Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Июнь 2006   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)



16 июня 2006
Блики Tишины

Всем здрямки.
Вторую неделю пытаюсь сделать рассылку с детскими стихами, и все как-то не судьба... То в Питер с ребенком катались, потом мама приезжала, теперь просто все как-то не так складывается... В общем, я решила ее пока отложить и сделать солянку из того, что последнее время читала и откладывала ;) Хочется рассказать вам чегонить светлое, а за окном льет весь день дождь... Зато мелкий котёнок делает попытки пошагать самостоятельно... Еще неуверенные и пробные, но по паре шажков сделать пытается, потом садиться на коленки и ползет... Вообще наблюдать за тем как кто-то знакомиться с тем что вокруг, очень здорово... Хотя бы потому, что смотришь на него и улыбка сама по себе наползает, какое бы ни было настроение. Если вам грустно, то пойдите в парк, там обычно много маленьких человечков или на детскую площадку.. После 5 минут наблюдения за ними, хорошее настроение я вам гарантирую ;) Улыбок Вам и побольше! ;)


====================
Алан
====================
     Песня о мальчиках.

Что легче одному - не легче ли обоим?
За красками афиш не виден режиссёр.
Заправлена постель, поклеены обои.
Но разве это всё? Конечно, это всё.

Так выменять еду за право первородства
Достойно мудрецов двенадцати колен.
Но мальчики опять играют в благородство,
Хоть мальчикам уже давно за тридцать лет.

Порою так легко об стену биться лбом, но
У каждого добра свой фирменный удар.
Так нужно ли и там пытаться полюбовно,
Где больше нет воды под толстым слоем льда.

Давайте же грустить, но только без юродства,
Без чёрных пиджаков и золочёных лент.
Но мальчики опять играют в благородство,
Хоть мальчикам уже давно за тридцать лет.

Жаль, горечь иногда напоминает сладость.
Так сладок и абсент, но мёду не чета.
И, если уж любовь расценена как слабость,
То стоит ли платить по липовым счетам?

Не проще ли уйти от глупого сиротства,
Вслед поезду кивнуть и выкинуть билет?
Но мальчики опять играют в благородство,
Хоть мальчикам уже давно за тридцать лет. 

     Горацию

Не все мы, Гораций, римляне. Я - датчанин.
И хватит позёрства, отставь этот глупый кубок.
Подумай, ну что моей смерти в твоей печали.
Спектакль доигран. И что нам теперь Гекуба.

Я знаю, Гораций, а я ошибаюсь редко:
Мы встретимся там (я пока ещё в это верю),
Где пара десятков моих благородных предков
Следят за потомством, ухом прижавшись к двери.

Они бы, Гораций, мне руки не пожали.
Они бы смеялись, но мне наплевать на это.
Мне стыдно за сцену в могиле, ну и пожалуй
За глупый удар, пропущенный от Лаэрта.

Так "честь его - жизнь его". Глядь, а клинок отравлен...
Но, честь его ядом с лезвия отряхая,
Я думал: впервые мы были почти на равных.
Ему не хватало опыта, мне - дыхания.

На что он надеялся, мальчик? Кулак да бицепс,
Да юные ноги... Но я-то фехтую с детства.
И я убивал, потому что я был убийцей.
И мне от себя до сих пор никуда не деться.

Но знаешь ли ты, как меч под рукой потеет,
И враг оседает бесформенной мягкой грудой?
Лишь месть моя может сравниться с моей потерей!
А что до вина,.. то моя ли вина, Гертруда?

Моя справедливость - кинжал над глоткой барана.
В наш век, где ничтожества правят толпой невежеств,
Вот ты представляешь, каким бы я был тираном?..
Уж лучше, пожалуй, тупой солдафон норвежец.

Но что я скулю! Меня пока не отпели!
Я слёзы не лил, заменял их вином и потом!
И кровью, Гораций... Офелий? А что Офелий?
Таких миллионы квакают по болотам.

Любовь отступает, скребясь лепестками лилий
Как датский мороз по душе в задубелой коже.
Мы оба хотели любить. И мы не любили!
Но знаешь, Гораций, мы с нею чем-то похожи.

Убитый отец - не повод сходить с ума, но
Порой изменяют и чувство и чувство меры.
Так мог ли я знать, наслаждаясь своим обманом,
Что девочка вдохновится моим примером?

Меня отпоют, между прочим, и грянут залпы.
И будут знамёна, и речи, и канонада.
А ей перед богом, как перед пустынным залом.
Простим ей, Гораций. А мне - мне уже не надо.

Мне холод ломает язык, как коня стреножит.
Пусть свечи зажгут! И потушат. Когда остыну.
Вот только одно... не пугает, а так, тревожит -
Мне
не доведётся
тенью
явиться
СЫНУ... 

     Данте

Спокойно и грустно, когда полпути за плечами -
Земного пути, потому что иных не бывает.
Друзья подстрелили зелёную птицу печали,
Но не потрошили и чучела не набивали.
И ты говоришь, что тебе перед нею неловко.
И машешь руками. Как крыльями, машешь руками.
Твоя Беатриче живёт в девяти остановках,
Которые ты до сих пор называешь кругами.

