~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
ПРОИЗВЕДЕНИЯ ДНЯ с сайта ТЕРМИтник поэзии
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
================================== Всего зарегистрировалось: Авторов 1240, Произведений 13523, Авторов написавших произведения 837, Комментариев 13782, Редакторских заметок 39 ================================================
Ничего не хочу. Все слова только шум. (Alexandra)
================================================
Ничего не хочу. Все слова только шум. Никого не люблю. Ничего не пишу. Кто-то сердце возьмет разобьет на куски. Не собрать. Не вернуть. Огоньки. Угольки. Строю дом из стекла каждый день поутрам, Каждым вечером звон по углам, по ушам. Дальше будет легко, но стена впереди. И других, обходных мне путей не найти. Почему это я? Мне одной тяжело... Хорошо: я сама разобью все стекло...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ http://stihi.dp.ua:8101/cgi-bin/poems.cgi?pro=13443
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
================================================
перекрик Ганнибала через Альпы (теплокровное) (Anon)
================================================
Грустно, Юлия. Знал бы молитвы, я б закатал в слова ненавистную эту муть. У солдат - статуэтки богов. В моем перстне - яд. Вот и все, если нам в снегу суждено тонуть. Третий день метель. Проводник говорит - "шайтан" (он из варваров, кажется; бывший коринфский раб). Карфаген не снится. Но все-таки - как, что там? И не вспомнить улиц, а вышли - почти вчера. На границе с Галлией мы сожгли городок. Их бог был какой-то измученный. Кстати сказать, у них триста лет - урожай; и в течение ста эпох не бывало войн: ни пунических, никаких. Перед пыткой их жрец сказал мне, что умирать - все равно что письмо дописывать: все равно с непривычки никак не кончится ум и рать букв, выкладывающих по новому: "мой родной". Вот и думаю: что там движется - чье перо растянуло нас по строчкам неровным скал? Мы - слова или кляксы? И то и другое порой. Сам себе отвечаю, и сам же не верю. Тоска. Лист когда-нибудь кончится, н!
апоён черной горечью букв, под конец уходящих в синь... Где-то там, впереди, в белом мраке спит Сципион, уж не помню точно, который: отец или сын. Да и это неважно. Мы встретимся - не назло, не на жизнь, а на смерть; сойдемся в строке "утиль".
...В двух переходах отсюда издох мой слон. Так ты думаешь, я дойду? Продолжать идти?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ http://stihi.dp.ua:8101/cgi-bin/poems.cgi?pro=12933
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
================================================
На стыке "лирик"... (BHF)
================================================ "Город спит (как ни странно - ночью) над рекой. Искривленной, будто с патологией позвоночник, и наполненной чем-то мутным".
Я учусь (городской? пейзажной?), выверяя себя по слову. Что ж, пейзажная - тоже важно... Обнимая Большой толковый, вместо нужных сейчас "излучин", почему-то ищу "злословье"...
"Город..."
Город меня измучил неизбежной своей любовью. Но - стараюсь, в слепой надежде увести за рукою мысли от тебя, от того, что прежде было. Капли дождя повисли на ресницах моих. Потеки? Просто тушь. Нет, пожалуй, - ретушь... Пустозвучьем журчат упреки в том, что я до сих пор... Нет! Нет уж!
И, ударив себя по пальцам, многословье сбивая в свору, натяну, как канву на пяльцы: