь кажется он -
Звон без особых затей?
Может, какой-то затейник
Крутит рекламный рефрен?

Шумный бульвар Сен-Жермен...
Двинусь на пеленг мольбы.
Просто поверю в реальность
Тихого звона тревог

И вековых позывных.
Эхо стремлений иных
И несуетных дорог -
Словно иная тональность.

Ясная тема судьбы -
Явственный пеленг мольбы.
Ты будто финиш и старт,
Старая церковь Парижа.

Пользует пастырь седой
Смирных своих прихожан.
От остальных парижан

Их отделяет чертой...
В ближней капелле, я вижу,
Спит беспокойный Декарт.
Сомкнуты финиш и старт...

14-15 июля 2000 г



Франция


Прости, Париж!
Париж в июле... Эка благодать!
Тепла, дождя и солнца - точно в меру.
Нет, не берусь словами передать,
Как он пригож! Пршу принять на веру.

Манят меня красавцы-города.
Но издавна я задаюсь вопросом:
А если б не на время - навсегда,
То мог бы я здесь жить? Решить не просто.

Прости, Париж, с тобой мне хорошо,
Как на свиданьи, как в гостях у друга.
Тепло душе. Но некий срок прошел, -
И не трудна невечная разлука.

А если бы и вечная, так что ж...?
Взгрустнулось бы, но все же отболело б.
А жить с тобой всегда... Нет, я не гож.
Нет, навсегда - совсем другое дело.

Пойми меня, Париж, я загрущу
О пыльных и разъезженных дорогах.
Ну как, скажи, я в мысли не впущу
Россию в набрякающих тревогах?

Ну как полезет в горло сладкий кус,
Как сделать, чтобы совесть промолчала,
Когда там где-то явно гибнет Русь?!
Да если бы она и процветала....

Там гаснут свечи вечного огня -
Так к месту ли все прочие детали?!
Россия обойдется без меня.
Я без России обойдусь едва ли...

Прости, Париж...

3-4 июля 2000 г. Париж



Оттепель


Слабеет мороз понемногу.
Снег валит. Снег зиму новит.
Февраль завивает дорогу
И спрятать тропу норовит.
И выглядит город унылым.
Округа бела и нема.
Своим потеплением стылым
Живых не прельщает зима.
Молчат озабоченно птицы.
Весь быт упакован в дома.
Котам еще рано жениться.
Теплеет... Но это зима.

10-11 февраля 2000 г. Москва



* * *


Ты не права, электричка,
Тихих пугаясь платформ.
Криком зашлась истеричка,
Только б не видеть в упор.
Кажет московское нечто
Эта бестактность броска:
Любит Россию, но вечно
И сторонится Москва.
То ли убожества стыдно?
То ли могущество зрит?
То ли безмольве обидно?
То ли бессилие злит?






Кира Чекмарева

* * *


А когда-то будет поздно.
А тогда - всего лишь свечка
Гасла. Боже, как серьезно
Наступал тогдашний вечер!

И сняло счастьем лето,
И казалось - бесконечным,
И творилось чудо это -
День, помноженный на Вечность.

А когда иссякнет манна,
И предаст меня Иуда,
Вот тогда я встречу странный
День, помноженный на чудо.

И когда затихнут споры
О бесчестии и хлебе,
Выпью чашу, выйду в город
И - исчезну в синем небе...



* * *


О, люди, женщины! Прислушайтесь - поет
Одна из вас. Неправда ли, как странно?
Чужого языка напев гортанный
Кружится мерно ночи напролет,

И сотни тысяч лун, внимая Ей
Земля и Небо слиты воедино,
Пока Она поет, качая Сына,
Похожего на ваших сыновей.



* * *


Не  подъемли ресниц от книги,
Не криви окаянный рот.
Все страшнее твои вериги,
Тяжелее из года в год.

И не жалоби своры спящих,
И не спрашивай, где предел.
Но воистину - да обрящет
Только тот, кто искать посмел...



* * *


  Берегите меня, берегите!
  Как подарок меня храните,
  От соблазнов и от событий
  На знакомый придя порог.

  Не корысти, а чуда ради
  Нету окон в высокой ограде.
  От серебряной нити до пряди
  Лишь один
  Телефонный
  Звонок.






Юрий Гирич

* * *


Одинокий ворон
               сел на вышку ЛЭП,
У него есть крылья во спасенье.
"Не колышет" птицу
                   жизненный вертеп.
То ли дело мне √ на шаткой сцене...

Дождь весенний хлещет.
                      Хмуро. Всюду грязь.
Черви на асфальт повыползали.
Старое погибнет,
                 новым разродясь.
Значит, лучше будет всем?.. Едва ли!

Ворон хрипло каркнул.
                      В дЫмке пролетел.
Одиноко я бегу по кругу.
Встретилось  в дороге
                      много душ и тел,
Облачённых сплошь во лжи кольчугу.