А птица глядит, не мигая, и взгляд её полон
Совсем не немого, а шумного злого укора.
Гитара на стенке - не самый изысканный повод
Напяливать новые рифмы на те же аккорды.
Так вера в себя почему-то похожа на ересь,
Волшебная флейта к губам перепуганно жмётся.
А к Моцарту в гости с бутылкой приходит Сальери,
И Моцарт нажрётся. И Моцарт, конечно, нажрётся.

Но что тебе гении, ты ведь и сам себе гений,
Хотя и не веришь себе ни на грош, ни на йоту.
Немного лысеешь, но это, наверное, гены.
А что до морщин, то они от питья и работы.
Друзья говорят, что бывает значительно хуже:
Дороги - не в Рим, а в иной итальянский топоним.
Твоя Беатриче давно завела себе мужа,
И ты её понял. И ты её, в общем-то, понял.

Ты смазал картину небрежным движением кисти,
И неба лазурь перекрасил в неистово алый.
Не то, чтобы ради каких-то загадочных истин,
А просто затем, что иначе она застывала.
Весомы слова и дела, а шаги невесомы.
Шагая по струнке, теряя без боли и гнева,
Ты в зеркале видишь себя с бородой и босого.
Но чуда не будет, и глупо закидывать невод.

Не явится рыбка - идея себя изжила ли,
А, может быть, просто никто ей за это не платит.
В запасе осталось одно из заветных желаний,
И этого хватит. Конечно же, этого хватит.
И, если твоя Беатриче однажды заплачет -
Случится беда, или просто тоска подкрадётся,
Ты к ней прилетишь - ты всё так же не можешь иначе -
И всё обойдётся. Ты знаешь, что всё обойдётся.
====================
BHF
====================
     банковский мост


                     Вы не бывали
                     На канале?
                     На погрузившемся в печаль
                     Екатерининском канале,
                     Где воды тяжелее стали
                     За двести леть бежать устали
                     И побегуть опять едва ль...
                     Вы там наверное бывали?
                     А не бывали - очень жаль!
                     
                     Николай Агнивцев

приезжаешь сюда, бывший питерский, ныне - ничей,
в это сонное царство - ведь в сумраке белых ночей
от бессонниц спасается город горстьми веронала.
мост нагружен хароновой ролью и, верно, не рад
состоять переправой у божьих и банковских врат,
перемычкой служить меж двумя берегами канала.

да тебе ли не знать, уже скольких довел, доконал
этот всеми воспетый и проклятый всеми канал,
эти вялотекущие вина второго отжима.
но пресытившись вдруг московитской своей чехардой,
ты опять повисаешь над медленной мутной водой,
и колышется мост, и грифоны стоят недвижимо.

а помнишь, казалось, за тридцать все будет ясней
и проще. и если весна - то по новой весне
ты сможешь идти и являть чудеса эквилибра,
как по-над рекой, по перилам мостов разводных.
стать вовсе спокойной, ценя пустоту выходных.
но вдруг оказалось, что от возрастного калибра

меняется разве что память - услужливей врет.
а то, что под пятым ребром, вновь предательски, влет,
собьет тебя снова, - и снова идти без подпорок,
и сетовать, клясть себя дурой, спасая мозги,
поскольку - весна, и любовь, и не видно ни зги.
и ждать, что хоть что-то изменится в наши за сорок. 

учись же, усваивай: память - не зло,
ты станешь сильнее, умнее минервы.
удел был не в том, чтоб остаться второй,
но паспорт уже заклеймили тавром,
страница четырнадцать: в этот раз первой,
женою стать первой, тебе не свезло.

откинешь ошпаренный лук на дуршлаг,
стекает вода, истекают минуты.
слезами возможно ль соперничать с той,
что с телом, теплом, может быть - добротой
ушла не куда-то, ушла не к кому-то,
а просто из жизни случайно ушла?

и груз, что остался на все времена, 
по талому снегу, по слякотной жиже
тащи, спотыкайся, коль любишь - тащи.
на скорую руку варгань ему щи,
и может, они не всегда будут жиже,
чем те, что когда-то варила она.

соскучилась

В.О.

                         Ирине Белой

на ваське безвременье, будто бы стрелки часов
застыли, и жители перерождаются в сов,
а в воду краями врезается купол свинцовый.
тебя охраняет любой отведенный засов:
тучков, биржевой, благовещенский или дворцовый.

ужель еще веришь и ждешь, что однажды в ночи
затеплятся две неоплывших носатых свечи,
и двинется к северу прежде недвижная стрелка
от той петропавловской дуры, что ныне молчит
обманно, но в полдень опять заведет перестрелку?

здесь, верно, навеки сошлись времена и миры.
гляди: о батоне насущном забыв до поры,
ложась на крыло, смотрит полуголодная птица,
как в реку камнями лет триста катятся шары,
а им с пьедесталов своих невозможно скатиться.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://bliki.narod.ru
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail:
bliki@bk.ru

Корнетка.

В избранное