Иногда лапки опускаются и ты перестаешь верить в чудо...
в простое, может быть даже чем-то банальное, но все ж таки чудо...
самое обидное, что некому даже задать вопрос - почему??...
почему ты перестал видеть то или иное... почему перестал радоваться
солнышку и пению птичек... почему смурные и хмурые лица окружающих
оказываются важнее, этого ежедневного потрясающего чуда...
а потом вдруг вспоминаешь что чудо случается лишь там,
где его ждут... где о нем помнят... изредка конечно оно появляется
и там где не ждут, наперекор всему, но это уже вообще из разряда
чего-то невероятного... а так чудо случается, обязательно случается
там, где о нем помнят... посмотрите вокруг и попробуйте найти не что-то
смурное и серое, а именно то нечто, которое вас порадует...
просто походите по улицам, там бродят маленькие человечки,
дети их называют "лялями"... и вот ходят эти маленькие солнышки,
просто улыбаются и интересуются всем что видят... листочком упавшим
с дерева, веточкой валяющейся на полу... они знакомятся с этим миром,
и он кажется им удивительным в каждом своем проявлении... и от того,
что вы уже 1000 раз видели, как падает листик с дерева, это не стало
менее замечательным... просто поверьте им.. они самые мудрые на этой
земле, потому что их головушки еще незашорены всякими рамками...
когда лялик смотрит на вас и улыбается, невозможно не улыбнуться в ответ...
попробуйте посмотреть на мир их глазенками и открывать для себя этот мир
каждую минутки и пусть на ваших лицах сияет та же беззаботная и совершенно
потрясающая улыбка... хорошей недели!
не во что сыпать мелочь: вся как дверной проем,
нет ни души, ни тела - полые сквозняки,
ветреное пространство... это во мне - твое.
хочешь - подставь мне тару: буду писать стихи.
это мое лекарство от недостатка тем,
это мои оттенки горечи по ночам.
буду растить дверную ручку на пустоте,
буду растить личины к чьим-нибудь там ключам.
это моя родная, собственная тоска.
буду растить обивку, чтобы хранить тепло,
и у черты прибоя с кончика языка
в пену ажурной вязки стряхивать пепел слов.
====================
Евгения Диневич
====================
Язычники
Друзей всё меньше, а тебя всё больше..
Невывернутых наспех отношений,
Пристрастных взглядов,
"Шкаф поставим здесь".
Я получу когда-нибудь по шее
За неуменье строить отношенья.
А змеев, гадов, пальцами не счесть.
Пространства меньше, а тебя всё больше..
Но стены не пускают прислониться.
Роняет клён измученные лица,
Похожие на листья ноября.
Непойманные.
Местом преступленья
Избрав весь мир... кто стражник, а кто пленник?..
Язычники, в себя вбиваем клинья,
Не признавая, что вершим обряд.
И называем этот акт любовью.
И так смешны в своём желаньи болью
Косноязычье оправдать. А в небе Овен
Качает неродившихся детей.
Меня всё меньше, а тебя всё больше.
Моей гитары звук как будто тоньше.
И кажется, не поминая Боже,
Я начинаю понимать людей.
====================
Djillan
====================
От того, что ты уходишь, не меняется ни слова.
При попытке возвратиться - не изменится ничто.
На минуту стану грустной и немного бестолковой
Привыкая к прежней жизни, как к старинному пальто.
Будет проще и сложнее. Или, может быть? Не знаю....
Обязательно случится, что должно произойти.
Если ты со мною рядом - все равно иду по краю.
От ухода к возвращенью слишком долгие пути
прогулка
Мне нравится воздух московских прогулок.
Тяжёлые хлопья ложатся на плечи.
Кольнёт ледяной синевой переулок:
мы вряд ли увидимся. Пятничный вечер
густым киселём протекает по аркам.
Смотри, как зима легкомысленно тратит
свой белый запас - присыпает помарки
и кляксы... Но снег безнадёжно некстати.
Он льнёт к фонарям перепуганной молью
от Чистых прудов до Нескучного сада,
но кто в ноябре снегопаду позволит
рождественской простынью кутать фасады...
Ты видишь: по млечной дороге канатной
луна, запрокинув лицо, проплывает,
и осень дворами крадётся обратно,
и гасит окно за окном рукавами.
Ты видишь? Мне некуда, некуда деться.
Мне нравится почерк осенних маршрутов.
И ломкая память, и лёгкое сердце,
и мокрые, мокрые щёки под утро,
сухой холодок, неразборчивый лепет -
теперь это к счастью. Мы стали большими...
Пустая кабинка качается в небе.
Кончается осень. И ты не пиши мне.
Если кельи тесны, и хоромы малы,
а свобода гремит, что твои кандалы,
и любовью сковало как будто -
в поле выйди:
Дорога...
Обломок скалы,
на котором начертаны буквы...
Мхом скала поросла,
стерлась надпись почти.
Сквозь кусты продерись, подойди и прочти
то, что издали видно неясно:
коли вправо пойти -
потерять на пути
все, что в жизни копил ты напрасно.
А налево пойдешь -
все равно потерять...
Так устроена жизнь.
Это значит,
что куда ни сверни - потеряешь опять.
Никогда не бывало иначе.
Неизбежно с потерь начинается путь,
обретешь ли - известно лишь Богу...
Но, чему суждено, совершается пусть.
И неважно куда -
надо только шагнуть:
лишь идущий осилит дорогу...
Полночь глухая.
Не спи, мой волчонок, не спи.
По небу тучи снуют, да летучие мыши...
Время свободы во время сидеть на цепи
перетекает беззвучно - и ты не услышишь.
В клетку тебя не посадят, и лап не скуют.
Время не то.
Нынче все обставляют толково.
Ты обожаешь, я знаю, покой и уют:
так спеленают уютом - куда там оковам.
И без труда и заботы потянутся дни.
Гладят и кормят - так лай на чужих,
как учили.
Будешь наивно считать, что в ответе за них -
тех, кого ты...
А на деле - тебя приручили.
...Скрылась луна.
Мы тихонько уйдем со двора.
Жизнь не игра.
Настоящая жизнь - это драка,
бой за любовь и за счастье.
Пора, волк, пора!
Что же ты медлишь?..
Ну, что ж, оставайся...
собака.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины" http://bliki.narod.ru
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail: bliki@westa.ru