Обрести при жизни
                  истинный успех
Человеку не помогут крылья.
Я промок до нитки,
                   но счастливей всех!
Моих чувств надёжна эскадрилья.






Анюта Шевелева

Весенняя депрессия ╧0


Мокрый, прохладный, дрожащий, звенящий
Ветер наполнил горячую грудь.
Ты знаешь: я сплю, и мой сон настоящий
В нем только синяя острая грусть
В нем миллионы колес пролетают,
Но описать я тебе не смогу,
Как осторожно и нежно ступает
Черная замша на белом снегу.
Скрип... отразился стоном в подмостках
Ужас в глазах и визг тормозов
Голый асфальт в кварцевых блестках,
Капли огня в отпечатках следов...



Осень


Как это банально: любить осень,
И солнце на все свой цвет бросил,
Измена... не греет и холод в душе,
И кактусы мерзнут на белом окне.
Как это нелепо: любить осень,
И Пушкин тебя об этом не просит,
И дождь за окном - кому-то нужен,
Слеза на щеке и на улице лужи.
Как это печально: любить осень,
Плюс пять, темнота, на часах восемь,
Равнодушия лед, нервная дрожь,
Слова о любви и опять - ложь.
Как это опасно любить осень,
А если кто-то кого-то бросил?
Невинную душу сомнение гложет
И скорая помощь уже не поможет...
Как это прекрасно: любить осень,
Церквушка в лесу, среди сосен,
Ограда, погост и повсюду кресты,
Могила свежа, еще живы цветы...






Светлана Макаренко

* * *


Разве нужно о любви
Говорить уж слишком много
Больше я привык - молчать!
Не суди меня так строго:.

Разве нужно о любви,
Говорить не умолкая?
Посидели б в тишине,
Что ручьем на нас стекает!

Это грустно - о любви
Говорить уж слишком много!
Ты ее так не гневи:
Легче  ветра -  недотрога!

Вот возьмет и - улетит:
Сто путей ее дорога!
Разве можно о любви
Говорить уж слишком много?:
10.07.00.
 * Стихотворение навеяно песней Х.Иглесиоса" Не говори о любви".



* * *


А я тебе пощечин надавала!
За все, что было и за все, что - нет!
Тебя я, мой заблудший, не искала:
Ты уходи, как дым от сигарет:

А я тебе пощечин надавала!
Но не с досады - обольщать зачем?
Горят ладони - мало, милый, мало!!
Иди, иди, не создавай проблем!

А я тебе пощечин надавала
По правой и по левой - наотмашь!
А ведь когда-то в Библии читала:
"Врагу - прощать! Месть - горестная блажь!"
10.07.2000.






Рустам Рахманов

* * *


                 Кто виноват? Кто был повинен в смерти?
                 Сто восемнадцать душ лежат на дне...
                 Весь мир скорбит, да радуются черти
                 Добыче, что досталась в глубине.

                 Холодная вода, да мерный звук капели.
                 Как поступь смерти - ближе и страшней.
                 Сто восемнадцать за одну неделю...
                 Да что там, им хватило и трех дней.

                 И смолкло все. Остановилось время.
                 Удары сердца молотом стучат.
                 Сто восемнадцать за одну неделю...
                 Сто восемнадцать... Под водой. Молчат.



* * *


                 Как-то в старинном граде,
                 Где каждый скуп и хитер
                 Деву в белом наряде
                 Ночью вели на костер.

                 Толпа кричала; "Колдунья!"
                 С жаждой убийства в глазах.
                 А дева - простая шалунья
                 Тонула в хрустальных слезах.

                 Глаза ее глубже, чем море,
                 А волосы - солнца рыжей
                 И это никак не подходит
                 К грохоту ржавых цепей.

                 Толпа все ревела, гудела.
                 Каждый истошно кричал...
                 За что убивают деву?
                 Правды никто не знал!

                 Лишь улыбнулся счастливо,
                 Тот, кто всю правду знал.
                 За то, что она не любила
                 Ее он колдуньей назвал...

                 Ночью в старинном граде,
                 Где каждый скуп и хитер,
                 В огненно-красном наряде
                 В небо взметнулся костер... 






Светлана Васёва

Hе возомни себя поэтом


               Hе возомни себя поэтом,
               Hе возгласи себя судьей,
               И не решай, что в мире этом
               Всем предназначено судьбой.

               И не жонглируй словесами -
               Шарами жаркими светил.
               Мы за себя в ответе сами,
               Hа это бы хватило сил.

               Извечной мудрости носитель
               Качнется ветхая ладья,
               И каждый - сам себе сказитель,
               И каждый - сам себе судья.




Русский Поэтический Клуб



http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru

В избранное